C'est ça. Joue au con. Joue donc au con, Romeo. C'est ce pour quoi tu sembles être né. Fais crever les autres de te voir crever, toi. Crever d'envie. Ils doivent bien le vouloir, certains. Pour eux, t'es qu'un connard. Sans cerveau et sans idées. Et en plus, tu t'y confortes, dans ce rôle. C'est comme ça, en tout cas, que ça apparaît. Tu t'es laissé prendre au piège par l'image que tu donnais. Mais c'est pas qu'une image. Tu le sais bien. Si ce n'était qu'une image, le papier se serait déchiré en donnant ce coup de poing. Et pourtant. Rien ne s'était particulièrement brisé. En même temps, dur de distinguer de nouvelles pertes dans les ruines de son coeur. Qu'est-ce que ça lui amenait ? Même pas un peu de paix. Même pas un brin de repos. Tout ce qui restait, c'était qu'il jouait au con. Encore une fois. Ses phalanges avaient mordu sa peau. Siegfried avait chuté contre le mur. Toujours debout. Et Romeo. Il y a ces poings, crispés. Fermés. À s'en enfoncer les ongles dans les paumes. Il respire brutalement. Comme une bête. Les sourcils en froncement. Les muscles sous tension. Il serre les dents. Fâcheuse envie de hurler. Lui frappait avec les poings. Siegfried frappait avec les mots. Et se faire traiter de connard. Et ne pas le regarder. Un point inconnu à ses pieds. T'es heureux ? La chair de poule trace sa route le long de son échine. Et il valse entre les humeurs et les accès. Accès de violence, accès de remords. Accès de tristesse, accès de haine. On le comprend. Pourquoi la réputation a suivi. Pourquoi les phrases se sont montées. Pourquoi les regards se sont faits jugements. L'abruti violent qui fait les sales boulots. Le boucher. Il lui crie aux oreilles, il gémit. Et de toute manière, ça fait mal. Il joue aux marionnettes avec les corps qui passent et qui trépassent. À force, il ne sait plus ce que c'est, de toute façon. À quoi ça rime. Il voit des mécanismes et des trésors de génie dans les pompes des coeurs humains. Des rouages bien huilés aux coudées des articulations. Il voit des chairs que l'on peut raccommoder. Des nerfs et des veines que l'on peut recoudre. Il voit les dommages qu'on peut faire. Il voit comment on peut les réparer. Comment il pourrait faire, lui. De la beauté là où les autres ne voient que viande. Et de la charpie pour remplacer ces choses-là que autrui appelait grâce humaine.

T'es heureux ? Non. Il n'est pas heureux de l'avoir frappé. Et il ne sait pas s'il a envie de le quitter dès maintenant, ou bien de recommencer l'affront jusqu'à entendre les os craquer. C'était tentant. Tentant, de pousser la souffrance de sa victime. Histoire de la vivre. Histoire de la sentir. Et histoire de souffrir un peu, lui aussi. Inspiration. Expiration. Il ravale sa salive. Et peut-être une part de sa colère. Pour qu'elle reste là, sourde et grondante, petite boule sombre nichée au creux de son ventre. "Tu veux savoir ?" Les mots se sont glissées entre les dents serrées. Derrière ce regard baissé et fuyant, et pourtant cette masse corporelle lourde, prête à l'attaque. Y'a-t-il de l'animosité dans ces mots ? Le ton est sourd. Et pourtant il ne semble pas être agressif. Loin de là. Dans ses humeurs en dents de scie, Romeo est de nouveau au creux de la vague. "J'ai envie de faire sauter tes dents une à une. J'ai envie de t'étrangler et de te sentir te débattre et me griffer alors que t'es en train de crever." En l'absence de violence dans les cordes vocales. Presque doux. À ne plus savoir ce que tout cela peut bien vouloir dire. A en perdre tout un chacun. "J'en ai envie autant que ça me révulse de ma propre part." Et depuis quand, d'ailleurs, est-ce que tu parles ouvertement comme cela ? Même si le son est bas et les syllabes ronronnantes et grondantes de ces marmonnements échappés. Il relève les yeux. Lacs glacés se figeant sur le visage au bas ensanglanté de Siegfried. Instant. "Frappe-moi, Siegfried... Putain, fais-le." La première demande. Il la réitère. Frappe-moi, je t'en supplie. Corps à corps en séparé, figé dans le temps et dans l'air. Frappe-moi, aussi fort que tu peux. J't'en supplie. J'te demande que ça. J'veux qu'tu m'frappes aussi fort que tu peux. J'veux qu'tu l'fasses. Arrête de cracher sur les gens sans jamais rien faire. Et frappe-moi. Au moins une fois.

Faire couler son sang. Faire céder ses os. Enfoncer ses ongles dans sa chair et voir ses yeux exorbités. Des désirs au goût âcre de la rouille. Cette saveur indéterminée qui pesait au fond de son palais et alourdissait sa langue. Lui faisait tourbillonner l'esprit et valser les pensées. Il y avait ces flashs. Ces fulgurances qui traversaient son crâne. À s'imaginer donnant la mort. À l'imaginer agonisant à ses pieds. Et ce sentiment, alors, qui se distillerait dans ses veines. La puissance. Sensation infortune du calme après la tempête. Des vainqueurs des champs de bataille. Comme un chasseur posant avec son défunt trophée. Battement de coeur. Battement de cil. Les images passent et trépassent. Et Siegfried est bien vivant devant lui. Sous ses yeux. Et malgré les complaintes, malgré les demandes, il ne sent toujours pas de poing s'écraser sur son visage. Aucun crochet pour venir le cueillir au creux de l'estomac. Rien. Le vide. Le néant. Encore et toujours des pourparlers plutôt que des actes. Encore et toujours des insultes directement adressées. Et il ne sait quel calme peut bien le tenir en place. Stoïque. Alors que Raine répand sa haine. Alors que Raine lui hurle au visage. Mais la bourrasque retombait. Et l'arbre n'avait pas cédé. Encore enraciné, droit et encré. La sève coulant dans ses membres. Il le fixe. Paraissait-il que ça en dérangeait, des fois. Quand il ne lâchait plus du regard, sans ciller, sans sourciller. Bloqué, en pause. Comme si le temps s'était arrêté. Et ses paupières battirent de nouveau. Enfin. Retour à la réalité. Aux questions. Aux dents serrées, aux poings fermés. Aux respirations retenues et aux spasmes involontaires. Aux envies quasi-suicidaires. Instant. Fraction de seconde. Encore du vide. Encore le rien. Une pulsation. Un tour de sang. Pour que ses muscles se gainent. Pour que sa main, vive et usée, revienne attraper le cou du Leews-Raine. Pouce et index à demi-enfoncés de part en part de sa gorge. Lente pression des plus désagréables. La trachée du soldat en face, entre ces phalanges brutales. Et ses iris céruléens, ses pupilles en têtes d'épingle. Minces, resserrées. Les yeux de la colère. Et l'autre main. L'autre main pour attraper les tendons et les nerfs. Il ne se souvenait même plus d'où il tenait ça. De loin. Mais c'était bien là. Prendre à pleine main la liaison entre l'épaule et le cou de Siegfried. Et pincer. Serrer. Parce que cela faisait flancher tout le monde. Et ce calme. Ce calme des colères sourdes. Des envies de grogner et des instincts animaux. Ce calme qui n'en était pas un. Mais il l'avait poussé à bout. Dans ces retranchements où des souvenirs et des idées malsaines se mêlaient. Il serre, il tient en joue. L'air concentré. Le regard fiévreux. Les veines apparentes. Il préférait discuter ainsi, si Siegfried tenait à avoir une discussion. C'était comme ça. Romeo ne tenait pas en face à face, dans certains cas. Il fallait l'ascendance, la puissance, le pouvoir. Et les mots sortaient hachés d'entre ses mâchoires crispées. Bête grondante, monstre en devenir ne demandant qu'à exulter et sortir de sa tanière, de là, au fond de son coeur. "J'te.. Comprends.. Pas." Inspiration. Difficulté. Et pourtant. Tenir. "J'te sens pas." Dans un souffle. Sans doute pas les meilleurs arguments. Même pas une raison valable. C'était dans sa peau, c'était dans ses os. Il en étaient ainsi. Il bat des cils. Encore. Des images qui se brouillent. La rage qui fausse les choses. Il la revoit. Il le revoit. Il était innocent. Il l'a pourtant défiguré. Son sang bouillonne. Envie d'en crever. Il l'a défiguré. Défiguré. Défiguré. Défiguré. Comme un disque rayé. Les circuits prêts à disjoncter. Un spasme dans son biceps. Un crissement lointain. Et il décolle légèrement Siegfried du mur. Pour mieux l'y frapper contre. Encore. Et encore. Il s'y reprend plusieurs fois. Sa main relâche sa gorge. Remonte. Remonte pour tenir ce pauvre visage menton relevé. Qu'il le force, qu'il le plaque contre le béton. Les dents serrées. Persifler. "T'es... T'es pas normal. J'arrive pas à te cerner. Tu vois ? J'vois pas. Y'a quelque chose... Qui cloche." Et il glisse ses doigts dans ses cheveux. Les referme. Solidement accrochés. Pour revenir frapper le côté de son visage contre le dur grisâtre. Il sent les vagues de frisson. Et son coeur qui bat. Et les pulsations. Et ces tremblements qui se rapprochent. Pour le rattraper et le ramener à l'ordre. Mais il tire Siegfried vers lui, en reculant d'un pas. Son bras libre pour venir enserrer son cou. Et il continue de le retenir par le crâne. Les secondes se comptent. Rouge de l'effort. Et l'expression de dégoût qui se glisse sur son visage. De qui être le plus répugné ? De soi-même, de l'autre ? La respiration lancinante. Les traits crispés. Et au final. L'humiliation. L'ultime. Parce qu'il lui crache au visage. Parce qu'il lui crache au visage, à lui qu'il tient au creux de son coude, au creux de ses bras, comme un enfant. Mais avec la cruauté des grands.  Il crispe des paupières. Déglutit. Relève le nez vers les néons grésillants, au-dessus d'eux. Le souffle court. Le coeur battant. Et il relâche. Toutes les prises. Il le relâche d'un instant, sans cérémonie, sans précaution. Regard alentour. Il ne lui donnera pas de dernier coup de pied. Pas à cet homme à terre. Il l'a déjà assez rabaissé. Il se détourne. Passe ses mains sur son visage. Et souffle. Soupire. Les montées de haine personnelles en sont déjà à leurs prémices. Haïr le monstre qu'il devient, lentement mais sûrement, à rôder dans ces souterrains. pas encore. Pas maintenant. Il lui fait dos, à sa victime. Il lui fait dos et ne se retournera pas. Il n'a qu'à s'en aller. Heurté par sa propre cruauté.