We're the kings and queens of the death.

Le Capitole et ses habitants, le Capitole et ses coutumes, le Capitole et son confort, le Capitole et sa technologie. Capitole, Capitole, Capitole. Le Capitole qui sortait littéralement par les yeux d'Astaroth. Son regard sombre et renfermé se baladait autour de lui, dans cette superbe chambre luxueuse et moderne. Cette chambre qu'il haïssait tant. Il n'était là que pour quelques semaines, mais ces semaines allaient lui paraître une éternité. Il était là pour les tributs, à l'étage du district onze. Il avait toujours haï ces gens, leur manière de vivre et de se comporter. Il avait cet endroit en horreur mais était forcé de s'y rendre, tous les ans. En tant que mentor. Balivernes. Mentor... Il n'avait ramené qu'un seul tribut jusque là, et celui-ci était devenu tout ce qu'Astaroth pouvait haïr. Et cette année, c'était lui qui avait à charge les deux tributs du onze. Dont cette jeune fille. Alexiane. Cette pauvre enfant. Astaroth soufrait pour elle. Il aurait tellement voulu lui venir en aide, empêcher Phoenix de la détruire, et de la laisser se faire tuer. Il devait l'aider. Et il le ferait. Trop empathique avec ses tributs, voilà comment on aurait pu qualifier cet homme. Pourtant, il était sombre, renfermé. N'aimait pas la compagnie, ne semblait aimer personne. Et c'était précisément pour cette raison qu'il était cloîtré dans sa chambre, seul, assis dans son fauteuil, son masque sur le visage, son souffle résonnant à travers ses appartements. Il n'avait pas envie de descendre, et de voir tout ce que le Capitole avait à lui montrer. Il ne voulait rien voir. Le luxe ne l'intéressait pas, le confort non plus. Astaroth était un homme simple, aux goûts simples. Sa maison au village des vainqueurs lui convenait parfaitement, il n'éprouvait pas le besoin de vivre une vie de Capitolien, comme certains en rêvaient. Et d'ailleurs, il ne les comprenait pas.

Notre vainqueur avait passé une mauvaise nuit. Hanté par les Jeux qu'il avait vécu, par la mort de tous les tributs qu'il avait dû coacher et qui ne s'en étaient pas sortis. Hanté. Blessé. Meurtri par sa vie et ses expériences. Comme tous les vainqueurs, c'était certain. Ces cauchemars ne cesseraient pas de sitôt. Pas avant la fin des Jeux. Et pas avant un mois après, même. Au Capitole, il n'y avait rien pour lui. Rien d'autre que la mort, les mauvais regards, les rumeurs sur son dos. Autant dire rien. Aussi, lorsque le téléphone sonna, dans sa chambre, il le contempla d'un air sombre, réticent à décrocher. Il l'attrapa finalement, décrochant d'un air sombre. Sa voix rauque et grave résonna dans le combiné, face à celle fluette du réceptionniste. Qui lui annonçait une visite. Une présence. Astaroth lui répondit froidement. Il ne voulait voir personne. Personne. Cependant, lorsque l'homme lui annonça Maddox, le vainqueur sembla réfléchir quelques secondes. Il donna finalement le numéro de sa chambre, raccrochant. Il se leva, ouvrit le tiroir de sa commode, en sortit un t-shirt, qu'il enfila. Il n'allait pas se présenter à elle en simple jean, même s'il avait de l'affection pour elle. Astaroth était renfermé, et sur tous les points. Il savait bien ce qu'elle faisait là ; mentor pour les Jeux, au service du District 2. Il l'appréciait. Il n'était pas mauvais avec elle, comme il aurait pu l'être avec les autres. Pourtant, aujourd'hui, il était de mauvaise humeur. Il n'avait pas du tout envie de voir du monde, et n'avait dit oui que parce qu'il imaginait que cela devait tenir à coeur à la jeune femme. Il essaierait d'être sympathique. D'être ouvert. Mais pour le moment, il souffrait. Et il avait eu beau resserrer la pression de son masque autour de son visage, celui-ci n'arrivait pas l'endiguer entièrement. Astaroth le savait, et il connaissait également la cause de cette souffrance. Elle n'était probablement pas réelle. Son cerveau la commandait, la dirigeait. Son cerveau et ses souvenirs en étaient responsables. Il se remémorait sans cesse tout ce qu'il avait vécu. Des explosions. Des éclats de roche. De métal. Des explosions. Une lame, tranchant la peau fragile de son dos. Une douleur fulgurante remonta le long de sa cicatrice, serrant les dents et compressant ses mains sur le rebord du bar de sa chambre. Des flashs. Toujours des flashs. Astaroth ferma les yeux, tentant une ultime fois d'éradiquer la lumière blanche qui obstruait son champ de vision.

Flash.

Des cris, la douleur. Aussi bien physique que psychologique. Astaroth avait perdu. Il avait tout perdu. Le combat était terminé. Il allait mourir, le dos fendu par cette épée. La grenade à fragmentation avait explosé, disséminant fragments de roche et de métal absolument partout, les projetant avec une vitesse inouïe. Le carrière était mort, emporté par la grenade. Astaroth s'était protégé du mieux qu'il avait pu. Se roulant en boule, croisant ses bras sur sa tête. Les cailloux s'étaient plantés dans sa plaie, se fichant dans se cheveux, dans son crâne. Le métal également. La vision du jeune tribut était brouillée. Le sang obstruait totalement son champ de vision, tandis qu'un long gargouillis rauque sortait du fond de sa gorge. La douleur était telle qu'il ne la sentait même plus. Il avait juste envie d'en finir. Et, enfin, il se sentit partir. Il se sentit mourir. Il allait finir. Ici. Maintenant. Et rejoindre Pandore. Sa princesse. La petite fée qu'il avait été incapable de sauver. Toute sa vie n'aurait été qu'un puits sans fond d'échecs et de misère. Mais au moins, c'était terminé. Tout était terminé.

Lentement, Astaroth ouvrit les yeux. Trois petits coups frappés à la porte venaient de le ramener à la réalité. Il avait survécu à tout cela. Il était vivant. Et son gouffre de souffrance se creusait chaque jour un peu plus. Comme chez tout être humain désespéré. Les larmes avaient coulé le long de ses joues, sans qu'il ne s'en rende compte. Il l'ignorait encore à cette seconde précise. Astaroth ne pleurait plus depuis bien longtemps. Ces petites perles salées venaient de nulle part. Et il ne les sentait même pas.

Sa main se posa sur la poignée de la porte, alors qu'il l'ouvrait, laissant la jeune femme entrer dans son champ de vision. Il s'écarta de l'encadrement de la porte, la laissant passer, entrer. Sans un mot. Il renifla doucement, refermant derrière elle. Son calmant. Sa petite alter ego. Maddox. Astaroth inspira lentement. Il avait toujours aussi mal. C'était pire qu'il y avait quelques instants. Mais il tachait de ne rien montrer. « Bien dormi ? » Il se doutait que non. Il savait que non. Mais la question était légitime. Il s'avança dans la piège, s'approchant du bar, respirant douloureusement dans son masque, laissant involontairement transparaître sa souffrance. « Tu veux boire quelque chose ? »

Astaroth ne se tourna pas vers elle. Il n'avait pas envie qu'elle puisse voir sa souffrance. Sa douleur. Son supplice, aussi bien physique que psychologique. Le yeux du vainqueur était un livre ouvert. Mais précisément aujourd'hui, il ne voulait pas qu'on lise en lui. Personne. Pas même elle.

The edge of man is over.

À la réponse de la jeune femme, Astaroth s’approcha du bar, d’un pas lent et fatigué. Il prit un verre, avisant d’un œil les bouteilles qui s’offraient à son choix. La visite de Maddox ne le dérangeait pas, mais ne le ravissait pas du tout. Il aurait espéré être seul, pouvoir rester dans son coin à ruminer, et laisser son humeur noire le ravager, le désespérer. Il aurait voulu qu’on le laisse haïr son masque tranquillement, qu’on le laisse se haïr comme il en avait envie. Mais tout cela semblait impossible. À partir du moment où il mettait les pieds au Capitole, il y avait toujours un vainqueur pour lui rappeler où il était, ce qu’il faisait là, et toutes les relations et les aventures passées. Toutes ces choses qu’Astaroth ne souhaitait pas revivre, on le forçait à s’en souvenir. Il tentait de s’échapper de cet étau de mort et de mémoires souillées, mais rien n’était plus puissant que les mots ; ces mots, que les vainqueurs de tous les districts avaient à la bouche, que chaque personne dans cette ville de fou proférait à longueur de journée, sans jamais en comprendre le sens ; mort. La mort, tuer, assassiner, égorger, détruire une vie. Éteindre une lueur dans les yeux de quelqu’un. Une étincelle de vie, la chose la plus précieuse qui avait un jour été offerte à l’être humain un jour. Pour les gens du Capitole, cela ne signifiait rien d’autre qu’une période de distraction dans leur année toute en couleurs et en excentrisme. Ils ignoraient ce qu’était la mort. Ils admiraient les vainqueurs, ces gens ayant gagné face à vingt-trois autres candidats. Ils les admiraient pour avoir réussi à asséner le coup de grâce, et les adulaient pour avoir ôté des vies. Ils ne savaient pas ce que c’était. Au début, on pense que c’est excitant, ou on s’imagine qu’on ne tuera pas. Carrières, tributs des autres districts. Puis, on commence à tuer. Parce qu’on y est obligé, ou parce que c’était notre objectif depuis le début. Mais lorsque la fin des Jeux arrivent, tout a changé. La survie est devenue la principale occupation de tous les tributs ; tuer n’est qu’une alternative nécessaire. On en sortait finalement triomphant. Et tuer devenait pour la plupart quelque chose dont on avait eu honte ; tuer ses amis, tuer ses alliés, tuer des jeunes qui n’avaient pas la force de faire autant. Tuer. Toujours tuer. Astaroth n’en pouvait plus, qu’on lui rappelle tous ces meurtres qu’il avait commis. Il avait envie de passer à autre chose, de tourner la page ; c’était pourtant un masque qui lui collait à la peau, qui était gravé au fer rouge sur son visage, son épiderme. À l’intérieur même de son crâne, par le biais de ces blessures que personne n’avait jamais pues guérir. Astaroth souffrait. Il souffrait des Jeux, souffrait de son masque, souffrait que les vainqueurs ne pouvaient le voir que comme un vainqueur, justement. Ils ne le méprisaient certes pas tous pour son aspect monstrueux, mais ils savaient qu’il avait tué, tout comme eux. Et ils s’en réjouissaient à leur manière, de trouver quelqu’un qui leur été similaire. Au fond, il les détestait. Il avait beau avoir des affinités avec certains d’entre eux, cela ne l’empêcherait jamais de souffrir. Pas d’autres conversations que les Jeux, les tributs effrayés, la vie au quotidien quand on n’était pas au Capitole pour les Jeux. Et Astaroth aurait voulu que pour une fois, on oublie son statut de vainqueur. Qu’on le considère comme un être normal. Qu’on lui foute la paix.

Sortant une bouteille d’un breuvage légèrement alcoolisé mais assez doux à son invitée, il la lui apporta, la tendant vers son invitée pour qu’elle puisse se servir. La voix de Maddox sortit d’entre ses lèvres fines. Sous son masque, sa mâchoire se serra. Encore, et encore. Les tributs. La mort. Les Jeux. Ne savaient-ils dont rien dire d’autre ? Il ne répondit pas. Il n’en avait pas envie. Il n’avait pas envie de songer à ces jeunes qu’il envoyait à la mort, comme tous les ans. Il voulait juste ferme les yeux, et ne plus y penser. Fermer les yeux, et s’imaginer une vie normale, une vie simple, où il n’aurait pas à se cacher, à détester les gens. Où sa vie ne serait pas dirigée par un gouvernement cruel et sanguinaire, qui envoyait chaque année des jeunes se faire tuer. Où il pourrait parler sans être jugé, agir sans être détesté. Où, tout simplement, il aurait une place normale. Alors il fit le choix délibéré d’ignorer la petite phrase de Maddox. Si elle tenait réellement à aborder le sujet, elle y reviendrait. Et si elle y revenait, elle risquait de se heurter à un Astaroth qu’elle n’apprécierait sans doute pas forcément. Il ne pouvait pas s’en empêcher. Il souffrait, il avait mal. Il n’avait pas envie de s’attarder sur ce genre de sujets. Et elle ne pourrait pas l’y forcer. Si elle y tentait, il déclinerait fort probablement sa compagnie. Il avait peut-être un fond gentil, mais bien stupide aurait été celui qui aurait pu croire faire de lui ce dont il avait envie.

La petite question qu’elle posa tira une longue expiration à notre homme, tandis qu’il allait s’adosser au canapé, un peu plus loin, croisant les jambes sur le sol, et les bras sur sa poitrine. « Hier. » Comme elle, fort probablement. Mais il se doutait bien que la question voulait dire autre chose. Qu’elle s’inquiétait de lui, de ce qu’il devenait, de ce qu’il pouvait bien faire de sa vie ces derniers temps. Il soupira doucement. « Le Capitole n’a pas changé, et il fait toujours aussi détestable de se retrouver ici. » Détestable. C’était un des termes possibles d’emploi pour désigner cet endroit qui lui flanquait la chaire de poule. « Heureusement, c’est pour peu de temps. »

Tout était relatif. Cela dépendrait en réalité de la longueur des Jeux. Du temps pendant lequel ils décideraient de faire souffrir les tributs. Renfermé, Astaroth fixait le sol, pensif. Il n’avait pas envie de passer tout ce temps ici. Il avait envie de rentrer chez lui. Ou d’aller ailleurs. N’importe où, tant qu’il n’avait pas à subir les Jeux. Plus les années passaient, plus cette corvée devenait un véritable calvaire. Et il n’avait qu’une hâte ; que tout cela s’arrête. À n’importe quel prix.

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