« Mesdames et Messieurs, la Gagnante des soixante-dix-huitième Hunger Games : Brooke Declean ! » Immédiatement, ma bouche et celle de la rouquine se fendent en un sourire radieux alors que les portes du Palais de Justice du District Neuf ne s’ouvrent sur nous, ainsi que sur Iris, notre chère hôte insouciante. Les portes restent ouvertes quelques instants, alors que ma tribut s'avance sur l'estrade érigée en son honneur, et mon regard bleu se promène sur la foule immense qui se presse devant nous, et qui soudain est réduite au silence. Cela faisait une dizaine de minutes que nous attendions en coulisses, comme la capitolienne se trouvant à mes côtés se plaisait à appeler le hall du palais, et le bourdonnement des discussions des habitants du District céréalier nous était parvenu tout d'un coup. Mais le silence s'était abattu sur eux tous, comme s'ils avaient soudainement été privé de parole. Brooke était habituée, désormais. Ce n'était pas le premier district dans lequel on lui avait demandé de se montrer et de vanter les mérites du Capitole. Elle s'arrête devant le micro, et je vois ses épaules se soulever alors que, je le devine, elle aspire une grande bouffée d'air. Les visages des tributs défunts du Neuf lui font face, nous font face. C'est une des choses les plus barbares que le Capitole inflige aux Vainqueurs. Les obliger à rester debout devant un micro et des milliers de personnes, et à garder leur calme alors que les traits de deux personnes, dont la mort fait qu'ils soient en vie, se dressent devant eux. C'est insoutenable. Horrible. Une véritable torture. Elle n'avait encore craqué nulle part, cela-dit. Même pas au Cinq. Elle avait du caractère, cette jeune fille. Et elle savait qu'il lui était impossible de fondre en larmes alors que tous les yeux de Panem étaient rivés sur son visage de poupée, parsemé de taches de rousseur et de tristesse, que seul les capitoliens étaient incapable de voir. Et, quelques secondes avant que les portes ne commencent à se fermer, je repère un visage que je connais. Même s'il a l'air différend. Tiré par la fatigue et le chagrin. Celui que je devais avoir, moi aussi. J'adresse un sourire triste au Vainqueur et, à l'instant précis où les deux ports du Palais se retrouvent dans un bang discret, je tourne les talons, prévient Iris que je ne serais pas longue, et me dirige vers la sortie arrière du bâtiment. Allez voir un ami endeuillé, c'était bien mieux que de rester avec une capitolienne niaise et enjouée, aussi étrange que cela puisse paraître. Je pousse la porte de derrière, sors, regarde à ma gauche, à ma droite, pour me repérer. Et quand je sais où je suis, je marche. Vite. Je passe mes doigts dans ma frange alors que j'arrive devant la foule, essayant de me faire discrète. Quelques personnes me reconnaissent, mais ne dise rien, ne font rien. Tant mieux. Là, tout de suite, je ne veux pas être Wyoming Bucherson, gagnante des soixante-dixième Hunger Games. Je voulais être celle que j'étais avant, et que je continuais d'être malgré tout. Juste Wyo, l'amie qui s'inquiète et qui ne veut qu'une chose : réconforter, prouver qu'elle était là. J'arrive à la hauteur d'Elyas, et je glisse ma main dans la sienne. Elle est froide, sa main, et je sais qu'il est dehors depuis longtemps. Il fait froid, au Neuf, plus froid que lorsque j'y avais été lors de ma propre Tournée. Je le sens tendu, ailleurs et, comme moi, prêt à exploser. Je souris tout en pinçant mes lèvres alors qu'il secoue sa tête. Je fais un pas de plus pour me retrouver à côté de lui, hanche contre hanche. J'inspire un grand coup, mes yeux vissés sur Brooke qui récite le texte qu'Iris lui avait rédigé, et je sens le bras d'Elyas entourer ma taille. Je pince les lèvres une nouvelle fois, avant de me laisser aller contre lui, passant à mon tour mon bras autour de sa taille, reposant ma tête contre son épaule. Voilà, là j'étais bien. Je n'écoutais qu'à moitié le discours de la rouquine, le connaissant déjà par cœur pour l'avoir écoutée le répéter, encore et encore dans le train. L'autre moitié de mon attention, elle était focalisée sur les battements du cœur du blond à côté de moi, du rythme de s respiration. Et même s'il n'était pas le plus calme des hommes à cet instant précis, cela m’apaisait. Depuis combien de temps est-ce que quelqu'un ne m'avait pas attiré contre lui ? L'étreinte que Saad m'avait donné la dernière fois que l'on s'était vus, au Capitole, pendant les Jeux, surgit alors devant mes yeux et je secoue la tête pour l'en chasser. Saad n'était plus là. Je ne devais plus y penser. Une autre bouffée d'air, avant de nerveusement me gratter la joue. Et le bras d'Elyas se retire. Tout son corps se retire, en fin de compte. Nos regards se croisent, et je ne reconnais pas le sien. Trois secondes plus tard, le voilà qui marche, qui s'éloigne. Alors ça, non. Je ne laisserais plus personne partir. Ses pas sont trop grands pour être rattrapés, mais je le suis. On sort des rangs, on marche un peu sur un chemin vide. Mais il ne se retourne pas, alors que mes talons claquent sur la pierre. Je ne le supporte pas. « Elyas ! » Son nom s'est échappé d'entre mes lèvres et s'est révélé bien plus fort que je ne l'aurais cru. Aucune réaction. Je jure. Accélère. Encore. Le rattrape. Dépose ma main sur son épaule, le forçant à s'arrêter. Je le dépasse, me plante devant lui, soude nos yeux. Et je ne dis rien. Il sait que j'attends qu'il me parle. Qu'il m'explique. Il me connait, Elyas. Il sait.