Je suppose qu'à partir du moment où le chat et le chien sont les seuls à sembler vous comprendre, on peut dire que les choses vont mal. « Écoute Lydia je me fiche du planning. Je te rappelle que le titre de chef de district est indicateur de mon autorité. Alors tu changes le planning et tu mets mon nom là. C'est pas bien compliqué. » La stupidité humaine n'a pas de limite et les secrétaires sont attardées. Particulièrement celle-ci. Tu as couché avec elle d'ailleurs. Forcément, elle est blonde. Elle roule les yeux et essaie de t'expliquer à nouveau la sacralité de son planning comme à un enfant de quatre ans mais un seul de tes regards suffit à la faire taire. Et le Capitole emploie des gens comme ça. Dieu du ciel, après on se demande pourquoi les rebelles ont failli gagner. Tu sors du bâtiment en coup de vent et t'assieds sur les marches de l'hôtel de ville. Ça fait malpropre ? Il n'y a personne à qui ils peuvent se plaindre, tant pis.

Putain, cet uniforme est inconfortable quand on est assis. Putain y a des jours où rien de bon ne va avec ce boulot. Tu allumes une cigarette que tu glisses entre tes lèvres pour masquer cette douce odeur de printemps. Renouveau de la nature hein ? Conneries, conneries, conneries. Les arbres se font un lifting, les fleurs poussent de ci de là, les oiseaux font la sérénade tous les matins et tout le monde est censé s'émerveiller ? Siska n'arrête pas de s'émerveiller, c'est tellement faux que tu en vomirais. Tu sais très bien qu'elle se fout du printemps autant que toi mais jour et nuit elle se sent obligée d'user la corde de tes nerfs, de parler de cette belle époque de l'année. Mais merde, quelle belle époque ? La seule chose qui va bien dans ta vie c'est ton boulot et tout le monde sait que la torture n'a pas de saison préférentielle. Quoique l'hiver les corps sentent moins fort. Alors ouais, le soleil parfois ça fait du bien mais la pluie est bien mieux. Sauf qu'il n'y a pas un nuage en vue et à moins que quelqu'un l'invoque, aucune ondée ne viendra, ni aujourd'hui ni demain. Coincé dans cet état perpétuel de bonne humeur naturelle que tout semble t'imposer. Et tout le monde l'accepte. Zelda a l'air de bonne humeur, Greed à l'air de bonne humeur et merde, Siska a pas fait la gueule depuis deux semaines. Le printemps est un complot universel. Et il y a une raison pour laquelle tu le détestes, plus que le soleil ou la mièvrerie du paysage. C'est l'attente. Les terres se lacèrent de gel et de tristesse tout l'hiver, s'enferment dans un cocon hideux pour se préparer à renaître, et tout ça pour ça. Pour presque rien. Le printemps est une déception, c'est ça le problème. Et la déception constante se transforme en lassitude. Tu oscilles. Entre la colère de l'impuissance et la lassitude de la déception. L'impuissance ? Étrange. Tu es puissant. Mais là où il le faut, tu n'es pas celui qui a les clés en main, tu ne peux qu'assister sans rien dire. Alors impuissance ce sera, de la part d'un des hommes les plus puissants du district. Tant pis.

Assis sur cette marche face à cette place poussiéreuse, tu t'emplis de fumée. Ta bouche, tes poumons, ton esprit. Plutôt la puanteur du tabac que la fragrance du pollen. Plutôt le cancer que l'idée de n'avoir rien à faire de ses mains lors de moments de solitude. Les silhouettes passent à côté de toi sans réaliser que tu es celui à qui elles doivent toutes rendre des comptes. Cela fait très longtemps que tu n'es pas simplement venu poser ton uniforme inconfortable sur ces marches avant d'aller relever deux pauvres mecs de patrouille. Longtemps que tu n'as pas quitté salles de tortures fétides et bureaux encrassés de l'idiotie humaine. Une patrouille c'est le meilleur moyen de travailler sans être emmerdé, même si beaucoup considèrent cette tâche comme une corvée. A vrai dire, cela a été ton cas pendant de nombreuses années. Mais si tu peux échapper à quatre-vingt dix pour cent de tes collègues, même si cela implique s'enfoncer dans le printemps environnant, tu le fais. De Charybde ou Scylla autant prendre Scylla. Un monstre certes mais un monstre moindre. Là est le problème, au cœur de monstres. Sans doute est-ce toi le monstre mais de ton point de vue ce n'est pas le cas. Le monstre c'est cette nature humaine qui complique tout au point où toi-même a parfois du mal à appréhender le jeu que tu as en main. C'est facile de parler de monstre bien sûr, c'est toujours plus facile mais ce n'est pas grave. Facilité est mère de... Je ne sais pas. Je ne sais pas quel proverbe de merde parle de facilité mais il doit bien y en avoir un, il faut qu'il y en ait un, comme ça quelqu'un pourra te le dire comme si c'était une leçon de vie et tu pourras le frapper. Une droite dans la gueule, pas de volontaire ? Quelqu'un doit payer pour le printemps et la nature humaine.

Quelqu'un est face à toi, main tendue. Tu lèves les yeux vers l'homme en uniforme, coince ta cigarette entre tes lèvres et serres ladite main. « Nightsprings. Je crois que l'on va être obligé de se supporter un moment... » Eh bien voilà un homme pour qui la patrouille est une corvée. Tu le regardes dans les yeux pendant deux secondes, le temps de te rappeler ce que tu sais de celui qui va t'accompagner pendant les prochaines heures. Nightsprings, à la tête du district huit, successeur d'un rebelle, ici pour... ? Tu ne sais pas. Ça n'a pas grande importance sans doute. En mission ou en vacances sans doute. On s'en fout. Tu lui offres un sourire civil. « Ducani-Hayne. Je crois que j'avais dû vous envoyer un ordre de mission une fois. » Il y a un an ou deux, quand tu n'étais pas encore à la tête du district. Une histoire qui elle non plus n'avait pas d'importance. Tu déplies tranquillement tes jambes et te lèves, reprenant à la main ce tube de nicotine qui rétrécit à vue d'œil. Devant vous la grande place et derrière elle cette ville dormante dont vous devez assurer la sécurité. Corvée hein ? Sans doute à bien des égards. « Effectivement, je crois que l'on va devoir supporter notre existence mutuelle... Vous pensez qu'on s'en sortira ? » Ton ironie n'est jamais faite sur le ton approprié, elle est toujours dite comme une vérité implacable. Mais peut-être qu'il aura suffisamment de matière grise pour la comprendre.