chapitre un
You're a sweet, sweet girl

« Que fais-tu là, Augustine ? » La petite fille se tenait là, ravissante comme toutes les petites filles. Elle venait de se faire interpeler par une mère, qui, comme souvent, la prenait à errer le soir dans la courette. Et aux yeux de Mme Fanshawe, le comportement de sa fille aînée était bien déraisonnable pour une enfant de neuf ans. Impossible de la faire obéir cependant : à l’instar de ses boucles brunes qui refusaient inlassablement de se plier, Augustine n’était pas du genre à écouter ce qu’on lui disait. En entendant le ton réprobateur de sa mère, elle baissa néanmoins les yeux et traîna les pieds en boudant. « J’voulais voir les étoiles », annonça-t-elle. « Il n’y a pas d’étoiles, Augustine, je te le dis à chaque fois. C’est de l’autre côté de la colline qu’on les voit. ». Elle fronça un peu les sourcils, comme pour donner plus d’importance à ses dires. « Mais j’voulais voir les étoiles ! » La femme leva les yeux au ciel, consternée par le manque total de considération de la petite. Il était tard, et elle ne voulait pas entendre le voisinage se plaindre pour tapage nocturne : ce n’étaient pas les rappels à l’ordre qui manquaient au district 2. Radoucie quelque peu, elle prit sa fille par la main afin de l’entraîner loin des regards. Cependant, elle eut vite fait de constater qu’Augustine n’était pas juste sortie. Elle avait les mains pleines de boue. « Oh, mais où es-tu encore allée traîner ma fille ? » La mère se mit à sa hauteur, s’agenouillant pour dépoussiérer ses vêtements. Boucle brune se laissait faire, attendant patiemment que la toilette express prenne fin. Quand elle voulut s’attaquer aux mains, Augustine résista étrangement. S’en suivit une lutte silencieuse où la mère dût serrer fermement le poignet de sa fille afin d’extirper l’objet  entre ses doigts. C’était une pierre à l’aspect tranchant. N’éprouvant aucune once de culpabilité à la bêtise qu’elle venait de commettre, la petite fille articula très distinctement. Sa mère ne comprenait pas pourquoi elle disparaissait dès qu’elle en avait l’occasion. D’ailleurs, sa mère ne comprenait rien.  « Au cas où, pour me défendre… », lança-t-elle à la dérobée. « Par qui veux tu te faire attaquer Tina? On t’embête, à l’école ? Parce que Papa peut en toucher un mot sinon. » Cette remarque agaça la petite et pour la première fois de la soirée, elle se sentit honteuse. Honteuse de laisser penser qu’elle pourrait avoir des ennuis. Honteuse que son père doive s’en charger à sa place. « J’voulais juste jouer Maman.  Je sais déjà que Maria et Nomy veulent tenter leur chance. Si je prends pas d’avance, comment je vais faire ? » « Nomy ne sera jamais sélectionnée, la pauvre enfant a deux pieds gauche. Ne t’inquiète pas. Tu as le temps pour penser à ces choses-là. »

Ce soir-là, Mme Fanshawe eut beaucoup de mal à s’endormir. Elle-même n’avait jamais eu à s’entraîner à quoi que soit. Ou si peu, histoire de faire bonne figure. Bien trop de gamins étaient ravis de le faire à sa place. Le fait que sa fille conçoive les Jeux comme … un jeu l’inquiétait sérieusement. Elle craignait l’influence de son mari sur l’aînée. A son tour, elle craignait que l’aînée n’influence Margaret plus tard. Oui, Mme Fanshawe eut beaucoup de mal à s’endormir. Plus que tout, elle avait peur de perdre ses deux filles d’un coup.

chapitre deux
but it's a cruel, cruel world

Les lumières étaient tamisées, volontairement réduites pour offrir une expérience inédite. L’ambiance sur le plateau se voulait intimiste ce soir-là. On voulait connaitre d’avantage les tributs, les pousser à se livrer malgré le temps dérisoire accordé à chacun. Ce n’était pas dérangeant pour autant, juste différent. L’interview du garçon du un arrivait à son terme ; c’était bientôt son tour. Du haut de ses quatorze ans, Augustine se sentait mal à l’aise. D’abord, elle n’avait récolté qu’un huit quand son partenaire avait obtenu un dix bien mérité. C’était sa dernière chance de faire bonne impression, et cette pression la submergeait littéralement. On lui avait fait une frange et alourdit les boucles qui encadraient son visage. Le maquillage avait également été rectifié pour lui donner une forme de cœur, les traits étant plus saillants au niveau des pommettes qu’ils ne l’étaient réellement. Enfin, sa robe était un savant mélange de dentelle et de tulle rosée, ce qui lui donnait l’impression d’être une danseuse. Cela avait beau être une vaste chorégraphie, Augustine était loin d’être dans son milieu ; elle qui connaissait d’avantage la boue que les paillettes. Comme beaucoup d’autres, elle était pourtant radieuse en cet instant. « Accueillons dès à présent l’une de nos plus jeunes poulains, j’ai nommé la délicieuse Augustine Fanshawe ! »
Une salve d’applaudissement polie marqua cette annonce. Une goutte de sueur coula le long de sa nuque. Elle prit place aux côtés de Caesar. Même juchée sur des talons, elle semblait toute petite. Et accoutrée de la sorte, elle n’avait rien d’une tueuse en devenir. Ce qui l’agaçait profondément et l’obligeait à changer de stratégie. « Bien, bien. Je dois avouer que ton styliste a des doigts de fée, cette tenue est d’un raffinement exquis ! Mais dis-moi, étais-tu à ce point pressée de me voir ?
- Pourquoi ?
- Eh bien, tu t’es portée volontaire avec quelques années d’avance.
- Pourquoi attendre ?
- Haha, voyez comme les rôles s’inversent ! La demoiselle ici présente est venue pour me piquer ma place ! (Rires) Mais en attendant, c’est encore moi qui pose les questions, ajouta-il entre deux clins d’œil. » La jeune fille serra les poings avant de les desserrer aussitôt. Une bouffée de colère l’avait envahie : cet idiot était en train de ruiner son interview. Non, elle n’était pas trop jeune pour participer de son plein gré aux Hunger Games.
« Je suis parfaitement bien à ma place, merci Caesar. La valeur n’attend pas le nombre des années.
- Oho, et bien en voilà une tête bien faite !
- Merci. Cela vient de la bibliothèque de mon père. Je ne me souviens plus de l’auteur, je vous dirais ça à mon retour.
- Mais avec plaisir Augustine ! Et que feras-tu si tu gagnes ?
- Je commencerai par fêter mon anniversaire. J’aurais quinze ans dans quelques jours. Il y aura un grand banquet, et du gâteau au citron .
- Eh bien, j’ai hâte d’y être. Je te souhaite bonne chance pour organiser tout ça.
- Merci.
- Soyons un peu plus sérieux pour le temps qui nous reste… (Rires) Es-tu consciente de tout ce que tu avances ? »  

Pour la première fois de l’interview, elle offrit un vrai sourire. Elle s’était attendue à cette question. Le regard plein de malice, elle balaya des yeux la scène avant de se concentrer un dernier instant sur son interlocuteur. Plus rien de ce que pourra dire Bret, son co-tribut, n’aura d’importance. Elle allait écraser son dix, tout comme elle allait bientôt l’écraser lui. « Oui. J’en mourrais sinon. »

chapitre trois
why should I even try ?
Krrr… Krrr… Krrr. C’est le bruit de la neige qui crisse sous les pas. Une neige un peu terne, un peu dure et qui ne cesse de se salir. Nous sommes en décembre 2296 et Augustine vient de reprendre le chemin de son district. Un chemin qu’elle connait bien, car jadis elle l’empruntait presque quotidiennement. Aujourd’hui pourtant, il lui semblait que beaucoup de choses avaient changé, y compris celui-ci. Car elle savait que ce qui l’attendait au bout du chemin n’était plus une maison où il faisait bon de vivre.

Elle hésite à sonner, à se faire remarquer. Sa dernière visite date de plusieurs mois. Heureusement, son attente est récompensée. Son père lui rend son sourire et l’invite à entrer, lui prenant déjà le blouson d’hermine des mains. Les lieux sont spacieux mais ceux d’à côté le sont d’autant plus. En à peine cinq minutes, Augustine se retrouve dans le salon ; une tasse de thé fumante sur les genoux. Un rapide coup d’œil à l’ensemble lui apprend plus qu’elle n’en souhaitait : son ancienne maison est absolument intacte. Tous les souvenirs y sont à leur place. Il en est sûrement de même pour les blessures. Et tout à coup, en à peine cinq minutes, Augustine redevient la petite fille qu’elle était. Ou bien était-ce celle qu’elle n’a jamais cessé d’être ? Un flash informe de sa présence au district 2. On annonce que Tris Fanshawe est revenue au bercail. On lui souhaite bon retour parmi les siens. « Comment as-tu eu ce surnom déjà ? », lui demande poliment son père. Il le sait déjà. Il fait juste semblant. Comme elle. Alors on éteint l’holographe comme on espérerait éteindre la conversation qui va suivre. « 3 tributs en 58 secondes, Papa. Tu t’en souviens ? » « Ah oui. » Il le savait. Son cerveau lui jouait des tours parfois ; l’âge aussi. Mais il s’en souvenait. Dès lors, la raison de son ton indifférent était à chercher ailleurs. Peut-être qu’il n’avait tout simplement plus envie de se souvenir.

« Ta mère va bientôt rentrer. Il faut que tu t’en ailles. » Il venait de reposer sa tasse, la porcelaine tintillant encore dans l’assiette. La gorge nouée, Augustine laissa passer un moment avant d’abandonner également la sienne. Pleine. Elle inspira profondément à deux reprises puis, sans en demander la permission, parla. « Je jure que je n’ai pas touché à un cheveu de Margaret, Père. ». A ce nom, elle le vit tressaillir. Avec les années, il appartenait progressivement au registre du sacré tandis qu’elle-même frôlait la déchéance.

L’homme ouvrit calmement la porte. En la franchissant sans un regard en arrière, Tris compris qu’elle avait atteint la déchéance depuis longtemps.


chapitre quatre
try your leaving smile
Elle accumulait les remarques sans rien dire.

Tris Fanshawe s’était révélée être une experte dans l’art de la dissimulation. Cette compétence, elle ne l’avait pas acquise de gré mais de force. Certains diraient que cela ne faisait aucune différence, mais pour Tris, la différence était de taille : cette capacité là ; elle aurait souhaité ne jamais avoir à s’en servir.

D’abord sous les feux des projecteurs, elle était progressivement devenue ombre. Une version simplifiée d’elle-même, un ersatz de sa personne. Réduite à s’exprimer au minimum pour ne pas détruire ce qui restait. Alors le plus souvent, son regard se contentait d’éliminer les indésirables. Mais les indésirables se glissaient partout. Surtout quand c’était elle ; l’indésirable. Ses apparitions se faisaient brèves, grignotant un blini au saumon ici-là puis disparaissant rejoindre les coulisses. Là où on observait la scène sans intervenir.

Parfois, elle se demandait si elle n’avait pas pleinement créé cette situation ou si la paranoïa ne l’envahissait pas par moments. Paradoxalement, elle multipliait les activités solitaires, se prenant à ressasser le bon vieux temps. Celui où elle était appréciée pour elle-même. Frustrée à l’extrême, Augustine passa une nouvelle fois en coup de vent lors d’une réception. Aux yeux de la majorité, elle n’était qu’une mondaine désireuse d’être partout à la fois. Mais cela ne trompait pas tout le monde. Quand bien même, les Hunger Games étaient sa période de l’année préférée. On sollicitait encore son avis, même si c’était par pure politesse. A ce titre, Augustine avait vieilli d’un coup. Par comparaison, on pouvait l’associer à ces vainqueurs un peu séniles, dont la présence était de mise. Ce n’était pas pour autant qu’on allait les voir pour autre chose que remplir leur coupe. On pourrait s’imaginer que la trentenaire chercherait du réconfort parmi eux. Autant chercher à allumer un feu dans une bouilloire : Augustine ne les aimait pas non plus. Car ils appartenaient aux premières générations, celles qui avaient subies les Jeux. Soit tout le contraire de notre gagnante. Ce soir-là, on venait d’annoncer la mort de la jeune Chesterfield. Des relents de sympathie semblaient émaner un peu partout, elle jurerait qu’il y en avait même dans les œufs de poisson. Oui, c’était une bien triste nouvelle. Elle haussa les épaules, avalant d’une bouchée la cuillerée de caviar. Elle aimait bien Elyas. Et c’est parce qu’elle l’aimait bien qu’elle le laisserait tranquille. Il aura besoin de temps. On allait le laisser seul un moment. Il avait bien de la chance.

« Oh le pauvre, il doit être effondré. »
Augustine leva les yeux au ciel et se resservit à boire. Elle sourit en voyant le boa à plumes rose se trémousser sur la piste de danse.
« Oui, pas comme certaines.»

Son sourire moqueur s’évanouit presque instantanément. Elle n’avait pas imaginé cette réplique cinglante. On parlait d’elle. S’en suivit un rire tonitruant. Un peu faux, un peu vrai, mais surtout très agaçant. C’était un vainqueur qui riait. Un vainqueur qu’elle respectait. Tris déposa sa coupe sur le premier muet qui passa, fixant rageusement les deux protagonistes. C’en était trop. Elle savait qu’une nouvelle crise de nerfs lui vaudrait une dé-invitation automatique des événements les plus importants cette année. L’envie de les étouffer tous les deux avec le boa lui vient à l’esprit. Qu’est-ce qui était le pire ? Était-ce le pire ? Ou le pire résidait-il dans le fait qu’elle ne saurait dire s’ils avaient raison ou tort ? La mort de Margaret l’avait détruite à plus d’un titre. On la désignait comme responsable. Qui d’autre aurait-pu en vouloir à une tribut de 18 ans  au point de l’assassiner dans son sommeil la veille du bain du sang ? Qui d’autre aurait pu entrer dans la chambre sans alerter les soupçons, si ce n’est-elle ? On l’avait déjà privée de tant de choses… Était-ce juste ? Était-ce juste qu’une vermine rigole à gorge déployée ? Non, bien sûr que non. Augustine se dirigea vers eux. «Vous avez tué pour en arriver là. Comme moi. Alors bon sang, arrêtez de me regarder comme ça. Vous avez même tué une partie de vous-même en remportant ces jeux. Ainsi que vos alliés, voire vos amis… Parfois même votre propre sang. C’est le prix à payer.  Peut-être même que vous y avez pris du plaisir. Est-ce que cela fait une différence si c’était avant les jeux ? C’est ça qui vous gêne ? Que sa mort ne soit pas retransmise en boucle devant des centaines de gens ? Putain d’hypocrites. »

Elle brulait d’envie de lui faire du mal. De lui faire ravaler son rire avec des rasoirs. Au lieu de ça, Tris continua sa route. Sans rien dire.