AIDEN & RAVEN
SMOKE AND MIRRORS - VOLUME V, CHAPITRE 2.

Je ne parvenais pas à mettre le point final. Je l'avais lu, relu, recommencé, modifié, mais je ne parvenais pas à donner à ce rapport de mission la conclusion qui lui manquait, comme si quelque part j'espérais encore pouvoir en changer l'issue. À défaut d'avoir pu changer la fin de l'histoire de Miléna j'aurais voulu pouvoir changer celle de Clay, pouvoir empêcher l'irréparable, me délester d'un échec supplémentaire, mais surtout, d'un deuil supplémentaire. Est-ce que c'était ce que j'allais laisser à Megara ? Une famille décimée par une guerre qui n'en finissait plus. Les parents Kennedy-Fawkes. Ma mère. Melwyn. Miléna. Clay. Et c'était sans compter les autres, ceux qui ne partageaient pas le même sang qu'elle mais qui avaient joué un rôle direct ou indirect dans son existence ... et c'était sans compter Julian, sans compter mon père, sans me compter moi. Qui veillerait sur elle s'il m'arrivait quelque chose ? Je me revoyais arguant face à Miléna qu'elle aurait toujours quelqu'un, et lui balancer à la figure mon optimisme indigeste quant à l'issue de la révolte qui s'amorçait tout juste à l'époque ... Je lui avais assuré, je lui avais promis même, que Meg ne connaîtrait la guerre que dans les livres ou bien de la bouche de ses aînés, que ce qui avait été notre quotidien à nous n'aurait rien à voir avec le sien ... J'avais promis tout ça, parce que j'y avais cru dur comme fer. Je n'imaginais pas alors l'ampleur du revers que prendrait notre cause, et la perte de mes illusions. Miléna avait raison, au fond, l'espoir était une affaire d'imbéciles, et j'en étais le Roi.

Soupirant à nouveau j'avais relu ma dernière phrase, pour la énième fois, pas plus avancé que précédemment et repassant avec la pointe de mon stylo sur certains mots qui n'avaient pourtant pas besoin d'être appuyés. J'y parlais de Clay comme du "soldat Kennedy-Fawkes" mais en réalité il n'en avait jamais été un, et c'était bien là le nœud du problème. Coin l'avait forcé à délaisser l'aile médicale du district pour revêtir un uniforme pour lequel il n'avait jamais été taillé, sans doute parce qu'elle avait pensé à tort qu'il égalait son frère en tout point ... Mais il n'en était rien. Clay avait toujours été bienveillant, profondément bon, de quoi faire sans doute de lui un meilleur être humain que Julian et moi n'en serions jamais, mais de quoi faire également de lui un mauvais soldat. Celui qui ne se méfiait pas suffisamment, celui qui se laissait trop facilement disperser par ses émotions et par les démons que des mois de travail sur lui-même n'avaient pas suffit à chasser totalement ... Celui qui faisait une cible de choix, et qui une fois pris dans les filets de la faucheuse n'avait plus la moindre chance d'en réchapper. Et la faucheuse avait un nom à Panem. Ou du moins elle en avait un à mes yeux, avec dans la manière dont se penchait mon écriture dès que je traçais son nom la preuve imperceptible de toute la haine que j'éprouvais à son égard. J'avais été élevé là-dedans, la haine. Pas que mes parents aient été des gens particulièrement haineux, n'importe qui au district treize vous dirait encore aujourd'hui que mon père était d'une bonté difficilement égalable et parfois j'avais même l'impression de sentir sur moi le regard triste qu'il posait en réalisant quelle personne vindicative il avait engendré. Mais on nous éduquait ainsi, au treize, d'abord à l'école en nous apprenant à haïr le Capitole, puis pour ceux qui choisissaient la voie militaire à haïr tout ce qui portait un uniforme qui ne soit pas le nôtre, ou un signe de richesse comme nous n'en avions pas chez nous, sous terre. Mais cela n'avait rien à voir au fond, cette haine habituelle que l'on inculquait aux natifs de ces souterrains ... c'était à mille lieux de la manière dont mon être tout entier rejetait l'existence même de ce rebut de l'humanité qu'était Hunter Blackbird-Crowley.

Et j'étais là, désormais, à coucher sur le papier un nouvel échec, un nouveau chapitre au terme duquel j'avais perdu un être cher, en me demandant qui serait le prochain. Et j'étais tellement, tellement en colère.

La mine de mon stylo à nouveau s'était interrompue, tandis que d'un air sévère j'avais relevé la tête vers celui ou celle qui s'était octroyé le droit de pénétrer dans mon bureau sans frapper. J'avais mis quelques secondes à reconnaître Bregstone tant sa carrure et ce qu'il dégageait n'avaient plus rien à voir avec la recrue que j'avais entraîné. Le teint cireux, la peau sur les os, et surtout cet air de bête apeurée qui trahissait sans mal le fait que sa place soit aujourd'hui encore en psychiatrie plutôt que dans n'importe quel autre étage du district. J'étais passé par toute une pléiade d'émotions concernant la recrue Bregstone, à la fois profondément déçu et en colère qu'il ait désobéi à mes ordres, mais malgré tout sensible à tous les événements qui s'étaient succédés ensuite et l'avaient mené à sa situation actuelle : celle d'un môme prometteur qui s'était empêtré dans une situation dont il ne savait plus se sortir. Dont il ne voulait plus se sortir, me précisait-on souvent d'un ton résigné chaque fois que je me renseignais sur l'état du rebelle, comme si les médecins eux aussi n'avaient plus espoir de tirer quoi que ce soit de plus de cette âme abîmée. Silencieusement j'avais rebouché mon stylo, refermé le dossier ouvert devant mes yeux et je m'étais levé. Contournant mon bureau je m'étais approché du jeune homme avec lenteur, sans rien dire, laissant mon regard dessiner avec attention les contours d'un visage presque fantomatique. Parfois je me demandais s'il était vraiment mieux là-bas, en psychiatrie. On me disait que oui, que c'était la seule chose à faire actuellement, et bêtement j'essayais d'y croire parce que la réponse venait de personnes qualifiées, et que si eux ne m'apprendraient pas à faire mon boulot ce n'était pas moi qui leur apprendrait à faire le leur. Mais je doutais parfois, en repensant avec amertume aux séquelles que plusieurs années passées en psychiatrie avaient laissé sur Miléna, à sa peur panique du corps médical, à la manière dont jusqu'à la fin elle se réveillait parfois la nuit, terrorisée. Elle m'avait presque transmi cette angoisse à l'idée de mettre les pieds là-bas, autre raison - bien que minime - pour laquelle je n'avais jamais rendu visite à Bregstone. Et je me demandais si dans ces couloirs on ne devenait pas plus timbré qu'on nous accusait de l'être en y entrant.

Lentement j'avais posé un genou à terre, gageant à son absence de réaction que le jeune homme ne m'avait même pas remarqué, et peut-être pas remarqué non plus où il se trouvait. « Bregstone. » Pas de réaction, et une paire de mains toujours fermement plaquées contre ses oreilles comme si le monde autour n'existait pas. Le ton de ma voix, d'abord volontairement calme comme pour témoigner de mes intentions, s'était fait un peu plus ferme tandis que je répétais à nouveau « Bregstone ? » en m'attendant cette fois-ci à recevoir une réponse, un regard, ou au moins un mouvement même imperceptible de nature à me confirmer que j'avais été entendu. Toujours rien, pourtant, et avec précaution j'avais finalement déposé une main sur son avant-bras, tant pour témoigner ma présence que pour le pousser à revenir à la réalité plutôt que dans ce songe dans lequel il semblait vouloir s'enfermer. « Aiden. » Était-ce ma main, son prénom ou autre chose, toujours est-il que j'avais vu enfin son regard remonter vers le mien et me lancer une question silencieuse que j'aurais été bien incapable de deviner. « Calme-toi. » Modulant le son de ma voix afin que la fermeté de ma demande ne soit pas prise à tort pour du reproche, j'avais resserré ma main autour de son bras comme pour le forcer à soutenir mon regard, et ainsi l'empêcher de se laisser glisser à nouveau dans les méandres de ses angoisses.

smoke and mirrors
wherever I go there is a ghost in the room

Dans ma tête les échos lointains, les vaines paroles qui ne veulent pas disparaître qui creusent, creusent toujours plus profond dans mon esprit. Machine de guerre qui se déploient pour effacer, ne rien laisser, que des miettes de moi qui ne pourront jamais reconstruire le même paysage, le même Aiden. Juste une ombre, même pas un reflet à détester devant le miroir, et qui - pourtant - me permettrait peut-être de mettre un nom sur tout ça. Mes pas rapides dans les couloirs font valser ma sueur qui n'a de cesse de couler le long de mes tempes et contre le haut de ma nuque dévoilée. Je pensais connaître mieux le district treize, mais j'en viens à penser que je connais plus rien sur rien tellement les dédales qui s'ouvrent devant mes yeux me paraissent étrangers. Sur ma gauche je laisse passer quelques portes, des gens qui chuchotent quand ils me voit, d'autres qui en rient. L'air d'un clown, l'air de rien. Ma salive se fige et je n'ai plus rien à répondre, j'ai toujours perdu de ma verve et cette ambition qui m'animait avant.

Comment font les gens comme moi ? Pourquoi est-ce que chez eux je ne retrouve pas le dégoût qui me brûle le fond de la gorge, le noir de mes cernes qui ne donnent plus rien d'humain à mon visage ? Ils semblent tous avoir oublié la douleur, l'envie furieuse et insatiable de tirer le rideau sur la tragédie. De leur côté à eux rien ne semble les atteindre, comme Clarke qui se réveille tous les matins pour venir en aide aux autres, à moi et à mes démons qui se frottent les mains de me voir dans cet état. Mais, malgré tout ce que la vie lui à fait endurer, elle se lève et marche jusqu'à nous pour essayer de faire sortir cette colère, cette culpabilité. Comment font les gens pour ne pas avoir envie de hurler, tout le temps, sans la moindre raison, juste parce que le monde sur lequel il marche est recouvert de cendres. Je tourne à gauche, à droite, sans raison apparente, me contentant de ce qui apparaît devant moi. C'est comme ça maintenant, je ne veux plus réfléchir aux conséquences ce mes actes ou ce qu'ils ont de mal ou bien. J'ai l'impression que les médecins, les infirmiers, les autres qui commentent devant moi mon état comme si je n'avais jamais existé, tout ceux se lavent les mains des retombés que ça à sur moi. Fort, comme le bambou qui se plie mais qui ne rompt pas. Toujours plus d'effort, toujours plus de mots à mettre sur des choses qui n'ont pas sens. Et si je n'avais pas d'en sortir ? Les échos dans ma tête, la peau sur les os et l'air terrifié d'une biche prise en plein dans les phares.

Je me résigne à être ce qu'ils veulent que je sois, pour ne plus avoir à subir les questions. Les mêmes putain de questions, tout le temps. Mon épaule contre la porte je pousse de toute mes maigres forces pour qu'elle s'enclenche sous mon poids, bien trop faible depuis que je suis revenu. La peau glisse là où les muscles étaient avant, elle se lâche contre mes os et les creux de mon visage laissent penser qu'un autre à pris possession de tout ça. La main dans mes tripes il joue à me faire aller mal, parce que c'est amusant de descendre la pente sans jamais pouvoir la remonter. Mes yeux tracés de noir s'habituent lentement à l'obscurité de la pièce, ça me fait comme des pincements dans les rétine. Mon corps s'effondre, parce que j'ai toujours cette impression d'être coincée dans la forêt, quelque part où un arbre à reçu mes mains pleines de sang contre son tronc. Ce sang qui ne voulait plus s'arrêter de couler pendant de longues minutes et qui, malgré mes mains posées contre la plaie, déversait un flot contre son flanc. Ils disent que c'est normal de ne se souvenir que des derniers moments, que tout reviendra à un moment où a un autre. Mais comment on apprend à faire les taire les images quand on n'arrive déjà pas à se débarrasser des sons ? Les poings serrés, les paumes de mains marquées par la colère et la tristesse, je me laisse glisser contre le mur sans chercher à me retenir. Se retenir, pour rien, parce que personne n'offre de branche pour que j'y cramponne mes doigts.

« Bregstone. » Les machines se taisent et le bruit se fait lointain, mais présent. Ce sont mes mains, rouges de son sang, qui m'empêche d'entendre ce que l'on me dit. Pris aux tripes, à la gorge, retenu à la vie par des échos, des brides que les autres m'offrent en soupirant. Peut-être que ça n'ira jamais mieux. Et puis je vois encore son sourire quand, d'un geste de la main, il à ordonné ses chiens de nous laisser partir. Dernière volonté, geste qui scelle ma vie à la sienne. Dégoût. De lui devoir ça, de n'avoir rien fait, rien dit. « Bregstone ? » Rien fait, rien dit. Parti comme ça. Du sang partout. Ses doigts sur le couteau, contre son cou. Les pincements dans mes yeux, la main qui tient mes organes qui se dresse et qui sert plus fort.

Le brun de ses yeux et une main tendue, une branche que l'on m'offre, un phare en pleine tempête. « Aiden. » Il m'aura tout arraché, du plus profond de mon corps jusque dans les recoins de mon esprit. Quand le sang à arrêté de couler alors il m'avait tout pris. Tout, sauf ça. Aiden. Celui qui conduit la vie, le feu qui bat encore dans les braises, les tambours qui chantent encore et encore sans jamais abandonner le poste. Mes mains libèrent mes oreilles, j'arrache mes ongles de mes temps. Elles ne sont plus couvertes de sang, et le visage calme - mais inquiet - de Raven se dessine devant mes yeux. « Calme-toi. » Je ne sais pas si c'est lui, si ça à toujours été lui, ou bien si ma propre conscience à fait la part des choses sans moi, mais le ton de sa voix me libère. J'ai envie de jeter l'ancre, de m'y accrocher de ne plus me laisser couler. « Comment je suis arrivé là ? » Mon dos heurte le mur alors que je veux me relever. C'est trop tôt pour mon corps qui n'a pas encore assimiler toutes les informations. Il est encore trop faible, trop lâche pour que je puisse m'appuyer sur mes coudes pour me relever et faire dignement face à Raven. Mes yeux se fixent dans les siens, parce qu'ils peuvent m'apporter une réponse, mais surtout parce que c'est la seule chose que je reconnais dans cette pièce sombre.

Il à perdu lui aussi, face au même homme. Peut-être a t-il les mêmes démons qui le pourchasse chaque nuit, mais qu'il ne dit rien. Parce qu'il est plus fort que je ne le serais jamais. Perdre un proche ça arrive, c'est malheureux et souvent trop soudain dans ce monde. Mais perdre la personne que l'on aime, pour qu'il l'on aurait donné plus que sa vie et qui laisse derrière elle une traînée de feu dans l'existence des autres, à jamais marquées au fer rouge. J'arrive pas à m'en rendre compte, à me faire à l'idée qu'après mon père je pourrai aussi voir mourir d'autres gens. « Comment on fait ?. » Mon regard glisse sur le bureau, la chaise, le plafond, le visage de Raven que je laisse perplexe face à mon état. « Quand on perds quelqu'un d'aussi important, comme ça, pouf.... » Je laisse mes mains retomber contre mes jambes et je hausse les épaules. Il ne reste plus que des miettes de moi que les vautours viendront dévorer. Je ne cherche même plus à être cohérent, mais je sais que je veux rester là et lui parler, à lui. « Vous vous réveillez tout les matins en pensant à elle, au dernier instant où vous avez vu son sourire ? Vous y arrivez vous ?. » Comme un enfant avec trop de questions pour un trop petit esprit. Je ferme les yeux et j'expire tout l'air qui se trouve encore dans mes poumons.

Des miettes.

© ACIDBRAIN