between you and me.

CINQ ANS PLUS TÔT :

Je le vois. Comme si je me regardais moi-même. Comme si mon esprit était sorti de mon corps et flottait à côté de moi. À la manière d'un fantôme. Nous sommes identiques. En tout point. Et je regarde Ange. Le dévisage. Il me parle. Il semble désolé. Et déjà quelque chose chez lui me trouble. Je perce comme une pointe de moquerie dans sa voix. Mais est-ce une illusion ?
— Déjà partout dans les rues, ils parlent de toi. Le cinglé des Rajaël ! Tu es un des sujets de discussion en vogue.
Je l'écoute. Trop attentivement. J'aurais préféré ne jamais entendre ça. Surtout venant de la bouche de mon frère. Comme un reproche. Les remords coulent dans mes veines, et me rappellent qu'ils sont là. Pour toujours. Alors je m'assois sur la petite chaise dorée, au coin de la pièce. Pendant qu'il continue à parler de moi. De ma triste célébrité dans tout le Capitole. Et ça me rend fou. Tous ces gens, ils sont encore plus tarés que moi. Et je me rends compte que mon frère est dans le même panier. Il l'a toujours été. Il se délecte de me voir malade. Pour pouvoir plus simplement prendre la plus haute place du podium. Pour mieux briller de gloire et succès. Je l'ai toujours aimé. Vu comme l'être parfait. Mon second moi. Comme si nous étions le bien et le mal. Mais plus il poursuit son récit, plus un gouffre sombre s'installe entre nous. Je l'aperçois s'esclaffer.
— Pourquoi ? je lui crie.
Il se tait. Mais je ne l'écoutais déjà plus. Et il croise mon regard. De ses yeux noirs. De mes yeux noirs.
— Ange, pourquoi tu me fais ça ? je hurle encore sans m'en rendre compte. Pourquoi tu comprends pas ? J'aimerais que tu sois moi !

Et je ressens quelque chose de nouveau. De la douleur. Au fond de moi. Mais je sens que ma peau brûle. Quelle m'appelle à l'aide. J'abaisse mon regard vers mes bras. Là où mes ongles se plantent dans l'épiderme rougie. Jusqu'à ce que perle une fine goutte de sang. Mes doigts se joignent. Bougent comme une danseuse réaliserait sa toute première chorégraphie. Et je lève les yeux pour voir Ange. Flou derrière ces larmes qui s'animent dans ma vision.
— Bloom, il me chuchote, plus calme. Tu oses me dire ça ?
— C'est toi… C'est toi qui leur a dit de ne pas me prendre chez les pacificateurs ! Et qui d'autre est contre moi, maman... Alors pourquoi vous me tuez pas maintenant, au lieu de continuer de vous amuser avec moi !
Mes ongles se détachent enfin de mes bras, laissant de profondes plaies. Et je le vois qui s'avance. Me dire de me calmer. Me dire que tout ça, c'est des conneries. Rien que des conneries. Qu'il m'aime. Mais je ne peux pas maintenir la colère qui jubile en moi. La trahison que je m'invente. L'abandon. Je ne peux pas. Et je sens qu'il pose sa main sur mon bras. La légère pression sur mon épaule. Et c'en est trop. Je ne veux pas. Je ne veux pas qu'il me touche. Alors, je le frappe fort, à l'abdomen. Je serre les dents. Et le bouscule avec rage. En finir, en finir... Son corps infâme bascule en arrière.
Et je le vois. Délicieusement posé sur la petite table. Luisant, haletant. M'appelant, m'entraînant comme une sirène. Le petit couteau traîne parmi d'autres bibelots. Mes doigts se referment alors d'eux-mêmes sur son manche froid, et la lame vient frapper sa poitrine. Hargneusement. Le rouge déferle. Et je le vois un instant suffoquer. Il arrache mon bras au reste de mon corps, broyant mes plaies fraîches. Et la douleur remonte et retentit comme un gong, dans tout mon corps. Je croise son regard. Une seconde. Une seule seconde. Qui me permet de comprendre. Tout. L'absurdité de ce qui vient de se produire.
— Pourquoi, il chuchote.
— ANGE ! je crie à en perdre la voix. La raison. Tout.
Et il ne bouge plus. Son regard immobile. Et j'ai la sensation de me voir mort en lui.
— ANGE ! je vocifère frénétiquement.
Je m'accroche à sa chemise de velours. Aspirant le sang comme une toile aspire la peinture. Et je secoue. Secoue encore le corps inerte. Je hurle. Deviens fou. Et perds pieds. Mes poumons crient, appellent l'oxygène qui ne parvient pas jusqu'à eux. Ma respiration est saccadée. Je crois d'abord que je vais mourir étouffé, mais je regarde avec effarement le couteau, devenu pourpre jusqu'au manche. Et je m'aperçois avec effroi que mon bras le dirige vers moi. Mes doigts rougis tiennent le manche métallique fermement. Et je me rends compte que oui. Oui, je veux mourir. Mes remords vont me ronger jusqu'à ce qu'il ne reste de mon corps qu'un tas de poussière. Je dois mourir.
Et elle est apparue.

Elle a vu. Elle a tout vu. Et ma mère m'a sauvé.