Avery Jaime Hawthorne. Deuxième d’une fratrie de trois. Unique survivant. C’est ce qu’il s’était répété pendant des semaines le soir avant de s’endormir. Seul dans le noir il les comptait sur le bout de ses doigts, tous ses proches qu’il avait vu mourir. Tous ceux qu’on lui avait prit bien trop tôt. Ceux que le Capitole lui avait prit. Il avait ruminé dans son coin pendant toutes ces années, suffisamment longtemps pour que sa peine ne se mue en une haine incontrôlable et violente.
Déjà vingt-neuf ans qu’il trainait des pieds dans le Onze, où il était officiellement connu pour être un petit agriculteur comme les autres ; alors que dans l’ombre, il était devenu chef des rebelles de son district. Pourquoi ? Alors qu’il avait toujours été un garçon calme, tranquille, docile et sans histoires ? Parce que le Capitole lui avait tout pris justement. Sa grande sœur Elizabeth d’abord, qui perdit la vie aux Jeux ; ces jeux terribles, débiles, alors qu’elle était si jeune et si belle. Il avait à peine l’âge de travailler afin d’aider ses parents dans les champs quand ils l’ont prise. Il l’a vu de ses propres yeux, entrer dans l’arène, les traits tordus par la peur et les yeux humides. Il l’a vu courir, essayait de survivre parmi toutes ces bêtes. Elle était si frêle, mais si courageuse. Avery avait toujours aimé ses sœurs d’un amour inconditionnel. Il était le seul garçon, il se sentait comme investi d’une mission particulière, comme s’il avait du les protéger envers et contre tous. Mais il avait échoué, par deux fois. Le tribut du Neuf l’avait d’abord poignardée, puis égorgée. Avery entendait encore ses cris de douleur, il voyait encore son sang ruisseler le long de sa poitrine, de ses bras, jusque sur le sol boueux. Il se souvient surtout du cri étouffé que poussa sa mère. Il s’agissait plus d’un sanglot, mais elle ne pleura pas. Elle ne voulait pas montrer sa faiblesse face à ses deux enfants restants. Sa mère aussi était bien trop forte. Trop forte pour le Capitole, qui écrase tous ceux qui lui font face d’un revers de main.
Ils lui prirent ensuite son père, accusé de vol. Un pacificateur leur annonça sa mort le soir même, alors qu’ils l’attendaient tous pour se mettre à table. Enfin à table, c’est une façon de parler. Ils n’avaient rien à manger, ils crevaient littéralement la dalle comme on dit. Ils se partageaient chaque soir un maigre morceau de pain rassis extrêmement dur.  Il avait soit disant fait une crise cardiaque en plein champ. Avery apprendra bien des années plus tard qu’il n’en était rien… et qu’il avait été abattu comme un animal sauvage par le fameux pacificateur qui leur avait annoncé la nouvelle.
Puis se fut au tour de sa mère. Elle qui avait abandonné la cueillette pour s’adonner à des activités certes illégales, mais qui payaient bien mieux. Elle parti un matin, sans jamais plus revenir. Et ainsi ils restèrent, seuls, tous les deux. Avery se saigna littéralement pour sa petite sœur. Elle qui était encore si jeune, si innocente. Elle qui avait déjà tout perdu, comme lui. Il l’aimait de toutes ses forces, comme un frère, comme un ami, un père. Elle était ses derniers remparts contre la folie, l’oxygène qui remplissait ses poumons à chacun de ses sourires. Ils étaient si rares, mais si doux. Il obtint rapidement sa garde, et la vie continua son inlassable et cruel chemin. Avery travaillait matin et soir, mais ce n’était pas suffisant et bientôt Alex prit la décision de s’inscrire pour des tesserae. Bien plus qu’elle ne le devait, mais ils devaient se nourrir.
Avery atteint rapidement ses dix-huit ans, sans jamais avoir été moissonné. Les années passèrent, les nuits glaciales et les journées avec le ventre tordu par la faim. Puis Alexiane fut moissonnée elle aussi. Elle n’avait que seize ans.
Ce n’est qu’à partir de ce moment que tout changea pour Avery. Il devint littéralement fou. S’enferma chez lui dans le noir, refusant de se nourrir, de bouger ou de voir qui que ce soit. Il se sentait déjà seul au monde, pourtant sa sœur n’était même pas encore morte. Il dut se faire à l’idée, imaginer enterrer un corps de plus. Le corps sans vie de sa petite sœur, de celle pour qui il avait tout donné pendant ces longues années. Puis un jour, sans prévenir, il se leva, il décida d’ouvrir les volets, et de sortir. Il trouva rapidement les rebelles. Tout le monde les connaissait plus ou moins, ou du moins comment les contacter assez rapidement. Le district grouillait de rebelles. Il ne leur manquait plus qu’un leader, un chef. Quelqu’un pour les guider et anéantir le Capitole. Cela tombait à pic, puisqu’Avery réunissait toutes ces qualités, et qu’il ne vivait plus que pour cela : mettre le Capitole à feu et à sang. Coûte que coûte.
Il mit ainsi toutes ses forces dans la révolte. Organisa des mutineries et des attaques meurtrières contre les pacificateurs et autres représentants du Gouvernement. La rébellion était en marche.
Mais Alexiane survécu. Elle gagna les Jeux et fut proclamée vainqueur. Il l’attendit à la gare, le jour de son retour, le cœur battant et les mains moites. Il n’avait pas prévu qu’elle rentre, il n’avait rien préparé. Lui même n’était pas prêt ! Il n’avait jamais espéré ce jour, où elle sortirai la tête du train, amaigrie, livide, mais bien vivante. Il s’élança vers elle timidement mais les mots lui manquaient. Plus rien ne serait plus jamais comme avant et il le compris bien assez vite.
Ils déménagèrent rapidement dans le village des vainqueurs, dans une maison bien plus grande et bien plus luxueuse que tout ce qu’ils avaient toujours possédé. Alexiane ne parlait plus, ne mangeait quasiment plus non plus. Elle appelait à l’aide la nuit, et souvent il allait la bercer doucement, couverte de sueur et de larmes. Mais ils n’étaient plus aussi proches. Il le sentait, un fossé s’était creusé entre eux. Un fossé infranchissable.
Avery s’aventurait encore de temps en temps dans les champs la nuit, alors que tout le Onze dormait sans un bruit. Il hurlait silencieusement, frappait du poing dans tout ce qu’il trouvait sur son chemin. Il prit la décision de continuer ses activités rebelles, avec une force toute nouvelle, celle de la vengeance.