☣	there's a black crow sitting across from me, his wiry legs are crossed ; he is dangling my keys, he even fakes a toss. whatever could it be that has brought me to this loss ?

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Tu fermes les yeux. Elle est là, imprimée dans l'ombre de tes paupières. Elle est là, mais la rage est présente aussi. Elle est là, avec tes rêves d'avenir et ta progéniture morte avant même d'avoir vécu. Et la colère sourde l'auréole. Les envies de vengeance et l'amertume. Elle est là, filigrane de ton esprit et de tes mémoires à vif. Mais quand tu rouvres les yeux, il n'y a que le vide. Qui te blesse et qui te heurte. Te rappelle à la réalité. Et ce frisson qui dévale ta peau. La poussière qui flotte doucement dans l'air. Comme une myriade se révélant doucement quand un raie de lumière la frappe.
Alors il bat des cils. Il n'y a plus grand-chose. Si ce n'est de la douleur. Celle qui lui tire la peau. Et celle qui lui blesse le coeur. Combien de temps ? Combien de temps depuis ce réveil ? Deux semaines, sans doute. Deux semaines qu'il rouvrait les yeux, allongé sur la table de la cuisine. Son dos le brûlant de souffrance endormie par l'engourdissement. Se réveiller, sans comprendre, l'espace d'un instant. L'esprit vide et la mémoire lointaine. Mais pas assez fugitive pour lui éviter les souvenirs. Loin de là. Il y a Thybalt qui est là. Il y a les flashs qui se suivent dans son crâne. Et l'envie de se rendormir. À jamais. De tout effacer. De se réveiller encore, et que cela ne soit qu'un mauvais rêve. Mais il a encore du sang sous les ongles. Romeo leva péniblement ses mains devant ses yeux. Assis là sur cette chaise, dans le sens contraire. Il regarde ses mains calleuses du travail. Et incrustées de sciure. Et d'hémoglobine qui ne partait jamais. Trop imprégnée dans les légères failles de ses paumes. Il déglutit. Il ne voit qu'une chose, depuis. Le sang du pauvre homme. Le sang de sa pauvre femme. Défunte femme. Il serre les dents. Non. Tu restes ainsi. À demeurer sur la réserve. À rester tourné vers toi-même. À intérioriser tes hurlements extrêmes. Tu te relèves. Le bandage est là. Vil tissu à enrouler ton corps, à enserrer ton torse et ton dos. Il y a encore des coups égarés pour se marquer un peu plus haut. Sur tes épaules. Il passe ses deux mains sur son visage. Et ce silence, dans la maison. Rien n'avait changé, pourtant. Rien n'avait bougé, entre avant et après. Toujours la même chose, les mêmes meubles, le même aménagement. Au détail près. Qu'il n'y aurait plus jamais de changement. Tu n'en veux plus, d'ici. Tu n'en peux plus, d'ici. Et tu ne peux même plus sortir sans les sentir. Ces regards. Certes. Il était fautif. Fautif et coupable d'avoir laissé sa violence et son désespoir se déchaîner sur le premier venu. Il l'acceptait. Mais qu'on le soupçonne. Ne serait-ce qu'un peu. Qu'il soit la cause de la mort de sa propre femme. De son propre futur enfant. Non.
Inspiration. Expiration. Les volets sont quasiment tous fermés, de toute façon. Il n'est pas sorti, depuis l'humiliation. Chair de poule dévalant son échine meurtrie. Ermite. Il vit ainsi. Il survit, il sous-vit. Il ne veut plus recroiser un seul de leurs visages. Pas pour y voir le mépris. Le doute. Pas de ça. Il n'a plus rien, de toute manière. Il n'a plus rien d'autre que des envies de meurtre. Envie de faire payer cher à celui qui lui a lacéré le dos. Il n'attend même pas de visite. Il n'attend rien. Si ce n'est que sa décision soit prise. Que la douleur s'estompe un peu plus. Et qu'il puisse mettre les voiles.

Isolated system.

Romeo & Ruby.

Deux semaines. Elle lui avait laissé deux semaines pour geindre. Deux semaines pour pleurer. Deux semaines pour se plaindre. Deux semaines pour se rappeler. Deux semaines pour être meurtri. C'était deux semaines de douleur, deux semaines d'oubli, deux semaines d'horreur, et deux semaines, ça suffit.

Des bruissements de pas sur le sol. Une ombre, fugitive et furtive. Quand pareil homme s'isole, il faut plusieurs tentatives. Plusieurs essais pour le ramener. La jeune Ruby était décidée. Effrontée, impulsive... entêtée et chétive.

Les bouches déversaient des flots d'ignominies dans ce pauvre district qui lui paraissait tout petit. Ruby se sentait oppressée, les pacificateurs avaient eu ce qu'ils voulaient. L'accusation était proprement infondée : même Ruby Poezyn, à seize ans, le savait. Et ce n'était qu'avec plus de hargne à présent, qu'elle exécrait ces pantins malfaisants. Il y avait enfoui dans l'oeil de cette jeune fille, comme un air d'amertume au fond de la pupille. Sans hâte, mais toujours résolument, elle cheminait vers la maison de sa démarche d'enfant. Les bruissements de pas sur le sol, les volets étaient clos. Elle ne s'en arrêterait pas là : Ruby avait du culot.

Elle ouvrit la porte qui n'était pas verrouillée, et pénétra dans le joli petit foyer. La maison semblait avoir perdu sa chaleur : pour le médecin, sans doute n'avait-elle plus la même valeur. Ruby était venu plusieurs fois déjà. Mais elle n'avait jamais fait attention. Dans l'édifice, la lumière entra, car elle n'avait pas fermé cette cloison. Et par "cloison", j'entends "porte", celle qui isolait Romeo de l'extérieur. Comme une prison en quelque sorte, car elle scellait son bunker.

« Mr Shughart. »

Ni un appel, ni une demande. Ni une commande, rien de tout ça. Ruby venait tout simplement de faire là un constat. Son professeur officieux se tenait là, misérable. La jeune rebelle l'observa d'un oeil inqualifiable. Lentement, elle attrapa une chaise pour s'asseoir face à lui. Et une fois ceci fait, la jeune fille dit :

« Je viens pour ma leçon. »

Elle ne le laissait pas tomber, et le lui signifiait ainsi. L'air de rien, la petite Ruby sourit. Rien n'était faux, elle aimait bien son instructeur. Et ce même s'il lui paraissait parfois un peu fou ou railleur. Elle avait déjà appris avec lui. D'ailleurs ça n'avait jamais été vraiment trop écœurant, avait-il pris sur lui ?
La rebelle savait que son aîné avait fait une erreur en se battant. Tout comme elle savait que les pacificateurs faisaient pire en martyrisant et humiliant. Ruby n'avait pas vu la punition. Elle avait cependant cherché à venir au plus tôt mais, « ce n'est pas quelque chose pour toi Ruby » que de voir des dos en lambeaux. Toutefois elle se préparait à voir bien pire, Ruby. Elle espérait vivre plutôt que subir, Ruby. On ne la préserverait pas éternellement. Elle rêvait déjà à prendre part au prochain soulèvement. Depuis quelques années, un plan mûrissait dans sa tête pour les Jeux. Mais elle n'en parlait pas car elle souhait le faire seule, c'était mieux.
La petite Ruby rêvait oui, mais quel prix devrait-elle payer ? La vue de Romeo aurait dû la mortifier, pourtant elle n'était plus choquée. Le Capitole déployait des moyens pitoyables et violents. Elle trouvait cette terreur imputable au président. Mr Shughart avait traversé tout cela et, bien qu'abattu, il se trouvait encore là. Ruby admirait ce pauvre homme pour sa force. Un coeur meurtri battait sans doute faiblement dans son torse. Il supplanterait ses faiblesses, c'était une certitude. Voilà pourquoi elle était devenue une traîtresse : voir enfin ce genre d'attitudes. Au Capitole, l’opulence, la superficialité et la luxure. Mais chez Ruby, l'ennui exacerbait la haine de la démesure. Elle était partie pour apprendre, et n'était pas déçue.

Un nouveau regard vers Romeo, un nouveau sourire réservé.

Elle voulait aider. Pouvait-il seulement lui dire comment ?
Après tout, il lui avait enseigné. Et être ingrate, c'est indécent.

Cookies d'Epicode

Moooh il fait trop de la peine ce type T.T Franchement c'est un plaisir de te lire, même si il fout les boules avec son histoire affreuse !   

Pour ma réponse : c'est couuurt, mais j'ai une excuse, les rimes c'est un peu épuisant (aa). C'était une petite expérimentation, j'espère que ça te plaira  

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Il n'avait pas pleuré directement. Il n'avait pas eu envie de compresser son crâne entre ses propres mains quand il y avait encore son soignant sur les lieux. Ils avaient bien fait les choses. Lavé le parquet. Effacé le sang. Mais la peine était là. Comme quand il s'était retrouvé enfin seul. Pantin désarticulé perdu au milieu de cette grande scène désertée. À cet instant précis, il avait haï la vie. Et il avait encore plus haï la Mort. Parce que cette salope-là, il aurait aimé lui faire bouffer ses propres dents. Aussi cru et aussi dur que ça. Il l'avait croisé plus d'une fois. Il avait flirté avec elle. Mais à ce jeu sans fin, elle gagnerait toujours. Et cette inéluctabilité, à cet instant-là, lui avait donné envie de hurler encore et de maudire chaque atome d'air, chaque particule de vie existant en ce monde. Parce que lorsque tout semblait s'écrouler pour l'un, la vie des autres continuait. Le soleil se levait et se couchait. Les jours passaient. Jusqu'à en arriver là.

Oui. Deux semaines pour se lamenter suffisaient sans doute, pour la retraite d'un ermite ayant perdu raison de vivre si soudainement. Mais il ne s'était pas tant plaint que ça. Il n'avait pas gémi. Il avait frappé certains meubles et il avait serré les poings à s'en enfoncer les ongles dans les paumes. Il s'était senti petit et misérable. Et cette sensation l'avait offusqué. Et l'avait effrayé. Alors il avait fait bloc du silence. Dans cette prison sans cadenas. Tout le monde aurait pu rentrer. Personne n'avait osé pousser la porte. Comme si la peur de voir ce qu'ils trouveraient en entrant avait ainsi aussi paralysé les quelques rares amis qui lui restaient. S'il lui en restait encore, après tout cela. Toute cette mascarade. Ce cauchemar en temps réel. La porte était restée fermée. Comme les fenêtres. Comme les volets. Comme son coeur, replié, rabougri. Comme son visage. Refusant de laisser trace d'un quelconque état d'âme. D'une émotion. Avoir l'air fort. Pour l'audience absente. Et les gonds avaient grincé. Chuinté doucereusement comme ils ne l'avaient plus fait depuis trop de temps. Romeo était là. À ne rien faire. Ou plutôt à tout faire, justement. Tenter de trouver une issue, une sortie, un moyen. D'éviter la fin. Il leva lentement ces yeux sans éclat vers la silhouette entrante. Et il n'eut même pas la force de sourire. De relever un coin de lèvres. D'esquisser un salut. D'articuler un mot. Non. L'envie de lui dire de dégager traversa vivement son esprit. Attirante. Alléchante. Si facile. Lui dire de foutre le camp, comme au début. Mais elle avait pris la parole. Elle l'avait appelé monsieur. Et il y avait un tant soit peu de respect, là dans sa voix, là dans ses yeux. Alors qu'elle s'asseyait. Qu'elle lui souriait légèrement. Qu'elle venait demander de nouveaux enseignements. À ne rien dire ainsi, à ne rien faire, il se sentait aussi faible qu'autrement. Plus de pouvoir. Même face à une gamine de seize ans. Il se redressa légèrement. Passa une main sur son visage aux traits las et fatigués. "C'pas le moment, Ruby." Un vague marmonnement. Pourtant si clair et distinct. À laisser ses prunelles dériver sur son monde étranger, un instant, avant de revenir les figer sur le visage de l'enfant. Non. Ce n'était pas le moment. Il aurait préféré être seul. Ne pas avoir à faire de trahison. Assassins mensonges par omission. Comme quand on oublie de dire au revoir à qui que ce soit avant de quitter définitivement son pays.

Il n'était pas d'humeur. Encore trop groggy de cette absence de compagnie. Mais pas si dur à être poussé dans ses retranchements au moindre mot de travers. "J'ai rien à t'apprendre." Cela aussi, il lui avait servi, au début. Ours bougon ne voyant pas en quoi il pouvait transmettre le moindre savoir. Il avait tout appris tout seul ou presque. Pour quoi, au final ? Ne pas réussir à sauver la vie de sa propre femme. Douce ironie. Qu'on ne lui parle plus jamais de donner la vie. À moins de vouloir la mort.

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Il n'en avait que faire. Plus rien à foutre. Du regard des gens. De ce qu'on dirait dans son dos. Des rumeurs qui courraient dans le district. De toutes ces choses qu'on pourrait lui faire porter. De toutes ces accusations sans preuves et de toute la haine du monde. Il l'avait en lui. Il l'avait, cette haine. Comme il avait la rage. Réduites, toutes deux, en un sombre noyau logé au creux de son coeur. Infime, minime, minuscule. Une pépite de noirceur. Un gars pas forcément malheureux. Il rembarrait comme il voulait. Il tirait la tronche, et faisait une gueule de dix pieds, certains soirs, certains jours. Pas forcément malheureux. Parce qu'il aimait cela. Comme un con. Aussi simplement que ça. Quand un brin d'impression, celle de se sentir utile, se faisait sentir en lui. Se sentir utile. Non pas comme en cet instant. Non pas comme la loque humaine que Ruby lui disait qu'il était. Et il l'écoutait. Il l'écoutait, l'âme vrombissante.
Qui osait donc briser cela ? Qui osait donc venir lui dire ce qu'il devait faire ? Il était libre. Libre de vouloir s'enfermer dans un deuil solitaire.
Un frisson paresseux courut le long de sa peau épaisse. Faite pour résister. Cuir tanné par le temps et les intempéries. Et ce regard, usé et délavé. Par toutes ces larmes qu'il n'avait jamais pleurées. Des alliages tissés sur une armature solide. Des os faits pour briser ceux des autres. Revers de la médaille. Quand l'on connaissait  les moyens de réparer. On était aussi au courant des multiples façons de casser et déchirer. Et dans les méandres de son esprit et de ses pensées, des inspirations fugitives fusaient telles des comètes pour disparaître dans l'instant. Il aurait, d'une certaine façon, lui faire garder le silence. Si possible à jamais. Qui était-elle pour venir le chercher dans son dernier refuge, bête blessée, et lui dire qu'il aurait dû se comporter autrement.
Et il la fixait. Il la fixait sans ciller. Une de ses affreuses manies. Qui en déstabilisait souvent plus d'un. Peu habitués à se sentir sous le fer de pupilles tête d'épingles pareilles. Ridicule. Ridicule, quand on y réfléchissait. Et même s'il n'avait pas voulu répondre dans l'instant, elle continuait. À enfoncer le clou et à crucifier le peu de valeur et d'ego restant à Romeo. Battement de cils. Le retour du regard en normalité. L'inspiration. Les mots de sa jeune apprentie coulant et s'insinuant dans les craquelures du vernis de son tableau humain. Infiltrations multiples pour venir réhydrater en son muscle cardiaque l'asséchée pépite. Et l'envie de gronder. Grogner. Comme la bête qu'il avait toujours été. "Pauvre gamine." L'oeil sombre. La voix basse. Le ton tonnerre roulant dans le lointain. Pauvre gamine. Petite expatriée, petite qui du haut de ses seize printemps pensait donc lui raconter la vie. Il se releva lentement. Méthodique. Machine rouillée, moteur au ralenti. Et pourtant, dans son torse, on aurait pu entendre rugir le moteur encrassé. "J'ai plus ma place ici." Non. Plus sa place dans cette maison dont chaque habitant le regarderait d'un air suspicieux. Empli de doutes et d'amertume. Il est là, debout, face à elle. La mine renfrognée. "Tu crois que je suis resté à pleurer pendant deux semaines ? Tu crois que je n'ai pas juste un peu réfléchi pendant tout ce temps ?" Il déglutit. Lacs glacés de ses prunelles s'échouant au hasard sur les accroches visuelles de cette pièce. Plus grand-chose. Plus rien, de toute manière, pour rattraper sa personne. Et retour sur Ruby. Quelques secondes. Un vague grommellement. Qu'il se retourne. Les pas mesurés, un pied, puis l'autre. Et au passage, fermer cette satanée porte que la jeune fille avait laissée ouverte. Le retour de sa pénombre bienfaitrice. "Ramène-toi." Un ordre. Efficace. Qu'elle le suive. Ou qu'elle lui foute définitivement la paix. Il se mit lentement à monter l'escalier menant au maigre étage. Sans rien dire. Mâchoires serrées. Son poids allant, d'une part à l'autre de son corps, marche après marche. Pousser cette porte, au bout du chemin. Ouverture sur la seule pièce où les volets n'étaient pas clos. Et ce sac, posé dans un coin de la pièce. Sac usé de trop avoir été traîné, d'une scène à une autre, d'un cas à un autre. Il le fixa. Le temps d'une respiration ou deux. Pour mieux retourner son attention sur la jeune Ruby. Elle devait avoir compris. Elle aurait dû comprendre. Il s'en doutait. Il le savait. La main toujours posée sur cette poignée de porte. Les battements lourds de son muscle cardiaque. L'attente. Et les mots qui se font leur place, malgré tout ce qui pourrait arriver. "Tu dis rien. À personne. Jamais." Inspiration. Expiration. Sentence. "À part si tu veux que j'te l'fasse payer." Et il ne se moquait pas d'elle avec ces mots-là. Pas le moins du monde. Simple et sobre vérité. Il n'hésiterait pas, refusant la trahison. À mettre les menaces à exécution. Pas un mot, pas un geste, pas une seule preuve. Qu'elle ne laisse rien filtrer, que ce soit dans deux jours ou dans vingt ans. Rien. Jamais. Mais au moins pourrait-elle voir. Qu'il n'était pas si inactif que cela. Qu'il n'était pas tant passif qu'elle pouvait le croire. Que malgré tout, il y avait la colère pour battre dans ses veines.

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Ultraviolence.

Au final, t'avais juste un peu plus brisé le tout. Tu n'avais fait que couper les derniers cordons. Les dernières attaches. Comme une sentence implacable. Comme la hache du bourreau sectionnerait la nuque du condamné. T'en voulais pas. De sa pitié, de ses remontrances. Elle avait seize ans. Elle n'avait pas eu, elle, à voir un foetus au milieu du sang en sachant qu'il portait une partie de ses gênes. N'avait pas eu à hurler comme un damné en secouant en vain ce corps inerte qu'il avait tant aimé. Et tout cela, ça avait été pour la violence interne qu'elle avait calmé, pendant un temps. Et qui avait explosé. Et aujourd'hui, face à toi, une gamine te reprochait tes choix et ton comportement. Tu menacerais qui tu voudrais. Et elle n'en aurait rien à faire. Pas ses affaires. Tu serres les dents. Ultraviolence. Tu l'as virée de ta maison. T'as fait ça. Sans ciller. Sans le regretter dans l'instant. Avec les mots qui tranchent. "Pille ma baraque si ça te chante quand j'serai plus là." Tu l'as poussée plus ou moins doucement. Pour qu'elle sorte. Qu'elle ressorte. Descende ces escaliers. Et arrête de te faire la morale. "J'vais m'rendre utile, qu'est-ce que tu veux ?" Tu as fini de nouveau dans le salon, avec elle face à toi. Et tes nerfs roulés en boules de barbelés. "C'est bien, dis-moi qu'j'ai encore une place ici. Dis-leur aux gens dehors, à tous les gars avec qui je bossais avant. Y'en a la moitié qui aimait déjà pas mes méthodes. Doit y'en avoir les trois-quarts qui pensent que j'suis un monstre." Le coeur battant. Qu'est-ce que t'y peux ? Ultraviolence. Tu es un lion en cage. Tu es la rage au coeur. Tu es la peine des deuils. Tu es l'animosité des incompréhensions. Tu te calmes. Tu marmonnes. Tu bougonnes. "Fais-toi plaisir, prends tout c'que tu veux une fois qu'j'aurai quitté les lieux. J'reviendrai pas." Tu la sens. Cette tension palpable qui bat des tes artères. Celle qui te fait tourner en rond. Celle qui te fait faire volte-face et changer du tout au tout en quelques instants. La bête grondante, le monstre qui attaque. De l'un à l'autre, un pas, une frontière faite d'air et d'airain. Un brin de rien. Et toi, tu faisais le funambule sur ce fil invisible. Tu l'as saisie à l'épaule. Pour la pousser vers la sortie. Définitivement. "Pense c'que tu veux, putain. J'suis pas ton p'tit héros respecté dans le quartier parce qu'il fout les mains là où les autres osent pas. Ce type il est mort, enterré. Si ça te chante, va jeter mes cendres, et fais ton deuil. J'suis pas un type bien. Au moins pas pour eux." Tu renifles. Toi et ton regard fiévreux. Toi et tes airs de tonnerre.

"Le type que t'as connu t'aurait dit... J'sais pas c'qu'il t'aurait dit. Mais putain s'te-plait. Fous-moi la paix." C'est ta supplique. Ta seule demande. Qu'on te laisse. Qu'on arrête. Le type qu'elle avait connu aurait sûrement pensé une chose. Bats-toi. Au moins, remplace-moi. S'il-te-plait, fais que je ne reste pas à jamais un paria. Fais que ça ait servi à quelque chose, quelque part. Fais que ça ait un peu de sens. Mais ça n'en avait plus. Et tu étais maintenant là. À fixer de nouveaux ces sacs. C'était fini.

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