sitael astaroth blackward

❝ WHO AM I LIVING FOR? ❞

about games and relative.

➺ TA MORT TU LA VOIS COMMENT ?

Demander ça à un mec qui se voyait mourir dans l'arène au milieu des autres... C'est pas déplacé, mais presque. Petit, Sitael s'est toujours vu mourir dans l'arène au milieu des autres concurrents. Il avait toujours été persuadé au plus profond de lui même qu'il serait tiré au sort, et qu'il mourrait pour son district. Ce qui lui donnait une espérance de vie de dix-huit ans. Ca fait mal quand un gamin est persuadé qu'il va mourir au maximum à dix-huit piges, non ? Forcément, quand on sort vainqueur des Jeux après ça ... Ben faut se faire une autre idée de la mort. Bizarrement, il se voit très mal mourir vieux. Pas au delà de cinquante ans, en tout cas. Il ne veut pas mourir de la main du Capitole. Sa mort, il la voit comme un défi. Il ne fait pas partie des rebelles, mais Jamais il ne laissera le Capitole le tuer. Il n'a pas encore réfléchi à la question. Il part du principe d'un vieux proverbe : « qui vivra verra ». Et, oui, il l'applique à sa mort également.

➺ POUR QUI/QUOI POURRAIS-TU MOURIR ?

Les gamins de son district. Si si, je vous jure. Ces gosses sont l'avenir de Panem. Il le sait. S'il y a une rébellion, ce sera à eux de la diriger. Et si elle éclate avant qu'ils ne soient adultes, ce seront eux qui reconstruiront Panem. Vous ne croyez pas que ça vaut le coup de mourir pour ce genre de choses ? Astaroth en est persuadé. Il crèvera pour offrir un nouveau monde à ces gosses. Pour faire en sorte que le plus possible d'entre eux n'ait pas à aller aux Jeux de la Faim. Maintenant que sa famille n'est plus, de toute manière, il n'a plus rien à perdre. Alors il se battra pour les gosses de Panem. Pour leur vie. Pour leur futur.

➺ QUEL PETIT PLUS T'AIDE DANS LA VIE (OU JEUX) ?

Et bien à l'époque des Jeux, il était bien moins aidé que maintenant, c'est clair. Lorsqu'il a été tiré au sort, il n'avait que peu de choses en sa faveur. Son instinct de survie était la seule chose réellement notable qu'on puisse relever chez lui. Il avait ça dans le sang. Survivre. S'adapter. Se façonner en fonction de ce qui l'entourait, afin de continuer de vivre. En plus de cela, il a toujours été un habile tireur. Que ce soit au niveau des couteaux, des pierres, des petites boulettes de papier en classe... Il a le don de toucher là où il voulait aller. Pour ce qui est des arbalètes et des arcs, il a fallu qu'il apprenne à s'en servir, à s'adapter à la corde et au matériel ; il n'en a pas vraiment eu le temps pour les Jeux. Mais les sarbacanes et les lances-pierres, il adorait. Ca peut paraître con, mais aussi s'avérer rudement pratique. La dernière chose qui lui a été utile fut sa rapidité. Il est vif d'esprit, intelligent, et son corps a toujours suivi cela. Courir vite, il sait faire. Pour réagir au quart de tour, c'est un champion. Et ça l'a aidé à s'en sortir. Aujourd'hui, on pourrait également compter sa force, qu'il a développée avec le temps, mais dont il était quasiment totalement dépourvu à l'époque.

➺ AS-TU DES PROCHES QUI ONT PARTICIPÉ AUX JEUX ?

Non. Il a été le seul de sa famille à y participer. Et si on exclut tous les gamins de son District qui sont partis, et qu'il a toujours porté dans son coeur, en tant que bisounours aimant lorsqu'il était plus jeune, il n'a aucun proche qui a été tiré au sort. Si ce n'est la petite fille du 6. Mais elle, il l'a rencontrée durant les Jeux, alors ça ne compte pas.

➺ COIN A ANNONCÉ LORS DES DERNIERS JEUX PAR MESSAGE PIRATE QUE LE TREIZE EXISTAIT TOUJOURS. TU ESSAIES DE TE JOINDRE À EUX OU AU CONTRAIRE, TU FAIS TOUT POUR STOPPER CETTE RÉVOLTE ?  

Astaroth est mitigé. Bien entendu, il hait le Capitole. Et bien sûr qu'il est pour une rébellion. De là à tenter de rallier le 13 ... Non. Si on a besoin de lui, on viendra de le chercher. Il n'est pas un loup solitaire pour rien. Si ses services sont requis, il sait qu'on viendra le trouver. Il n'a jamais vraiment dissimulé sa haine pour le Capitole. Et rien qu'à voir le masque, on se doute qu'il ne les porte pas dans son coeur. Alors oui. Si on vient pour le recruter, y a des chances qu'il se joigne aux rebelles. Mais pas question d'aller au District 13 dans l'immédiat. Il faut qu'il garde un oeil sur son District. Sur les gamins. Pour l'instant. Ensuite on verra.

JE VIENS D'UN MILIEU défavorisé, POURTANT, POUR MOI, LA NOURRITURE est abondante. Merci les Jeux. DU COUP, MON NOM N'A plus aucune CHANCES/RISQUES D'ÊTRE TIRE AU SORT. J'EXERCE LE MÉTIER DE vainqueur, c'est déjà bien assez chiant quand il s'agit de coacher des sacrifices ET POUR TOUT VOUS DIRE, J'ai horreur de ça. JE SUIS DANS LE 11ÈME DISTRICT. AYANT 38 ans J'ai déjà PARTICIPÉ AUX HUNGER GAMES ET je hais déjà la prochaine Moisson. ENFIN, J'ATTESTE QU'EN CRÉANT CE PERSONNAGE, J'ACCEPTE DE LE LIVRER À LA BARBARIE DES JEUX S'IL EST TIRÉ AU SORT.

reality is here.

Salut les louloups . Moi c'est Sushi, j'vous donnerai pas mon vrai prénom . J'ai connu le forum via Bazzart, y a plus d'un bon mois, facile. J'l'avais quitté mais la tentation a repris le dessus, et je suis revenue   . J'espère que mon nouveau perso vous plaira éè. Love you petits MJiens    

FEATURING tom hardy © COPYRIGHT tumblr

tell us your story.

« stand at the edge of the earth ... »

Bang ! faisaient les secondes qui se décomptaient régulièrement sur le panneau lumineux en face de la corne d'abondance. Bang ! Bang ! Bang ! 48, 47, 46 ...

Le regard de Sitael s'envola autour de lui, tandis qu'il regardait tous les tributs, debout en haut de leur tube, sur la seule petite plateforme qui les séparait de la guerre. Guerre qui allait s'ouvrir violemment dans maintenant quarante-cinq secondes. Et vous savez quand on dit qu'avant sa mort, on voit toute notre vie repasser devant nos yeux ? Dans un sens, c'était vrai. Le garçon du district onze était en train de faire le point. Drôle de moment pour le faire. Surtout qu'à seize ans, le bilan était en général très rapidement fait. Il était né dans une famille pauvre du district onze. Il avait une soeur aînée, Dana. Dana, qui n'avait même pas pleuré quand le nom de son petit frère avait été tiré au sort à la Moisson. Ce n'était pas pour cette raison qu'elle ne l'aimait pas, bien entendu. Ils n'avaient jamais été fondamentalement proches. Vous savez, toutes ces relations fusionnelles entre frères et soeurs. Tout ça, ce sont des conneries. Jamais Sitael n'avait eu ce genre de rapports avec son aînée. Elle était froide et distante. Persuadée qu'elle ne serait jamais tirée pour participer aux Jeux de la Faim. Elle avait passé tout son temps  à dire à son frère qu'il n'était qu'un idiot d'être persuadé que lui mourrait là-bas. Du coup, on aurait pu imaginer qu'elle aurait été surprise qu'il soit tiré au sort. Ou inquiète. Ou triste. Mais si le moindre de ces sentiments avait traversé le coeur de Dana au moment du tirage, personne ne l'aurait su. Même lors des adieux, à la mairie, elle n'avait rien montré. Elle s'était contenté de lui lâcher un bonne chance neutre, sans même un baiser, ni une étreinte. Ni rien du tout. Au fond de lui-même, Sitael pensait que sa soeur ne l'aimait pas. Mais il s'acharnait à tenter de se convaincre que chacun de ses gestes cachait une forme d'amour qu'il ne connaissait pas, pourtant. Au final, les faits restaient les mêmes. C'était comme s'ils ne faisaient pas partie de la même famille. Dana avait dix-huit ans. C'était la dernière année pour laquelle elle aurait pu être tirée au sort. Désormais, elle était hors d'atteinte. Pour son plus grand soulagement. Et sa plus grande satisfaction. Ce n'était pas le cas de son frère. Qui lui attendait maintenant sa triste fin, debout tout en haut du tube de lancement. Mais au bout du compte, chacun avait vu juste sur son destin.

Bang ! Bang ! Bang ! 44, 43, 42 ...

Le regard du garçon aux grands yeux bleus se posa sur le tribut masculin du District Un. Celui qui avait écopé d'un onze à l'entraînement. Celui que tous les sponsors suivaient avec le plus grand des intérêts, d'après la plupart des mentors. Le grand favori de la compétition, pour cette édition des Jeux. Sa tenue lors du défilé avait été grandiose. Il avait attiré les regards sur lui dès cet instant. Puis, il avait obtenu son score élevé. Et pour finir, l'interview s'était passée plus que bien. De son petit coin, Sitael avait observé cet adversaire. Son instinct de survie lui soufflait de se méfier. Dès l'instant où il l'avait vu sélectionné pour les Jeux de cette année. À quelques mètres de lui, le garçon du district quatre. Le deuxième qui flanquait la chaire de poule à notre petit bonhomme. Avec ses yeux gris, métalliques, et ses airs de serial killer. Il n'avait envie que d'une chose, et ce depuis des mois ; tuer. Ca crevait les yeux. Tuer, tuer, et encore tuer. Eliminer tous les tributs qui se posteraient sur sa route. Sitael serra les dents, et les poings, tandis qu'un nouveau bang annonçait le rapprochement inévitable du début du bain de sang. La boule de peur qui se nichait au creux du ventre du garçon ne faisait que grandir. Encore. Et encore. Il avait l'impression qu'il allait exploser de terreur. Qu'il allait se faire dessus. Il savait qu'il allait mourir. Il le savait, au plus profond de lui. Qu'il ne reviendrait pas de tout cela.

Bang ! Bang ! Bang ! 40, 39, 38 ...

Le regard du tribut se posa sur la fille de son district. Emylee. Une jolie blonde d'un an de plus que lui. Elle tremblait comme une feuille. Peut-être allait-il pouvoir essayer de conclure une alliance avec elle ? Car oui, comme un idiot, Sitael ne s'était absolument pas préoccupé de se faire des amis. Des alliés. Sa tenue pour le défilé avait été médiocre, le maquillage avait été là pour tout rattraper, et lui permettre de charmer par son regard bleu comme le ciel et ses traits de nounours mis en évidence. Bien entendu, ça ne lui avait sûrement pas permis d'avoir des tas de sponsors. Mais il avait eu un 6 à l'entraînement. Et franchement, il avait été fier. Il s'était clairement imaginé avoir pire, d'autant que certains carrières avaient passé les quelques jours à rire de lui. A l'entraînement, il n'était pas le meilleur. Un entraînement ne met pas dans les conditions réelles. Dans la réalité, l'instinct de survie a une place plus qu'importante. Et cet instinct, Sitael l'avait. Il ignorait s'il en était de même pour les autres, mais une chose était sûre : il se sentirait bien mieux dans l'arène que dans la pièce fermée du centre d'entraînement. Il préférait vivre que simuler. Là-bas, il mourrait vraiment. Il allait mourir. C'était ce qu'il se répétait, tandis que les secondes continuaient de s'égrener doucement, le rapprochant inexorablement de sa fin. Il allait essayer de faire ami-ami avec la fille de son district, dans un second temps. Après avoir été récupérer quelques trucs à la corne d'abondance. Il n'avait pas besoin de grand chose. Il voulait juste tenter le tout pour le tout, et aller chercher le sac rouge qu'il voyait là-bas. Il y aurait sûrement à manger, ou à boire, dedans. Et vu l'arène dans laquelle ils se trouvaient, il valait mieux s'équiper en provisions tout de suite.

33, 32, 31, 30 ...

Un ciel gris, nuageux. Des ruines, tout autour de la corne d'abondance. Un paysage hostile et totalement inaccueillant. A se demander s'ils trouveraient quoique ce soit d'animal à se mettre sous la dent. Mais Sitael allait se débrouiller. Il allait mourir, au final, mais pas de faim. Surtout pas de faim. S'il mourrait, ce serait en protégeant quelqu'un qui méritait de gagner. Ou bien la tête haute. Mais surtout pas de faim, terré dans un coin. Jamais. Ni de soif, d'ailleurs. Pourtant, autour de lui, le paysage était sec, aride. Il se demandait seulement s'il y avait un quelconque point d'eau. Si ce n'était pas le cas, tout devait être dans les sacs. Ou alors, les Juges avaient décidé que ces Jeux seraient les plus courts de toute l'histoire.

21, 20, 19 ...

Le coeur du jeune homme battait à tout rompre, tandis que sa respiration s'accélérait. Il fixait le sac rouge, l'objet le plus proche de lui. Son mentor lui avait surtout ordonné de courir le plus loin possible de la corne d'abondance. Parce que c'était là que le premier bain de sang avait lieu. Et qu'avec un six, il ne risquait pas de survivre à ce fameux combat violent. Celui que tous les tributs redoutaient tant. Mais Sitael courrait vite. Et aussi dingue que cela puisse paraître, il espérait atteindre ce petit sac avant les autres. Il espérait qu'il aurait la chance de s'enfuir avec en courant, avant qu'aucun autre tribut n'ait pu s'en prendre à lui. Et lorsqu'il s'en irait, il priait pour qu'aucune arme ne vienne se ficher dans son dos, ou ses jambes, ou sa nuque, ou sa tête. Ca faisait beaucoup d'espoirs, et beaucoup de prières. Mais pouvait-il seulement faire autre chose ?

18, 17, 16, 15, 14, 13, 12, 11 ...

Les secondes s'égrenaient, toujours plus rapidement, semblait-il. Mais la fin du décompte approchait. Bientôt, le coup de canon retentirait. Et ils s'élanceraient tous. Les uns vers la Corne, les autres dans les ruines pour s'éclipser, et disparaître le plus longtemps possible. La peur faisait monter les larmes aux yeux de Sitael. Est-ce qu'il avait seulement mérité d'être ici ? Il n'avait jamais fait de mal à personne. Il ne savait pas tuer. Tout juste tenir une épée. Tout ce qu'il savait faire, c'était survivre. Et on le lâchait face à une bande de combattant surentraînés. Merde à la fin. Le garçon tremblait. Comme une feuille. Il était terrifié. Qui ne le serait pas ? Ouais, bon. D'accord. Les carrières. Mais eux, ils étaient pas humains.

5, 4, 3, 2, 1 ... BOUM !

Le canon retentit brutalement. Aussitôt, comme mué par un ressort invisible, le jeune homme s'élança en direction du petit sac à dos rouge qu'il visait depuis le début. Il ne se préoccupait même pas de ses camarades, qui allaient sûrement chercher à le tuer. Il courait. Courait pour sa vie. Mais soudain, un cri attira son attention. La fille de son district. Et comme un con, il se précipita dans sa direction, se détournant du sac à dos rouge. Il fit bien, car une flèche s'écrasa précisément à l'endroit où il avait été s'il n'avait pas opté pour le changement de direction. Accélérant l'allure, il fonça vers la jolie blonde. Mais celle-ci allait bien. Ce n'était pas son cri qui avait interpellé Sitael. Mais bien celui de l'enfant de douze ans, juste en face de la fille de son district. Cette petite puce, du district six, tirée au sort lors de sa première année de participation à la Moisson. Aussitôt, sans même qu'il ne s'en rende compte, le plan de notre tribut avait changé. Il continua de courir, fauchant au passage la petite fille, l'attrapant dans ses bras pour la soulever. Elle ne pesait rien. C'était une petite princesse. Un angelot aux courts cheveux coupés à la garçonne, aux grands yeux bleus et à l'air abattu. Elle ne mesurait guère plus d'1m30, et ne devait pas peser plus de 30 kilos. Une plume. Une perle. Que la peur pétrifiait. Et qui n'avait pas le droit de mourir ainsi. Il l'attrapa dans ses bras, la soulevant pour l'emmener le plus vite possible loin de la blonde de son district. Mais inconsciemment, il savait que celle-ci les suivait. Il passa à côté d'une épée, relâchant son précieux fardeau d'une main. Il attrapa l'arme d'une main, la lançant sans réfléchir derrière lui. Un hurlement strident retentit, mais il n'eut pas le temps de l'écouter. Soulevant la petite fille du six comme une princesse, il la cala contre son torse, et se mit à courir. Courir. Le plus vite possible. Le plus loin possible. Leur vie en dépendait.

« the fire rises ... »

Sitael avançait, la petite main de Pandore cachée dans la sienne. Il pressait ses doigts doux et agréables, tétanisé à l'idée que quelqu'un lui fasse du mal. La petite fille avançait sans rechigner, malgré les chaussures trois fois trop grandes pour elle. Sitael, quant à lui, souffrait. Il avait passé ses souliers en cuir à sa petite protégée il y avait maintenant deux jours. Ils avançaient de ce fait moins vite, mais c'était un moindre mal pour tous les deux. Elle n'était pas obligée de se massacrer les pieds sur les cailloux, et lui... Il lui permettait sûrement de vivre un peu plus longtemps. Encore plus longtemps. Chaque minute était précieuse. Il fallait qu'ils survivent. Tous les deux. Jusqu'au bout. Jusqu'à ce que les grands favoris de cette compétition de gladiators juniors soient tombés. Les garçons du un et du quatre. Les deux derniers encore envie à part Pandore, et lui. Ils allaient forcément tomber sur eux, à un moment donné. Les Juges les avaient rapprochés de la Corne d'Abondance. Ils attendaient désormais sagement que les deux carrières éliminent le nounours et sa princesse, avant de s'entretuer. Mais Sitael ne voulait pas de ça. Il était déterminé à la protéger. À tuer les deux autres tributs de ses mains s'il le fallait, puis à la faire fuir. Et à se tuer. Pandore rentrerait chez elle. Et lui mourrait ici. C'était ainsi que les choses devaient se passer. Et c'était ainsi qu'elles allaient se passer.

Le jeune homme regardait autour d'eux, frénétiquement. Il guettait le moindre mouvement suspect, le moindre son qui aurait annoncé l'arrivée des deux Carrières. Il n'avait plus peur de tuer. Après tout, il avait bien tué la fille de son district le premier jour, sans même le faire consciemment. Cette épée, elle se l'était prise en pleine poitrine. Et elle n'avait pas mis longtemps avant de mourir. Sitael savait que les gens de son district devaient le détester, en ce moment même. Mais qu'y pouvait-il ? Il avait préféré sauver Pandore, plutôt que d'aider sa compagne tribut à l'achever. Le monde pourrait lui en vouloir, mais jamais il ne regretterait. Jamais.

Le premier jour, quatorze tributs étaient morts. C'était plus de la moitié. C'était un nouveau record. Plus que dix tributs en lice. Il avait fallu faire durer le jeu, et la souffrance. Les torturer longuement mais sûrement, pour assurer du rebondissement au Capitole, histoire que personne ne s'ennuie. Ca n'avait pas loupé. Ils avaient lâché leurs abominations sur les tributs, jusqu'à ce qu'il n'en reste plus que quatre. Au bout de huit jours et demi. L'instinct de survie de Sitael l'avait aidé à protéger Pandore. Celle-ci lui avait fait confiance dès la première seconde. Dès l'instant où il l'avait sauvée de la tribut de son district. Elle avait écouté ses conseils, l'aidant à l'aide de son intelligence vive et adaptable. Elle leur avait façonné des armes à partir de tout et de rien. Elle était sacrément douée. Et aussi incroyable que cela puisse paraître, le binôme du nounours et de sa petite fée avait attiré les sponsors. Ils avaient reçu plusieurs parachutes, lorsqu'ils allaient mourir de faim et de soif, ou encore lorsqu'ils avaient eu besoin de baumes pour les brûlures venimeuses infligées par une mutation génétique. Et ils s'en étaient sortis. Ils avaient survécu. Mais c'était évident que tout allait se jouer aujourd'hui. Les deux faiblards doués pour survivre face aux carrières dressés à être des machines à tuer. Le grand final était pour aujourd'hui. Et soudain, ce que Sitael redoutait le plus au monde se produisit. 

« ILS SONT LÀ ! » beugla la voix du tribut du un. Aussitôt, les pas se précipitèrent, tandis qu'il se mettait à slalomer entre les ruines pour les rattraper. L'adrénaline envahit les veines du garçon du onze, tandis qu'il prenait sa petite puce dans ses bras et qu'il se mettait à courir, se moquant de tout ce qui pouvait lui entailler les pieds. Il sentait Pandore s'accrocher à lui de toutes ses forces, faible et tremblante. Ils n'avaient plus de provisions. Elle avait faim. Et il avait beau ne rien avaler pour tout lui laisser, cela ne suffisait pas à une enfant aussi fluette et en pleine croissance. La bouche pâteuse, la langue engourdie par la soif, Sitael essayait d'oublier la faiblesse de ses jambes, qui ne parvenaient qu'à peine à le porter. Il avait l'impression d'aller lentement, si lentement... Que chaque pas était le dernier, qu'il allait s'écrouler... Non. Il devait tenir. Pour Pandore. Finalement, il arriva au pied de la petite falaise. Un chemin facile d'accès pour une petite souris telle que la sienne se dessinait le long du tombant abrupt. Des prises. Comme pour escalader. Derrière eux, la voix du carrière du un se rapprochait. Le jeune homme serra les dents. Déterminé.

« Grimpe. » ordonna-t-il à Pandore tout en la posant au sol. Il s'agenouilla devant elle, lui caressant la joue. Elle noya son regard plein de larmes dans le sien. Elle savait ce que tout cela voulait dire. « Je ne veux pas que tu meures... » chouina la petite, tout en se mettant à trembler. « Arrange-toi seulement pour survivre jusqu'à ce qu'ils soient morts tous les deux. Tu vas rentrer chez toi, princesse. » Il déposa un baiser sur son front, la portant pour la poser sur une pierre un peu plus en hauteur qui allait lui permettre de commencer son escalade. Puis, sans lui laisser le temps de réagir ni de s'accrocher à lui, il lui fourra sa sarbacane dans les mains, avant de s'écarter, la laissant commencer son ascension sans même la regarder. Elle allait le faire. Elle en était capable. Elle allait y arriver. Quant à lui, il retournait en arrière. Affronter les deux carrières. Il allait crever comme ça. Mais il ferait tout pour qu'elle survive. Et ça, c'était une belle fin.

En un éclair, il fut là. L'assassin du un, qui avait tué cinq personne sur quatorze à lui seul le premier jour. Epée en main, le regard brûlant de rage, les lèvres étirées en un sourire carnassier, il courait. Il allait tuer le gosse du district onze, et après il s'occuperait de sa petite copine du six. Malheureusement pour lui, si Sitael avait prévu de mourir, ce ne serait certainement pas sans combattre. Tirant une dague de sa ceinture, il l'empoigna fermement. Il esquiva le coup d'épée de son adversaire, avant de lui entailler le bras d'un coup de couteau. L'autre hurla, lâchant son arme instantanément. Et bien. Il ne lui fallait pas grand chose pour abandonner sa prise. Aussitôt, le jeune homme se précipita sur son adversaire, couteau en main. L'autre hurla, s'accrochant à sa gorge lorsqu'il lui atterrit dessus. Sitael poussa un grognement étouffé. Tout ce qu'il devait faire, c'était gagner du temps. Tuer les deux carrières. Mourir le plus tard possible. Donner à sa petite princesse la chance de survivre. Les deux adversaires roulaient au sol, chacun tentant de venir à bout de l'autre. Le jeune Blackward avait lâché son couteau, malencontreusement, et essayait de l'atteindre, à nouveau, ou d'en attraper un autre, tout en grognant, gigotant pour ne pas se faire étouffer. Et soudain, il reprit le dessus, réussissant à attraper une nouvelle lame. Il enfonça l'arme blanche dans le flanc de son ennemi, qui poussa un hurlement sonore. Puis il le repoussa, l'envoyant rouler plus loin. Cherchant des yeux le type du quatre. Il devait être là, tout près, à attendre le bon moment pour frapper en traître. Mais le carrière du un était coriace ; il attrapa la jambe de Sitael, le faisant tomber avec brutalité. Le jeune homme redonna un coup de poignard, lui enfonçant entre les côtes sans réfléchir. Et ce fut à cet instant qu'il l'entendit. Le hurlement.

« SITAEEEEEL ! » Ne prenant même pas le temps de réfléchir, il se releva. Ce cri voulait dire que le tribut du quatre était tout près. Durant une fraction de secondes, il crut sentir une lame lui transpercer le coeur, de dos. Mais nullement. Il n'y avait personne d'autre. Personne d'autre que lui, et le tribut du un qui tentait de se relever. Et alors, il écarquilla les yeux de terreur. Non. « AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH ! » « PANDOOOOOOOOOOOOORE ! » hurla-t-il en se tournant vers la falaise. C'est alors qu'il le vit. Ce petit corps, qui tombait, tombait, chutait, désarticulé par la peur. Ses vêtements trop larges flottaient autour de la silhouette fine, tandis que le cri de celle-ci se poursuivit jusqu'à la dernière seconde. Jusqu'au moment où le bruit du choc d'un amas d'os et de chair contre une pierre bien plus solide se fit entendre. Sitael hoqueta, tandis que des larmes brûlantes envahissaient ses yeux sans qu'il ne s'en rende compte, quasi-instantanément. Non. Non non non ... « NON ! » hurla-t-il. En haut de la falaise, le tribut du quatre eut un ricanement sonore. Leur plan avait marché. Mais Sitael ne lui prêtait pas la moindre attention. Tout ce qu'il voyait, c'était le corps de sa petite puce, ses membres tordus dans des formes impossibles, ses yeux vides et sans vie, à une quinzaine de mètres de lui seulement. Il fit un pas vers elle, ne souhaitant plus que courir dans sa direction le plus vite possible. Et la faire revivre. Bien que ce soit impossible.

Mais avant qu'il n'ait pu parcourir un centimètre de plus, il sentit une lame s'abattre violemment dans son dos. Il s'affaissa lourdement, sans plus de cérémonie, sonné par la douleur. Son crâne heurta une pierre, tandis qu'il roulait sur le dos, étourdi. Lorsque les points noirs qui s'étaient amassés devant ses yeux disparurent, il vit le visage du carrière, son regard haineux. Et la pierre qu'il tenait dans la main, ainsi que son épée ensanglantée entre ses autres doigts. Il abattit son caillou sur la tête du tribut du onze, violemment. Mais celui-ci réussit à la dévier. Une douleur se fit tout de même ressentir, alors que plus rien d'autre que le petit corps de Pandore ne comptait. Il fallait qu'il aille la retrouver. Elle avait besoin de lui. Ses oreilles sifflaient, son regard s'embrumait. Il n'entendit même pas le coup de canon sonner la fin de son amie. Tout ce qu'il vit, ce fut le visage effaré de son adversaire, tandis qu'il lui enfonçait sa petite lame dans le coeur. Aussitôt, le corps du carrière se détendit. Sitael le fit basculer sur le côté, tentant de se redresser. Mais les coups qu'il avait pris à la tête auraient dû le tuer. Aucune chance qu'il ne parvienne à se relever. Il voulu rouler sur le côté, mais laissa échapper un hurlement de douleur. La plaie de son dos était terrible. Si affreuse qu'il crut s'évanouir lorsqu'il bougea. Il ne sentait même pas les larmes ruisseler sur ses joues. Tout ce qu'il voyait, c'était le tribut du quatre qui avait descendu la falaise, et qui s'approchait de lui. Heureusement, il était allé trop vite, et s'était tordu la cheville. Ce qui laissait un peu de temps au jeune homme pour se reprendre. Mais c'était impossible. Il n'arrivait qu'à sentir le sang chaud couler le long de son dos, tandis qu'il se sentait défaillir. Un coup de canon retentit, signe de la fin du garçon du un. Sitael se mit à trembler, se tournant vers le corps sans vie à ses côtés. Il tenta d'ignorer la douleur qui provenait de son dos, mais en vain. Il eut juste le temps d'apercevoir une petite boule métallique accroché à la ceinture du corps encore chaud. Aussitôt, il tendit le bras, luttant contre son supplice. Il attrapa l'objet, se souvenant de ce que Pandore lui avait dit. C'était une grenade à fragmentation. Ils l'avaient mise là le premier jour des Jeux, dans la Corne. Et le carrière l'avait récupérée. Sans jamais l'utiliser. Ramenant l'arme à ses dents, le jeune homme la dégoupilla. Et il lança la mini bombe vers le tribut du quatre. Il allait mourir ici et maintenant. Mais au moins, il ne serait pas le seul. Et avec un peu de chance, Pandore était encore en vie. Et elle allait gagner.

L'explosion retentit, brutale, alors que le type du quatre esquissait un début de hurlement. Il explosait en mille morceaux avant d'avoir pu le terminer. Sitael avait réussi à se tourner face vers le sol, pour se protéger au maximum. Il sentit cependant les éclats de pierre et de métal s'enfoncer dans sa chair alors qu'il se retournait, faute d'être assez loin de l'explosion. Néanmoins, cet instant précis, c'était déjà fini pour lui. Il avait sombré dans l'inconscience, emporté par la rage, le chagrin, la douleur. Et surtout, l'espoir d'être enfin mort.

« full of rage. »

La main de l'homme arrêta la course du sac, presque doucement. Il laissa ses doigts glisser contre le cuir abîmé, baissant doucement les yeux. Sa main resta là, tandis qu'il laissait ses pensées s'égarer à nouveau. Aujourd'hui, cogner le sac ne le soulageait en rien. Il allait finir par arrêter. Arrêter, et aller se préoccuper de choses plus intéressantes, comme par exemple des croquis d'invention. Depuis qu'il était revenu des Jeux, c'était ce qu'il s'était trouvé comme Talent. Le Talent, avec un grand T, celui qu'on essayait de développer chez les vainqueurs, afin qu'ils passent le temps comme ils pouvaient. Mouais. Le Talent d'Astaroth était surtout de cogner. C'était la seule chose qui le défoulait. Qui lui permettait de penser à autre chose qu'à sa vie. Sa vie de merde. Clairement. Jamais il ne pourrait oublier ce qu'il avait ressenti lorsqu'il avait ouvert les yeux sur le plafond de la salle de soins pour la première fois. La tristesse. Le chagrin. Le désespoir. Il s'était mis à pleurer, avant même d'avoir bougé. Et là, il avait pris conscience que quelque chose enserrait son visage. Quelque chose qui compressait son crâne. Il avait essayé de bouger, de s'en défaire. Et immédiatement, on l'avait renvoyé dans son sommeil artificiel. Et puis, un beau jour, il avait enfin pu se réveiller entièrement, et bouger. Descendre de son lit, et se regarder dans une glace. Et là, il s'était vu. Et il l'avait vu. Le masque. Mais au moment où il avait essayé de l'enlever, un médecin avait débarqué, et lui avait expliqué toute la situation. Les chocs qu'avait subis son crâne et les fragments de roche et de métal qu'il avait pris dans la tête après l'explosion avaient causé des dommages pour le moment irréparables. La chirurgie esthétique avait fait son effet, sans aucun soucis, son visage était tiré d'affaire. Mais les lésions internes de son cerveau n'étaient atténuées que par la présence de ce masque, qui endiguait sa douleur. Alors bien sûr, il pouvait l'enlever. Et s'il l'enlevait, il souffrirait, mais ne mourrait probablement pas. S'il l'enlevait, son visage ne comporterait aucune marque ni rien, tout avait été prévu pour. Ouais. N'empêche que jusqu'à ce que le Capitole mette au point un remède à son problème qui n'avait aucune solution, il était contraint à porter ce truc, sous peine de souffrir toute sa vie. Bande de salauds. Ils avaient tué une gamine de douze ans. Et ils renvoyaient le vainqueur des jeux avec ce masque effrayant. Sitael n'était pas resté lui-même bien longtemps. Il avait vite adopté son deuxième prénom, Astaroth, en guise de patronyme officiel. Bien entendu, jamais le Capitole n'avait cherché de solution au problème du masque. Ils avaient autre chose à foutre que de se préoccuper des problèmes de physionomie d'un vainqueur des jeux. Et puis, à côté de ça, pour se faire pardonner, ils avaient proposé de guérir la cicatrice de son dos. Cette affreuse cicatrice, résultat du coup d'épée qu'il avait pris. L'état trop peu stable de son cerveau avait empêché de tout réparer. Mais jamais Astaroth n'avait accepté. C'était sa marque. Le deuxième signe que les Jeux avaient imprimé sur lui. Tous les vainqueurs en ressortaient toujours plus beaux et plus parfaits que ce qu'ils n'y étaient entrés. Mais là-bas, on y laissait une partie de soi. Et ça, personne ne pouvait le corriger, pas même avec un coup de fond de teint, ou de chirurgie esthétique. C'était ancré dans chacun des tributs qui ressortait vivant des Jeux. Et lui avait la chance de pouvoir l'arborer physiquement. En plus de le faire ressentir mentalement.

Brutalement, Astaroth défit les sangles qui retenaient son masque, à l'arrière de son crâne. Il poussa un bref hurlement, balançant à l'autre bout de la pièce la seule chose qui l'empêchait de souffrir le martyr. Aussitôt, il s'accroupit au sol, se roulant en une grosse boule de muscles, tout contre le mur. Il serra les dents, contractant involontairement la musculature de ses bras, espérant sûrement que ça supprimerait la douleur qui venait de s'emparer de son crâne. Bien entendu, il avait l'habitude. Ce genre d'accès de colère se produisait de plus en plus. Il virait ce masque plus fréquemment qu'auparavant. Il ne vieillissait pas bien, c'était le cas de le dire. Mais les blessures ne guérissaient pas avec le temps, comme toutes ces gentilles personnes pouvaient si bien le dire. Ca ne guérit pas. Ca ne guérit jamais. Lorsqu'il était rentré, anéanti par ce qu'il avait vécu dans l'arène, sa mère avait été là pour lui. Là pour le soutenir. Tandis que sa soeur l'avait surnommé le monstre jusqu'à s'engueuler monumentalement avec son père. Elle ne voulait pas des ressources de nourriture que son frère avait gagné grâce aux Hunger Games. Elle ne voulait rien venant de lui. La seule chose qu'elle lui avait demandé, ç'avait été de s'enfuir du district. Avec elle. Et son père. Bien entendu, il ne pouvait pas. Elle avait perdu la tête. Il était un vainqueur. Condamné à entraîner les futurs enfants qu'on enverrait dans l'arène. Il ne pouvait pas s'enfuir. Elle n'avait pas compris. Elle lui en avait voulu. Au final, ils étaient tout de même partis. Jamais il ne les avait revus. Jamais. Mais à cette époque, il savait une chose qu'elle ignorait. Leur mère était malade. Et elle lui avait fait promettre de ne rien dire à personne. Il avait tenu sa promesse. Et n'avait jamais revu ni Dana, ni son père. Au fond de lui, il était persuadé qu'ils avaient été tués. Ou changés en Muets. Mais ça ne changeait rien du tout. Sa mère était morte quelques mois plus tard. Et depuis ce jour-là, il s'était renfermé. Il avait essayé d'enterrer le petit nounours qu'il était, mais toujours aussi difficilement. Et tous les ans, ils accompagnaient les tributs à la mort. Bien qu'il détestât profondément tout ceci. Il était devenu violent. Dur. Mais il essayait de se contenir. D'être là pour ceux qui avaient besoin de lui. C'était difficile. Mais parfois, il faut faire fi de soit pour aller vers les autres. Enfin, si les autres veulent bien de vous. Et quoiqu'il arrive, une rébellion était engagée. Le District Treize était en vie. Et maintenant, tout allait changer. Se bousculer. S'accélérer. Personne n'était jamais venu lui demander de rejoindre les rebelles. Mais si on le faisait, il y réfléchirait. Fermement.

Les yeux fermés, la mâchoire contractée, Astaroth appuyait désespérément sur son crâne, tentant de stopper cette douleur qui allait jusqu'à l'empêcher de réfléchir. Aujourd'hui, c'était particulièrement agressif. Hier, il avait l'impression de moins souffrir... Doucement, d'une main, il tâtonna à ses côtés. Merde. Impossible de remettre la main sur ce foutu masque. Il ouvrit ses paupières, jetant un regard alentour. L'objet de métal était à quelques mètres de lui. Inspirant un bon coup, il se déplaça, s'appuyant sur ses genoux et sur le mur. Il attrapa le masque, le plaquant sur son nez et sa bouche. Puis il s'empressa de rattacher les sangles. Et de resserrer ce qui créait la pression autour de son crâne. Aussitôt, il poussa un soupir de soulagement. Posa la paume d'une de ses mains sur son front. Et ferma les yeux. Il était condamné à porter cette chose jusqu'à sa mort. Mais il le ferait payer au Capitole. Oh ça oui. Il leur ferait payer tout le mal qu'ils leur avaient fait. A lui. A Pandore. Et à tous les autres.