La moisson
“ district 8 ”

(c) peacekeepers

« La Moisson approche. La tension dans les districts est à son comble, et chacun fait de son mieux pour paraître détaché. Parmi les plus jeunes, il y a ceux qui sont terrifiés à l'idée d'entendre leur nom appelé, et il y a ceux qui trépignent d'impatience de pouvoir participer à ces Jeux. Les habitants sont invités à rejoindre l'hôtel de ville de leur district. Les préparatifs sont déjà terminés, et l'endroit grouille de Pacificateurs, prêts à intervenir au moindre débordement. D'un côté, les adultes, ceux qui ne sont plus éligibles se rassemblent, anxieux à l'idée de voir leurs enfants partir. De l'autre, il y a les potentiels tributs. Au centre de la grand place, une estrade se tient, prête à accueillir l'hôtesse Iris Plitwick (pnj). Sont déjà présents, le maire Amos Archer (pnj), ainsi que les mentors Silk Preston et Wyoming Bucherson. »

Vous pouvez déjà poster après ce message, des rp courts de préférence. Tous les habitants des districts sont invités à participer. La suite arrivera dans l'après-midi, avec l'annonce des tributs féminins. Soyez patients, et puisse le sort vous être favorable.

Premier tirage
tribut féminin

(c) avalon

« La population du District Huit est enfin rassemblée devant l'hôtel de justice, prête à entendre la Moisson. Et le moment que certains redoutent, et d'autres attendent avec impatience débute. L'hôtesse, Iris Plitwick, apparaît et salue la foule. Après quelques banalités d'usage, il laisse place aux écrans géants présentant avec passion et dévouement le Capitole. Cette ville qui épargne chaque année un tribut pour le couvrir de richesse, cette ville qui a sauvé douze districts d'une révolte. Alors que la projection prend fin, le symbole de Panem apparaît et l'hymne retentit. A peine est-il terminé que l'hôtesse déclame la phrase incontournable du début de la Moisson. “ Joyeux Hunger Games ! Et puisse le sort vous être favorable ! ” Et comme le veut la tradition, c'est le tribut féminin qui est choisi en premier. “ Commençons par les dames! ” L'hôtesse s'approche de la bulle de verre, et sort sa main avec un petit papier où se trouve le nom du tout premier tribut de cette nouvelle édition des jeux.

“ Brooke Declean! ” »

Aucun volontaire n'est possible puisque Brooke souhaitait participer et qu'elle est seule dans le district. Postez à la suite tout comme précédemment.

Une heure déjà qu’elle était sortie du train, arrivée en même temps que le reste de l’équipe du Capitole, censée organiser la Moisson dans le district huit. Une heure déjà qu’elle ne cessait de trembler, serrant les dents pour que cela ne se remarque pas, priant pour que rien ne lui arrive. Elle jeta un coup d’œil vers les quatre Pacificateurs qui la suivaient en permanence. Leur visage était froid, et elle ne parvenait pas à lire la moindre émotion dans leurs yeux éteints. Ils avaient pour mission de la protéger. Rien de plus, elle le savait. Plus curieuse que jamais, elle ne pouvait s’empêcher d’observer tout ce qui venait croiser ses prunelles enfantines ; rien n’échappait à son regard de faon. Tout avait beau être si peu prospère, si mystérieux et presque si pitoyable par rapport aux grandes tours qui jalonnaient sa vie, chaque jour durant au Capitole, elle était subjuguée. Subjuguée par ces décors qui étaient si simples, subjuguée par ce paysage entre terre et eau. Puis elle s’était retrouvée face aux habitants, et avait commencé à ressentir de la pitié. Une pure compassion qui n’était que bienveillante, comme si elle les avait tout de suite aimés. La place principale du district avait été aménagée de telle sorte qu’à gauche, se trouvaient les adultes, et à droite, les potentiels tributs qui allaient combattre vaillamment dans l’arène. Bambi grimpa sur l’estrade, lançant de curieux regards aux écrans de télévision accrochés sur les côtés. Le district avait été prévenu que la filleule de Silver Flickerman arrivait ; et même si la jeune fille n’aimait pas être le centre de l’attention, et n’aimait pas profiter ainsi du nom de sa marraine, elle était d’accord pour dire qu’il était peu commun qu’une Capitolienne se déplace ainsi, seulement entourée de quelques Pacificateurs pour la protéger. Silver avait été claire : un seul problème, une seule broutille, et c’en était fini des voyages de la Poezyn dans les districts. Alors, silencieuse, elle s’assit sur la chaise posée sur l’estrade, derrière les deux bocaux contenant les précieux noms, et attendit, émerveillée par tout ce qui se déroulait devant ses yeux.

Et puis, tout débuta.

Elle regarda avec un petit sourire compatissant, les jeunes filles et garçons qui, à mesure que le temps avançait, se mettaient en file, chacun de leur côté. Elle regarda Iris Plitwick, à qui elle fit un petit signe de tête, sortir de la mairie, alors que tous s’étaient enfin réunis, parents comme enfants. Elle regarda les deux mentors du district huit, Silk et Wyoming, comme un nouveau-né regarde le monde. Puis elle sentit l’un de ses quatre Pacificateurs attitrés se rapprocher d’elle, et lui adresser un petit clin d’œil en lui montrant l’écran. Bambi se retourna, et se vit elle-même. Aussitôt, l’image disparut, laissant place à celle d’Iris, dont la robe était particulièrement agréable à regarder. Ouf, pensa-t-elle, rassurée. Dans la foule, certains pleuraient déjà, effrayés à l’idée de perdre leur famille, effrayés à l’idée de mourir, effrayés à l’idée de partir pour ne jamais revenir. Elle avait peur pour eux.

« Brooke Declean ! » Elle fixa la foule, croisa le regard de la jeune fille qui s’approchait de l’estrade, et baissa les yeux. Une seconde. Avant de les relever, se rappelant qu’elle ne devait pas se soumettre, mémorisant les leçons de Silver. Et, lorsqu’elle releva les yeux pour regarder les autres potentiels tributs, elle croisa les prunelles d’un jeune homme qu’il lui sembla connaître, alors qu’elle ne l’avait jamais vu. Jamais vu, certes, mais elle avait tellement entendu parler de lui qu’elle avait l’impression de le connaître depuis toujours. Et il était là, au milieu des jeunes hommes dont le nom allait peut-être être tiré au sort pour les 78th Hunger Games. Yorell, pensa-t-elle. Puisse le sort lui être favorable. S’il vous plaît, s’il vous plaît, s’il vous plaît. Elle ferma les yeux un instant, ne se préoccupant plus de la jeune Brooke qui montait sur l’estrade pour rejoindre Iris, Silk et Wyoming. Elle serra simplement sa petite broche en forme de note de musique et attendit que le nom du tribut masculin soit tiré.

C'est la boule au ventre que Brooke se réveilla, ce matin là. Il lui fallu quelques instants pour comprendre, quelques instants pour se souvenir que … c'était aujourd'hui. Ce jour qu'elle détestait tant, depuis ses douze ans. Ce jour qu'elle aurait voulu ne jamais vivre – mais Brooke n'avait pas vraiment le choix. Une légère envie de vomir la saisissait, mais la rouquine se leva, sauta presque sur ses pieds. Elle aurai voulu avoir le temps de courir, de s'échapper le long des grands fleuves – mais non. Pas le temps, pas le courage, pas le cœur, tout simplement.

Brooke marcha rapidement jusqu'au miroir ébréché que sa mère avait accroché au mur. « Tu es une femme, à présent », avait dit Deborah à sa fille, stupéfaite et interdite. Brooke ne voyait pas en quoi un miroir devait avoir sa place dans une chambre, minuscule et insalubre, de femme, mais qu'importe. Elle ne se voyait pas vraiment comme une femme non plus – mais qu'importe. Tous les matins, elle contemplait le reflet de son visage pâlichon dans le miroir cassé. Ce matin de moisson, c'était un visage blafard et terrifié qui lui faisait face. Elle pâlit encore un petit peu d'avantage et posa un regard absent sur la robe d'un bleu passé que sa mère avait posé, la veille, sur le dossier d'une chaise bringuebalante. Comme si ça lui ressemblait. Comme si …

Soleil, chaleur, foule. Brooke grimace légèrement. Elle se masse le bout du doigt, essuie une légère goutte de sang sur sa robe bleu. Si Deborah savait … mais sa mère s'est pas là, elle n'est pas à ses côtés et si par miracle Brooke la retrouve, Deborah sera trop rassurée pour penser à la sermonner. La gamine se faufila dans les rangs, discrètement. Se faire oublier était dans ses capacités : Brooke n'était pas trop apprécié, ici, elle le savait bien – et s'en fichait pas mal. Passer inaperçue était donc facile. Les gens la laissait tranquille, c'était très bien ainsi. Peut être que ça fonctionnerait également pour la moisson … Après tout, pourquoi pas ! Une moue dubitative apparue sur son visage. Pourquoi pas, oui, mais quelque chose lui soufflait que la moisson ne la laisserait pas en paix éternellement.

Elle n'écouta pas vraiment ce que racontait l'hotesse – Brooke ne la regardait pas non plus. Cette scène, elle la connaissait par cœur : chaque année, c'était la même. Un blabla inutile, qui permettait seulement au stress de monter, constata-t-elle en sentant son cœur s'envoler dans sa poitrine, une main qui pioche un nom et les tributs, enfin. Pas besoin de regarder pour entendre – pour entendre son nom, lancé comme si de rien n'était.
Silence de plomb, tout à coup. Dans les oreilles de Brooke, quelque chose bourdonne – son nom, encore et encore, répété à l'infini. La jeune fille sait très bien ce qu'elle a à faire. Marcher vers l'estrade, ne pas se retourner, ne pas chercher le visage de sa mère dans l'assistance. C'est pourtant ce qu'elle fait. Elle avance timidement, maladroitement, tentant de se frayer en chemin dans les rangs des filles collées les unes aux autres, les filles qui vont restées, celles qui sont sauvées. Arrivée dans l'allée centrale, Brooke se retourne – juste un instant, juste le temps de graver le visage de Deborah dans son esprit. Elle ferme les yeux, souffle un bon coup et se retourne. Quand elle se met à marcher, son visage est penché vers le sol. Elle devine plus qu'elle ne les vois les pacificateurs qui l'entourent. Ses pas tremblent mais elle se force. Elle fait de son mieux pour cacher sa peur, la panique qui l'habite et l'envie de s'enfuir en courant – et en hurlant.

Brooke finit par relever la tête. Elle ne doit pas se sentir si faible, si vulnérable – pas si elle veut rentrer. Sur l'estrade, celle qui va être sa mentor lui adresse un signe de tête encourageant. Brooke s'y accroche comme à une bouée de secours. Elle ne se souvient plus son nom, mais c'est en la fixant qu'elle grimpe sur l'estrade, avant de se tourner vers les habitants du district 8. Et toujours ce brouhaha dans ses oreilles … Tenir. Toujours tenir.

Revenir dans le District 8 pour assister à ça. Depuis toujours, Adonis aimait les Jeux. Ils étaient sa raison de vivre. Il les regardait, les yeux brillants, billets en main, prêt à parier sur qui gagnera cette saison. Il avait rêvé d'y participer. Mais tout cela semblait si loin... En tant que chef pacificateur du District 8, il se trouvait en première ligne pour accueillir les prochains tributs. Je suis revenu pour ça. Plus rien n'avait de sens. C'était comme avoir la tête sous l'eau. Il posa ses yeux tout autour de lui, croisant quelques regards familiers : des personnes qu'il avait puni, des personnes qu'il avait jugé, des personnes qu'il avait mis plus bas que terre, des enfants qu'il avait meurtri, des jeunes femmes qu'il avait fait pleurer, des jeunes hommes à qui il avait tout pris... Et Silk Preston. Il évita de poser ses yeux sur l'estrade. Il s'interdit de la voir. C'était comme si elle n'était pas là. C'était comme si lui-même n'était pas là. Si seulement il n'avait pas à être là.

Droit, comme à son habitude, il attendit en silence le premier nom tiré au sort. Alors que la foule s'agitait, parlait, débattait, spéculait sur qui allait être moissonné. Puis, un silence de mort lorsque l'hôtesse s'avança sur l'estrade. Elle fit son speech habituel. Avec le temps, Adonis le connaissait par cœur. Il se le répétait en boucle dans sa tête depuis le début de la matinée pour garder en tête son objectif. Ses sourcils s'arquèrent lorsqu'elle vint enfin à plonger sa main dans la bulle de verre. Tout le monde restait en suspend, les lèvres entrouvertes, priant pour que leur fille ne soit pas moissonnée. Mais l'une d'elle le serait.

«  - Brooke Declean ! ».

L'hôtesse sourit, heureuse d'annoncer le nom de la gamine comme s'il s'agissait de la prochaine gagnante. La fillette se frayait un chemin à travers la foule, la tête haute. Pourtant, son visage semblait se décomposer progressivement, à chaque pas qu'elle faisait. Elle était toute jeune, toute menue, avec des boucles rousses. Une petite poupée. Pour la première fois de sa vie, Adonis Nightsprings se sentit presque désolé.

Second tirage
tribut masculin

(c) avalon

« Brooke Declean s'avance vers l'estrade. A son grand malheur, aucune jeune fille n'a le courage de prendre sa place pour lui sauver la vie. Cependant l'hôtesse accueille avec un grand sourire la nouvelle tribut et se retourne en direction de la foule. “ Notre tribut féminine est donc Brooke Declean! ” L'impatience se fait sentir dans les rangs, les personnes présentes souhaitant connaître l’identité du co-tribut de la jeune femme. “ Passons à ces messieurs! ” L'hôtesse se dirige cette fois-ci vers la bulle de verre contenant les papiers des jeunes hommes. Après quelques secondes, il sort un petit papier, qu'il déplie précieusement.

“ Yorell Moon ” »

Aucun volontaire possible puisque Yorell souhaite participer. Postez à la suite tout comme précédemment.

Ne rien entendre, ne rien voir, ne rien dire.

Il y a des bracelets autours de ses poignets, argentés, des dizaines de chaines et de breloques. Ils cachent les cicatrices. Le métal tinte à chacun de ses mouvements et le bruit lui fait grincer des dents, mais ses mains son posée sur ses jambes croisées, tremblant légèrement.

Il y a du rouge sur ses lèvres. Beaucoup trop rouge, trop vulgaire, même pour le Capitole. Il y a aussi un sourire, calme et un brin provocateur. Un sourire calme et trop serein qui contraste avec le léger tressautement de sa bouche.

Il y a du noir sur ses yeux, elle n’a pas pleuré, pas encore. La robe aussi est noire, trop courte comme à l’accoutumée.  Imperturbable, impeccable dans son rôle, cela doit rendre si bien sur les écrans au Capitol.

Ne rien entendre, ne rien voir, ne rien dire.

Elle voit autours d’elle mais ne regarde pas. Elle entend mais n’écoute pas. Le monde glisse sur elle, rien n’existe d’autre que sa concentration sur ses geste. Elle a totalement conscience de chacun de ses mouvements. Rien n’est fait au hasard, pas la main qui remonte pour glisser une mèche sombre dernière son oreille, pas même sa langue qui humidifie parfois sa lèvre inférieure.  Tout est calculé, du papier à musique jouant une mélodie nauséabonde. Elle scanne la foule d’un regard aveugle, ses sans jamais s’arrêter, sans jamais s’attarder. Les visages  sur la place son flou et c’est bien mieux ainsi. Elle a presque peur de reconnaitre quelqu’un. Adonis est dans la foule, comment pourrait-il en être autrement ? Elle s’autorise presque un coup d’œil vers les uniformes blancs. Presque. Cà ne fait pas partie du plan. Swain était là aussi. L’année dernière. Avant tout çà. Mais elle ne veut pas penser à Swain. Elle ne doit pas penser à Swain, pas aujourd’hui.

Ne rien entendre, ne rien voir, ne rien dire.

Elle n’écoute pas l'hôtesse parler, à quoi bon ? Elle sait ce qui va arriver. Il arrive toujours la même chose. Et immanquablement, le silence. Un nom lancé et une vie brisée, une jeune fille rousse monte sur l’estrade, puis un garçon. Rien de nouveau. Elle laissera à Wyoming le soin de s’occuper de la tristesse. Elle a assez donné. Il ne lui reste que la colère, c’est déjà bien assez difficile à gérer. Et le sourire s’élargit légèrement, une ligne dure sur ses lèvres ourlées de rouge. Un sourire sans joie, un sourire qui montre ses dents. Elle se demande l’espace d’un instant si Swain regarde la moisson dans son trou du District 13, s’il sait faire la différence entre ces sourires. Elle lance un dernier regard à l’œil noir de la caméra et reporte son attention sur les tributs.

Ne rien entendre, ne rien voir, ne rien dire.

 Ne pas entendre la plainte déchirante de la jeune fille en pleurs sur le sol, ne pas voir la détresse sur le visage des tributs, ne rien dire. Parce qu’il n’y à rien d’autre à dire. Et puisse le sort vous être favorable. 

Désolé, il l'était de plus en plus. Tout se passa très vite. Comme d'habitude, pour la Moisson. Il fallait que ce soit rapide et propre. Aucune rébellion, aucun acte indiquant le non-respect des lois ou de provocation. Tout devait être parfait. Le pacificateur en chef y veillait bien. Tout était chronométré, une façon pour le Capitole de tout calculer et contrôler à nouveau. Une fois la fillette montée sur l'estrade, c'était au tour des garçons. Adonis jeta un coup d’œil dans la foule, sourcils froncés. La Moisson était bientôt terminée :

«  - Yorell Moon ! ».

Adonis cligna des yeux. Cette fois-ci, ce prénom, il le connaissait. Cette fois-ci, il savait qui allait s'avancer jusqu'à l'estrade et partir pour les Hungers Games. Jusque-là, il n'avait jamais réellement connu les jeunes qui partaient ; il avait parfois croisé l'une de ces petites têtes blondes dans la rue, en avait martyrisé d'autres mais là... Il y eut à nouveau ce silence pesant. Adonis se crispa peu à peu, sans trop savoir pourquoi. Il en avait rien à foutre, de Yorell Moon. Ou peut-être pas... Il l'avait côtoyé, il connaissait sa petite garce de sœur, il le connaissait lui. Il savait qu'il n'y survivrait pas. Le pacificateur se devait de rester impassible, réprimant un gros soupir, gardant la tête haute alors qu'il n'avait qu'une envie : la baisser.

Le silence et puis, plus rien. Progressivement, les garçons créèrent un fossé entre eux et celui qui avait été désigné. Comme un paria. Il ne bougeait pas, restait sur place et d'un signe du menton, Nightsprings ordonna que quelques pacificateurs montrent le chemin au gamin. Bientôt encerclé, le garçon bougea enfin et se dirigea sur l'estrade. Il avait ce même visage, inexpressif, à la limite de l'insolence. Etait-il heureux de partir mourir au champ de bataille ? Il y avait déjà perdu une sœur, Adonis connaissait son histoire, tout comme les trois quart des habitants de Panem. Certainement qu'ils repasseront à la télévision les Jeux de sa sœur pour accentuer le côté dramatique et maudit de la famille Moon.

Après tout, il avait fini par en avoir, de la pitié pour lui. Yorell Moon.

Brooke a finalement du tourner le dos à celel qui sera sa mentor. Elle ne sait pas si elle sera capable d'affronter le regard des siens, de tout son district rassemblé là, à ses pieds. Elle n'en est pas sur mais après tout, a-t-elle vraiment le choix ? Ce n'est que son district, pour l'instant … Elle cligne des yeux. Après, il va lui falloir affronter le regard du capitole, des sponsors, elle le sait très bien ! Cette idée lui donne le vertige, à tel point que la rouquine doit un instant fermer les yeux. Rester calme, autant qu'elle le peut. Elle pensera au reste plus tard. Il y a d'abord le train, elle va apprendre à connaître ses mentors, l'autre tribut et …

L'autre tribut. Brooke secoue la tête au moment ou l'hôtesse plonge la main dans le récipient de verre qui contient les noms des tributs garçons. Elle tourne la tête, plisse les yeux, observe avec une peur grandissante la main qui hésite, cherche, finit par attraper un papier. Elle ne sait même pas pourquoi elle a peur. Pour qui. Brooke n'a pas d'amis, elle n'a pas à avoir peur pour …

Yorell Moon.

Elle ne sait même pas qui c'est. La seule chose qui est sure, c'est que Brooke va devoir apprendre à le connaître, au moins un petit peu … Elle soupire malgré elle. Apprendre à connaître les gens n'est pas son fort – elle n'en a jamais eu envie, en vérité. Brooke n'est pas très sociable. Pourtant, elle tend malgré elle le cou en attendant de voir son visage – et puis elle le reconnaît. Yorell Moon a une maman styliste au capitole. Elle s'est toujours dit que ça devait être bien, que le garçon devait sans doute bénéficier de … d'une protection, peut être ? Idée stupide, elle ne s'en rend compte que maintenant. Elle l'observa monter les marches, constata le masque de froideur qui s'était installé sur le visage du garçon et soupira une nouvelle fois. Faire connaissance serait sans doute plus compliqué qu'elle ne le pensait. Tant pis. Il ne la regarda pas, elle détourna donc le regard.

Il lui fallu bien peu de temps pour croiser le regard de sa mère et de son père, embués de larmes, dans la foule. Au fond, tout au fond. Brooke ferma un bref instantes yeux, le temps d'oublier la peur, de la repousser au fond d'elle. De l'oublier. Quand elle ouvrit les yeux, elle se sentait déjà mieux – un petit peu. La rouquine adressa un sourire maladroit à ses parents, Deborah lui envoya un baiser du bout des doigts.

Elle n'aurai sans doute guère mieux, mais tant pis. Brooke décida que cette image serait la seule du district 8. Le baiser de sa mère et le sourire terrifié de son père, juste avant de décider de revenir. Elle n'était sûrement pas la seule à décider cela, mais qu'importe. Elle avala sa salive, releva les yeux. Ça irait. Ça irait …