« Le sujet est clos. »
« Mais… »
« IRON ! »
L’adolescent scelle ses mâchoires et soutien le regard de son géniteur avec défi et frustration. Il sait de quelle manière les choses vont tourner s’il insiste encore… Elles ne vont pas tourner à son avantage. Mais avec Tyberius y a t’il seulement une fois où un échange à tourné à son avantage ? Où il a eu l’impression d’être entendu et compris ? La réponse est non.
« C’est pas juste » se risque-t-il quand même à répliquer, jugeant qu’au point où il en est de toute manière, il n’a plus grand chose à perdre.
« Si tu as besoin de pleurer, va le faire dans les jupons de ta mère comme à ton habitude, Iron, j’en ai terminé avec toi. Et si tu t’avises d’essayer de jeter l’opprobre sur notre famille pendant la réception dans une pathétique tentative de me faire payer, sache que tu le regretterais. »
« Qu’est-ce que tu vas faire ? Saboter mes chances d’entrer dans l’école de mes rêves ? Me forcer à travailler au poste que tu as choisi pour moi aux côtés des imbéciles qui te baisent les pieds en attendant que tu crèves et de prendre ta place ? Ou non tiens ! Tu vas faire le tri dans mon répertoire d’amis et me dire qui je peux ou pas fréquenter ? Oh, non, attends, c’est déjà ce que tu as fais ! »
Son père ne répond pas et préfère redonner son attention à la paperasse étalée devant lui, sur son bureau. Iron le fixe longuement, attendant une quelconque réaction de sa part, qui ne vient pas. Bien entendu. Il sait que sa passivité le rend fou alors il en joue. Constamment.
Les poings serrés, l’adolescent de dix-huit ans essaye de tenir bon et d’entrer dans son jeu. Il reste planté face à lui, conscient que sa simple présence dérange son père. Elle l’a toujours dérangé. Alors Iron prend un malin plaisir à se rendre encore plus présent, fait toujours plus de bruit pour ne pas se faire oublier. Et le résultat est celui qu’il est.  
Les secondes se transforment en minutes. Le jeune homme se sent faiblir. Il a envie d’hurler. Il a du mal à tenir en place. L’immobilité, ce n’est pas son truc. Devenir immobile revient à mourir. S’il s’arrête de faire du bruit, d’attirer l’attention, li mourra, Iron le sait.
Alors il craque.
« Tu n’es qu’un sale connard ! J’te déteste ! Tout c’que j’attends, c’est qu’tu CREVES ! »
« Ta maturité m’impressionnera toujours » soupire son géniteur avec lassitude, sans lever les yeux de ses papiers, avant de diriger son doigt vers l’interrupteur de son interphone, qu’il presse. « Leaf, veux-tu bien escorter mon imbécile de fils jusqu’à sa chambre ? »
Iron s’approche du bureau et balaie sa surface avec colère, envoyant valser touts les documents de son père, quelques stylos et sa lampe. Aucun élément de décor n’est présent sur le meuble. Aucune photographie de la famille. De toute façon, s’il y en avait une, Iron n’est pas certain qu’il apparaitrait dessus…
Tyberius ne réagit même pas. Il se contente de se reculer dans le fond de son fauteuil qu’il fait finalement pivoter pour lui tourner le dos. Mais alors qu’Iron veut contourner le meuble pour l’obliger à lui faire de nouveau face, le garde du corps de son père fait irruption dans la pièce et s’approche de lui à grandes enjambées. Iron grogne en sentant sa main se refermer sur son épaule. Il la repousse et lève les mains en signe de reddition.
« J’retrouverai l’chemin tout seul ! » crache-t-il en fusillant Leaf du regard, avant de tourner les talons et de s’échapper du bureau de son père pour rejoindre l’étage, avec la ferme intention de faire ses valises et de quitter cet antre de l’enfer pour de bon.
Evidemment, Silver n’a rien manqué de son nouvel éclat et il l’aperçoit en grimpant les escalier, arborer cet air de Sainte Nitouche qu’il déteste. Il pari que dans moins de dix minutes, elle est fourrée dans le bureau de leur paternel, en train de lui casser du sucre sur le dos. En prévision, il lève son majeur dans sa direction et reprend sa route d’un pas coléreux.

Il s’assure de claquer la porte de sa chambre avant de commencer à soulager ses nerfs en shootant dans tout ce qui passe à portée. Le mobilier a l’habitude de ses coups de sang. Disons plutôt que sa mère a l’habitude de tout refaire à neuf après une de ses crises. Et puis le changement lui plait à elle, alors pourquoi s’en plaindrait-elle, elle n’attend que ça.
Il ne lui fait pas longtemps d’ailleurs pour faire irruption dans la pièce après avoir frappé quelques coups francs à la porte. Les joues baignées de larmes de frustration, il lui crie de s’en aller alors, bien entendu, elle se permet d’entrer, un plateau dans les mains. C’est devenu un genre de rituel, qu’Iron apprécie finalement…
« Regarde un peu dans quel état tu te mets » le sermonne-t-elle rapidement, déposant son plateau sur le lit, au milieu de tout ce qu’il y a balancé. « Depuis le temps, tu sais comment fonctionne ton père, Iron. Et tu sais que la provocation ne te mènera nulle part. »
« Tu n’sais même pas ce qu’il m’a fait ! »
« Du mal, comme d’habitude » résume Eustacia en accompagnant sa remarque d’un moulinet négligé du bras, comme si elle cherchait à chasser cette histoire. « Vous êtes impossibles tous les deux. Viens donc t’asseoir un peu. C’est mauvais de s’emporter comme ça, tu sais bien. Le cœur de ton grand-père l’a lâché pendant une de ses crises de colère. Vous avez le même tempérament tous les deux... Et ton père est aussi buté que tu peux l'être, voilà pourquoi les choses dégénèrent. »
Iron connaît ce refrain par cœur. Il ne bronche pas et laisse sa mère attraper son bras, puis sa main, pour l’entrainer sur le lit où elle lui fait une place, avant de le contraindre à s’asseoir.
« Tiens, prends ça. Ca va te détendre un peu » lui promet-elle en lui tendant deux cachets qu’elle fait glisser dans la paume de sa main, avant de l’inciter à attraper le verre d’alcool fort qu’elle lui a porté. « Cul sec. »
Il s’exécute, reniflant bruyamment.
« Tu vas te reposer et puis je te ferai porter la tenue que j’ai sélectionnée pour toi ce soir. »
« J’irai pas ! »
« Je ne veux pas entendre de sottises. Tu iras, tu souriras et tu essaieras de faire plaisir à ton père pour une fois. »
« Tu veux dire qu’il faudra que je me jette du toit ? Parce que c’est la seule façon que je vois de le contenter... »
« J’ai dis pas de sottises, Iron. Ne m’oblige pas à me répéter » le prévient-elle d’un ton sans appel.
Il se tait donc, terminant son verre en grimaçant au passage brûlant de l’alcool. Sa main lui reprend le verre vide des mains et le repose sur le plateau.
« Bien. Maintenant allonge-toi un peu. Je parlerai à ton père. »
Et là-dessus, elle disparaît.

Iron pousse un soupir et observe les dégâts. Il a flingué son écran, quelques babioles sans importance, sa table de nuit est en morceau et une de ses armoires aura du mal à se refermer. Mais ça n’est pas si terrible.
Il grimace en sentant sa main le picoter. Il s’est esquinté les doigts quelque part. Mais il n’a pas le temps de s’appesantir sur la question. La porte de sa chambre s’ouvre à nouveau, sur une adorable tête blonde aux yeux déjà brouillés de larmes. Iron essuie ses propres yeux, encore rougis mais à présent asséché, et adresse un sourire à Gold.
« Tu peux entrer, Princesse. »
Et elle ne se fait pas prier pour venir se jeter dans ses bras. Il la serre contre lui, sentant ses membres s’engourdir. Les pilules de sa mère sont efficaces et leur action rapide.
« Je vous ai entendu crier. »
« Est-ce qu’on sait faire autre chose que ça ? »
« Je déteste que vous vous criez dessus » proteste sa cadette avec émotion, relevant son minois larmoyant vers lui.
Il sourit et caresse sa joue pour essuyer la larme qui a roulé dessus, avant de tapoter le bout de son nez de son index. Quand les effets du sédatif seront estompés, il réfléchira à une manière d’utiliser Gold contre son père. Mais il est trop somnolent pour le moment.
« Que dirais-tu d’une petite sieste avant la soirée ? On va avoir besoin de toute notre énergie pour affronter tous ces culs serrés du Capitole ! »
« Tu dois pas dire de gros mots » le réprimande encore la blondinette, esquissant pourtant un faible sourire.
Il la fait basculer en arrière avec lui sur le lit et elle glousse quand il commence à la chatouiller. Elle vient ensuite se lover contre lui et ensemble, ils cherchent une position confortable à prendre au milieu de tout le bazar. Iron leur dégage un peu de place et puis, étouffant un bâillement, il finit par fermer ses paupières alourdies et s’endort rapidement, sous le regard attendri de sa cadette qui, pour sa part, préfère le veiller.      

**

Il n’aurait jamais dû avaler ces foutus pilules.
Sa mère a dû lui en donner une seconde batterie pour le réveiller tout à fait après l’avoir arraché au sommeil réparateur dans lequel il avait sombré aux côtés de Gold. S’il est à présent parfaitement alerte, sa bonne humeur, elle, est restée couchée… Il a finit par s’attirer le courroux de sa mère qui s’est désintéressé de lui et l’a laissé se débrouiller pour finaliser sa préparation. Gold a tenté d’intervenir mais Eustacia l’a contraindre à filer s’habiller elle-même et depuis, Tyberius la garde sous son emprise.
Alors Iron est seul. Inutile de compter sur le soutien de Silver qui est tout à la cause de son paternel et le suit comme un chien depuis leur arrivée pour être présentée à tous les convives qui la trouve, évidemment, absolument exquise ! Lui ? Il est déjà passé de mode à leurs yeux. On l’a vu et revu, on le connaît par cœur et on connaît surtout ses frasques…
Voilà pourquoi ces derniers temps, Tyberius gardait sa précieuse Silver enfermée dans sa tour d’ivoire… C’était pour faire naitre l’envie et le désir, et ça a fonctionné. On n’a d’yeux que pour elle. Elle et la nouvelle gagnante des Hunger Games, bien entendu. La soirée est censée être organisée en son honneur après tout.

Anastasia.
District un. Une carrière de quatorze ans qui a forcé l’admiration de tous. De tous mais pas vraiment de lui. Il la déteste. Il les déteste tous… Tous ces bouseux qui accaparent l’attention de son père, de sa mère, de tout Panem. Et en faisant quoi je vous prie ? En crevant comme des merde ou en ayant la chance de ne pas le faire. Quand il dit que se tuer serait la seule manière de se rendre intéressant aux yeux de son père, ce n’est pas simplement histoire de se faire plaindre, il pense réellement que c’est LA solution. Ca marche pour les autres, alors pourquoi pas pour lui ? Le souci c’est qu’une fois mort… Eh bien on le reste.

Iron. Porte une fois encore sa coupe à ses lèvres. Il a déjà trop bu, il le sait. Il se sent nauséeux, il a du mal à marcher droit. Il sent le regard glacé de son père le transpercer.
Tant mieux.
A quoi bon essayer de le rendre fier de toute manière ? Il a sourit pendant toute la première partie de la soirée, a parlé avec les gens importants, s’est montré avenant avec leurs poufiasses et les a faites rires. Il a joué son rôle, il a été un Flickerman. Et tout ça pour quoi ? Pour se faire encore une fois piquer la vedette par sa sœur…
Et sa seule alliée, Gold, a été reconduite chez eux vers minuit après avoir montré quelques signes de fatigues et s’être attiré la sympathie de tout le monde. Il lui en a voulu pour ça. De l’abandonner mais aussi d’être aussi mignonne et de si facilement se mettre les gens dans la poche. Alors depuis, il profite de l’alcool qui ce soir, coule à flot, pour noyer sa culpabilité.
Il fixe Silver, au bras de son père. Elle n’a même pas l’air heureuse d’être ici… Foutue pétasse de merde ! Jamais contente alors qu’elle a tout ! Tout ce qu’il veut ! Tout ce qu’il lutte si fort pour obtenir, en vain. Tout lui est du… Et pourquoi ? Parce qu’elle a une paire de nichons ? Un vagin ? Parce qu’elle fait mine de ne rien vouloir ? Elle est aussi avide que lui, la garce… Elle est plus perfide encore ! Et c’est pourtant elle que leur père préfère.

Ca le met en rage.
Il s’avance, sans même en avoir conscience, ses poings serrés. Mais alors qu’il va atteindre le petit groupe,  Leaf le stop net et le contraint à s’éloigner. Tyberius jette un rapide regard dans leur direction, puis se désintéresse de la scène.
« Lâche-moi » proteste l’adolescent en essayant de se soustraire à l’emprise du Pacificateur engagé par le Haut-Juge.
« Monsieur votre Père m’a demandé de vous raccompagner. »
« Va t’faire foutre ! Qu’il aille se faire foutre ! Je ne me laisserai pas écarter » proteste Iron en essayant de lui échapper.
Mais l’homme est plus costaud et c’est sans aucune difficulté qu’il l’escorte jusqu’aux toilettes les plus proches dans lesquels il le fait disparaître en le maintenant par le col de son costume. Iron se débat comme un beau diable, sans parvenir à ses fins. Tout ce qu’il y gagne, c’est à ce que l’homme l’enserre un peu plus fort. Assez pour commencer à lui faire mal.
Il couine lamentablement et, après s’être assuré que l’endroit est désert, Leaf le repousse sans douceur sur le sol marbré où l’adolescent s’effondre. Un peu sonné, il essaye de se redresser et échoue. Finalement, il reste à terre et fusille l’homme de son regard azuré, alors que ce dernier le toise avec un mépris évident.
« J’vais t'faire buter pour ça ! Mon père… »
« Votre Père m’a donné carte blanche. Il m’a demandé de ne pas vous ménager et m’a autorisé à vous mettre hors d’état de nuire à l’entièreté de votre famille ce soir » le coupe-t-il d’un ton cassant. « Et croyez-moi, je me ferai une joie de suivre ses directives à la lettre… »
Iron sent sa colère être peu à peu remplacée par un autre sentiment, bien plus dérangeant. Le chagrin. Il se sent stupide. Complètement stupide… Il déteste ça. Les larmes montent. Ses épaules sont secouées de sanglots incontrôlables.
Leaf tique et se détourne, apparemment agacé par cette vision.
« J’suis pas payé assez cher pour supporter ça » grogne-t-il en faisant demi tour, l’abandonnant dans les toilettes.

Iron continue de sangloter, furieux contre lui-même, contre son père. Et à force de sangloter, il est pris de haut le cœur douloureux.
Quand la porte des toilettes pour femme s’ouvre à nouveau, sur une silhouette frêle, il est penché au-dessus d’un des cabinets, occupé à rendre le contenu liquide de son estomac...

Il capte le claquement régulier et volontaire de talons sur le sol marbré des toilettes. L'espace d'une seconde, il se figure que c'est Silver qui s'amène pour constater sa déchéance et lui porter un coup fatal. Elle n'attends que ça. Le voir tomber et le piétiner pour enfin prendre la place qu'elle estime être la sienne. Elle aura voulu naitre la première, et de préférence avec une paire de couilles... Peut-être qu'il aurait mieux valut après tout. Les choses auraient été plus simples de cette manière et il n'aurait pas eu à devenir une telle source de déception pour Tyberius... Peut-être qu'alors, il aurait été son préféré.
Mais ce n'est pas Silver, venu l'humilier et lui passer les salutations de leur père indigné une fois de plus par son comportement.
Ce n'est pas non plus Eustacia, venue s'assurer de son état et désireuse d'endormir colère et mal être à grands renforts de pilules et autres alcools.
La fille qui s'est approchée, il ne la connait que de vue, comme la plupart des capitoliens, mais il a l'impression de tout savoir sur elle... Anastasia. La fameuse ! La célèbre vainqueur des derniers Jeux. La meurtrière...

Génial. C'est peut-être encore pire au final. Une bouseuse fraichement débarquée de soin district moisi natal est témoin de cette scène plutôt pitoyable. Une tribut du un : Les pires ! Ces Imbéciles se pensent proches du Capitole et donc pratiquement comme une extension... Ils ne sont rien d'autres que des résidus d'hommes ! Iron les déteste copieusement ceux-là. Autant les autres tributs ont l'air de débarquer d'une autre planète et affichent clairement leur ignorance, autant ceux-ci se sentent comme des putains de poissons dans l'eau et sont souvent des ingrats de la pire espèce...
Celle-ci l'agace particulièrement. Parce qu'elle a été parfaite durant les jeux. Une adversaire redoutable, une carrière exemplaire. Alors tout le monde estime qu'elle a gagné haut la main sa place parmi eux. Parmi les siens... Mais Iron n'est pas de cet avis et l'idée qu'elle bénéficie de toute cette attention alors qu'elle n'est rien ni personne, qu'elle a juste eu un coup de bol et la main lourde, l'horripile totalement. Lui, il se bat depuis sa naissance et ce n’est pas encore assez pour obtenir l’attentiond e son père et pour se permettre le moindre relâchement vis-à-vis de ses fans.

Sauf que ce soir, c'est lui l'insecte rampant. C'est lui la pathétique chose sans défense, le bouseux au ventre vide et à l'allure de loser. Lui, Iron Fucking Flickerman premier du nom.
Elle le toise. Il n'aime pas son regard et il le lui fait comprendre du sien, glacial. Mais également injecté de sang, baigné de larmes. Il se sait ridicule, se sent ridicule et ça lui donne envie de chialer de rage et de frustration. Mais il ne peut pas se le permettre. Plus maintenant qu’il a un public. Un jeune public qui n’a pas cillé lorsque le moment a été venu de tuer ses petites camarades de jeu dans l’Arène…
Il est censé valoir mieux qu’elle. Non, il vaut mieux qu’elle, c’est un fait. Il doit se calmer.
Et heureusement, son agacement, son mépris, l’aide à y parvenir, lentement mais sûrement. Iron reprend constance.

Elle s’avance. Il a un mouvement de recule. Pas de la peur, même si d’aucun pourrait s’inquiéter de la voir approcher dans un silence de mort, après tout ce dont elle s’est rendue responsable dans l’Arène. Mais pour Iron, c’est différent. C’est du dégout. Il ne veut pas qu’elle le touche. Qui sait ce qu’elle pourrait lui refiler ?
Anastasia lui tend alors un mouchoir, tout en le fixant avec un rien de…d’indifférence ou de mépris dans le regard et son expression fermée. Du moins c’est de cette manière qu’Iron l’interprète.

« Qu’est-ce que tu crois faire avec ce truc ? » demande-t-il en grimaçant exagérément pour lui faire sentir son écœurement. « Je n’me torcherai même pas l’cul avec » la cingle l’adolescent en entreprenant de se relever.
Il doit s’y reprendre à plusieurs fois et finit par abandonner. Foutu connerie de Leaf ! Il tenait très bien debout avant que ce connard le fiche par terre ! Il allait le lui faire payer. Il allait empoisonner le prochain verre qu’il lui tendrait. Il voulait le voir s’étrangler jusqu’à ce que mort s’en suive… Il voulait le voir se chier dessus en se lacérant la gorge pour essayer de faire entrer à tout prix de l’air dans ses poumons…  
« J’suis très bien par terre. Et toi t’as rien à foutre ici » ajoute-t-il pour se justifier, attaquant verbalement (et un peu pathétiquement) à défaut de pouvoir imposer sa stature à la toute jeune fille.

« Personne n'a sa place, où que l'on aille. »
Iron grimace et ses sourcils se froncent sous l’incompréhension. Qu’est-ce qu’elle lui chante ? C’est quoi cette phrase à deux balles ? Il ne la savait pas si philosophe… Et ce serait bien passé de le découvrir. Il laisse d’ailleurs échapper une exclamation dédaigneuse pour lui faire savoir ce qu’il pense de tout ce charabia débile.
La voilà qui sourit à présent. Le jeune homme ne tarde pas à arracher son regard du sien, tout à coup mal à l’aise. Il n’aime pas la façon qu’elle a de le regarder. Comme si…comme si elle le prenait en pitié.  
Il ne supporte pas son regard. Il voudrait disparaître. Mais ce n’est pas à lui de le faire. C’est à elle de décamper et en quatrième vitesse si elle ne veut pas recevoir son pied au cul. Si elle pense l’impressionner avec sa victoire, elle se fourre le doigt dans l’œil très franchement. Il en a vu d’autres ! Tout un tas d’autres. Et si elle continue de l’emmerder avec ses grands principes de merde, elle va le comprendre dans la douleur. Enfin dès qu’il arrivera à se mettre debout pour mettre ses envies et menaces à exécution…

Mais il n’a pas besoin de l’ouvrir pour le lui signaler. Anastasia s’éloigne d’elle-même. Et Iron en ressent un genre de pincement désagréable dans la poitrine. Du côté gauche. Celui où se trouve cette chose ridiculement fragile qui le maintien lui et toute son espèce en vie.
Il serait presque tenté de la rappeler. D’ailleurs, son cerveau embrumé par l’alcool carbure pour essayer de trouver une bonne excuse. Peut-être pourrait-il lui demander un verre d’eau ou d’aller lui chercher quelque chose à manger… Elle a droit de le quitter un moment tant qu’elle promet de revenir lui tenir compagnie. Personne ne devrait se retrouver seul à vomir tripes et boyaux dans des toilettes… Surtout pas lui.
Seulement quand il s’apprête à ouvrir la bouche pour lui demander de s’attarder encore un peu (d’une voix qui aurait été suppliante et l’aurait mis extrêmement mal à l’aise par la suite), la gamine reprend la parole.
« Si vous n'êtes venu que pour satisfaire votre très honorable père, vous auriez dû rester chez vous. »
Iron frisonne. De quel droit… De quel droit se permet-elle ce genre de remarque affreusement déplacée ? Pour QUI se prend-t-elle ? A QUI croit-elle parler au juste ?
C’est ce qu’elle ajoute qui lui fait le plus mal.
« Votre absence n'aurait jamais été remarquée. »
Son sang ne fait qu’un tour et son cœur rate un battement. Il a le souffle coupé net et, si ses jambes n’étaient pas déjà devenues inutiles, elles le seraient devenues et n’auraient plus été capables de supporter le poids de son propre corps, à coup sûr.  Sa bouche s’ouvre dans une expression indignée. Il n’en croit pas ses oreilles. Il n’en croit pas ses putains d’oreilles… Qu’a-t-elle osé lui dire ? Qu’a-t-elle osé sous entendre ?

« Qu’est-ce que…qu’est-ce que tu viens d’me dire ? » finit-il par articuler avec une rage qu’il peine à contrôler et rend sa respiration laborieuse, au point de lui donner le vertige.
Il reste le cul vissé par terre, même si ce n’est pas l’envie qui lui manque de se lever pour atteindre la gamine et lui coller son poing au milieu du visage. Non, ce qu’il veut faire, c’est lui enfoncer ses deux pouces dans les orbites pour qu’elle cesse enfin de le fixer avec ses deux billes pleines de mépris. Elle n’a pas le droit de le fixer de cette manière ! Pas lui !  Est-ce qu’elle a la moindre foutue petite idée de qui il est et ce dont il est capable ?
« Pour qui tu t’prends, sac à merde ? Tu crois qu’j’ai besoin d’l’avis d’une bouseuse sur la question ? Tu crois que j’le sais pas déjà ? »
Il se tait. Ce n’est pas ce qu’il voulait dire. C’est sortit tout seul, comme ça. Ses lèvres se sont agitées trop vite.
« C’est pas…c’est pas c’que j’voulais dire » se défend-t-il alors, lamentablement. « J’suis pas v’nu pour…j’suis pas venu pour satisfaire qui qu’ce soit j’suis…j’suis quelqu’un d’important…j’suis… »
Je suis Iron Flickerman… Flickerman…
Quelque chose se bloque dans sa gorge. Il a du mal à respirer. Il est à nouveau pris d’un haut le cœur qui l’oblige à se replacer au-dessus du cabinet, mais rien ne veut sortir. Il a l’impression d’étouffer et commence à paniquer. Iron se cramponne à la cuvette du toilette, les épaules secouées par ses tentatives de rejet infructueuses. Ca lui fait un mal de chien. La douleur irradie dans toute sa poitrine et peu à peu, les larmes recommencent à dégringoler sur ses joues.  
Le capitolien cherche son air, vainement. Son champ de vision se trouble à cause des larmes et puis se rétrécit. Bientôt, il voit des tâches apparaître et s’agiter en tout sens.
Et puis plus rien.

Quand il ouvre à nouveau les yeux, difficilement, il sent la fraicheur du carrelage sous son corps moite de sueur. Et d’autre chose. De l’eau dégoutte de son visage. Ses cheveux sont trempés. Il est étendu sur le sol. Il lui faut un moment pour remettre le décor et faire remonter de vagues images encore floues de sa soirée à la surface.
La dernière vainqueur des Hunger Games est penchées au dessus de lui et tien dans sa main une des serviettes mis à disposition des clients. Elle est mouillée. Iron finit par faire le rapprochement entre elle et la sensation d’eau sur son visage.
« Tu m’as touché » lâche-t-il péniblement, d’un ton qu’il aurait aimé plus proche du reproche mais n’a rien eu d’un tant soit peu impressionnant.  

« Je sais. C'était volontaire. »
Il fronce ses sourcils bruns et l’observe longuement, cherchant la peur dans son regard, ou autre chose. Du désir peut-être… Les autres filles aiment le toucher. Elles rougissent en le faisant, gloussent nerveusement, commencent à avoir des tiques trahissant leur fébrilité. Il y en a même une qui s’est évanouie après qu’il ait caressé sa joue en passant. Est-ce qu’elle s’attendait à ce qu’il la rattrape ? En tout cas, il ne l’a pas fait et a continué sa route comme si de rien était.
Mais Anastasia n’a pas l’air vraiment bouleversée. Elle lui sourit. Un sourire forcé duquel il ne sait pas trop quoi tirer.
Des gens mal à l’aise en sa présence, il en côtoie des tas. S’il se fiait uniquement à ses gestes, il pourrait penser qu’elle tente de faire bonne figure, d’entrer dans ses bonnes grâces, de le flatter et le cajoler pour obtenir des faveurs, sauf que ça ne colle pas avec ce qu’elle lui dit. En réalité, Iron ne se souvient pas exactement des mots qu’elle a employé précédemment, tout ce qu’il sait, c’est qu’ils l’ont remués et étaient déplacés.
Et elle a apparemment décidé de continuer sur cette lancée.  
« Mais vous m'avez manquée de respect. Vous avez manqué de respect à tout le monde ici ce soir. »
Ce culot qu’elle a ! Comment pourrait-il lui manquer de respect au juste ? Il ne lui en doit aucun ! Pour qui se prend-t-elle au juste, cette saleté de gamine ? Tout ce qu’elle a fait, c’est tuer des gamins malchanceux et porter une jolie robe qui ne lui va même pas ! C’est à cause d’elle qu’il est censé la respecter ? C’est parce qu’elle porte du maquillage et des talons avec lesquels ont voit clairement qu’elle n’est pas habituée à marcher ?
Il devrait la respecter sous prétexte qu’on l’a catapultée dans son monde ?

Mais son indignation ne transparait pas sur ses traits tirés par la fatigue. En fait, l’adolescent ne parvient pas vraiment à s’énerver après elle comme il le voudrait. Iron n’arrive pas à y mettre de la conviction et ses pensées se dissolvent. Il se contente alors de continuer de la fixer de ses yeux clairs, pendant qu’elle tamponne délicatement son front avec le linge. Il ferme un instant les yeux en sentant ses doigts dégager quelques mèches humides de son front qui l’est tout autant.
Ca le ramène des années en arrière. Comment s’appelait-elle, cette fille qui s’occupait de lui ? Quelque chose en i… Joanie ? Josalie ? Quelque chose de ce genre… Il devait avoir six ans, peut-être moins… Silver était né. Il avait mal à l’estomac pour une raison qui ce soir lui échappe et se tordait de douleur dans son lit. Elle était venue le voir et s’était installée à ses côtés, le laissant écraser ses doigts chaque fois qu’une crampe le prenait. Il avait réclamé sa mère mais elle n’était jamais venue. Il savait qu’elle ne viendrait pas mais il avait quand même espéré. Elle n’était réapparue qu’une fois certaine qu’il n’était pas contagieux, quand il n’avait plus eu besoin d’elle.
La fille avait épongé son front de la même manière qu’Anastasia le fait en ce moment… C’est agréable et en même temps, ça fait remonter des choses pénibles. Ca lui rappelle encore une fois à quel point il est seul.
Et à quel point ça lui pèse.  

« Commencez par respecter les autres, et les autres vous respecteront. Vous verrez c'est magique. »
Il serre les dents et rouvre les yeux. Il n’aime pas la manière dont elle lui parle. Comme s’il était un imbécile. Iron n’aime pas l’image de lui qu’elle lui renvoie… Il n’aime pas ce qu’elle lui fait sentir.
Elle le fait sentir faible et dépendant. Il est Iron Flickerman ! Il n’a besoin de personne.
L’adolescent trouve al force de repousser la main de la jeune fille et entreprend de se redresser sur ses coudes, la fusillant de son regard vitreux et injecté de sang.
« Arrête de m’tripoter » la cingle-t-il, le souffle un peu court. « Peut-être que tu peux les tromper, eux, mais pas moi. Je sais ce que tu es. Tes mains sont pas seulement pleine de sang, elles sont aussi pleine de merde… Tu pourras jamais dissimuler l’odeur. Aucune des deux » crache Iron en grimaçant de colère et de frustration, détestant la position de faiblesse dans laquelle elle l’oblige à se tenir. « T’es pas l’une des nôtres et tu seras plus jamais une des leurs après c’que t’as fait à leurs gamins. T’es plus rien, tu piges ? T’es qu’une bête de foire qu’ils vont se passer de main en main, qu’ils vont vouloir posséder et dont ils se débarrasseront quand ils finiront par sentir l’odeur. Personne voudra jamais de toi… Personne voudra jamais de toi, tu entends ? Si tu crois qu’tu vaux mieux que moi, tu te plantes. Moi je sens la putain de saloperie de rose, tu comprends ? »

Il reprend son souffle. Sa petite tirade l’a épuisé…
« Rends-toi un peu utile et va m’chercher à boire. Si tu refuses, je dirai qu’tu m’as agressé et on verra si tu restes la chouchoute de ces messieurs dames… Moi j’pari qu’ils t’enfermeront. Ils diront que les Jeux t’ont rendue dingue et ils t’enfermeront pour toujours » sourit-il mesquinement, plutôt fier de sa trouvaille.
Il a enfin à nouveau l’impression de prendre le dessus, de retrouver le contrôle. De dominer.  

Il se sent toujours nauséeux, fébrile, mais au moins, il n’a plus l’impression d’être le tas de merde pathétique qu’il était il y a un instant. La gamine ne le surplombe plus et son air supérieur, son putain de sourire tranquille a déserté ses traits juvéniles. Iron se dit qu’il devrait sans doute se sentir un peu coupable d’avoir poussé le bouchon si loin, mais ce n’est pas le cas.
Qu’a-t-il fait, sinon se montrer honnête envers elle ? Anastasia devrait le remercier au lieu d’afficher cet air indigné et blessé ! Elle devrait se montrer reconnaissante qu’il la traite avec autant de respect. Ne pas lui mentir, n’est-ce pas en soi une preuve de respect ?  
Elle tente de se soustraire à son regard mais il se doute bien qu’elle ne fait plus tellement la fière à présent et s’en félicite. Et pourquoi aurait-elle du se sentir fière dans un premier temps de toute manière ? Quel prodige a-t-elle accompli au juste ? Aucun, on le lui a juste fait croire. Elle est jeune et naïve peut-on dire pour sa défense. Elle s’est laissée berner par son entourage, par son équipe et par le reste de Panem qui a salué sa victoire.
Iron n’a pas à rougir de s’être montrer sincère. Il n’a à rougir de rien. Et il va faire en sorte que cette saleté de bouseuse avec ses grandes tirades psychologiques de bas étages s’en souvienne. L’adolescent va faire en sorte qu’elle réalise que depuis le début, il n’a jamais quitté sa place au sommet. Elle a eu l’illusion de s’élever, d’être au-dessus de lui, mais ça n’était que ça : une illusion.
Bientôt, lui-même aura occulté ce moment gênant où il s’est trouvé à terre et où elle se tenait au-dessus de sa pauvre carcasse frissonnante.

En attendant, il la surveille du regard pendant qu’elle s’approche de la porte. Elle se retourne une dernière fois avant de la franchir, les yeux baignés de larmes. Elle s’attend à ce qu’il la prenne en pitié ?
Jamais !
N’empêche que son estomac se contracte un peu… Mais c’est sûrement à cause des vomissements précédents. Sûrement à cause de ça uniquement. Il est barbouillé, c’est tout. Il n’éprouve aucune pitié pour cette sale morue qui s’est permis de le tripoter et a tenté de se mettre sur un pied d’égalité avec lui. Stupide gamine !
«  Je suis peut-être une "bouseuse", avec du sang et de la "merde" sur les mains... Mais moi au moins, j'ai obtenu la reconnaissance de votre père. »
Les traits d’Iron se transforment. Il perd son sourire et ses mâchoires se crispent sous la colère qui l’étreint et lui noue la gorge. A-t-elle à nouveau osé ? Oh oui, elle l’a fait… Cette saleté de petite poufiasse !
Mais alors qu’il s’apprête à se redresser pour venir lui expliquer sa façon de penser, elle pousse les portes et s’enfuit.
« Pauvre conne ! » aboie-t-il à la porte close, en entreprenant de se remettre debout.
Ses jambes peinent à supporter son propre poids mais, animé par un sentiment d’humiliation et de colère, il y parvient néanmoins. Il titube jusqu’à l’évier et s’y raccroche péniblement, avant de pousser un lourd soupir. Iron s’asperge à nouveau le visage, évitant de croiser son reflet. Il n’a pas envie de voir ça. Il n’a pas envie de voir ce que son père voit…
Il ne veut pas se voir dans cet état lamentable. Il ne veut pas donner raison à Ana.    

Iron tente de se concentrer. Il a une tâche à accomplir. Les mots de la fillette continue de raisonner dans on esprit, se répercutent dans son crâne et lacèrent les parois.
« Elle ment. Elle ment, elle ment, elle ment » se répète-t-il en sentant son sang bouillir dans ses veines et faire battre son cœur à tout rompre dans sa poitrine presque trop étroite.
Il a de nouveau du mal à respirer.
« Elle n’a pas l’droit. Pas le droit » lâche-t-il, détachant chaque syllabe.
Pourtant elle l’a pris. Depuis el début, elle se permet un tas de chose et il ne peut pas la laisser continuer sur cette voie. C’est son devoir. En tant que capitolien, en tant que fils de Tyberius. Il ne peut pas la laisser dire des choses pareilles.
« J’vais lui montrer ce qu’on fait aux menteuses par ici » crache Iron en se décollant du lavabo pour se rapprocher de la porte. Mais il ne l’ouvre pas. A la place, il se cale contre le mur et commence à patienter…

Il n’a pas à le faire longtemps. La porte se rouvre et Ana pénètre à nouveau dans les toilettes, un verre à la main. Il n’en a plus besoin. Ce n’est pas d’un quelconque liquide qu’il a soif à présent… C’est de vengeance.
Elle fait quelques pas dans la pièce et, dans la glace, il voit son regard se promener du côté de la cabine du fond où il se tenait précédemment. Les sourcils d’Ana se froncent d’incompréhension quand elle ne le trouve pas là où elle l’avait laissé. Leurs regards se croisent alors par le biais du miroir.
Il est trop tard pour elle, il a profité de ces quelques secondes pour se rapprocher et son bras se referme autour de sa gorge tandis qu’il l’attire contre son corps. Le verre se fracasse sur le carrelage. Iron utilise son autre bras pour terminer de la ceinturer et emprisonner ses bras, sans quitter son reflet du regard, un sourire mauvais étirant ses lèvres.  
« Espèce de sale petite menteuse… J’vais t’apprendre moi… J’vais t’apprendre à parler à un capitolien d’mon rang… Tu crois qu’mon père t’apprécie ? C’est lui qui a décidé de ton sort, espèce de petite conne. C’est lui qui t’a fait endurer tout ça, qui t’a sali les mains. C’est lui qui a essayé d’te tuer encore et encore… Tu n’es qu’un putain de pion entre ses mains. Vous l’êtes tous. Des jouets. Des jouets qu’il n’a aucun scrupule à casser. Je peux commettre autant de faux pas que je veux, je serai toujours son fils, j’existerai toujours, alors que toi… Tu ne comptes pas. Tu ne comptes pas pour lui, tu comprends ? TU COMPRENDS ? » lui hurle-t-il tout à coup, resserrant la prise sur son cou.  
Essaie-t-il de la convaincre, ou de se convaincre lui-même ?   

Il ne s’attendait pas à ce qu’elle se défende. C’est stupide, il aurait dû le savoir, mais il a été trop obnubilé par la sauvegarde de son honneur qu’il en a oublié à qui il avait à faire. Pas à une simple bouseuse, pas à une simple gamine mais à une vainqueur. Elle retourne tout à coup la situation et Iron la subit sans rien pouvoir faire d’autre.
Il se sent basculer et se raccroche naturellement à la seule prise disponible, à savoir Anastasia qu’il tenait jusque là contre lui, dans une étreinte douloureuse. Il se retrouve au sol avec elle, sans trop comprendre comment les choses se sont déroulées exactement, et reste à terre, sonné.  
La gamine se relève beaucoup plus rapidement que lui. Elle s’est déjà éloignée vers les lavabos et a allumé l’eau lorsqu’il daigne se redresser sur ses coudes, ses longues jambes filiformes toujours étendues devant lui. Le capitolien met une éternité à comprendre pourquoi elle passe ses mains sous le jet.
Elle saigne. Elle s’est blessée il ne sait comment. L’adolescent observe les alentours et repère alors les morceaux de verre à proximité. Il se redresse encore et s’assoit, pour mieux avoir le loisir d’examiner ses propres mains et avant bras pour s’assurer que lui-même n’est pas blessé. Sa colère s’est évanouit, remplacée par la stupeur.

« Je comprends. »
Le capitolien lui redonne son attention et observe l’estafilade sanglante sur sa joue pâle.
Père va me tuer pour ça… réalise-t-il alors. Parce qu’elle a raison : elle compte pour Tyberius. Elle est un gage de paix. Un symbole de la supériorité du Capitole sur les Districts… Et il vient de l’abimer. Si son père voit ça, il va lui faire la peau.
Iron a menti. Il s’est mentit à lui-même… Il ne compte pas. Il ne vaut rien. Rien aux yeux de son père. Et il ne restera pas éternellement son fils. Pas s’il continue sur cette voie… De toute manière, ce n’est qu’un mot. Un mot stupide. Un mot qui ne veut rien dire… Un mot auquel Tyberius n’a jamais donné le moindre sens.
« Je ne cherche pas à être intéressante. Je ne cherche pas à être une des vôtres. Je ne cherche pas à être comme vous… »
Iron referme ses poings et relève finalement les yeux vers la silhouette endimanchée d’Anstasia.
« Parfait. Parce que tu l’seras jamais » lui crache-t-il avec tout le mépris dont il est capable.
En vérité à cette seconde, c’est lui qu’il méprise. C’est son père qu’il maudit, pas elle. Pas vraiment elle… Mais il ne peut pas atteindre Tyberius. Il ne pourra jamais le faire. On ne peut pas blesser quelqu’un qui n’éprouve que de l’indifférence pour vous. Physiquement oui, sans doute, mais ça ne l’intéresse pas. Ca ne lui apporterait aucun soulagement…

Iron repli ses jambes et entour ses genoux de ses bras, son regard se perdant dans le vague pendant que la jeune fille continue de se débarrasser des éclats de verre qui ont marqués sa chair.
Il repense à sa dispute avec son père. Il veut faire de lui un hôte… Ca ne l’intéresse pas. Iron veut devenir juge lui. Il veut se tenir aux côtés de son père. C’est après tout le parcours le plus logique pour suivre ses traces et prendre sa place, non ? C’est bien ce que son père veut : qu’il prenne la relève, n’est-ce pas ? Il est son seul fils après tout, c’est logique…
Et puis les hôtes ne sont que des imbéciles, des faire-valoir, des guignols ! Mais quand le jeune homme lui a rétorqué ces propos – propos qu’il tirait de la bouche même de Tyberius – celui-ci s’est lui a fait remarquer qu’il avait passé sa vie à faire le guignol et devrait s’estimer heureux que ses efforts aient été notés…

« Si je devais entrer dans l’Arène, il ne parierait même pas sur moi » s’entend-t-il tout à coup lâcher, d’une voix cassée par l’émotion qui lui noue la gorge. « Et il aurait raison… Je crois qu'il n'attend que ça. Que je crève. Mais j'ai pas ta chance. J'aurai jamais droit à mon opportunité d'essayer de le rendre fier… »

Il lui jette un regard morne et la suit pendant qu'elle se rapproche. A sa place, il serait furieux. Il aurait tenté de rendre coup pour coup et de faire payer son assaillant. Mais elle n'est pas lui. Elle n'est pas son égal et Iron apprécie qu'elle le réalise. D'ici quelques années, les choses seront peut-être différentes mais pour l'heure, Ana ne se permet pas de lui rendre la monnaie de sa pièce. C'est tant mieux.
Pour elle mais surtout pour lui... Il excelle quand il s'agit de trahir ses pairs et pour prendre sa revanche en douce, mais il est loin d'être un bon combattant en face à face et à la loyale. Il ne veut pas prendre le risque de se faire humilier par une gamine de quatorze ans. Pas plus qu'il ne l'est déjà actuellement en tout cas... Le capitolien a largement reçu sa dose pour la soirée.
Il renifle pendant qu'elle se met à sa hauteur, tendant vers lui ses mains ensanglantées. Iron fronce les sourcils et a un imperceptible mouvement de recule. Il ne veut pas qu'elle le contamine avec son sang de bouseuse ! Et puis avec l'Arène qu'elle s'est coltinée, qui sait quelles saloperies elle a bien pu se choper... Mais finalement, il la laisse venir à lui.
« Vous pourriez...  m'aider. S'il vous plaît » demande-t-elle finalement, penaude.
Il a l'impression de voir ses joues rosir très subtilement.

Iron ouvre la bouche pour protester, mais se rend compte qu'il n'a finalement pas tellement envie de l'envoyer se faire foutre. Il l'a eue sa vengeance après tout, non ? Elle saigne et lui non. Elle quémande son aide et le pouvoir de décision lui revient, à lui. Il se fiche qu'Ana en fasse exprès justement pour flatter son égo ou quelque chose de ce genre. Ceci dit, il préfère quand même se dire que ce n'est pas le cas.
Pour la forme, il soupire d'un air désabusé au possible puis laisse à nouveau s’étendre ses jambes devant lui pour attraper les poignets de l'adolescente. Il examine ses mains succinctement, pour évaluer les dégâts et, une fois de plus, ressent cette petite gêne dans son estomac. Un soupçon de culpabilité... Qu’il chasse en vitesse. La culpabilité, il la laisse bien volontiers aux autres, comme Tyberius lui a appris à le faire.

« Tu y tiens à ta robe ? » la questionne-t-il sans réellement s'intéresser à sa réponse.
Apparemment de toute façon, ce n'est pas vraiment le cas. Sans la prévenir de ce qu'il compte faire, Iron attrape un pan de sa tenue et tire dessus. Le tissu cède facilement et il n'a pas besoin d'expliquer à la gamine de qu'il compte en faire. Elle a quelques notions de survie parait-il...
Il enroule le tissu sur ses mains en serrant bien pour stopper l’hémorragie et puis, une fois son premier bandage de fortune posé, réitère son geste pour couvrir la seconde paume de la jeune fille.

« Défais tes cheveux. Pour ta joue » lui ordonne t-il en se remettant debout, entreprenant de se rapprocher de la cabine la plus proche pour y prendre de l'essuie. « Ça absorbe merveilleusement bien cette saloperie » dit-il en se rapprochant pour tamponner la plaie, avant d'en déposer une feuille dessus. « Regardez-moi ça, elle est belle comme un cœur notre brave tueuse ! »
Il lui sourit moqueusement. Mais pas avec mesquinerie cette fois... Il plaisante avec elle comme il le ferait avec une amie. Excepté qu’il ne sait pas tellement ce que ça fait d’avoir des amis.
Il arrange un peu les cheveux d’Ana pour essayer de dissimuler au mieux sa coupure, puis ôte sa veste et la confie à la jeune femme.  
« Sers t'en pour dissimuler tes mains. Garde la tête basse et va voir tes mentors directement. Raconte leur n'importe quel bobard. Dis leur que je me suis trompé de chiottes et que j’t’ai filé ma veste en te voyant dans cet état mais que j'avais autre chose à foutre que de te babysitter. Ça ils voudront bien le croire. Ama aura de quoi camoufler tout ça dans son sac je présume. Elle et Jagger soigneront ta sortie » explique encore Iron en ôtant le papier absorbant de la joue de la gamine le plus délicatement possible.
Inutile de lui rappeler qu'elle n'a pas intérêt de l'impliquer dans l'incident, Anastasia l'a compris.
Il prend tout de même quelques instants pour la fixer, lui faisant passer le message qu'elle n'a pas intérêt de déconner... Mais peu à peu, son regard se fait moins menaçant. Au moment où il le détourne finalement, c'est presque de la reconnaissance qu'on pouvait y lire.
« Tu nous as offert de bons Jeux, tribut. Quand je serais Haut-Juge, tu auras intérêt de m'en fournir des comme toi pour mettre l'ambiance. »
Là dessus, il laisse échapper une exclamation amusée et s'éloigne d'un pas encore un peu maladroit pour quitter les toilettes pour dames.

Leaf l'attend dehors, appuyé à une des colonnes, l'air blasé, ses bras épais croisés sur sa poitrine. Iron perd son sourire sur le champ et s'approche en essayant de contrôler ses pieds du mieux qu'il le peut. Il ne veut pas qu’il le juge, il veut paraître à la hauteur, maitre de lui-même.
« Ramène-moi, chien. »
« Et le mot magique ? »
« Ramène-moi, chien, où je paye un connard pour t’abattre dans une ruelle. »
Le capitolien sonde son regard et ce qu'il y voit doit le convaincre parce qu'il fait volteface et commence à fendre la foule pour les diriger vers la sortie, sans plus un commentaire.
Iron, pour sa part, jette un dernier coup d'oeil en direction de la porte battante des toilettes mais il sen détourne avant d'avoir vu Ana sortir. Elle réfléchi peut-être à un mensonge pour expliquer son état, se prépare à affronter cette nouvelle Arène dans laquelle sa victoire l’a propulsée.
Peu importe. Ce n’est pas son problème, c’est le sien.
Iron reprend sa marche vers la sortie. Il ne cherche pas à apercevoir une dernière fois son père cependant. A cet instant, il se fiche de ce qu'il peut penser de lui.
Et ça fait un bien fou...