Iron mâchonnait tranquillement un bâton de sucette, affalé dans un fauteuil. Un fauteuil qui n’était pas le sien. Dans un appartement qui n’était pas le sien. Ouuuuh, le sale gosse Flickerman. Il n’avait pourtant même pas crocheté la serrure. Pas besoin de ça, quand on est aussi doué et talentueux. Il avait tout simplement frappé à la porte. Et la petite muette était venue lui ouvrir. Il l’avait remercié, comme à son habitude. Flickerman, mais pas goujat. Bien entendu, devant son père… Hell yeah, il les remerciait quand même lorsqu’il en avait l’occasion. Juste pour faire hurler le daron. Non pas qu’Iron soit quelqu’un de foncièrement idiot, au point d’adorer les esclaves. Il ne les remerciait d’ailleurs pas tout le temps. Occasionnellement. Mais le laisser rentrer dans l’appartement de miss Templesmith, ça méritait bien un remerciement, quand même. Qu’est-ce qu’il foutait là ? Excellente question. Je vous la retourne, d’ailleurs. En fait, il n’avait pas d’excuse précise. Il était simplement venu parce qu’il en avait envie. Comme à chaque fois qu’il faisait quelque chose. Iron Flickerman, l’homme aux envies. Il en était bourré, et il les suivait toujours. Il avait l’art de faire les choses qu’il voulait de la manière dont il les voulait, et quand il les voulait. Une chose que son rang pouvait lui offrir. Et franchement, il ne se considérait pas à plaindre. Et il était plutôt du style à se dire qu’il avait de la chance. Il aurait pu être un habitant des Districts, après tout. Et n’avoir aucune chance. Rien à manger. Rien le droit de faire. Et surtout pas ce dont on avait envie. Non, décidément, Iron Flickerman n’était pas à plaindre. Il le savait, ne s’en vantait pas, mais en était heureux. Un point c’est tout.

Le jeune homme laissa doucement sa main tomber sur la petite table disposée à côté du fauteuil, attrapant un magasine du Capitole qu’il se mit à feuilleter. Une vingtaine de minutes déjà qu’il était là à poireauter, à attendre la belle. Sa belle. Sa copine ? Aha. Bien sûr que non. Vous auriez fait rire le Capitole entier, vous, avec votre ignorance. Le gosse Flickerman était très loin d’être du genre en couple. Ou bien même en vogue. Il était entre les deux. Ce que les femmes les plus sensibles et les plus naïves auraient pu appeler un célibâtard, après qu’il se soit soi-disant joué d’elle. En réalité, Iron ne se jouait de personne. Il aimait les plaisirs de la vie. Il les prenait comme ils venaient ; en abondance, en l’occurrence. Il n’avait jamais pris une quelconque relation au sérieux. Pour la simple et bonne raison que depuis l’école maternelle, il était rarement tombé réellement sous le charme d’une femme. Qui lui rendait ses sentiments, bien entendu. N’allez cependant pas croire que tomber amoureux lui était impossible. Seulement, les femmes les plus convoitées sont souvent les plus inaccessibles. Et détrompez-vous ; si vous croyez que pour Iron Flickerman, aucune femme n’est inaccessible, vous vous fourrez le doigt dans l’œil jusqu’au coude. Voire jusqu’à l’épaule. Il avait beau porter un nom populaire, et l’être encore davantage, il restait un gosse. Gosse de riche certes, mais un gosse. Il n’était pas partisan des femmes plus âgées, là n’est pas la question. Mais niveau amour, il était pire qu’un gamin. Il n’avait pas vraiment d’amoureuse réelle. Toutes les filles de la classe étaient ses amoureuses. Sauf elle. Valkyrie. Parce qu’il n’avait pas le droit de dire que c’était son amoureuse. Elle était comme de la famille. Et malgré les hormones avancées du jeune Flickerman en matière de désir, on lui avait bien expliqué une chose ; une amoureuse ne peut pas être de la famille. Alors Valkyrie ne serait jamais une amoureuse.

Doucement, il pouffa, parcourant un article sur sa sœur des yeux. Comment ça il se moquait ? Meuh non, pas du tout. Il ne se moquait JAMAIS de sa sœur, voyez-vous donc. De l’ironie ? Où ça ? Hum. Revenons donc à nos moutons roux. À nos Silver. ‘fin à notre article. ‘fin voilà quoi. À ce qu’Iron avait dans les mains. Il attrapa son bâton de sucette du bout des doigts, le faisant jouer entre ses dents blanches. Il continuait de bouquiner, pouffant de temps à autre. Au moins, ça tuait le temps. Un petit article sur le Haut-Juge des présents Hunger Games. Les Jeux, les Jeux. Toujours les Jeux. Bien entendu qu’on ne parlait que de ça, en ce moment. Surtout au Capitole. Bizarrement, cela faisait plus sourire Iron qu’autre chose. Oh, il ne se privait nullement pour en profiter, et faire sa célébrité adulée sous les feux des projecteurs aussi souvent qu’il en avait l’occasion. Mais cette euphorie face à des gamins qui se massacraient... Ouais. C’était un truc qu’il ne comprendrait jamais. On pouvait apprécier de les voir se taper dessus. Éventuellement. Dans un film, on aimait voir les gens s’égorger. Mais dans la réalité, ç’a quelque chose de différent. Si ces gens se retrouvaient face à un réel égorgement, peut-être qu’ils ne riraient pas autant. M’enfin. S’ils trouvaient ça amusant, tant mieux pour eux. Lui, ça lui donnait du boulot. Et un plaisir sans fin à se montrer aux caméras pour entendre ce que le public voulait entendre. Et provoquer une distraction bien plus commune et naturelle que celle du meurtre de gosses pauvres et affamés. In Iron we trust. Amen.

Un petit bruit se fit entendre, au niveau de la porte d’entrée. La cheville droite posée sur son genoux opposé, les jambes à moitié croisées, avachi au fond du fauteuil, la tête baissée vers son bouquin, Hawks ne prit même pas la peine de bouger. Il se contenta de relever les yeux. Et seulement les yeux. Histoire de vérifier de l’identité de la jolie rousse qui venait de faire son interruption. Après quoi il focalisa à nouveau son regard vers son magasine. C’était bien elle. Valkyrie. La belle, la douce, la dangereuse, l’incompréhensible Valkyrie.

« Tu as des lectures passionnantes, dis-moi. » Mouais. Ou alors avoir ce magasine ici était juste une obligation. Ou un rituel. Ou au pire, il s’en foutait comme de sa première dent de lait. Même si celle-ci avait fait la une des journaux. Et que sa mère avait gardé l’article. « Tu es vraiment en beauté, aujourd’hui. » Dixit le mec qui n’avait levé les yeux que quelques secondes. Et qui regardait les photos de sa sœur en se moquant toujours. M’enfin. On accoste les gens comme on peut, que voulez-vous.

Finalement, le Flickerman abaissa son magasine, levant plus franchement les yeux vers la jolie Templesmith. Un sourire barra innocemment son visage, tandis qu’il laissait ses prunelles glisser sur les traits fins de la jeune femme. Il avait vu juste. Elle était toujours aussi belle. Et toujours aussi insaisissable. Même pour lui. Mais cela ne faisait que rendre le jeu plus excitant, malheureusement.

Elle était délicieuse. Absolument divine. Même si elle était crasseuse comme une jardinière. Iron s’en foutait. Il l’avait dite en beauté, et il n’avait pas menti. Pas besoin d’une robe de soirée et de trois tonnes de maquillage pour être exquise. Il le savait, et il l’appréciait. D’où peut-être son penchant pour les plaisirs charnels. Pas besoin de vêtements pour être belle. Le corps d’une femme était beau au naturel. Pourquoi y apposer un vêtement qui aurait dissimulé cette beauté ? Bon, n’allez pas non plus croire qu’Iron était partisan de la nudité permanente des femmes. Dans son lit, avec grand plaisir. Dans ses appartements, c’était toujours étonnement agréable. Mais une fois en société, mesdemoiselles sont priées de se couvrir un peu. Même si tout le monde rêve de voir leurs courbes voluptueuses, cette vision rendrait beaucoup jaloux. Et ce n’était peut-être pas ce qu’il y avait de préférable. Et puis, Hawksley avait autre chose à faire de ses journées que de se rincer l’œil. Déjà sur des femmes habillées, il y passait du temps, alors imaginez si toutes les nanas de la terre se baladaient à poil. Non. Il ne pouvait décemment pas passer ses journées assis sur un banc à les regarder passer, avec une piscine à bave spéciale qui se serait autovidée toutes les heures disposée sous la bouche. Non mais imaginez le spectacle quoi. Bref. Aheum. Revenons à nos fromages industriels. J’ai nommé Vache qui Rit, ou Kiri, pour les intimes.

Elle était tout ce qu’Iron aimait. Une beauté au caractère flambant et surtout, surtout, totalement inaccessible. Tout le monde aime jouer avec le feu. Tout le monde aime les défis personnels. Mais celui qui se jouait entre le Flickerman et la Templesmith était bien plus que personnel. C’était bien davantage que le jeu de la séduction. Ils se désiraient. Alors quoi de plus simple de se tomber dans les bras ? Ils étaient un Flickerman et une Templesmith. Ils ne pouvaient décemment pas s’approcher. Mais si personne ne l’avait su, ça n’aurait posé aucun problème, pourtant. Oui, mais ils s’étaient mis l’interdiction de s’approcher. Tout en le faisant constamment. Iron Hawksley Flickerman. Ulysse Valkyrie Templesmith. Et entre eux, un lien, résumable en un seul mot. Paradoxe.

La jeune femme émit un léger claquement de langue, tout en commentant l’heure d’arrivée de son invité. Celui-ci ne put empêcher son sourire de s’élargir, devenant fier et malicieux. Bien entendu. Iron Flickerman choisissait toujours son heure. Il avait beau être considéré comme le rebus de la famille, il n’en restait pas moins… Un Flickerman. Ce qui n’est pas peu dire. Alors oui. Il était venu à midi. Et il comptait bien se faire inviter à déjeuner. Profiteur. Détestable sur les bords. Calculateur et séducteur. Il était en forme, aujourd’hui. Il regarda un petit sourire se décider sur les lèvres de la jolie rousse qui lui faisait face. Son visage adopta immédiatement un air plus suspicieux, à la limite de celui du prédateur qui avait enfin trouvé sa proie. Pourtant, c’était plus une fascination amusée qui dominait l’humeur de notre hôte. Valkyrie était dans son jeu. Ils étaient sur la même longueur d’ondes. Mais ils s’esquivaient toujours. Alléchant. Excitant. Bon dieu. Ce qu’il pouvait aimer cette fille. Il se leva doucement, élégant, bien que vêtu à son habitude de manière un peu décalée et rebelle. Il n’avait jamais réellement prêté d’attention à la mode. Encore une des causes de sa popularité. Si tout le monde suivait une mode, Iron Flickerman s’habillait presque à l’inverse. Son chic à lui était bien différent de celui de ses comparses Capitoliens. Il se détachait du lot, soulevant les admirations plus que les protestations. Passant une main dans ses cheveux noirs légèrement long, en brosse, il les ébouriffa, naturel. Les épis remirent naturellement ses mèches en place tandis qu’il posait son regard bleuté sur la jolie silhouette quelque peu ternie par la terre en face de lui. Il s’avança jusqu’à être suffisamment proche pour pouvoir l’embrasser s’il en avait envie. Il était plus grand qu’elle. C’était d’ailleurs assez amusant. Il la regardait de haut, les yeux baissés vers elle, un sourire jusqu’aux oreilles.

« J’accepte l’invitation. » Petite voix joueuse. « Pour le déjeuner, bien entendu. Tu n’as pas besoin de moi pour te savonner le dos. » Il lui jeta un regard malicieux, un sourire innocent flanqué sur le visage. C’était plus fort que lui. Il fallait qu’il sourie en permanence. Qu’il se moque, ou fasse une boutade. Ou s’amuse, comme en cet instant précis. « Et en plus, c’est une coïncidence vraiment extraordinaire. Je meurs de faim. »

Il inclina légèrement la tête, avec un nouveau sourire charmeur effleurant son front du bout des lèvres. Jouer avec le feu, et au sens propre du terme. Il avait failli effleurer ses lèvres. Mais il s’en foutait. Il savait très bien quel goût elles avaient. Et il y regoûterait très certainement. Sans pour autant aller plus loin, encore une fois. Ils n’allaient jamais plus loin. Il lui tourna le dos, faisant quelques petits pas vers le fauteuil. Il reposa le magasine qu’il avait gardé entre les mains, tout en lâchant quelques mots à l’intention de la Templesmith.

« Et puis, je suis comme toi. Pas besoin de douche pour être beau. On peut même sortir en mode crasseux si tu veux. » Bien entendu, Iron n’était pas en mode crasseux. Mais lui non plus n’était pas maquillé. Juste avec un vieux jean comme son père les détestait, un débardeur trois fois trop grand déchiré par endroit, une veste par-dessus, ses cheveux ébouriffés, ses bracelets autour du poignet, et ses chaussures confortable. Pas exactement le genre de fringues qu’on attendrait d’un Flickerman, surtout de l’aîné censé être l’exemple. Mais il n’était plus l’exemple de sa famille depuis bien longtemps. Fort heureusement. Maintenant, tout reposait sur les épaules de Silver. Hallelujah. On laissait Iron redevenir Hawksley. Les vacances quoi.

Il jeta un regard en coin à la jeune femme. Il plaisantait, encore une fois. Il était tellement loin d’être le genre de type à se trouver réellement beau, que lorsqu’il se faisait un compliment, ce n’était forcément qu’autodérision. Il ne se prenait pas au sérieux. Il ne s’était jamais pris au sérieux. Et ça n’allait pas commencer aujourd’hui. Mais avec elle, tous les coups étaient permis, non ? Nouveau petit coup d’œil amusé. Ce déjeuner promettait d’être intéressant. Et en bonne compagnie.

C’était délicieux, délectable. Chaque seconde passée avec elle relevait de la magie, tandis que chaque battement de cil, chaque souffle échangé, chaque proximité entre eux, lui faisait courir un frisson de plaisir sur la nuque. Cela aurait pu duré des heures, des jours, des semaines, des mois. Il ne s’en serait pas lassé. La seule chose qu’il aurait peut-être finie par faire, ç’aurait été de craquer. De la prendre dans ses bras, de poser ses lèvres sur les siennes avec avidité, comblant un désir éternellement insatisfait, la soulever délicatement, et la déposer sur ce lit aux draps si agréables pour l’œil que pour la peau. Quant à la suite, je ne pense pas avoir besoin de vous faire un dessin, ou même une description. Ce qu’un être et une femme qui se désirent sachent faire le mieux. Surtout lorsqu’il s’agit d’Iron Flickerman et d’Ulysse Templesmith. Deux êtres qui, par définition, n’avaient plus leur renommée à faire sur ce point. Aussi séduisants et séducteurs l’un que l’autre. Aussi accro à ce jeu de la séduction. Ils s’y baignaient, s’y prélassaient. Ils étaient bien, dans tout ça. Mais chacun dans leur jacuzzi. Et lorsque les deux étaient tombés en panne, et qu’ils avaient dû se retrouver dans un bain commun... Hell yeah. Le résultat, vous l’avez sous les yeux. Ils ne se touchaient même pas. Vous vous rendez compte ? Ils auraient pu se sauter dessus à la première occasion. Mais non. Ils se laissaient prendre dans ce jeu dangereux du « je te désire, tu me désires, mais tu ne m’auras pas plus que je ne t’aurais ». Un jeu qui n’avait pas de sens. Aux yeux de personne. Mais qui donc en était au courant, pour commencer ? Du côté d’Iron, il y avait Gold. Mais ça ne comptait pas. Gold savait tout. Absolument tout sur tout. Il ignorait comme c’était possible, mais ça l’était. Il ne pouvait même pas passer à côté d’elle s’il avait quelque chose en lui qu’elle ignorait. Automatiquement, il fallait qu’il s’arrête pour lui raconter. Ou bien qu’elle l’interpelle pour le lancer dans une interminable discussion. Et il finissait toujours par lâcher ce qu’il avait à dire. Mais à part elle... Non. Décidément, personne n’était au courant de ce qui se passait entre Hawksley et Valkyrie. C’était entre eux. Ça ne regardait qu’eux. Et c’était tant mieux comme ça.

Elle lâcha quelques mots pour lui répondre, insinuant clairement que si on les surprenait dans cette tenue, et tous les deux, papa et maman Flickerman risquaient de faire un bond de vingt mètres suivi d’une syncope. Enfin. Surtout papa. Maman commençait à piger que son fils aîné n’était pas l’exemple du parfait et gentil petit Flickerman, dévoué à la cause de sa famille, et désireux de conserver une bonne image de lui. Déjà parce que de toute manière, il aurait pu danser sur une table au milieu d’un restaurant que tout le monde aurait trouvé ça classe et aurait fait pareil. Il n’avait pas besoin de conserver une bonne image de lui ; c’était automatique. Enfin presque. Personne ne garantissait que s’il se décrottait le nez en public, il n’y aurait pas quelques représailles dans les statistiques de popularité. Mais bon. L’éducation de papa Flickerman avait tout de même été suffisamment poussée pour éviter ce genre d’incidents. Et puis, sait-on jamais avec les gens du Capitole. Peut-être que ça aurait lancé une nouvelle mode. Tous des moutons, et tous si influençables… Voilà pourquoi Hawks suivait sa mode, et non celle des autres, de manière générale. Il acceptait qu’on le maquille, ou qu’on l’habille un peu mieux pour les plateaux télé, mais il n’était absolument pas fada des tenues bling bling couvertes de strass et de paillettes, ni même du maquillage partout. Oh ça va. Laissez un peu de virilité aux hommes quand même. Alors oui, il faisait chier son monde à s’arranger avec ses stylistes pour trouver une tenue qui ne soit pas trop démodée, mais qui lui corresponde tout de même. Au final, ils arrivaient bien entendu toujours à trouver un terrain d’entente. Une fois, alors qu’Iron avait changé de styliste, le p’tit nouveau l’avait laissé se changer seul. Grossière erreur. Le Flickerman avait conservé son jean troué et ses baskets de collection — attendez, ces trucs là on en trouve plus, ça vaut la peau des fesses, et c’est démodé, on devrait les accrocher au mur ? WTF. — et il avait sauté sur scène, avec son débardeur trop large et son sourire angélique. Pas vraiment coiffé. Pas maquillé. Autant vous dire que le p’tit nouveau avait été viré par papa Flickerman dès le lendemain. Incapable de s’occuper d’un grand gamin de 28 ans. Mais où va le monde. C’était malheureusement le problème de se retrouver face à Hawks. On pensait pouvoir le considérer comme un adulte. Sur certains points, oui, bien évidemment. Mais certainement pas sur tous. Et les fringues, c’était l’éternel conflit avec lui-même, le Capitole, et sa famille. Comme quoi, vous voyez, il ne faut pas grand chose. Surtout pour un type avec l’esprit de contradiction envers son paternel aussi avancé.

Hawksley eut un petit sourire, tandis qu’elle enchaînait sur une petite phrase personnelle, se moquant ouvertement de lui. Genre elle était débordée. Et elle travaillait dur. La commissure des lèvres du jeune homme remonta encore un peu plus haut, tandis qu’il lançait un regard rieur et joueur à sa compagne de jeu. Ce petit regard qui n’appartenait qu’à lui. Unique. Chargé de sentiments aussi contradictoires que drôles, ou pénétrants. Il avait l’art de savoir regarder les gens, presque aussi bien que de parler. Il s’humecta légèrement les lèvres, retenant quelques dixièmes de seconde sa lèvre inférieure entre ses dents avant de la relâcher, ses yeux bleus plongés dans ceux de la belle Templesmith. Il frémit à son contact sensuel et légèrement allumeur, pourtant si léger et dénué de sens pour quelqu’un qui aurait regardé la scène de l’extérieur. Mais entre eux, aucun contact n’était jamais anodin. Aucun. « Je t’en prie, si j’avais souhaité qu’on me fasse la morale, je serais allé voir mon daron. Ce n’est pas le cas, et je compte bien me délecter de son absence presque autant que de ta présence. » Il sourit de plus belle, la suivant dans la petite salle à manger, où un déjeuner pour deux les attendait. Il sourit brièvement à l’intention de Rhapsody, avant de reporter instantanément sur la silhouette si élégante de Valkyrie. L’objet de toutes ses convoitises.

La voix de la jeune femme résonna à nouveau, le questionnant sur ses fréquentations de la nuit dernière. Il passa élégamment derrière une chaise, la tirant pour qu’elle puisse s’asseoir, gentleman presque exagéré. « La nuit dernière ? Hum. » Il fronça élégamment les sourcils, se dirigeant à son tour vers la chaise qui lui était attribuée d’office. « Oui. » Pourquoi ne pas développer davantage ? Hm. Il aurait fallu se souvenir de plus de détails, pour cela. Ah ça y est. Ça revenait. Mais avait-elle seulement besoin d’en savoir plus ? Pas sûr. Par contre, il se devait de lui retourner la question, non ? Il le faisait toujours, d’ordinaire. D’ordinaire. Mais pas aujourd’hui. Il se doutait de la réponse. C’était oui. Comme toujours. Mais il ne voulait pas entendre cette réponse. Il le savait, ça lui suffisait. Il attrapa la fourchette posée à côté de son assiette, la levant devant son visage, comme s’il venait de découvrir cet étrange instrument. « Et j’ai bien dormi. » Ou le truc qui n’avait clairement rien à voir. Enfin, presque. Ça n’avait pas été une soirée particulièrement enrichissante. Agréable, mais il avait connu clairement mieux. Il n’allait pas le préciser ; pas si elle ne se penchait pas sur la question.

Doucement, il cessa de fixer la fourchette, reportant son attention sur Valkyrie, reposant le petit couvert sur la table. Il lui sourit, charmant, séduisant, plongeant à nouveau ses yeux dans les siens, franchement. La perspective de ce petit repas le réjouissait davantage à mesure que s’écoulaient les secondes. Un Flickerman et une Templesmith s’échangeant des regards houleux à une même table. Voilà qui aurait fait les gros titres des torchons du Capitole. Mais qui resterait entre eux.

On mangeait de la soupe. Et la petite muette avait mis des fourchettes. Allez savoir pourquoi. En tout cas, cela permettait à notre Flickerman préféré de s’amuser un petit peu, de se distraire de tout cela. Ce déjeuner n’était nullement rébarbatif, bien au contraire. Il s’amusait comme un petit fou. Mais Iron avait besoin de manipuler quelque chose ; de s’occuper les mains. Ça le détendait. Ça lui permettait de contrôler ses pulsions. Pulsions qui l’auraient inévitablement conduit à se lever, et à renverser la chaise de Valkyrie, attrapant la jeune femme pour plaquer ses lèvres sur les siennes, retenant son corps frêle et fragile dans ses bras. Et après ce baiser fougueux, la déposer dans sa chambre, et lui faire l’amour. Comme il en rêvait depuis tant de jours. Mais chaque fois, il devait se retenir. Alors il fallait bien trouver un nouveau moyen de se divertir, d’empêcher cela. Dans le cas contraire, le jeu n’aurait plus eu aucune raison d’être. Et puis, c’était évident ; si lui ne résistait pas, elle le ferait. Elle romprait le baiser, ou l’esquiverait, et l’empêcherait de la toucher. Si l’un des deux se laissait dangereusement aller, tombait dans le panneau, dans le gouffre de l’envie, l’autre rattrapait les choses. Jamais ils n’avaient plié tous les deux en même temps. Pas une fois. Mais le jour où cela arriverait… Ce jour-là, Hawksley se demandait ce qui pourrait bien les retenir. Deux forces de la nature, que l’envie poussait au vice, sans cesse, sans pouvoir l’en empêcher. Ils ne savaient pas s’arrêter, ils n’avaient aucune limite. Aucunes, sauf celles qu’ils s’imposaient d’eux-mêmes, s’empêchant d’aller jusqu’au bout l’un avec l’autre. Ils se tournaient autour mutuellement, et évitaient de faire davantage. Mais au fond, que pouvaient-ils bien craindre ? Une Templesmith et un Flickerman avaient par définition la possibilité de faire absolument n’importe quoi. Mais non. Coucher ensemble, ils se l’interdisaient. À cause des parents ? Bah voyons. Comme si Iron était du genre à demander la permission à ses parents, ou même simplement à se préoccuper de leur avis. S’il avait envoyé chier son père, il y avait une bonne raison. Il se fichait des projets qu’on lui avait collés sur le dos. Il voulait vivre sa vie. Et il ne la vivait certainement pas pour son daron. Pourtant il s’interdisait de toucher à Valkyrie Templesmith. Mais c’était personnel. Oui. Purement personnel.

La petite remarque que la jolie rousse lui tira un sourire amusé, véritablement rayonnant. Il conserva ses yeux ancrés dans les siens, comme à son habitude. Hawksley ne détournait pas le regard. Il n’aimait pas ça. Ce n’était pas une question de fierté, ni de combattivité, bien loin de là. Il estimait simplement que toute personne méritait du respect. Et pour lui, c’était une forme de respect que de regarder les gens dans les yeux en discutant avec eux. Bien entendu, il lui arrivait de tourner la tête, de regarder ailleurs, tout en parlant. Mais ses prunelles revenaient toujours chercher celles de son interlocuteur à un moment ou un autre. Pour prouver qu’il était là. Qu’il écoutait bien, qu’il ne s’en foutait pas. Parce que rien de ce que vous disiez au jeune Flickerman ne tombait dans l’oreille d’un sourd. Il retenait tout. Mémoire impressionnante. Et le peu de gens qui avait jugé futé de lui faire remarquer son détachement et le désintérêt qu’il portait à la conversation s’étaient trouvés très stupide, notamment lorsqu’il leur avait ressorti leur phrase dans son intégrité, sans une faute, avec exactement la même intonation. Bon imitateur, avec ça. Dommage que sa mémoire ne soit effective que dans les quelques minutes suivant la parole. Sur le long terme, ç’aurait été intéressant, et pratique. Mais c’était malheureusement instantané. Malheureusement, ou heureusement, d’ailleurs. Si ç’avait été sur le long terme… Oh mon dieu. Il n’osait même pas imaginer le sort que papa Flickerman lui aurait réservé. Lui, le géniiiie de la famille. Pitié. Il préférait encore être l’enfant bâtard, le rebus indigne de son patronyme, l’ombre de sa sœur Silver. Quoique si une intelligence poussée lui avait permis de remettre sa sœur à sa place, ça ne lui aurait pas déplu. Pour ne pas dire que ça lui aurait même fait plaisir, et le plus grand bien. Hmm. Décidément, c’était à méditer. Remettre Silver à sa place, tout en restant aussi indépendant de son père et de sa famille que ce qu’il était. Le rêve. Malheureusement, cela semblait bien utopiste. Personne ne pouvait faire d’ombre à Silver, la fille prodigue des Flickerman. Ironique, Hawks ? Voyons. Qu’allez-vous donc imaginer.

À son tour, le jeune homme se mit à déguster sa soupe, simple, appréciant ce repas modeste mais remplissant grandement ses attentes. Il avait prétendu avoir faim auprès de son hôte, mais s’il avait sauté un repas, ça n’aurait pas plus incommodé son corps que cela. Il n’était pas anorexique, ni au régime, ne vous imaginez pas de bêtises. Disons simplement qu’il avait pris le temps d’avaler un monstrueux petit dej’ ce matin au réveil. Sa compagne avait cru que l’effort qu’il avait fourni en sa compagnie lui avait creusé l’appétit. Elle ne s’était presque pas trompée. Disons que l’ennui avait toujours creusé l’appétit de Hawksley. Quand il se faisait chier, il fallait qu’il mange. Mais il ne lui avait pas dit cela, bien sûr. Ça l’aurait vexée. Et il préférait boire son verre de jus d’orange plutôt que de s’en faire un shampooing. La pulpe, c’était pas super agréable dans les cheveux. Et pas terrible pour le teint. Il le savait pour l’avoir déjà essayé, et pas volontairement.

« Malheureusement, les compagnies les plus désirables ne sont pas forcément les plus faciles à obtenir. »

Il baissa les yeux vers sa soupe après cette simple phrase. La regrettant plus qu’il n’en était fier. Ouais, nan. Ce n’était peut-être pas ce qu’il aurait dû dire. Ce sous-entendu était simple, droit, brutal, une flèche en plein cœur. Enfin. Peut-être qu’elle n’allait pas le prendre de la sorte. Mais lui, il venait de se balancer la vérité en pleine figure. Et c’était malheureusement assez difficile à avaler. Il déglutit doucement, ingérant une cuillère de soupe, avant d’arrêter de manger, préférant se préoccuper de la nouvelle question qu’elle venait de poser. Changer de sujet. Et en vitesse. Voilà ce dont il avait besoin, et voilà ce qu’elle venait de lui offrir.

« Pas grand chose. Une engueulade avec mon père hier soir. Heureusement que frapper son fils ne fait pas parti de la mode du Capitole. Quoique je suis sûr qu’il pourrait la lancer, s’il le voulait vraiment. Mais il a trop peur que ce soit mal vu, tu comprends. » Son sourire remonta à nouveau, alors qu’il reprenait la dégustation de sa soupe. « M’enfin. Disons que c’est presque habituel maintenant. Et toi ? À part ton chevalier servant de la nuit passée, quoi d’exceptionnel ? Ou même de totalement ordinaire. » Petit regard furtif. « Tant que j’ai le plaisir d’entendre le son de ta voix, tu peux bien me raconter ce que tu désires. » Enfin, avec certaines limites tout de même, songea-t-il sans le formuler.

Il essayait de paraître léger. De faire comme si tout cela ne l’atteignait pas. C’était pour cette raison qu’il avait lancé le sujet de son père et de leur prise de bec perpétuelle. C’était réellement un discours dont il n’en avait rien à faire. Et ainsi, il cachait le sujet qui le mettait mal à l’aise. Ce qu’il vivait avec Valkyrie. Il avait beau adorer leur jeu, et s’en délecter, plus il la voyait, plus il se prenait à se sentir mal qu’elle soit justement aussi inatteignable. Il aurait eu envie qu’elle soit davantage à sa portée. Il s’en voulait de penser ça. Ne comprenait pas. Elle le repoussait. Mais ça ne l’amusait plus autant qu’avant. Il la voulait. Mais face à ce qu’il sentait poindre en lui, il se demandait si c’était réellement pour le jeu. Ou si celui-ci avait au contraire pris une ampleur qu’il n’était pas sûr de désirer. Ni même d’accepter.

Mais jusqu’où allait-il être capable d’aller ?

Hawksley faisait comme si de rien n’était. Totalement, même. C’était la chose la plus compliquée qu’il lui était donnée de faire en présence de Valkyrie. Et en sa présence uniquement. Faire semblant était une habitude, pour lui. Il le faisait à longueur de journée. Face à Silver, à leurs parents, face au Capitole entier, face à Panem tout entier. Seule Gold échappait à cette règle du mensonge. Tout simplement parce qu’elle avait ce don de lire en lui comme un livre ouvert, quand bien même il aurait cherché à lui mentir. Oh, avec un peu de conviction, il y serait parvenu, fort probablement. Mais sa petite sœur était bien une des seules personnes qu’il estimait réellement dans ce pays. SA Goldy. À lui. Et à personne d’autre. Le jour où elle se marierait ? Shit. Et bien il n’aurait plus qu’à menacer l’heureux élu de lui arracher les couilles s’il faisait subir la moindre souffrance physique ou morale à sa chère sœur. La prunelle de ses yeux. Avec elle, il ne passait pas par trois mille chemins. Si quelqu’un s’attaquait à Gold, il se prenait un Iron fou de rage dans la face. Et ce n’était pas donné à tout le monde de voir l’ancien héritier Flickerman fou de rage. Croyez-moi, ce n’est pas pour rien.

Doucement, Hawks déglutit, se reconcentrant sur la soupe devant lui. Elle n’avait pas dormi. À part ce matin. Pourquoi cette petite déclaration avait-elle autant tendance à lui faire grincer des dents ? Il savait pertinemment que la jolie Templesmith se tapait la moitié de la gent masculine du Capitole. Enfin non. La totalité. Lui exclu. Il échappait mystérieusement à ses filets, sous le prétexte d’une banale amitié familiale. Mais il savait bien que si elle l’avait désiré, et qu’elle lui avait fait comprendre qu’il avait lui aussi le droit à son plaisir, il l’aurait laissée faire. Pendant toute une période, il l’aurait repoussée, lui-même à fond dans ce jeu si excitant de repousser et se faire repousser pour des bêtises, alors qu’ils s’attiraient tant. Mais aujourd’hui, le jeu avait pris une saveur différente. Pas moins agréable, pas moins épicée. Mais différente. Il avait envie d’elle, et elle était la seule à s’opposer à ce que ce désir éclate et ne se réalise. Elle tenait encore le coup, pensant sûrement que lui aussi ; mais elle était la seule à continuer à se battre. Enfin, se battre ; c’était un bien grand mot. Elle était la seule à continuer de s’amuser à le repousser. Elle se complaisait dans ce petit jeu, alors que lui n’avait qu’une envie ; que tout cela se termine, et qu’il puisse enfin glisser ses mains sur le corps délicat qu’elle cachait à longueur de temps sous des tissus agaçants.

Il tenta de paraître léger, lui proposant de parler de tout et de rien. Et c’est ce qu’elle fit, quasi-immédiatement, sortant un peu ce qui lui passait par la tête. Il releva les yeux vers elle, repoussant également son assiette, l’appétit coupé par toute cette histoire. Il commençait à en faire tout un pataquès, ce n’était pas bon signe. Avoir envie d’elle de la sorte n’était pas bon signe du tout. Il faiblissait. Il avait mal au cœur lorsqu’elle déclarait passer ses nuits avec un autre. Mais il continuait d’encaisser, de faire comme si de rien n’était. Intérieurement, il bouillonnait. Il avait envie qu’elle aussi ressente ce même désir ; qu’elle craque, et se laisse aller avec lui. Mais ça n’avait pas l’air d’être le cas. Elle était campée sur ses positions. Lui avait presque perdu. Doucement, il croisa son regard, ne répondant absolument rien à ses paroles. Elle avait parlé pour ne rien dire ; pour qu’il entende le son de sa voix. Bien. Et maintenant ? Maintenant, ils se défiaient du regard. Ils ne se lâchaient pas, se fouillaient. Ils se regardaient, tentaient de se déchiffrer. En vain. Il ne parvenait pas à voir ce qu’elle avait dans la tête, ce qu’elle pouvait bien ressentir. Lui tentait de dissimuler son envie du mieux possible, et s’en sortait ma foi plutôt bien. Doucement, il sentit le pied de la jeune fille caresser son jean, sans même qu’elle ne détourne les yeux. Puis, le petit pied se posa sur son genou. Iron ne bougea tout d’abord pas, continuant de la regarder. Puis, doucement, il eut un léger tic. Il bougea son genou, la forçant à ôter son pied. Il détourna son regard, repoussant la table de devant lui. Et, d’un geste fluide et naturel, il se leva. C’était impossible. Il n’y arrivait pas. Aujourd’hui, ce n’était pas son jour. Il n’y arrivait plus. Ce qu’il venait de faire était la chose la plus impolie qui lui avait été donné de faire depuis longtemps. Pourtant, il n’avait pas hésité. Soutenir son regard d’azur lui était impossible, et impensable. Il voulait se noyer dedans. Et non l’affronter. Cependant, alors qu’il passait à côté de sa chaise, sans un mot, il s’arrêta, laissant échapper un très léger sifflement entre ses dents. Il ne pouvait pas partir comme ça, il n’avait pas le droit de la laisser tomber ainsi. Pas alors qu’il était venu lui rendre visite, et qu’ils avaient commencé une discussion. Doucement, il alla s’accouder au dossier de la chaise de la jeune femme, se penchant vers elle pour lui murmurer quelques petits mots à l’oreille, sa joue à côté de la sienne. Ses lèvres auraient pu effleurer sa peau ; mais il n’en fit rien.

« Les roses rouges sont un synonyme de passion, le savais-tu ? Pas sûr que ça convienne comme mode à notre cher président. » Son ton était fin, subtil, un murmure. Il respira doucement, quelques secondes, restant à proximité d’elle, penché par-dessus son épaule. L’odeur de la jeune femme lui faisait tourner la tête. Mais il ne bougea pas, restant là ses lèvres à quelques centimètres de sa joue. « Quant à tes grenouilles… » Il soupira doucement. Il aurait pu lui dire de toutes les tuer. Mais il se retint. Ses paroles en disaient bien trop sur ses sentiments. Déjà, sa remarque sur les roses était limite. « Il y a toujours quelque chose pour entacher les belles choses. Si tu as un peu de chance, peut-être qu’elles s’en iront vite. » C’était encore pire, okay. Doucement, il posa ses lèvres sur sa joue. Très vite, il rompit le contact. Ne pas craquer. Elle le repousserait de toute manière. Et si elle le repoussait, il se braquerait, et n’était pas prêt de revenir de sitôt. Il valait mieux éviter. Il prit la résolution de se redresser, et de partir. Cependant, il n’avait pas à moitié relevé son buste que déjà, ses lèvres s’arrêtaient. Et, affectueusement, ses dents allèrent pincer le dessus de son arcade sourcilière. Mordillant gentiment sa peau si douce et si belle. Et, immédiatement, il s’en voulut. Bon dieu, mais qu’est-ce qui lui prenait ?! Se rendant compte de sa connerie, et de la portée de son geste, il s’arrêta presque instantanément, laissant sa peau tranquille. Aucune marque ; il n’avait pas mordu plus fort que pour lui faire sentir le geste, et la chatouiller. Il posa un baiser au même endroit, sans pour autant aller la chercher d’une autre manière. Puis, il commença à se redresser, allant pour lui tourner le dos et quitter la pièce. L’appartement, peut-être pas.

Il ne voulait pas s’en aller. Il voulait qu’elle l’arrête. Qu’elle trouve quelque chose à dire, puisqu’elle ne craquerait sûrement pas. Il n’avait pas envie de partir. Mais si elle ne le retenait pas, c’est qu’elle n’avait plus rien à lui dire. Et si elle n’avait plus rien à lui dire, il ne la forcerait pas. Pas question de lui infliger sa présence. Elle avait sûrement mieux à faire.