Leander Maverick Nightingale

❝ WHO AM I LIVING FOR? ❞

about games and relative.

➺ QUE PENSES-TU DE LA RÉVOLTE ÉCHOUÉE ET DES REBELLES ?

Que c’est une perte d’argent et de temps. Franchement, la politique ne t’as jamais intéressé, probablement parce que justement, tu es issu du Capitole et que jamais aucun Nightingale n’a manqué de quoi que ce soit, surtout pas de prétention. Tu ne demandes pas mieux que d’avoir la paix, que de boire gentiment tes nombreux verres, de saupoudrer de l’or dans les cheveux d’un prochain tribut et de renifler le reste. Plus sérieusement, tu es un homme occupé toi, tu n’as pas de temps à perdre avec toutes ses conneries, tu es un artiste, un combattant, tu as des rivales à écraser. Pas des soldats, par tous les dieux non, le sang ça tache tellement les vêtements ! Non, tu as d’autres styliste à ficher au sol, à éblouir avec ton talent, parce que tu veux être le roi du style. Et pour ça, tu es prêt à faire une révolte tien, de celle qui n’échoue pas !

➺ COMMENT TE SENS-TU QUAND LE TEMPS DE LA MOISSON ARRIVE ?

Par tous les dieux, tu ne tiens plus en place ! Tu te mets à prier tous les dieux, pour que le sort te soit favorable, soit que tes tributs ne soient pas trop moches. Parce que c’est bien connu, même avec les plus beaux vêtements de Panem, aka tes créations bien sûr, une horreur reste une horreur. Et si les muscles c’est sexy sur un homme, c’est assez moche quand il y en a trop chez une fille. Bref oui, tu t’emportes dès que la moisson commence, tu fais les cents pas dans ton atelier, tu ne quittes plus la télé des yeux, tu traines même ton écran avec lui. Si tu as un sale caractère au travail, tu te montres beaucoup moins exigeant durant ce temps. Tu cesses de japper des ordres, tu écoutes, tu attends. Oui, tu es comme un enfant le matin de son anniversaire et tu attends qu’on t’offre tes présents : deux jolies poupées à habiller.

➺ SERAIS-TU CAPABLE DE TUER POUR PARVENIR A TES FINS ?

Normalement, tu te limites à renverser des tables ou à lancer des ciseaux, voir à gifler tes employés, oui tu es plutôt physique au travail, mais si ça devait concerner le grand titre DU styliste de Panem tu n’hésiterais pas. Pourtant, tu ne serais pas prêt à voler le travail d’un(e) autre pour parvenir à tes fins, mais éliminer la concurrence, ça oui. En fait, tu crois d’ailleurs que si tu avais vu le jour dans un district, tu aurais fait un excellent tribut. La pitié, c’est pour les faibles et les perdants. Tu n’en as donc pas. Toi, tu as du style.

➺ A QUOI ASPIRES-TU LE PLUS DANS LA VIE ?

À obtenir toute la reconnaissance et la gloire, qui te revienne. Tu rêves de devenir LA référence stylistique du Capitol, de tout Panem même, que même les pauvres rêvent de se glisser dans tes tenues. Tu veux faire rêver, tu veux qu’ils se pâment tous. Devant toi, devant ton génie, devant tes créations. Tu veux qu’on t’aime à en avoir mal, qu’on te jalouse, tu veux que l’attention soit braqué sur toi, qu’on attende tes ordres, tes caprices passagers, parce que TU ES la mode.

➺ QUEL SERAIT LE PÉCHÉ CAPITAL QUI TE REPRÉSENTERAIT LE MIEUX ?

L’orgueil. Parce que tu es avide de plus, d’attention, de reconnaissance, de gloire, de respect, d’envie, de tout. De la vie même. Et pourtant, ta gourmandise n’arrive pas à égaler ton envie d’être proclamé tout puissant, pas même tes envies de luxure. Toi qui pourrait passer tes journées au lit, drapant les corps nues à coup d'édredon, les habillant avec tes mains ou ta bouche, tu es bien trop omnibulé par la gloire familial : la couture. Être le meilleur dans tout : dans la haute-couture, dans tes excès, auprès de tes maitresses et de tes amants. Alors tu rivalise avec les autres, tu les détruis si possible, tu bombe le torse et fait pleuvoir le génie autour de toi.

tell us your story.

Ne bouge pas les tissus Mav. Ne te tortille pas Mav. Regarde Mav, regarde comment les ciseaux glissent contre le tissu. Regarde comment l’aiguille est gracieuse Mav, essai toi aussi. Non, pas comme ça. Tu dois te concentrer Mav, tu dois faire mieux. Sinon. Sinon quoi ? Sinon tu ne seras jamais à la hauteur. C’est mon nom qu’ils scandent Mav, pas le tien. J’étais un Nightingale bien avant toi. Tu dois essayer plus fort. Tu dois essayer tout seul, Mav. Sinon. Sinon quoi ? Sinon ça ne sert à rien. Quoi donc ? D’avoir ce talent. D’avoir des mains de magiciens et un esprit aiguisé. D’avoir de l’imagination. Fais les rêver Mav, montre leur que tu en sais plus qu’eux et ne doute jamais de toi ou de tes choix. Non, jamais, pas même que je suis meilleur que toi papy.

Ses paroles là te hantent encore, tout comme les images de ton enfance. Les rouleaux de tissus que l’on fait tournoyer, les pans colorés qui glissent sur la table, qui s’y échouent, s’y écroulent. Bel et bien morts. Satin, soie, coton, taffetas, velours. Tu te noies toutes les nuits dans leurs bras, tu meurs dans leurs dessins, dans ce patchwork diabolique. Les couleurs se mélangent dans ton esprit, les textures te frôlent de partout et toi, tu tombes. Tu deviens Alice, tu tombes à n’en plus finir et quand enfin tu t’arrêtes, tu grognes et quitte le plancher. Le sommeil n’a jamais été ton allier, vieil ennemi des couturiers Nightingale, ton grand-père ne dormait pas mieux que toi. C’est pourtant en plein cœur de la nuit, quand les ombres te cernent, quand tu te glisses sur ta couche, seul ou pas, que tes meilleures idées te viennent. Le souvenir d’un animal, d’une plante, d’un visage, il suffit de peu pour t’inspirer, pour te forcer à quitter ton lit. Et alors tu attrapes tes ciseaux, tu découpes, tu fais hurler les tissus, tu les déchires. Pour le plaisir parfois, pour te venger, mais plus souvent pour les transformer. Tu les sublimes, tu leur donnes vie à coup d’aiguille, pour faire tenir leur pans, pour les reliés, pour les soudés. Tu habilles les poupées de bois, celles de métal, tu décores les faux humains, les moules dans tes créations et alors tu dors, plus souvent que désiré sur un fauteuil, parfois même à la table de travail.

Les réveils sont toujours difficiles, mais pas par caprice. Tu as beau être un citoyen du capitole, tu te targue de ne pas être aussi frivole que les autres. Et c’est probablement pour cette raison que tant qu’une création n’est pas terminée, tu ne quittes pas l’atelier. Pour ça que quand tu ne trouves pas ton résultat « probant » tu te fâches, que tu renverses les tables, que tu hurles de rage. Tu détruits tout autour de toi, force tes employés à ramasser, leur hurle dessus et attrape l’une de tes assistantes pour te détendre. Contre une autre table de travail, jusqu’à ce qu’elle ne soit plus qu’une masse de désir. Mais toi tu es un monstre du Capitol. Tout ce que tu touches, tout ce que tu vois, tout ce que désir, devient de la nourriture. Les bonbons que tu fais rouler contre ta langue, la peau tendre des cuisses de ta jeune assistante, la musique qu’on augmente dans l’atelier. Tu te nourris de tout ça, des cris, des requêtes et quand tu es rassasié tu achèves le travail. Tu remets ton pantalon, tu reprends tes aiguilles et tu termines. Et quand les vêtements sont magnifiques, quand ils coupent le souffle à tes assistants, alors tu sors de l’atelier et tu vas te pavaner en ville. Plus que Nightingale, tu te fais Peacock, fier, le menton bien haut, les vêtements flamboyants. Impossible de te rater, impossible de ne pas t’admirer.

Quand tu étais petit, c’est près de ton père ou de ton grand-père que tu avançais. Avec la même fierté, avec le même port de tête. Maintenant, tu vois rarement ton père, après tout il a pris sa retraite et profite grassement de la vie. Quant à ton grand-père, il a rendu son dernier soupir. T’abandonnant bien trop vite dans l’atelier familial, toi et ta tête encore pleine de croquis à lui suggérer, toi et ton désir d’être accepté par lui. Tu lui en veux encore, certains jours, de t’avoir légué sa passion, d’avoir fait de toi son héritier, le nouveau maître des lieux, sans t’avoir offert une quelconque bénédiction. Pourtant, tu sais très bien que c’est cette même absence qui a fait de toi un excellent couturier. Merci papy, mais non. Tu avances maintenant tout seul, et tu ne comptes pas remercier qui que ce soit. Le vieux est mort de toute façon. Tant pis pour lui. Tant mieux pour lui. Il ne vivra pas l’humiliation de te voir le surpasser.

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Toutefois, il y a des nuits où tes doigts ne te démangent pas. De piquer, de découper, de coudre et de rapiécer. Il y a même des soirées où tu arrives à oublier ton métier, ta vocation, cette illumination que tu as un jour eu. Ses nuits là, tu manges jusqu’à vomir, puis tu recommences, puis tu t’enivres jusqu’à rire sans raison valable. Alors tu profites du Capitol, tu vois à travers le regard des autres et tu la vois, elle aussi. Ancienne assistante, ancienne petite fille, trop innocente pour être dans ton atelier, bien rapidement dévoré par le loup. Toi. Et alors tu danses, tu bois, tu chantes, tu critiques ses vêtements. Tu la pousses à bout, à faire la moue, à boire plus encore. Puis tu l’attires ailleurs, sous de faux prétextes ou en toute honnêteté, pour la goûter, pour la mordiller, pour la dévorer. Le temps de quelques chansons, de quelques heures, plus souvent pour toute la nuit. Trop souvent même te chuchote ton égo. Tu la ramène chez toi, tendre enfant ayant grandis avec grâce. Ne lui as-tu pas tout appris ? Bien sûr que si, à l’atelier comme au studio. Elle joue avec les tissus, devant la machine à coudre ou à genoux devant toi. Et toi, tu joues avec elle. Tu te glisses dans son dos, lui montre comment découper un patron, comment coudre un veston, tu lui montre comment dénouer un vêtement, comment te dévoiler suffisamment de sa peau. Tu sèmes des baisers dans son cou, baiser papillon, baiser plein de tentation. Pour la faire céder, pour lui faire la leçon. Au fond, Kaëlle est ta protégée, une petite fille à qui tu fais encore la classe. Aux soirées, à l’atelier, allongée dans ton lit, à retenir à grand mal ses cris. Trop sucrée, comme une addiction sans conséquence.

Et quand ce n’est pas elle qui échoue dans tes bras, qui se glisse jusque dans ton lit, pour te laisser dessiner des motifs sur sa peau pâle, d’autres corps s’y faufilent. Des femmes aux formes avantageuses et des hommes aux sourires éblouissant. Tu les dévore, eux aussi. Avec envie, avec passion, parfois même avec violence, plus rarement avec tendresse. Tu n’es pas un tendre, pas plus en intimité que dans ton atelier. Pas avec tout le monde. Puis les corps te quittent, parce que dormir avec un étranger, ça a quelque chose d’angoissant. Tu es trop méfiant. Tu crains qu’on te vole ton travail, tes idées, ton temps même. Mais tu n’as aucune inquiétude pour ton cœur, il est aussi froid que tes ciseaux, il ne se réchauffe que sous les doigts, mais tu ne les laisses jamais s’attarder. Sauf peut-être les siens, ceux de la naïve gamine qui voulait apprendre de toi. Mais tu batifole, tu es pareille à un papillon, il y a trop de fleurs, trop de jardins, secrets ou pas, à visiter, à regarder s’épanouir. Mais jamais un qui ne soit aussi joli que le sien, aussi curieux.

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Ton travail de styliste est terminé, les cérémonies sont terminés et tu ne peux pas t’empêcher de te tourner en direction de Kaëlle, comme tous les autres. C’est un fiasco pour elle. Certains ricanent, beaucoup se couvrent la bouche avec une main. Moqueur. Cruel. Tu n’es pas comme eux, tu ne ris pas. Mais tu la fixe tout de même. Comment a-t-elle pu s’humilier de la sorte ? N’a-t-elle pas été ton assistante, il y a déjà plusieurs années ? Trop d’année peut-être. Tu soupires et tu l’approches finalement, même si déjà elle fuit le groupe. Il en faut plus pour te décourager. Tellement plus. Tu te glisseras jusque dans son atelier s’il le faut. Parce qu’enfin, ta petite assistante est entrée dans le monde des grands. La mode, ce n’est pas un métier facile, c’est un milieu cruel, le moindre faux pas et tout peut s’arrêter. Elle peut bien te lancer tous les objets qu’elle trouve, te hurler de partir, de la laisser en paix, toi tu la rejoins. Tu l’attrapes. Tu la coinces, dans un coin, dans tes bras, contre ta bouche. Elle s’est planté, pas même en beauté, elle c’est seulement plantée et voilà, tu risques d’être éclaboussé aussi. Parce qu’elle aurait dû faire mieux, parce qu’elle n’a rien appris avec toi. Sauf une chose, celle-là même que tu lui suggères en ce moment, à coup de baiser, avec des mains qui écartent les vêtements. « Ce n’est pas la fin, ce n’est qu’une mauvaise décision. Une de plus. Je vais refaire ta formation. Je vais te refaire complètement Kaë. » Elle a beau se débattre, refuser, tu n’en as rien à faire. Tout est de travers avec elle. Tout sauf ce corps qui se cambre contre le tien, qui te fait la guerre. Un combat de plus à gagner.

Mais tu ne peux pas toujours sortir victorieux des batailles, et quelques mois plus tard, quand tu découvres les nouvelles tenus de la petite blonde, tu comprends que tu t’es trompée. Cette femme est encore plus stupide que tu le croyais. Tu hoches la tête en apercevant la fille essayer sa robe, tu t’approches lentement et tu glisses une main dans son dos. Le bout de tes doigts suit sa colonne très lentement, un geste qu’elle connait par cœur. Un geste intime. Presque tendre. Tu connais cette robe, tu l’as imaginé, pas dans cette étoffe, pas sur cette femme, mais elle est de toi. Et la petite étourdie à, encore une fois, tout gâché. Tu soupires et elle se tend contre toi. Elle sait déjà ce que tu vas dire hein ? Elle sait que tu vas l’accuser de vol et c’est pile ce que tu fais. « Cette robe est de moi… je savais que tu étais stupide, mais pas que tu étais malhonnête. Je vais devoir te punir, Kaë. » Et tu le pense, ça oui. Ton regard croise le sien et tu esquisses un sourire sans joie. « Et t’apprendre que toutes les robes, ne vont pas à tout le monde. Celle-ci ne lui va pas du tout, elle n’est pas assez fine… pas assez délicate pour la porter. » Mais la vérité, c’est surtout que cette fameuse robe, ses motifs d’origines, les tissus que tu imaginais, tout ça c’était pour elle. Pour l’habiller lors des prochains jeux. Tant pis pour la petite fille capricieuse, elle n’aura rien. Et même, tu t’assureras qu’elle te voit accompagnée d’une autre. Il ne faut jamais hésiter à punir les petites filles mal élevées. Jamais.