Soixante-dix putains de moissons déjà. Les premières, il s'en souvient absolument pas, ce qui est assez normal. C'était un gamin, il ne comprenait rien à rien, et en plus de ça, il a maintenant beaucoup trop d'années au compteur pour pouvoir se souvenir de tout. Il a bien testé un drogue médicale expérimentale, du temps où il était au Capitole, qui devait permettre de se souvenir de tout ce qu'on avait vécu, mais il a vomi pendant deux semaines après l'ingurgitation de cette calamité alors il est très bien comme il est, avec ses souvenirs qui s'éloignent par moments.

Il n'est plus sur l'estrade depuis qu'une petite conne a gagné les 70e Jeux. Il n'y était plus depuis un petit bout de temps, cela dit, puisque dix jeux plus tôt encore, c'était Silk Preston qui avait gagné les Jeux. Un regard consterné scruta la femme, plus toute jeune, qui apparaissait sur les écrans de temps en temps. Il n'était pas loin de l'estrade, installé dans un fauteuil qu'il avait fait apprêter pour son grand âge. En vrai, c'était juste que ça le faisait franchement chier de devoir rester debout pendant tout ce spectacle bien pourri. Les coudes posés sur les accoudoirs, les jambes croisées, le doyen des gagnants du district 8 fixait les personnalités présentes sur l'estrade en attendant qu'on en finisse avec ces redondances bien dégoulinantes. Il se cura le nez avec distinction et classe certaine pendant qu'on montrait le film habituel, et il se mit à songer qu'il devait appeler son homme au Capitole pour organiser les paris qu'ils allaient devoir tenir. La vie d'un bookmaker n'était jamais de doux repos, et il était bien content de ne plus avoir à être mentor. Ça, ça lui enlevait une belle épine du pied. Mais d'un autre côté, ça lui ôtait aussi le plaisir de rabaisser gratuitement de pauvres gosses envoyés à l'abattoir.

Après avoir fixé assez longuement Silk, qui était vraiment apprêtée comme l'as de pique, avec tous ses bracelets qui cachaient des secrets que les habitants du district devaient ignorer à jamais, sa bouche rouge comme celle d'une catin, et son air bien paumé, il étouffa un bâillement. Il aurait jamais dû botter le cul de l'équipe de maquilleurs dépêchés du Capitole qui avaient voulu venir s'occuper de Lady Preston. Mais il l'avait fait, parce que depuis qu'il était allé dans cette clinique aseptisée du Capitole et qu'il l'avait trouvée dans son lit, il se sentait un peu responsable de la donzelle, toute conne qu'elle soit. Soupir consterné de la part du gagnant mâle, qui cessa de détailler du regard sa protégée pour s'intéresser à l'autre mentor du district. Wyoming. Il articula ce prénom tout en la fixant, avec un air salace. Ça n'était pas tant qu'il voulait se la faire, fallait pas déconner, elle avait moins de la moitié de son âge, même Jove trouvait que ça aurait été dégueulasse. C'était simplement qu'il aimait mettre les gens mal à l'aise, que ça avait toujours été le cas, et qu'il rigolait bien, intérieurement, de passer pour un vieux pervers.

Et puis les tributs furent appelés : une rouquine et un petit brun… Moon. Moon… ça lui disait quelque chose, mais il n'arrivait plus à mettre le doigt dessus. Fouillant dans la poche intérieure de son complet, il en sortit un cigare, qu'il alluma tout en scrutant l'estrade où se tenaient désormais les deux gosses envoyés à l'abattoir annuel. Expirant une bouffée de fumée âcre qui en fit tousser quelques uns à côté, il se souvint enfin qu'il y avait une styliste Moon au Capitole, et qu'elle avait sans doute dû accepter quelques biftons pour lui confectionner un costume, çà et là. Pour autant, il n'eut aucune compassion pour le môme, ni pour la rousse. À quoi bon ? Ils allaient crever, comme les autres, et ça serait réglé. Tout de même, le district huit n'avait que quatre gagnants de toute l'Histoire des Jeux, ça voulait bien dire ce que ça voulait dire.

Un rictus moqueur vint se dessiner sur les lèvres de l'ignoble personnage : vu que Silk était mentor, il allait se la jouer mentor de la mentor, de façon discrète. Ça lui donnerait bien une occasion ou deux d'aller emmerder ces chiards et de voir ce qu'ils avaient vraiment dans le bide. Et puis il faudrait bien leur apprendre que l'on devait se méfier de tout, dans l'Arène comme dans la vie. Et encore plus d'un vieux connard bookmaker qui avait simplement l'air d'être une enflure ambulante.

Mouvements de sourcils à l'adresse de Wyoming lorsqu'il attrape son regard, l'air de lui demander si elle compte parier sur l'un des deux ; et clin d'œil à Silk, en la saluant de son cigare et lui faisant un signe de pouce tendu et dirigé par dessus son épaule (sous-entendu "on se casse, right ?"). D'ici quelques heures, ça serait une bonne vieille bouteille qu'il ouvrirait sous son nez, histoire de boire pour oublier, boire pour se rappeler, boire pour mettre de côté d'éventuels états d'âme.
Ça pourrait être marrant, ces jeux. Et puis, même si les tributs du D8 mouraient vite, il pourrait toujours se faire du fric sur le dos des autres.

Jove Goodshepherd dirait bien une connerie, tout en fumant son cigare assis comme un pacha alors que le reste des crève-la-faim est debout, tremblant d'appréhension ou de pitié. Il jette un coup d'œil par dessus son épaule, puis tout autour de lui, à la recherche d'une tête connue, et repère enfin le chef des Pacificateurs du district 8, un dénommé Nightsprings. Il le salue, avec un air presque joyeux sur son visage, façade enthousiaste qui cache bien assez ses vieilles rancœurs de jeunesse. Il avait l'air tendu. Sans doute parce que les districts pétaient régulièrement et que ça devait être usant, à force.
Et, un instant, Jove eut envie d'aller faire un tour dans la mairie une fois que les tributs y auraient été conduits. Mais ça aurait voulu dire : se lever de ce fauteuil si confortable et aller causer à des imbéciles ayant une épée de Damoclès au dessus de la tête.…
Non, il resterait dans son fauteuil jusqu'à ce que la plèbe se soit écartée et qu'il n'y ait plus que les gens de bonne compagnie en présence. À moins que Silk se fasse la malle avant le reste des gais lurons. Faudrait voir.

Les secondes passaient trop lentement, et trop vite à la fois. Bambi jetait de petits regards à la foule, embrassant les gens de ses yeux bleus. C’était étrange. Pas seulement le fait d’être là, d’avoir réussi à sortir du Capitole sans s’évanouir, sans que sa timidité maladive prenne le dessus, encore une fois, mais aussi parce que c’était la toute première fois qu’elle visitait un District. Et Bambi en tremblait de curiosité et d’excitation. Mais maintenant qu’elle était là, assise comme une reine devant cette foule qui frémissait, dont les cœurs étaient emplis de peur, à l’idée de perdre leur famille, elle ne savait plus vraiment comment réagir. Les premières minutes, elle avait voulu pleurer. Mais elle sentait derrière elle peser le regard de Silver, et elle ne voulait pas décevoir sa marraine. Elle l’aimait trop pour cela, et elle ne voulait pas perdre un membre de sa famille. Encore. Iris se pencha vers l’urne, attrapa le petit bout de papier qui allait sceller le destin de l’un des habitants, et l’ouvrit. Un nom. Un nom résonna sur la grande place, glaçant le cœur de la jeune Poezyn. Ce nom, c’était celui de Yorell Moon.

Enfant, elle avait connu Yorell. A cette époque-là il vivait au Capitole avec sa mère, enfin pas toute l’année, seulement quelques mois… A dire vrai, Bambi n’en savait rien. Mais lorsqu’il était là, il n’était pas rare que Madame Moon l’emmène chez les Poezyn pour jouer. Bambi était la plus fermée des deux jumelles, mais aussi celle qui intriguait le plus Yorell. Alors, au bout de quelques mois, il a paru logique à leur vision enfantine de penser qu’ils s’aimaient. Mais ils n’étaient que des enfants, seulement des enfants insouciants. Et au fond, elle ne l’a jamais oublié, ce petit garçon avide d’amour qui voulait tout faire pour qu’elle joue avec elle, alors qu’elle préférait rester dans son coin.

Elle se leva.

Yorell passa devant elle sans même la voir, sans même lui accorder un sourire, un regard. Quelque chose qui lui montrerait que non, il ne l’avait pas oubliée. Un de ses Pacificateurs lui fit signe de se rassoir, et Bambi obéit, non sans baisser les yeux. Ainsi, Yorell l’avait oubliée. Oubliée. Elle s’en voulut d’avoir été si timide, de n’avoir su jouer avec lui quand il voulait, lorsqu’il avait sept ans et elle huit ; et elle ne put que le regarder se renfermer encore un peu sur lui-même lorsqu’il se plaça près de Brooke, l’autre tribut. Elle ne put que le regarder alors qu’elle sentait qu’il était prêt à affronter la mort, à aller au-delà d’un courage qu’il n’avait sans doute pas. Elle resta silencieuse, et attendit simplement que la cérémonie reprenne, regardant la foule, espérant un volontaire.

Mais personne ne se leva, et Bambi Poezyn resta ainsi, assise sur un trône qu’elle aurait tant voulu quitter pour courir dans les bras d’un enfant qui n’en était plus un.

fin de la moisson

(c) avalon

« Après le tirage au sort de la jeune Brooke Declean, Yorell Moon est appelé comme tribut masculin. Il rejoint donc l'estrade où se trouvent déjà l'hôtesse et Brooke. “ Voici les tributs du district Huit : Brooke Declean et Yorell Moon. ”
L'hôtesse clôture la moisson par le fameux “ Puisse le sort vous être favorable! ” , et entraîne les deux tout nouveaux tributs dans l'enceinte de l'hôtel de justice où ils pourront recevoir des visites de leurs proches avant de quitter peut-être définitivement leur district d'origine. »

La suite des évènements arrivent très bientôt avec les adieux aux proches et le voyage dans le train. Rendez-vous ici pour plus d'informations. Il vous reste quelques jours pour poster à la suite.