☞ no god to pray.

La solitude. Que diable y avait-il de mieux, après une désagréable journée ? Journée à être méprise, dénigré, oublié. Une journée comme il en vivait depuis sa sortie de cellule, deux ans auparavant. Rien ne s’était jamais réellement arrangé. On n’aimait pas ce qui venait de l’extérieur ; pas vraiment. Mais ce qui venait de l’ennemi, encore moins. Même si ça avait changé de camp. Rien ne semblait suffisant pour convaincre ces gens, si retranchés sur eux-mêmes qu’ils n’acceptaient pas la simple idée que quelqu’un puisse retourner sa veste. Même si cette personne avait ses raisons.

Seul. Voilà deux ans et demi qu’il était seul. Le peu d’ami qu’il parvenait à se faire ne le connaissaient pas réellement, et il ne savait pas quel comportement adopter à leur égard. Parce qu’il y avait cette part de soupçon, cette part d’incompréhension. Et en général, on ne porte pas dans son cœur ce qu’on ne comprend pas. Et on n’apprécie pas plus ceux qu’on ne comprend pas. La différence effraie. Et dieu sait qu’il l’était, différent. Siegfried, lorsqu’il était arrivé en salle d’entraînement du district treize, pour la première fois, avait manifesté une toute autre technique de combat que celle traditionnelle du treize. Il ne l’avait pas fait exprès. C’était instinctif. Il se battait comme un Pacificateur. Il avait ça dans le sang, et impossible de faire autrement. Impossible d’analyser la situation comme un soldat des souterrains. D’un côté, cela n’avait pas vraiment gêné. Après tout, il était bon, il savait se battre. N’était-ce pas là le plus important ? On se foutait bien qu’il soit bon stratège, intelligent et efficace. Tout ce que ces abrutis voulaient, c’était qu’il sache se battre. Et même si on le plombait pour sa technique à l’entraînement, il était bon. Il savait y faire. Il savait se servir de ses poings. Et il les regardait parfois, assis dans sa chambre, ou dans une petite salle de bain, le soir. Ces poings abîmés, ces mains tremblantes s’il ne prenait pas quotidiennement les cachets qu’on lui prescrivait. Il ne savait pas ce qu’on lui faisait. Mais ces traitements étranges lui faisaient du bien. Alors il continuait de les prendre, sans se poser de questions. Déplorant l’état de sa peau, l’état de ses phalanges. Déplorant son esprit tortueux et torturé, brumeux et désagréablement encombré. Et pourtant si vide… Non, vraiment. Depuis quand avait-il cessé d’être bien ? se demandait-il parfois. À quand remontait la dernière fois qu’il s’était amusé ? Qu’il avait pu rire ? Même sourire ? Faire une blague. Profiter de la vie. De ce foutu cadeau qu’on lui avait fait. Même si le mot cadeau lui faisait grincer des dents plus que de nature. Il n’avait plus la moindre idée de la dernière fois qu’il avait savouré cette chose qu’était la vie. Peut-être ne l’avait-il jamais fait. Pourtant, il lui semblait se souvenir de choses heureuses. Des bribes éparses de mémoires, un sourire partagé avec un vainqueur abattu par sa condition. Tywin. C’était pourtant loin, tout cela. Si loin. Impossible à rattraper, souvenirs fuyants après lesquels il pourrait bien courir pour toutes les années à venir, même si cela n’arrangerait rien. Il était seul, désormais. Seul et livré à lui-même. Pas d’ami, pas de soutien. Pas de sourire ni de petit moment de bonheur. Les seuls instants de liberté étaient ceux pendant lesquels il cessait de retenir ses coups. Au beau milieu d’un entraînement. Il se lâchait, se défouler. Le jeu du plus fort. Mais même là. S’il perdait, on lui riait au nez, on le traitait de pauvre naze. S’il gagnait, on l’insultait, sale Pacificateur que tous voulaient déchiqueter. Alors, en fin de compte, seul le combat comptait. Lorsque les langues restaient liées, et qu’il n’était plus aucun autre son que la chair cognant la chair, et les os se mobilisant pour apporter un soutien au corps, tremblant mais résistant. Le bruit de la vie.

Ce fut sur cette pensée que l’homme passa finalement une main lasse sur son front, un soupir s’échappant d’entre ses lèvres. Il était encore seul. Oui, comme toujours. Mais étrangement, cela ne l’incommodait pas. Il avait terminé l’entraînement deux heures auparavant, et était allé se doucher sans un mot, sans une remarque pour qui que ce soit, le regard bas afin d’éviter tout ennui. Séché, rhabillé, il avait pris le parti de se promener quelques temps, dans des recoins éloignés des souterrains. Et le voici finalement, adossé contre un mur plus ou moins solide, dans un tunnel ne menant qu’à un petit entrepôt vide. Un tunnel que personne ne fréquentait. Et où, donc, il avait une chance d’être seul. Au moins quelques minutes. Si quelqu’un venait à arriver, il partirait. Pas question de se faire engueuler, ou provoquer, de se battre ou de criser. Pas question d’avoir des hallucinations, de se mettre à trembler, et d’avoir immédiatement besoin d’une dose puissante de calmants comme on lui en administrait souvent. Il voulait rester maître de lui-même, et se laisser aller. Réapprendre à vivre, lentement mais sûrement, sans personne pour le planter, l’enterrer.

Pourtant, lorsqu’il perçut des pas à l’autre bout du tunnel, venant visiblement dans sa direction, il ne bougea pas. Terrifié à l’idée qu’on puisse venir le déranger, et le chasser de ce petit havre de paix, certes miteux mais pourtant bien mérité, non ? Il ne pouvait pas bouger. Il attendait. Espérant qu’on ne vienne pas vers lui, ou qu’on rebrousse chemin. Il déglutit, lentement. Et finalement, la silhouette apparut.
Il écarquilla les yeux. Ses mains se posèrent au sol, le faisant aller en arrière, toujours assis, et un peu plus contre le mur. Non.

Laisse-moi tranquille.
Va-t’en. S’il te plaît.
Va-t’en.

Trop tard.

Pourquoi ?

C’était l’une des questions qui revenait le plus souvent en tête de Siegfried. Depuis toujours, certes, mais depuis deux ans encore plus. Incessamment, il se demandait pourquoi est-ce que tout ça lui était arrivé à lui, et pas à un autre. Pensée probablement égoïste, mais il était peu de choses, hormis sa sœur, qu’il n’aurait pas sacrifié, dans l’espoir de retrouver une vie normale. Peut-être était-ce une preuve de sa lâcheté, également. Mais qu’y pouvait-il ? Peu de gens, hormis peut-être les rebelles sur lesquels le Capitole avait mis la main, avaient sans doute subi autant de mauvais traitements que ce qu’il avait pu avoir. Et aujourd’hui encore, il ne comprenait pas pourquoi il avait subi tout ça. Il ne souvenait même pas tout à fait de ce qu’on lui avait fait. C’était le résultat de tous ces calmants qu’on avait pu lui administrer, en deux ans. Pas un jour sans un médicament. Et il ne pouvait plus s’en passer. La drogue pour la normalité, lui avait-on plus ou moins promis, de cette voix muette s’apparentant plutôt à un sourire et un regard inspirant à la confiance. Mais qu’était-ce que la normalité ? Se faire insulter et mépriser à tout bout de champ ? Il n’en avait, à vrai dire, plus la moindre idée. Alors, il se contentait de garder le regard baissé et d’avancer, les épaules droites et solides, prêtes à encaisser les charges qu’on lui y balancerait. Il supporterait ce qu’il y avait à supporter. Pourquoi ? Parce qu’il voulait leur prouver qu’il pouvait y arriver. Leur prouver qu’il n’était pas que la paria, qu’il n’était pas que l’ennemi qu’on voyait en lui. Que s’il se battait pour les rebelles depuis deux ans déjà, c’était qu’il s’était réellement accroché à leurs convictions. Qu’il avait suffisamment souffert pour être persuadé d’à qui il offrait son allégeance désormais. Mais, aux yeux de ses camarades des souterrains, il semblait visiblement qu’il n’ait pas encore suffisamment payé pour un simple titre donné il y avait bien des années. Pacificateur. Cauchemar de beaucoup, voire de tous. Et il semblait parfois à Jules qu’il paierait pour cela, jusqu’à la fin de ses jours.

Mais il avait recherché la plus parfaite des tranquillités, pour une fois. Il avait cru qu’il pourrait se laisser aller, loin du monde et loin de tout. Mais, comme d’ordinaire, il avait été rattrapé. Peut-être aurait-il encore préféré se retrouver face à Raven, et se faire simplement engueuler. Peut-être aurait-il préféré croiser quelqu’un qui l’ignorait, ou qui se contentait de secouer la tête sur son passage, sans le moindre commentaire. Il fallait cependant accorder quelque chose à l’homme brutal qui venait de faire son apparition, et de se planter devant lui : Romeo ne l’ignorait pas, au moins. Romeo lui accordait même toute son attention. Mais Romeo le détruisait. En le frappant, il anéantissait toutes les défenses de Siegfried, qu’elles soient physiques ou psychologiques. Lorsqu’il avait croisé la route du grand blond, pour la dernière fois, il avait ensuite filé à l’infirmerie, tremblant, et avait supplié le docteur de lui donner des médicaments. Face aux spasmes de ses mains, et à la crise qui agitait visiblement son patient, le doc’ n’avait pas longtemps hésité avant d’obtempérer. Et, aujourd’hui, Siegfried n’avait aucune intention de revivre cette horreur. Pourtant, il était bien parti pour.

Il avait reculé jusqu’à heurter le mur, derrière lui. Et il était pris au piège, tel une bête coincée entre deux pierres, et n’attendant plus que le prédateur. Le prédateur qui, à cet instant, lui donna un ordre sec. Siegfried battit des cils, quelques secondes. Il hésita. Baissa les yeux vers le sol poussiéreux des souterrains. Il n’avait pas envie de se hisser sur ses pieds pour être attrapé et malmené. Mais il ne pouvait décemment pas, pour sa propre fierté, rester au sol pour être frappé. Alors, lentement, il s’appuya contre la paroi, et se redressa. Déployant tout son corps, de si petite taille en comparaison à celui de Romeo. Il resta droit, devant lui, ses mains commençant légèrement à trembler. Et, finalement, il releva les yeux. Détaillant à peine le visage qui lui faisait face, se contentant de plonger ses prunelles foncées dans celles de glace de l’homme. Il ne prononça pas le moindre mot. Il renifla simplement. Attendant.

Attendre. Attendre que le coup parte, s’écrase sur son visage ou juste à côté, contre ce mur. Attendre que la violence de Romeo ne sévisse une nouvelle fois, et ne lui ôte toute envie de se promener dans les souterrains à nouveau. Attendre que la rage et la colère ne se matérialisent finalement, et que l’humiliation commence. Attendre. Simplement attendre. De cette foutue attente qui lui compressait les tripes et le rendait simplement fou.

Vas-y. Frappe. Frappe, puisque tu n’attends que ça. Vas-y. Maltraite-moi. Tu n’es pas le premier, et tu ne seras pas le dernier.

Frappe, si ça te fait plaisir. Après tout, ce n’est qu’un coup. J’en ai vu d’autres.

Silence. Attente. Résignation. Fatalité.

Peut-être était-ce ce qu’il y avait de pire, dans toute cette histoire : aujourd’hui encore, Siegfried ignorait parfaitement les raisons pour lesquelles Romeo pouvait bien le détestait. Et pourtant, Dieu savait à quel point le grand blond pouvait le mépriser. Pas besoin de mots pour l’exprimer, de simples regards noirs et foudroyants, des comportements haineux et des ordres balancés comme à un chien suffisaient. Quelques coups renforçaient l’idée, et en fin de compte le fait d’être pris pour un punching-ball mettait un point au bout de cette magnifique déclaration de haine pourtant sans limites à première vue.

Mais cette haine, l’ancien Pacificateur ne la comprenait pas. Peut-être Romeo avait-il surpris quelques rumeurs à son sujet — comme il en circulait beaucoup. Ou peut-être avait-il, un jour, fait du tort à cet homme sans en avoir lui-même conscience. Cela pouvait arriver. Peut-être, peut-être, peut-être, mais sans jamais être sûr. Cruel fait qui faisait que Siegfried était incapable de lire dans la tête de qui que ce soit, et qu’il se contentait d’accepter son destin de bête noire. Il était même devenu celle d’une autre bête noire, ceci montrant désespérément à quel point il pouvait être seul, parfois. Seul, et mal en point. Seul, et surtout détestable. Longtemps, Jules s’était regardé dans le miroir en se demandant ce qu’on aurait pu lui trouver d’agréable. Il se voyait comme un défaut ambulant, et jamais ses parents n’avaient tenté de lui démontrer le contraire. Son père, tout du moins, avait toujours tout fait pour le laisser à distance, et l’ignorer le plus superbement au monde. Sa mère l’avait aimé, à sa manière ; comme une femme perdue pouvait aimer son fils, alors qu’elle devait penser à la survie de la famille au complet, sans faire de distinction. Mais elle l’avait aimé. Neela aussi, l’avait aimé. Elle était douce, et protectrice avec lui. Elle lui avait déjà conté plusieurs fois à quel point il était beau, grand-frère génial et parfait. Elle lui avait dit qu’elle n’aurait pu rêver mieux. Mais derrière chacun des sourires que lui servait alors Jules en guise de réponse, la triste résignation de l’homme qui n’en croyait pas un mot était dépeinte. Résigné. Voilà qui était le mot pour définir l’état d’esprit de Siegfried. Trop vieux pour mourir jeune. Trop jeune pour mourir maintenant, si on en croyait les grandes idées des médecins. Mais il aurait parfois voulu quitter la surface de cette planète plus tôt que prévu. Après tout, peut-être que cela se produirait. Si on en croyait la menace que représentait Romeo pour lui, sûrement serait-ce le cas, d’ailleurs.

Frappe-moi. C’était un ordre. Parce que, Romeo, lorsqu’il lui parlait, ne lui donnait que des ordres. Comme on ordonnerait à un chien, à un être misérable et inférieur. Une punaise gênante, un insecte qu’on voudrait écraser du bout de la semelle, mais qu’on n’avait pas le droit de toucher, parce que la décence et la morale ne nous le recommandaient pas. Pourtant, qui se serait soucié de la disparition de Siegfried ? Il avait la nette impression que personne n’aurait pu s’en douter, ni vouloir le chercher. Le lieutenant-colonel Abernathy aurait sûrement eu un grincement de dents, et lui aurait cassé du sucre sur le dos en disant qu’il n’était de toute manière bon à rien, et qu’il avait su depuis le début qu’on ne pouvait pas compter sur lui. Peut-être. Ses camarades auraient très sûrement approuvé, ou auraient même émis l’idée qu’Abernathy n’aurait osé formuler à voix haute de manière si franche. Non, dans le Treize, personne n’aurait réellement été peiné par sa disparition. Noa, peut-être. Et encore. Tenait-il vraiment à cet être si sombre qu’était devenu Siegfried pour avoir de la peine à apprendre sa disparition ?

Romeo, lui, ne serait qu’heureux s’il pouvait voir ce misérable insecte dégager de la surface de la Terre. Du moins, c’était l’idée que Siegfried se faisait, tout en se collant le plus possible dos à la paroi du tunnel. Il voulait s’éloigner de cet homme. Parce que sa propre soumission le rendait malade. Shughart n’était qu’un connard fini. Un raté, tout comme lui. Il n’avait aucun droit de l’écraser ainsi. De le frapper non plus. Il n’avait pas un plus haut grade que lui, et rien n’obligeait le Raine à lui obéir, et à se soumettre. Absolument rien. Alors pourquoi le faire ? L’instinct de survie était-il si cruel ? Il fallait l’imaginer. Mais Siegfried était en colère. Il sentait cette haine et cette rage lui piquer le bout des doigts. Pour autant, il restait immobile. Incapable de s’avancer, incapable de bouger. Stop, lui criait son bon sens. Ne frappe pas, ça ne sert à rien. Tu t’attireras des ennuis. Parce que des deux cafards du Treize, on préférera toujours celui qui n’a pas été frère de l’ennemi. Et son bon sens avait raison. N’est-ce pas ?

Lentement, imperceptiblement ou presque, Jules secoua la tête. Lèvres scellées, il ne formula pas la réponse à voix haute, incapable de parler à cet homme. Qui, pourtant, ne l’intimidait en rien. Il était effrayé de sa propre colère. Des propres conséquences de ses actes, si actes il devait y avoir. Il savait qu’il valait mieux qu’il reste à sa place. Alors il y restait. Sans rien dire. Muet et tassé sur lui-même, se battant contre une fierté de soldat qu’il était sans conteste de plus en plus dur de ravaler.

Incapable de soutenir ce regard de glace plus longtemps, Siegfried baissa les yeux. C’était une soumission, penserait Romeo. Et ça voulait aussi dire définitivement non. Mais c’était plus une précaution qu’autre chose. L’affronter du regard lui donnerait envie de l’étranger. Lui donner envie de l’étrangler le forcerait à fracasser son poing sur ce nez si fin. Mais il n’en avait pas envie.

Romeo, si.
Mais c’est pas Romeo qui commande, jusqu’à preuve du contraire.

Jamais Siegfried n'avait été un homme de grande taille, pour son âge. Il n'avait jamais été très puissant non plus. N'avait jamais eu beaucoup de force. Et il n'avait pas non plus été très violent. À aucun moment de sa vie, lui semblait-il, il n'avait tellement débordé, réellement flanché et cédé face à la violence qui rongeait pourtant plus d'un. Alors, qu'avait-il ? Il avait l'instinct d'adaptation. Cette faculté de calculer des plans et de savoir survivre. Cet atout en manche, qui l'avait sorti de bien des situations délicates. Et il avait également cette humanité significative, le mettant parfois en totale opposition, voire contradiction, avec l'instinct de survie mentionné ci-dessus. Parfois, la nature humaine et sa sensibilité, non pas sa connerie, faisaient faire des choses que l'on pouvait être amené à regretter. Et, souvent, ç'avait été le cas de Siegfried. Qui, lorsqu'il se prénommait encore Jules, était un homme d'une grande bonté, presque pacifiste malgré son statut de Pacificateur. Un homme qui savait user des bons châtiments, et considérer son prochain, peut-être parfois au détriment de la cruauté qu'il lui était imposé à sévir. Mais au diable les ordres et les injonctions. Au diable les insultes. Le manque d'humanité était peut-être la pire des punitions, pour beaucoup. Et dans ce genre de cas, y rajouter les coups de fouet et les coups tout court ne faisait qu'empirer les choses, à un degré qui faisait tomber le châtiment justifié dans la violence gratuite et incitant à la haine. Et après, on s'étonnait qu'il y ait eu une révolte. - Mais s'étonnait-on vraiment ? - Les Pacificateurs étaient allés au bout de l'horreur dans de nombreux districts, cruels et insatiables. Mais Siegfried, lui, n'avait jamais été comme cela. Peut-être n'aurait-il d'ailleurs pas réussi à passer la révolte dans le camp des Pacificateurs. La souffrance et le sang à distribuer l'auraient rendu fou. Pour autant, y participer aux côtés des rebelles avait été une expérience tout aussi difficile et éprouvante. Pour autant, il n'avait pas basculé du côté de la violence gratuite. Jamais. Et il ne comptait pas faire d'exception aujourd'hui même.

Shughart l'attrapa par le col, et vint le plaquer contre le mur. Le crâne de l'ancien Pacificateur heurta le béton, et il serra les dents, étourdi par le choc. L'insulte avait claqué à ses oreilles, et il avait senti que son temps avant de payer par la force physique était compté. Il ne s'était pas trompé, et voici que tout commençait. Une haine brutale et gratuite, sans réel fondement. Voilà ce que lui envoyait Romeo. Une haine que le Raine rattrapait avec une aversion sans bornes, et conservait bien au creux de son coeur. Oui, lui aussi le détestait. Et oui, bien que n'ayant jamais été un homme violent, il avait pourtant envie, chaque fois qu'il croisait Romeo, de glisser sa main dans ses cheveux. Non pas pour l'embrasser, cependant, mais bien pour accompagner sa tête jusqu'au mur, et sentir ce choc et ce contact brusques. Il avait envie d'enserrer ses mains autour de son cou, et de l'étrangler. Voir jaillir ses yeux hors de ses orbites, et le sentir rendre l'âme. Attraper une fourchette à la cantine, et l'en poignarder sans le moindre remords. Il aurait voulu faire tout cela. Il aurait voulu lui faire payer l'humiliation et la haine que Romeo lui infligeait sans raison. Mais il n'en faisait rien. Il se contentait de fermer les yeux et de serrer les dents. De se faire frapper une nouvelle fois contre le mur, sans prononcer le moindre mot. Et il se demanda alors : pourquoi ?

Pourquoi moi ? Pourquoi ici, et maintenant ? Pourquoi toujours moi ? Pourquoi me haïr ? Pourquoi décharger cette haine ainsi ?
Pourquoi ne pas me frapper directement, hein, espèce de connard ?
Pourquoi ne pas me péter le nez d'un coup de poing, et après on n'en parle plus ? Pourquoi tu restes là à me faire tes préliminaires à la con alors que tu pourrais parfaitement m'enculer sans plus de cérémonie ?
Hein, pourquoi ?
POURQUOI ?

Il ne hurla pas. Les mots restèrent coincés dans sa gorge, le cri de rage bloqué dans ses poumons. Mais il serra les dents, davantage encore, et les muscles de son visage se contractèrent. Il sentait la colère et la violence envahir ses propres veines, mais ne pouvait pas craquer. Siegfried ne craquait pas. Depuis deux ans qu'il était sorti de cette pauvre cellule du district treize, il ne craquait jamais. Il encaissait tous les coups qu'on lui portait. Stoïque, impassible. Blessé plus que jamais, complètement à vif, mais silencieux. Le bouc émissaire idéal, en bref. Ce que Romeo démontrait à cet instant précis.

Mais depuis quand se laissait-il faire de la sorte, hein ? Depuis quand se soumettait-il ainsi, dans la simple crainte d'être jugé par les autres ? Ses deux mains avaient saisi celles de Romeo. Bras croisés par-dessus les siens, il agrippait les prises que le médecin avait attrapées. Il ne comptait pas le faire lâcher. Il ne savait pas s'il aurait eu la force suffisante pour le faire. Quoiqu'en cette position, lui attraper les pouces et le les lui retourner tout en appuyant fortement sur ses poignets pour salement les tordre aurait été aisé, même avec sa force basse. Pourtant, il n'en fit rien. Il ne voulait pas devenir méchant. Il ne voulait pas que Romeo continue de lui faire du mal ainsi. Seul. Siegfried voulait être laissé seul.

« Laisse-moi, putain... Fous-le camp, fous-moi la paix... » Ce n'était pas colérique. Bien loin de là. C'était même geignard, plaintif. Il ne voulait pas voir la suite des réjouissances. Il ne voulait pas se retrouver prisonnier de la colère et de la haine, comme pouvait l'être le Shughart. Il ne voulait pas tomber aussi bas. Aussi s'était-il résolu à prendre la parloir. Il venait de lui jeter un regard bref, mais implorant. Et, immédiatement, de détourner les yeux de là. Car Siegfried était, lui aussi, en colère. Il avait, lui aussi, envie de frapper Romeo contre un mur. De pousser contre l'appui, de son pied, tout en lui retournant finalement les pouces et les poignets, et de le plaquer contre le béton. De lui y cogner la tête sans ménagement. Que cet espèce de grand gorille blond comprenne qu'on ne traite pas les gens comme des sous-merdes juste parce que leur tête ne nous revient pas. Que cet idiot concentrant principalement sa cervelle dans ses biceps se rende compte qu'il n'était pas le roi de la jungle, ni de la savane, et encore moins de ces putains de sous-terrains. Et il voulait montrer que sa victime de prédilection savait, elle, mordre. Et ne se contentait pas de seulement montrer les crocs. Hein, Romeo ?

Oh, si seulement il pouvait lui dire tout cela. Si seulement il avait le droit de laisser sa haine éclater, sans avoir peur d'en essuyer des représailles difficiles. Si Romeo était venu le voir au gymnase, alors peut-être à cet instant-là, Siegfried aurait-il accepté de se battre. Sans aucun doute l'aurait-il même fait, bien trop heureux de pouvoir laisser sa violence s'exprimer là où il en avait le droit. Enfin, pouvoir déborder face à cet adversaire injuste et intolérant. Face à cet homme qui ne savait rien faire de mieux que... Tricher. Parce qu'au fond, le prendre en traître en espérant le faire pisser dans son froc, n'était-ce pas un jeu de tricheur ? Un jeu de lâche ?

Allez, Romeo. Montre que t'as autres choses que des crocs. Montre que t'as des couilles, et que t'es capable de faire autre chose que grogner. Montre que t'as autre chose dans le froc que cette pauvre connerie qui te pousse à tenter d'intimider ceux qui restent dans les limites du raisonnables.

Si tu veux l'frapper vas-y, te fais pas prier. Mais, pour une fois, quitte à la jouer molosse enragé et irréfléchi, fais-le pour de vrai. Jusqu'au bout. Allez. T'attends quoi, qu'il te pousse du cran ?

Il aurait dû le faire. Briser ses pouces, rompre ses poignets. Il aurait dû. Parce que voilà, maintenant c’était trop tard. Maintenant, à ne plus avoir l’envie de lui répondre, et à se laisser faire, il se condamnait lui-même. Romeo aurait pu le tuer que jamais Siegfried ne se serait plaint. Intérieurement, il bouillait de rage, l’insultait copieusement, et ne souhaitait que le provoquer. Mais il n’en faisait pourtant rien, et se contentait de rester à sa place, soumis et sauvage. Cette place à laquelle on l’intimait de rester depuis trop de temps déjà, et qu’il ne supportait plus de conserver. C’est vrai, quel mal y avait-il à vouloir se sortir de là ? Quel mal pouvait-il y avoir à vouloir être humain, et à réagir ? Il ne comprenait plus. Bribes de l’homme qu’il avait été, vague souvenir et ombre pâle. Il se sentait si seul, et si vide. Condamné à subir la haine des autres, et à l’essuyer avec un sourire ou en baissant les yeux. Sans rien dire. Et, désormais, c’était le temps des regrets.

Regretter de ne pas avoir explosé le visage de Romeo contre la paroi de ce tunnel de béton. Le regret de ne plus parvenir à se battre. Plus vraiment. Le regret de ne jamais avoir prouvé qu’il pouvait être totalement autre chose qu’un soumis stupide qui se laissait insulter et cracher dessus sans jamais répliquer. Aujourd’hui, il voulait juste hurler. Hurler sa haine et sa rage envers ce qu’on lui demandait d’être depuis deux ans déjà. Il voulait hurler sa liberté, la saisir à pleines mains, et qu’enfin il puisse retrouver un peu de respect de la part de ses pairs. Mais étaient-ils réellement des pairs ? Oh, il aurait voulu craquer. Mais il s’était laissé tomber au sol, fauché par le Shughart. Non sans un éclair de haine dans le regard, et une légère contraction de l’ensemble de ses muscles.

Romeo hurlait. Il enserrait le cou de sa victime d’une poigne puissante ; et progressivement, Siegfried avait de plus en plus de mal à respirer. Ses bras glissaient sur le sol, tandis que le genou de l’homme appuyé dans son dos le faisait réellement souffrir. Mais comment était-il arrivé jusqu’ici ? Qu’avait-il fait pour être ramassé à terre aussi facilement ? Les cris du grand blond lui perçaient les tympans. Et il aurait tout donné pour pouvoir crier. Pour s’autoriser à le faire, et enfin, juste un peu, être faible. Mais il semblait que le self-control de Siegfried avait atteint des sommets depuis sa captivité. Il semblait que toutes ces dures années à résister, à palier la douleur et le manque de respect, payaient peut-être, enfin. Mais cela ne l’empêchait pas de vouloir hurler. Ses mains avaient attrapé le bras de Romeo, et ses jambes s’agitaient quelque peu dans la poussière. Il avait les larmes coincées dans la gorge, et cette gorge compressée par la prise de fer du médecin de fortune. Il rougissait progressivement, sous le manque d’air, la colère et l’envie de tuer cet homme. Mais il ne disait rien. Il ne hurlait pas. Ne gigotait pas plus qu’il ne le fallait pour rester en place. Il devenait simplement fou. Et lorsque les derniers mots de Romeo s’échappèrent, lorsqu’il lui avoua ne pas vouloir le tuer, et simplement ne pas le comprendre, Siegfried serra violemment sa prise sur son bras. Il serra les dents, cette envie de le mordre jusqu’au sang, à la manière d’un animal sauvage, lui tordant le ventre. Mais il n’en fit rien. Il resta là, à planter ses ongles dans la peau de l’homme, au travers du vêtement. « Fous-moi la paix… lâcha-t-il d’un ton étranglé. Va… Va t’en prendre à quelqu’un d’autre si t’es pas capable de frapper… » Il toussota brièvement, déglutit, comme il le pouvait, forçant un peu sa poigne pour obliger Romeo à le laisser respirer un peu. « Si t’as un problème y a toujours la salle d’entraînement pour s’expliquer… » Connard, se retint-il d’ajouter.

Il s’était décidé à manifester un peu de caractère. À manifester un peu de sang-froid. Mais il n’avait toujours pas répondu à sa violence, ou à ses cris. Toujours au fond de ses baskets de plomb, à supporter l’humiliation, et à ne pas s’énerver. Parce qu’il avait été si bien éduqué qu’il était incapable de faire autre chose. Il avait été si bien formé qu’il se contentait d’encaisser lorsque c’était hors de la salle d’entraînement. Et qu’il se contentait de vivre tout ça. De subir. Et, par la suite, de regretter.

Il toussa brièvement, reprit difficilement sa respiration, en un bruit étrange. Ses mains relâchèrent le bras de Romeo. Il cessa d’opposer la moindre résistance. Et lui non plus, il ne se comprenait pas. Il ne savait plus. Ce qu’il faisait, pourquoi il était là. Et pourquoi il subissait tout ça. Il ne savait pas pourquoi il continuait, ni ce qui lui donnait la force de le faire. Alors, il se remit à attendre.

Mérités. La sentence et le glas.

Ainsi, donc, Romeo était bel et bien un lâche. Lâche, incapable de porter le moindre coup, même sous la provocation. Qu’aurait-il fallu lui dire, pour qu’il ose ? Elles sont où tes couilles ? T’as besoin qu’on te les fasse descendre ? Y a qu’à demander, hein. Allez. Mais pas un de ces mots ne passa la barrière des lèvres du Leews-Raine. Il était en position de faiblesse, et commençait à peiner à reprendre sa respiration. Son cerveau était de plus en plus embrumé par le manque d’oxygène. Mais il parvenait tout de même à réfléchir. Réfléchir, toujours plus que Romeo ne pouvait le faire avec le cerveau parfaitement oxygéné. Bien plus que ce crétin.

Était-ce donc devenu de la haine ? De la haine à l’état pur. Un être qu’il ne pourrait, désormais, plus supporter de voir ou d’entendre. Romeo n’était pas encore sorti des limites des possibilités d’affection de Siegfried, la fois d’avant. Mais cette fois-ci, c’était terminé. Cette fois-ci, la machine ne pouvait plus faire marche arrière, et ce grand blond était condamné à être haï d’un homme que tout le monde haïssait, et repoussait.

Et, finalement, le Shughart se releva. Le laissa respirer, et se dégager. Douloureusement, le Raine se recroquevilla sur lui-même, dans un léger gémissement. Se montrait-il ainsi sous un angle faible ? Bien entendu. S’en souciait-il ? Absolument pas. Si Romeo avait tenté, ne serait-ce qu’une fraction de seconde, de porter à nouveau la main sur lui, qu’importe que ce soit pour un coup ou une caresse, une poigne amicale ou belliqueuse, l’ancien Pacificateur n’aurait pu jurer de rien. Il aurait, selon toute probabilité, eu le réflexe de l’entraîner au sol, de passer par-dessus lui, et de le ruer de coups. Des coups sans cesse plus amers, des coups chargés de cette haine et de se désir de vengeance. Il le haïssait, et c’était désormais inévitable. Romeo avait attisé cette rage et cette colère, réveillé un monstre dont Siegfried tentait de refouler la présence depuis son arrivée ici. Il parvenait encore, quelque peu, à le dissimuler ; mais si on s’en prenait à nouveau à lui, il paraissait évident que ce ne serait pas long.

Finalement, en quelques mouvements, le Raine s’était éloigné de son adversaire, rapproché de la paroi du mur, toujours lové au sol. Il daigna enfin se déplier, étirer son dos, et se redresser lentement. Retrouver pied, non sans tituber quelques secondes, reprenant de grandes bouffées d’air empoisonné des souterrains. Sa main tremblante épousseta par réflexe son pantalon d’uniforme, et il tenta d’avoir l’air assuré. Assuré qu’il ne ferait pas de mal à Romeo, assuré que lui-même allait bien. Mais c’était en vain, et ce bien indépendamment de la petite dizaine de centimètres en moins qu’il pouvait avoir face à l’homme.

Les mains qui tremblent. Siegfried les observait, incertain. Ces deux extensions de ses membres supérieurs. Ces choses pourvues de cinq doigts chacune. Qui, à cette seconde précise, oscillaient comme le feuillage agité par le vent. Et il se forçait à tenter de retrouver son calme, à rester serein et apaisé. Il ne pouvait pourtant pas. Il n’y parvenait pas. Ses tentatives furent toutes infructueuses, et celles de réduire son rythme cardiaque affolé également. Il n’avait pas peur. Pourtant, il recula de quelques pas, deux peut-être, trois tout au plus. Il ne voulait pas être si proche de cet homme. Cet homme que ses poings avaient désespérément envie de frapper, quel que soit le châtiment à encourir par la suite pour avoir osé faire cela. Il abaissa ses mains, les utilisa pour remettre en place une veste qui lui tombait déjà très bien, sans besoin d’aide. Et il regarda Romeo, ou plutôt un point invisible sur son torse, afin de ne pas avoir à affronter son regard de glace. « Laisse-moi passer. » Il fallait qu’il parte. Il fallait qu’il aille à l’infirmerie, absorber ces putains de produits calmants dont son médecin avait le secret, et qui lui permettraient de ne plus trembler, et de se calmer. Car la panique l’envahissait. La panique, et le désespoir. Il ne voulait pas frapper. Il ne voulait pas s’énerver. Mais ses nerfs lâchaient. Au même titre qu’il voulait hurler, il voulait également rouer de coups une silhouette, qu’elle soit vivante ou artificielle. Et Romeo était là. Au mauvais moment. Au mauvais endroit. Il refusait de le toucher, de le frapper. Il refusait de porter la main sur lui, acte qu’il savait si cher à payer s’il l’osait. Il fallait qu’il bouge de là. Qu’il dégage. Il fallait arrêter la guerre, avant que le massacre ne commence. Signer la trêve pour ce soir, et reprendre demain si réellement le Shughart le désirait.

Alors, Siegfried s’avança de quelques pas. Tenta de passer. De forcer un peu le passage, pour inciter l’autre à s’écarter. Ses mains tremblaient toujours, et désormais, il n’y avait plus qu’un seul ordre de priorité : faire cesser cette foutue colère qui rugissait en lui. Prendre ses médocs. Se shooter un bon coup aux calmants, pour que le monde autour de lui redevienne plus paisible, plus tranquille. Moins coloré, et moins chargé de bruits et de sons agressifs. Moins hostile.

Il voulait passer. Et c’était tout ce qu’il lui demandait. Peut-être, là encore, était-ce trop pour cet homme des demi-mesures que semblait être Romeo. Un homme qui n’arrivait ni à laisser en paix, ni à frapper, et qui, dans tout ce qu’il entreprenait, avait l’air de rester précisément entre deux eaux. Siegfried, lui, n’était pas comme cela. Bien trop souvent il avait tenté de rester à sa place, et de ne tomber dans aucun excès, mais contrairement à toute attente, il était bien plus manichéen que ce que le Shughart ne le serait jamais. Le Raine savait ne rien dire. Rien dire, laisser couler, tout encaisser. Un peu comme ce qu’il faisait depuis que son ennemi était arrivé. Et, d’un autre côté, il savait frapper. Se monter face aux gens, éructer en une vague de rage et de colère, quasi impossible à arrêter. Mais, rarement il parvenait à rester coincer entre les deux, et à lâcher sa force de caractère tout en conservant sa place et en ne portant pas le moindre coup. Et, à cet instant précis, il continuait de s’écraser platement, fadement, sans rien demander d’autre à son adversaire que de lui céder le passage. Le laisser se faufiler hors de ce cul-de-sac infernal, et le laisser se précipiter à l’infirmerie, réclamer ses médicaments et s’en rasséréner. Au lieu de ça, le médecin de campagne s’interposa à nouveau. Et recommença à le provoquer. Mais quelle intelligence hors du commun.

Le mot drogue lui fit courir un très long frisson dans le dos, alors qu’il serrait les poings au fond de ses poches, rentrant son cou dans ses épaules, le regard rivé vers une microscopique particule de poussière, littéralement invisible au milieu de toutes ses semblables. Il ne voulait pas rentrer dans ce jeu. Tout ce qu’il voulait, c’était s’en aller. Être, enfin, en paix. Ses mains tremblaient au fond de son pantalon, et il sentait un petit courant faire vaciller son genou, quelquefois. Il voulait absolument s’en aller. Avant qu’il ne soit trop tard. Avant que le blanc ne devienne noir, sans prendre le temps de passer par cette couleur mitigée qu’était le gris. Il voulait avoir une chance de rester lui-même et ne pas avoir à payer les conséquences de ses actes plus que cela. Il voulait rester debout, et pouvoir être fier de lui. Cela faisait si longtemps qu’il n’en avait pas eu l’occasion. Tellement longtemps qu’il ne parvenait plus à se souvenir de la dernière fois où il s’était rendu fier.

Cependant, la seconde remarque ne fit rien de plus que l’aider à déraper. Ses ongles s’enfoncèrent dans sa paume, tandis qu’il tentait de garder la tête haute, malgré son menton bas, et de ne pas se laisser bouffer par la connerie de cet homme. Homme qui venait, pourtant, pour une fois, de lui apporter de l’aide, sans qu’il ne le remarque. Homme qui venait d’énoncer une petite vérité, simple mais cruelle, si absurde pour ce Siegfried au cerveau lavé qu’il ne pouvait que rebondir dessus, et la considérer comme une aberration. Mais pour une fois, ce n’en était pas une. « Et en quoi ça te regarde, hein ? » Le ton était sourd, bas. Mais il tremblait comme une feuille, désormais, et entièrement. Il ne parvenait plus à faire le tri entre sa haine et son bon sens, et les paroles acerbes de l’homme qui se tenait face à lui n’avaient fait qu’empirer les choses. « En quoi ça te concerne ?! » Et sa voix commença à monter. Irrémédiablement, alors qu’il levait les yeux vers le Shughart, et plongeait ses prunelles brunes et méandreuses dans celles de glace de son agresseur. « Fais pas comme si tu t’inquiétais, ou qu’ça te touchait. T’en as rien à taper, alors depuis quand tu t’intéresserais à moi ou à c’qu’on peut bien me faire, hein ? J’ai besoin de ce truc, et si tu veux appeler ça une drogue, ducon, alors d’accord, je me drogue, et sans même l’avoir sur la conscience, tu vois. Ils m’abrutissent ? Je crois que c’est mon problème, retourne voir si quelqu’un a retrouvé tes couilles en s’baladant au lieu d’changer d’humeur et d’comportement comme si t’étais schizo, et de t'inquiéter pour ceux qui se débrouillent bien mieux sans toi. » Il recula d’un pas. Non sans avoir perdu sa féroce envie de passer. Et s’il le fallait, peut-être qu’il frapperait. Il voulait ces putains de médocs. Et coûte que coûte. « Fous-moi la paix, trouve-toi un autre bouc émissaire. J’t’emmerde pas, moi, à ce que je sache, alors pourquoi tu viens toujours me chercher ? Pourquoi ?! » Sa voix tremblait un peu. Ses mains étaient sorties de ses poches, et accompagnaient ses paroles de larges gestes un peu désespéré. Quelques intonations brisées. Il voulait partir. Il voulait que tout ça cesse. Ne plus avoir à penser. S’abrutir, oui, et oublier tout le reste. « Dégage de là. Laisse-moi passer, et arrête de te mêler de mes affaires. » Il baissa les yeux, à nouveau. Tremblant de colère, déglutissant pour se forcer à conserver les poings bas.

Et pour le s’il te plaît, tu pourras toujours crever la gueule ouverte.

C'ça, casse-toi.
Voilà.
Voilà qui était dit, et posé sur la table. Il semblait que Romeo en ait fini avec les vaines tentatives de le retenir et de le garder près de lui, ce souffre-douleur qu’il haïssait tant. Il semblait que tout soit terminé, et que le Raine ait enfin la possibilité de partir, et de retourner dans sa chambre. Après être passé par l’infirmerie, bien entendu. Après avoir trouvé refuge dans tous ces médicaments détestables, dont le Shughart avait fait l’éloge en tant que drogue. Peut-être que le mot n’était pas si mal utilisé, à tout bien reconsidérer. Il était, après tout, totalement dépendant à ces substances, grand mal lui fasse. Il n’arrivait pas à voir en quoi cela pouvait être néfaste pour lui. Lorsqu’il prenait les traitements prescrits, il allait mieux. Ses mains ne tremblaient plus, ses pensées ne s’égaraient plus. Plus d’envie de meurtre, plus d’envie de hurler ou de tout briser autour de lui. Il ne se sentait pas glisser au milieu de nulle part, au fond d’un abîme dont il n’avait jamais vu le fond depuis toutes ces années. Il se sentait enfin stable, doté de toute sa capacité de penser — ou presque — et capable d’affronter le monde comme il se présentait à lui : ingrat, sans pitié, féroce et hostile. Mais il était capable de se battre, capable de se monter face à lui et de lui rendre la pareille. Et en cet instant, rien ne comptait plus que de retrouver cette stabilité si durement recherchée depuis toutes ces années.

Alors, s’exécutant, il passa à côté de Romeo. Ne se retournant même pas pour le regarder, s’éloignant simplement, le cœur battant à tout rompre. Liberté retrouvée, après de longues minutes à trimer entre les barbelés que ce cœur d’acier avait enroulés autour de lui, l’en faisant prisonnier contre son gré. Enfin libre, de ses mouvements et de ses pensées, de s’éloigner et de reprendre une inspiration bien méritée. Recommencer à vivre et à se battre, loin de cet homme qui n’avait pas pour lui la moindre once de pitié.
Libre.
Il était libre.
Et il s’envolait loin de cette cage, à une allure plus pressée qu’il ne la voulait à la base, désireux de ne plus sentir dans son dos ce regard dardé.

Raine !
Il s’arrête, se retourne sans comprendre pourquoi son cœur a dérapé, pourquoi un simple mauvais pressentiment a trouvé refuge en lui et a grandi, au prix d’une illusion de sérénité et de liberté.
Le point s’écrasa sur sa mâchoire. Et, sous la violence du coup, il ne put empêcher son corps d’être entraîné, et de s’écraser fatalement contre le mur le plus proche. Sans pour autant tomber au sol, certes. Mais s’écraser tout de même. Comme une merde, comme l’être brisé qu’il était et qu’on s’acharnait à le faire rester. Pas de rédemption pour les gens comme toi, Siegfried. Pas de possibilité de se racheter, ou de s’enfuir. Reste. Reste et assiste à ta chute. Reste et sois le spectacle de ta propre déchéance, de ta propre souffrance. Tu l’as méritée. Vis-la. À pleins poumons, à pleine douleur. Goûte le sang qui se répand dans ta bouche pernicieusement, vicieusement, et qui te fait monter les larmes aux yeux. Ressens cette douleur, laisse-la se répandre dans le moindre de tes os, et souffre. Souffre. Vis. Meurs. Souffre à nouveau.
Frappe.

Non. Il ne pouvait pas. Recroquevillé là, contre ce mur. Il passa sa main sur sa lèvre, ôta aussitôt ses doigts lorsqu’une vive douleur lui fit monter les larmes aux yeux. Une petite fente rougeoyante, qui laissait s’échapper un liquide vermillon des plus communs et des plus attendus. Du sang. Il ferma les yeux, serra les dents. Il avait envie de pleurer. D’oublier, et de se recroqueviller là. De se laisser martyriser. Mais une autre part de lui enrageait. Explosait. Et refusait de se laisser abattre de la sorte. Une part de lui rugissait, et protestait. Et, finalement, tout explosa.

« Espèce de connard… » Une voix chevrotante, et sanglotante. Il n’en pouvait plus. Romeo n’avait aucun droit de lui faire ça. Aucun droit de l’humilier de la sorte. « T’es pas capable de me laisser partir, hein ? Ça y est, tes couilles sont redescendues, maintenant tu te prends pour le roi du monde et tu cognes ? T’as trouvé ton courage au milieu de tes manières de fillette ? C’est bon, tu m’as cogné, je pisse le sang, t’es heureux ? » Au début, il parvint à crier. Sur la fin, il n’arrivait plus qu’à gémir. Insulté, insultant. Il le détestait. Il se détestait. Il n’avait pas la force de rendre les coups. Il n’avait pas envie. Pas envie de tomber aussi bas que le Shughart, et de s’abaisser à ses manières violentes et déplacées.

Il le haïssait. Comme rarement il avait pu haïr quelqu’un, dans sa vie.
Mais frappe, Romeo.
Si ça t’amuse, tu peux cogner.
Au point où on en est.