Astaroth. Ou comment faire tout le contraire de ce qu'on aurait pu attendre de lui. Comme par exemple rester enfermé dans sa chambre ; pour un ours grizzli dans son genre, ça paraissait normal. Meuh non. Notre idiot trouvait le moyen de s'exiler de sa chambre, et de sortir prendre l'air. Dans le Capitole. Ben voyons. Vous m'auriez dit dans le District Onze, ça aurait paru logique. Mais le Capitole ... Pourquoi là ? Pourquoi dans cette ville si grande et si somptueuse, où les gens se pavanaient à vanter les Hunger Games, et à s'extasier sur le prochain mort ? Personne ne voyait donc que ce n'étaient que des enfants ? Des enfants qui auraient pu être les leurs, si les règles avaient été très légèrement différentes ? Notre vainqueur était assis à une table d'un restaurant, en terrasse. Il cherchait à tout prix à ne pas entendre les conversations de la bande de pipelettes d'à côté, qui se réjouissait de la mort de la dernière des tributs du Onze. Surtout, ne pas l'écouter. Ou il allait simplement lui bondir dessus et l'étrangler. Ou bien lui arracher la tête. Enfin un truc en lien avec sa gorge et sa tête quoi. Et un truc pas beau à voir. Rabattant un peu plus la capuche de son sweat noir sur son visage masqué, comme à son habitude, l'ancien mentor fixait son verre rempli d'un alcool fort avec une certaine tension. Il sentait ses muscles se contracter les uns après les autres, ce qui ne présageait rien de bon. Mais non. Il fallait qu'il se contrôle. Qu'il fasse fi de tout ce qu'il pouvait entendre. Il détestait le Capitole. Et il était désormais sûr et certain qu'il n'allait pas ressortir de sa chambre de sitôt. Il allait finir son repas, et se tirer. Ne plus revenir. Essayer d'oublier ces pourris qui ne savaient que glousser et sautiller en adulant les Jeux. Ces Jeux. Putain. Il avait été discret, sachant très bien que si quelqu'un voyait le masque, il était fichu. Démasqué, pour faire un jeu de mot sensationnel. Les gens du Capitole le reconnaîtraient tous. Et même s'il n'était pas leur vainqueur préféré, et de loin, ce serait la cohue. Ces gens n'en étaient pas ; ils étaient des bêtes de foire. Des moutons arc-en-ciel. Intenables. Et il les haïssait. Au plus profond de son être. Ils vénéraient ces enfants qui sortaient des jeux détruits psychologiquement. Ils les aimaient. Ils les acclamaient. Ils avait acclamé le masque. Sitael. Mais Astaroth n'utilisait plus ce prénom, bien qu'aux yeux du Capitole il restât Sitael Blackward. Ils sont au courant qu'il est devenu Astaroth Blackward. Un démon plutôt qu'un ange. Voilà quel avait été son choix de vie. Et il aurait aimé qu'on le respecte. Qu'on lui foute la paix. Qu'on arrête de le vénérer et de s'agiter en lui chantant des louanges. Parce que genre les Hunger Games c'est trop la classe, et les avoir gagné encore plus, ouais, trop bieeeeen ! Il aurait aimé les y voir, tiens. Oh c'aurait été tellement bon, qu'un jour, lors d'une édition d'expiation, ce soit les enfants du Capitole qui soient envoyés dans l'arène... Oh oui... Tellement bon...

Astaroth ferma les yeux quelques instants, savourant ses rêves. Essayant d'imaginer les enfants braillards d'à côté tenant une arme en se faisant dessus au milieu de l'arène, au lieu de harceler leur mère maquillée comme un raton laveur pour avoir encore plus de jouets, et aussi un poney de plus, parce qu'ils en ont moins que les voisins. Passons l'idée de mettre un poney dans les riches demeures du Capitole, s'il vous plaît. Ils se débrouillent, ils les décorent comme ils veulent. Bref. Ça ne changeait rien aux pensées d'Asta en ce moment précis. Si ce n'est que l'idée d'un poney dans une maison du Capitole, couvert de mèches roses et de rubans avec des petites fleurs, venait de lui effleurer l'esprit, et... Qu'il avait juste envie de rire. BREF.

Une main se posa soudain sur la table, juste à côté de notre bonhomme. Celui-ci ne sursauta même pas. L'interrogation était juste née dans son esprit, sans qu'il ne la formule pour le moment. Et d'ailleurs, la question de l'identité de la jeune femme - à en juger les mains - s'évapora bien vite. Oh non. Tout mais pas elle. Sa voix mielleuse et suave résonna aux oreilles d'Astaroth, qui serra les dents, toujours caché sous sa capuche. Elle s'installa en face de lui, alors qu'il baissait la tête. Les visages de quelques personnes s'étaient tournés vers eux, se demandant s'ils étaient bien ceux auxquels ils pensaient. Ouais. C'était eux. Les vainqueurs. Les héros des boucheries qui vous font rêver, et qui nous rendent fous de terreurs. Deux pour le prix d'un. Quelle chance. Pourtant, il n'arrivait pas à penser comme ça. Il la laissa faire, n'ayant même pas la force de la repousser. De toute manière elle le suivrait s'il partait. Doucement, il se mit à jouer avec le pendentif qui était toujours au fond de la poche de son sweat. Histoire de détourner son attention d'elle. De ne pas avoir à la regarder. Et ainsi, de ne pas être tenté de lui répondre. Car s'il parlait avec le masque, tout le monde allait savoir que c'était lui. Or, même si c'était mal parti pour le cacher, il n'avait pas envie de se dévoiler. Néanmoins, quand elle lui demanda si elle lui avait manqué, et qu'il sentit sa jambe monter le long de son tibia, il ne put empêcher sa réponse de s'échapper d'entre ses lèvres comme un long serpent venimeux.

« Pas du tout. J'ai réussi à t'esquiver pendant huit jours, et j'espérais poursuivre l'exploit jusqu'au bout, à vrai dire. » Jusqu'au bout de quoi ? Jusqu'au bout des Jeux. Mais notre armoire à glace n'avait pas envie d'en parler ouvertement. Surtout pas avec elle.

La voix rauque de notre homme, voilée et rendue étrange par le masque, résonna plus fort que ce qu'il ne l'aurait voulu. Il serra son point sur son pendentif, à cran. L'envie d'écrabouiller le pied d'Anja était oppressante. Mais il se retint. La pauvre. Elle était si fragile. Il lui aurait brisé quelque chose. Déglutissant doucement pour essayer de se calmer, le jeune homme songea au repas qu'on lui préparait. Il avait prévu d'enlever le masque pour pouvoir manger quelque chose de réel et de consistant. Comme il le faisait parfois. Mais avec cette nympho dans les parages, impensable. Elle se serait précipitée pour embrasser son vrai visage. Très peu pour lui. Il fourra sa main dans la poche de son pantalon. Il lui restait une seringue pour ce midi. Parfait. Il allait encore se prendre un des fameux repas-piqûre que lui préparait toujours le Capitole. Depuis vingt-trois putain d'années. Alors oui, parfois il appréciait de souffrir simplement pour savourer un délicieux repas par voix naturelle. Et non intraveineuse. Bien que les piqûres du Capitole soient magiques de ce point de vue, ce n'était pas un vrai repas. Et ça ne serait jamais un vrai repas. Doucement, il serra la seringue de verre dans sa main, au fond de sa poche. Évitant de la faire exploser, bien entendu. Il entendit le serveur arriver avec les plats. Et il serra les dents. Il n'osait même pas bouger plus que ça. Ni dire à Anja de manger les plats. Elle allait prendre ça pour une invitation. Et ce serait bien trop beau de lui offrir cette faveur. Alors il se contentait de rester affalé dans son siège, les deux mains cachées, serrant chacune un petit objet. Il ramena ses jambes sous sa chaise, rompant le contact se voulant sensuel qu'elle avait instauré de force entre eux. Il n'y avait rien entre eux. Et il n'y aurait jamais rien. Parole d'Astaroth.

Les Jeux avaient leurs avantages, et leurs inconvénients. Certes, plus d’inconvénients que d’avantages, je vous l’accorde. Mais cela permettait aux anciens gagnants de revoir d’éventuels amis mentors qu’ils n’avaient pas vraiment l’occasion de revoir le reste du temps. C’était toujours agréable. Sauf pour Astaroth. Astaroth ne voyait absolument aucun avantage aux Jeux. Quoique. Si. Un tout petit. Revoir Nora. Mais certainement pas elle. Elle était actuellement numéro 3 dans les inconvénients des Jeux. Le premier malheur ; emmener des enfants à leur mort, comme des vaches sacrées. Le deuxième point négatif, être harcelé pour les interviews et tout ce qui allait avec, même si dans le cas de notre vainqueur, cela avait été clairement diminué cette année grâce à la victoire d’Alexiane l’année précédente. Il n’exerçait plus le job de mentor, et se contenait désormais d’accompagner. Ça restait terrible et exécrable à vivre, mais au moins, il était un peu moins sous les feux des projecteurs. Et le troisième bémol ; la nympho. Car oui, c’était clairement le mot qu’utilisait Astaroth pour définir cette femme, au fond de son crâne. À se demander s’il se souvenait de son prénom. À bien y réfléchir... Bon, ça lui reviendrait sûrement plus tard. C’était la nympho, et un point c’est tout. La nympho, qui avait jeté son dévolu sur lui depuis des années déjà. Il la détestait. Et détestait tout ce qu’elle représentait. Sa manière de gagner les Jeux avait eu le mérite de marcher, mais elle était tout simplement abominable. Enfin, de son point de vue. Cette nana se tapait tout ce qui était doté d’un pénis, et cela faisait plus que répugner Astaroth. Il en avait presque la nausée. Et jamais elle n’avait réussi à l’avoir. Chose pour le moins exceptionnelle, je vous l’accorde. On sentait la frustration, lorsqu’elle se retrouvait face à lui, et qu’il passait son temps à la repousser. Et au fond de lui, Sitael jubilait de la sentir s’énerver. Bon, il détestait ça, parce qu’il savait qu’après elle recommençait de plus belle. Mais chaque point en jeu était absolument délicieux lorsqu’il le remportait. Au final, il gagnait toujours la partie. Il apprenait lentement mais sûrement à ne pas se laisser faire, bien qu’elle développât chaque fois de nouveaux stratagèmes. Jamais elle ne gagnerait. Jamais elle ne l’aurait. Plutôt crever.

La question qu’elle lui balança eut le don de le faire se crisper instantanément. Il crut quelques secondes que sa seringue allait exploser au fond de sa poche, aussi fut-il obligé de se détendre rapidement. Il inspira légèrement, ne laissant échapper aucune autre forme d’agacement de son comportement. Tseuh. Bien sûr que si, il ressentait encore du désir. Mais vis à vis d’elle, certainement pas. Seul un pauvre type en mal d’amour, ou toujours puceau à quarante ans aurait aimé se faire cette femme. Certains se plaisaient à dire qu’ils avaient couché avec une séductrice. Mais à ce stade de la séduction, on appelait ça de la nymphomanie. Et pour Astaroth, ce n’était absolument pas glorieux de dire qu’on avait couché avec une nymphomane. Alors il continuait de jouer les sauvages. Et il en était fier. Il ne lui répondit pas, la laissant se lever. Il se força à rester détendu, même lorsqu’elle commença à se coller contre lui, ignorant les regards des gens aux alentours. Si elle avait pu le violer sur cette table, il était sûr qu’elle n’aurait pas hésité une seule seconde. Il la laissa sortir ses mains de ses poches. Malheureusement, la seringue qu’il avait oublié de lâcher tomba au sol. Merde. Il retint cependant le pendentif, serrant les dents. Elle allait s’en aller. Le lâcher. C’était certain. Il en était persuadé. Ce n’était qu’une question de temps... Et finalement, après une remarque moqueuse sur les repas en intraveineuse, elle le lâcha, reprenant la seringue pour retourner s’asseoir à sa place. Bien qu’en apparence déjà plutôt détendu, il se détendit encore un chouilla. Il remit son pendentif dans la poche de son pantalon, alors qu’elle détenait sa seringue, son seul espoir de repas. Car il n’était absolument pas question qu’il enlève son masque pour manger en la présence de cette fille. Bon. Le tout était de ne pas s’énerver. Elle n’attendait que cela. Elle était pire qu’une vipère, un serpent qui aimait frapper là où ça faisait mal. Elle l’allumait volontairement, pour le faire sortir hors de ses gonds. Elle adorait ça. Mais il ne rentrerait pas dans son jeu. Oh que non. Certainement pas. Au contraire. Il baissa sa capuche, dévoilant son visage masqué, une lueur flambante au fond de ses prunelles. Il venait de se montrer à tout le monde. Et les petits soupirs des Capitoliens autour de lui ne le traumatisèrent même pas. C’était pas comme s’il n’avait pas l’habitude.

« Je t’avouerais que ta vue m’a brutalement coupé l’appétit. » lâcha-t-il d’un ton neutre, ni agressif ni douceâtre. « Tu peux la garder, si ça te fait te sentir puissante, ajouta-t-il en désignant la seringue d’un petit geste du menton. Ce n’est pas vraiment comme si j’en manquais. » Il s’installa dans sa chaise dans une position plus confortable, étendant ses jambes sous la table. Oups. Un coup dans le pied de la chaise de la nympho. Il ne l’avait pas fait exprès. Promis. Hum. « Alors, que me vaut l’honneur de ta présence ? Tu avais épuisé le stock d’hommes en manque qui campent dans ta chambre ? » Petite remarque pour la route.

Non, il ne se laisserait pas faire. Non, il ne se laisserait pas avoir. Il ne tomberait pas dans les filets de cette fille. Il brûlerait en enfer avant de la toucher de son plein gré. Mais il ne s’énerverait pas. Ç’aurait été trop jouissif pour elle. Et il n’avait aucunement envie de la satisfaire en quoique ce soit. Même pas sur ça.