We control the fear.

Lentement, ne jetant pas le moindre regard à l’homme assis en face de lui qui tentait de reprendre son souffle, Salem fit bouger ses doigts, posant un œil frustré sur ses phalanges. Il y était sûrement allé un peu fort, cette fois-ci. Mais tant pis. L’autre geignait, baissant la tête, collant son menton contre le haut de sa poitrine. Il n’avait pas craché le moindre mot ; ou presque. Comme beaucoup de soupçonnés rebelles, il avait confirmé son appartenance à ce camp de belles enflures, mais n’avait rien voulu dire d’autres. Rien, hormis « on va tous vous faire sauter la tête ». Charmant. Mais un élément comme un autre. Salem avait pris cela au mot. Et lui avait proprement sectionné un doigt supplémentaire. Le sang gouttait au pied du siège où sa victime était assise, poignets liés sur les accoudoirs, chevilles attachées aux pieds de la chaise. D’un geste lent, il se retourna, laissant le pauvre homme cracher autant de sang qu’il en perdait de son doigt, ou presque. Le Pacificateur toqua trois coups à la porte. Un homme en blouse blanche vint lui ouvrir. Il eut une petite grimace en voyant l’état atrophié dans lequel l’homme avait laissé le rebelle. Mais c’était son job. Nettoyer les cochonneries. Le laisser souffrir mais l’empêcher de crever. Ce gars pouvait encore servir. Salem n’en avait pas fini avec lui. Il avait eu beau lui éclater le visage à coups de poing, lui couper deux doigts à une main, et un à l’autre, ainsi que le débarrasser d’une de ses oreilles, ce gars pouvait encore servir. Attrapant son verre de whisky posé dans un coin, notre tortionnaire en but une petite gorgée, avant de le finir d’un trait, plus franchement. Il n’émit pas la moindre grimace, et laissa son verre posé là. Pas très conforme. Mais pour ce qu’il en avait à taper, cela n’allait pas le traumatiser. Repliant avec soin la lame de rasoir qui lui avait principalement servie dans la découpe d’oreille et qui lui appartenait, il la glissa dans sa poche. Pleine de sang. Il la laverait chez lui. Pas envie de rester là. L’ensemble des autres instruments resta dans la salle. À charge du docteur de nettoyer ce qui avait servi, et de stériliser ce qui servirait probablement demain. Faisant glisser son rasoir refermé entre ses doigts, les mains au fond des poches, Salem commença à marcher dans le long couloir des cachots du trois, l’esprit tranquille. Vidé de tout, hormis des hurlements de douleur de sa victime, qui se répercutaient encore dans son crâne. Dans quelques minutes, ils auraient disparu. Ce n’était qu’une question de temps, là encore ; tout venait à point à qui savait attendre.

Sortant doucement une main de sa poche, il étira doucement son cou, touchant du bout des doigts la longue cicatrice qui l’entourait. Assez épaisse, parfaitement visible, même si on essayait de la louper et de ne pas s’attarder dessus. La peau restait fragile, et bien qu’il ait récupéré l’ensemble de ses facultés vocales, son cou en lui-même restait encore un peu raide, et il se fatiguait rapidement. Il récupérait certes plus vite que ce que la plupart des gens auraient récupéré ; mais cela restait insuffisant à son sens. Il était sorti de l’hôpital depuis quelques semaines déjà, et ne se coltinait que la paperasse. Qu’il avait rapidement refourguée, pour s’amuser aux interrogatoires, mais surtout aux tortures. Son grand jeu. Son grand défouloir, depuis que Todd était mort, et qu’il avait un besoin fou de passer ses nerfs sur les rebelles. Tout ceci restant dans un but parfaitement éducatif et instructif, cela allait de soi. Reniflant doucement, le Pacificateur porta une main à ses côtes. Pas entièrement remises, elles non plus. Mais son dos, c’était bon. Couvert de longues cicatrices blanches, certes, mais remis, et prêt à l’usage. Toutes ces faiblesses n’empêchaient pas notre homme de reprendre l’exercice physique. De se remettre à cogner. Et d’assurer la sécurité dans son établissement aussi bien qu’avant, exactement comme il l’avait toujours fait. Le soir où il était sorti de l’hosto, un mec avait tenté de faire le malin, et de le provoquer. Le poing américain de Salem s’était écrasé dans sa gorge, puis sur sa nuque. Et il avait fait moins le malin, immédiatement. Hôpital ne signifiait pas infirmité. Et dès son retour, le Pacificateur l’avait fait très clairement comprendre à ses clients.

En une légère grimace, il tendit la peau de son cou, à nouveau. Dès qu’un petit tiraillement se fit sentir, il cessa, sortant les deux mains de ses poches. Couvertes de sang. Il allait passer par la case douche dès la fin du service, sans aucune hésitation possible. Remettant ses doigts au fond de ses poches, les manches de sa chemise beige toujours retournées sur ses avant-bras, également parsemés de taches écarlates, Salem ne remarqua pas le regard amusé que lui jetait un de ses collègues dans le couloir. Sa torture s’était aisément passée de toute propreté. Et l’oreille coupée au rasoir à la lame simple, pour des souffrances plus agréables et prolongées, avait versé un sacré lot de sang. Et bien éclaboussé. Jusque le long de son cou. Jusque sur son menton, et légèrement sa joue gauche. Ses vêtements étaient également maculés de taches rouges. Et il s’en rendait à peine compte. Blasé. En colère. La rage et la haine bouillaient dans son sang. Et il avait pris son pied à couper une oreille, des doigts, à foutre des coups de poing. Façon de parler, bien entendu. Mais il s’était défoulé. Et son aspect physique lui importait peu. Ses mains couvertes de sang séchés ne lui faisaient ni chaud ni froid. Il avançait, dans ce couloir sombre. Il approchait de la sortie des cachots, et passait près des salles d’interrogatoire. On savait tout de suite d’où il revenait. Ce qu’il avait fait. Et de toute manière, ce n’était un secret pour presque personne ; depuis qu’il était sorti, il tournait en rond. Et torturer, physiquement plus que mentalement, lui faisait passer ses journées à un rythme relativement confortable. On s’occupe comme on peut, que voulez-vous.

Mais, alors qu’il allait passer devant une nouvelle salle d’interrogatoire et sortir de ce long couloir pour rentrer chez lui, avec une petite douche sympathique en prévision pour se débarrasser du sang qui le couvrait, une silhouette s’interposa face à lui. Il s’arrêta. La détailla. Hm. Il avait fallu que dans ce grand jour de sadisme et de cruauté, il tombe face à elle. Que dans ce jour de colère sans fond, il se retrouve avec la chef des Pacificateurs du District juste devant lui. Et qui, visiblement, n’était pas là pour faire dans la dentelle. Salem la dévisagea lentement, les yeux légèrement plissés, sans remarquer outre mesure la dégaine affligeante dont il faisait preuve. Il avait quitté l’uniforme avant de rentrer dans la geôle, préférant salir ses propres vêtements, comme beaucoup faisaient. De toute manière, il ne foutait pas le nez dehors. Quel mal y avait-il à se vêtir en civil, face à un homme qui ne reverrait jamais la lumière du jour ? Il avait de plus fini son service. Et se foutait totalement de ce qu’elle pouvait penser à cette seconde précise. Cependant, voyant qu’elle ne semblait pas passer son chemin, il ne bougea pas, relevant légèrement la tête, lui jetant un regard interrogatif. Suspicieux. Curieux. Entre Hildegarde et Salem, il y avait eu des hauts et des bas. Mais ces derniers temps, ils étaient plutôt dans une période de bas. Jalousie, colère, vengeance, devoir. Les quatre principales lignes de conduites qui faisaient qu’ils s’entredéchiraient en silence, sans la moindre goutte de sang. À coups de regards. À coups de mots. Mais là, Salem avait fini sa journée. Il n’avait pas envie de se battre. Il avait passé ses nerfs, et n’avait pas envie qu’elle les lui remette en pelote, malgré son sang-froid légendaire. Il plongea ses yeux dans les siens, légèrement froid, montrant très bien à quel point ce face à face l’ennuyait autant que le perturbait dans son programme. « Hm. » Le petit son sortit du fond de sa gorge, sans pour autant qu’il n’ait ouvert les lèvres. Il n’y avait rien d’autre à dire. Salem n’avait strictement rien à ajouter. Et pourtant, elle ne le laisserait pas comme cela, c’était certain. Trop de caractère.

Enfonçant correctement ses mains dans ses poches, laissant ses doigts se contracter autour du rasoir replié, et les autres autour de son poing américain, Salem se força à décontracter ses épaules. Il cligna lentement des paupières. Les vêtements barbouillés de sang. Le visage maculé de gouttelettes pourpres. Sanguinaire, cruel, indécent.

Quoiqu’elle puisse lui vouloir, il savait que cela n’aurait rien de gentil. Rien d’agréable. Mais quoique cela puisse être, il savait tout aussi bien que cela ne l’empêcherait pas de dormir, ni ce soir-là, ni aucun autre soir.

Buried in water.

Hilda. Salem. Salem. Hilda. Et ce regard, sombre et dur, à la fois inexpressif et débordant de signification. Ce regard qui ne cillait pas, quatre prunelles chocolatées mêlées les unes aux autres, deux à deux, pour donner cette dureté et cette violence qui les caractérisait. Il ne baissait jamais les yeux. Même face à elle. Pourquoi l’aurait-il fait ? Elle était sa supérieure, elle était Pacificatrice en chef de tous les districts de Panem. C’était un poste important. Un poste prestigieux. Mais pas de là à se voir offerte la soumission de Salem. Ils se ressemblaient. Deux forces de la nature, chacun à leur niveau, chacun à leur manière. Deux colosses, ne ployant ni sous la tempête ni sous la pression. S’ils avaient été face à la torture, nul doute qu’ils auraient tenu leur langue. Deux colosses, là était le terme. Plus psychologiquement que physiquement, même si leurs atouts physiologiques n’étaient pas à négliger. Pourtant, derrière leur force, leur mental d’acier et leur fâcheuse tendance à faire face à tout ce qui aurait fait ployer le commun des mortels sans même montrer un signe de faiblesse, ils étaient faibles. Faibles, comme des enfants. Deux colosses, certes, mais aux pieds d’argiles, mous et glissants, prêts à s’effondrer au moindre faux pas. Il suffisait d’un sujet, d’un mot bien placé. Il suffisait d’une petite chose de rien du tout, et tout se serait simplement écroulé. Édifice aux fondations ratées, buildings s’effondrant au premier tremblement de terre bien placé. Ils étaient solides, cela ne faisait pas l’ombre d’un doute. Mais derrière tout cela, ils étaient aussi fragiles que le commun des mortels. Ils n’avaient rien d’exceptionnel. Ils n’avaient rien d’immortels. La seule chose inhumaine chez eux était leur capacité à toujours faire comme si de rien n’était. Ne baisser les yeux devant rien, sous aucun prétexte. Laisser retomber la garde ne faisait pas partie de leurs habitudes. Ériger des murs solides, ne les laisser se fissurer pour rien au monde. Si leurs trésors enfouis, leurs souffrances cachées et leurs faiblesses masquées aux autres … Si tout cela était mis aux grands jours, ils seraient tombés. Sans l’ombre d’un doute. Fallait-il pour autant les sous-estimer ? L’un séparé de l’autre, en aucun cas. Les deux mis côte à côte, surtout pas. Ils restaient dangereux. Des prédateurs, ne reculant devant rien. La détermination pulsait dans leurs veines, au même titre que la hargne de vaincre, et de parvenir à leurs fins quels que soient les sacrifices demandés. Ils étaient similaires. Et à la foi si différents. Ils se regardaient, en chien de faïence. Se regardaient, sans hésiter. Sans ciller. Ils se regardaient. Et la plupart des gens qui auraient pu se décider à passer dans ce couloir avaient immédiatement pris le parti de changer d’itinéraire. Lorsque Salem Hyde-Earnshaw sortait d’une salle d’interrogatoire, on passait à ses côtés, on ignorait le sang, et on ne lui adressait pas le moindre mot. Il était dangereux ; pas fou-furieux, à l’instar de ses deux frères. On le reconnaissait à son flegme légendaire, à son calme plat mais menaçant. Il avait une toute autre dégaine que Lincoln ; presque aucune hésitation n’était possible, si on savait à quel caractère correspondaient l’un et l’autre. Mais, lorsque Hildegarde Falk-Lawson commençait à marcher dans les couloirs, on baissait les yeux. On la saluait, le plus rapidement possible. Et on se hâtait presque de passer, tout en essayant de rester calme et de ne pas paniquer. Tout en priant que ce n’était pas après nous qu’elle en avait. Une fois passée, on pouvait se détendre. Ce n’était pas à nous qu’elle allait faire ses remontrances, notre tête ne tomberait pas ce soir. Mais lorsque Salem croisait Hilda, c’était une autre histoire. Il s’arrêtait. Savait, de manière générale, qu’elle était là pour lui, si elle le regardait. Alors il se stoppait. La regardait. Droit dans les yeux. Et attendait. Que les remontrances viennent. Qu’elle lui expose le problème. Qu’elle vide son venin. Sous prétexte qu’il était le frère de Todd. Sous prétexte qu’il n’était rien de plus que le frère cadet de son ancien amant. Amant assassiné. Amant maudit. Jumeau maudit. Du pareil au même, presque. Mais il ne disait rien. Jamais rien. Ce n’était pas pour le perturber. Ça ne l’avait jamais été.

À sa première réplique, il laissa un air léger glisser sur son visage, se détendant, inclinant la tête d’un côté pour continuer de la dévisager, le plus simplement au monde. « Simple travail. » Il n’ajouta rien, se doutant pertinemment qu’elle avait bien d’autres ambitions que de lui reprocher son attitude sanguinaire et ses vêtements tachés, en plus de ne correspondre en rien à l’uniforme. Il se tut donc. L’écoutant. Sortir ? Quelle belle occasion. Quel beau projet. Il haussa très légèrement les sourcils ce pendant qu’elle prononçait ses mots. Hm. Il se doutait bien qu’il y avait un mais. Il viendrait, à un moment. Il la regardait, battant simplement des paupières, plus détendu. Il avait sorti les mains des poches, avait croisé les bras sur sa poitrine, et s’était calmé. Doucement, ne se préoccupant pas du sang qu’il étalait désormais sur ses avant-bras, il continua de la dévisager. Dévorer du regard ? N’exagérons rien. C’était un désir sourd, profondément enterré au creux de son être depuis de longues années déjà. Il avait ce comportement vis-à-vis d’elle qui en laissait entendre autant qu’elle aurait voulu en déceler. Mais elle ne faisait jamais rien. Ne disait jamais rien. Pas plus que lui. Les sous-entendus n’étaient même pas leur fort. Seuls les regards importaient. Lourds de sens, seulement pour qui savait les lire. Personne n’aurait pu comprendre la manière dont Salem regardait Hilda. Si ce n’était elle, peut-être. Et encore.

Le mais. Il arriva enfin. Elle ne lui faisait pas confiance. Hm. Rien de nouveau sous le soleil. Depuis la mort de Todd, et tout particulièrement après l’accident que le Hyde-Earnshaw avait subi, Hildegarde n’avait plus la moindre réelle confiance en les actes du Pacificateur. Comment l’en blâmer ? Chaque millilitre du sang de Salem portait un désir de vengeance assourdissant et mortel pour quiconque d’autre que lui-même. Il ne vivait plus que pour trouver ses assassins, ne respirait plus que pour détruire la vie de ceux qui avaient pris celle de Todd. Il ne prenait aucun repos, brûlait d’impatience de les trouver et de leur ôter tout ce qu’ils avaient, avant de finalement les offrir à la Faucheuse dans les souffrances les plus atroces. Cela se savait. Il n’avait jamais eu besoin d’en parler, jamais eu besoin de l’exprimer. On ne le lui avait même jamais demandé. À quoi bon ? Todd était son frère. Il avait été tué. Il se fichait bien de ce que les autres pouvaient penser. Il le vengerait. Les tuerait. Et mettrait de ce fait Lincoln hors d’atteinte des rebelles. C’était cela, le dernier petit maillon de son désir de vengeance. La peur. Il la ressentait. Elle était tapie au fond de son être, cendres ardentes dépourvues de flamme, cependant. Il la contrôlait, la tenait atténuée. Il la maîtrisait, chaque seconde qui passait. Mais elle existait. La peur de mourir, comme tout le monde. La peur de perdre son frère, également ; et surtout. Ils s’en étaient pris à Todd. S’en étaient pris à lui. Ne restait que Lincoln, sur leur liste, bien que Salem ne soit pas encore enterré six pieds sous terre. Il voulait les tuer. Et les tuerait. Hildegarde le savait. Et elle avait peur que cela ne joue sur son efficacité à travailler en tant que Pacificateur. Rien de plus compréhensible. Il expira quelques instants, tournant la tête pour essayer de détendre la peau tiraillée de son cou. Il avait levé l’espace d’une petite seconde ou deux les yeux de la silhouette fine et longiligne de la jeune femme. Et, lentement, il les reposa sur elle. Ses prunelles chocolatées fouillèrent les siennes quelques instants, transmettant toujours ce regard incompréhensible et insondable. « Je me doutais que c’était trop beau pour être vrai. » Sortir aurait été cool. Mais il était évident qu’elle ne l’aurait pas laissé. Il aurait été en danger. Et aurait soi-disant fait n’importe quoi. Pour couronner le tout ? Les médecins étaient encore contre le fait qu’il reprenne du service. Il aurait toujours dû être en convalescence, mais ne supportait simplement plus l’idée de rester chez lui à servir des verres d’alcool. Mais le sujet n’était pas là. Il secoua lentement la tête, durant une fraction de secondes, avant de l’immobiliser de nouveau, ses yeux braqués sur elle. « Si tu t’inquiètes d’une potentielle vengeance pouvant perturber l’ordre public, je te conseille de surveiller davantage Lincoln. » Ce, pour plusieurs raisons. Mais il n’avait pas besoin de le lui dire ; elle le savait d’elle-même. Le second jumeau était plus instable. Le dernier des trois frères à ne pas avoir encore été agressé, également. Et pour couronner le tout, lui aussi avait très certainement ses projets de vengeance. Il n’avait pas le sang-froid que Salem pouvait avoir. Et tout cela, Hilda le savait. « Et tu n’as confiance en personne. » lâcha-t-il finalement, après quelques instants de silence. C’était comme une conclusion. Une évidence. Hildegarde Falk-Lawson n’était pas de ces femmes à accorder facilement sa confiance. Ni à un gars aussi droit que lui, ni à un fou furieux comme Todd. Ou… Peut-être que Todd en avait eu, de la confiance, lui ? Ç’aurait été bas, de lui dire ça. Aussi ne le fit-il pas. Il se contenta de bouger doucement ses bras, les croisant d’autant plus fermement. La dévisageant. Éternellement.

Il ne souriait pas, mais cela n’empêchait pas son visage d’être détendu. Quel genre d’homme aurait pu afficher un tel détachement face à la présence d’acier de la Pacificatrice en chef ? Salem. Peut-être l’un des seuls à s’en foutre réellement. Si elle était venue pour lui dire cela, il n’y avait rien qu’il ne sache déjà. Elle s’était déplacée pour rien. C’était ce que ses réponses signifiaient. Ce que son regard laissait transparaître. Nullement insolent. Détache, et désinvolte. Comme il savait si bien l’être. Et comme il l’avait, au fond, toujours été.

Burning faith.

Il la détestait. Quelque part, c’était cela. De la haine. Féroce, toute aussi dangereuse que la vengeance. Coulant dans ses veines comme du plomb en fusion, le dévorant de l’intérieur. Il ne baissait pas le regard car il la respectait. Paradoxe. Il ne baissait pas le regard car il la haïssait. C’était un fait. Que pouvait-il bien haïr de plus que tout ce qu’elle pouvait laisser voir ? Que toutes ces raisons pour lesquelles le commun des mortels ne portait pas Hildegarde dans son cœur ? Elle était hautaine. Méprisante, sûre d’elle. Dans la simple mesure où elle avait raison la plupart du temps, certes. Mais cela n’empêchait pas son caractère de s’avérer absolument détestable. Pourtant, Salem n’en était plus à cela près. Depuis qu’il la connaissait, depuis toutes ces années, il avait appris à accepter cette idée qu’elle les prendrait toujours de haut. Tous. Y compris Todd. Todd. Peut-être résidait en ce nom la réelle raison de toute cette haine qui pouvait faire battre le cœur de Salem, chaque fois qu’il croisait le regard de la capitaine. Il n’avait jamais réellement éprouvé de mépris à l’égard de son frère. L’avait toujours estimé, l’avait toujours apprécié, à sa manière. Protégé, encore une fois à sa manière. Pourtant, il y avait une chose qu’il lui avait toujours enviée. Une simple petite … Chose. Hilda. Il n’avait jamais pu se l’expliquer, n’avait jamais pu le dire à qui que ce soit, ne l’acceptant déjà pas lui-même. Il n’avait jamais pu mettre de mots sur cette flamme qui consumait le peu de cœur qu’il lui restait. Il n’avait même jamais pu y poser la moindre émotion. À part cette forme indistincte de jalousie, qui prenait forme à chaque fois qu’il les voyait. Ensemble. Elle n’était pas particulièrement du genre à se montrer en compagnie de Todd ; là n’avait absolument jamais été la question. Pourtant, même lors des entrevues strictement professionnel, Salem n’avait pu s’empêcher de les fixer, de cet œil noir, sans en comprendre l’origine. Depuis la mort de son frère, c’était autre chose. Il ne le voyait plus, et Hilda non plus. Elle devait en vouloir aux rebelles, elle aussi. Leur avoir pris cet amant, leur avoir pris cet homme. Et Salem, lui ? Jamais il n’avait revendiqué sa place. Jamais il ne s’était battu pour elle. Il se battait pour des objectifs ternis par la fatalité, depuis des années déjà. Contrôler ses frères, les apaiser, les maîtriser. Voilà ce qui rythmait sa vie, chaque jour que le diable lui offrait depuis de longues années déjà. Il s’occupait du peu de famille qu’il lui restait. Gérait son établissement en plus de son emploi de Pacificateur. Et en l’occurrence, ces derniers jours, il tournait en rond, enfermé dans les cachots, à faire subir interrogatoires et tortures, à faire parler ou à parler. Les autres ne voyaient que le sang. Chaque fois que Salem entrait dans une cellule, on pensait, souvent à bien mais parfois à tort, qu’il n’allait se contenter que de son travail de boucher habituel. Sectionnant des membres, laissant le sang couler sur ses propres mains de bourreau, savourant les cris et les gargouillis de sa victime. Il fallait dire qu’en interrogatoire, c’était tout autre. S’il n’avait pas le droit d’user de la moindre arme, il pouvait rester assis. À fixer la personne en face de lui. De la même manière dont il fixait Hilda, après lui avoir étalé son point de vue sur la question. Mais dans l’instant présent, cela ne durerait que le temps de la conversation. Durant les interrogatoires, Salem ne prononçait souvent pas le moindre mot. Pas même la moindre question. Inutile ? Si vous saviez ce que la pression peut faire, sur les épaules de quelqu’un ayant chaque jour l’impression de porter toute la peine du monde. La pression d’un regard indéchiffrable. On ne sait pas ce qu’il vous veut, même si au vu des circonstances on se doute que tout cela rime avec « balance les infos ». Mais il ne dit rien. N’exprime rien. Ne vous lâche pas du regard. Bat des cils de manière trop espacée, stressante. La pression augmente. Il ne le veut pas ; c’est naturel. Il était incompréhensible. Salem Hyde-Earnshaw. Un homme aux pensées troublées, un homme difficile à cerner. Sauvage. Libre. Un animal. Indomptable. Auquel la Pacificatrice en Chef des Districts avait affaire depuis des années déjà. Elle avait appris. Compris. Qu’il la regarderait toujours de la sorte. Quoiqu’il arrive. Neutre, placide. Vindicatif, ardent. Désireux, désirable. Paradoxal. Sauvage. Libre.

Il inclina légèrement la tête en l’écoutant. Lincoln n’était pas un problème pour elle. Et très honnêtement, notre jumeau en avait bien conscience. Il savait cependant que s’il pétait les plombs et qu’il était absent, elle serait contrainte de faire usage de méthodes qui ne lui plairaient pas. Nouvelle frustration résultante de son enfermement intempestif. En dehors de ses horaires de travail, il tentait de garder un œil sur son frère. Mais une fois cloîtré dans les sous-sols réservés aux Pacificateurs, il ne pouvait plus rien. Cependant, la réponse de Hildegarde fit légèrement plisser les yeux à son interlocuteur. Elle venait d’obtenir une réaction. Pas mal, pas mal. On progresse. Cependant, sa tirade n’était pas pour plaire à Salem. Elle le savait très certainement. Oui, c’était bel et bien lui qui s’était retrouvé à agoniser au beau milieu d’une ruelle. C’était bien lui qu’elle avait secouru, et non son frère. Mais là n’était pas la question. La vengeance aurait été aussi brutale de la part de Lincoln que de la part de son frère. Pour l’un, on s’était attaqué aux deux membres de sa famille restant. Pour l’autre, il avait subi une des deux attaques. Deux vengeances aux motifs solides, et pour lesquels ils se seraient battus. Cependant, les faits restaient ; la vengeance de Lincoln pouvait être en apparence contrôlée et repoussée par Hilda. Sur celle de Salem, elle en semblait totalement incapable. Ou tout du moins, c’était ce qu’elle laisse bien involontairement transparaître dans ses paroles. Pauvre Hildegarde.

Gardant les bras croisés, la dévisageant sans plus ciller que d’ordinaire, Salem écoutait. Sa chair. Un titre bien rabaissant pour l’être qu’il était. Et pourtant, pouvait-il prétendre à un statut plus élevé ? Il n’était rien de plus que de la chair à canon. Libre de ses mouvements, peut-être, mais entravé par des idéaux et des lois plus que strictes. Elle ne le rabaissait pas. Elle constatait. Ce qu’était réellement cet animal, face à elle. Aux mains et aux poignets couverts de sang, aux idéaux que trop bornés. Il ne répondit pas. Il n’avait rien à lui répondre. Ou peut-être était-ce cette flemme imparable qui n’animait que partiellement ses membres. Peut-être. Peut-être pas. Cela n’avait pas la moindre espèce d’importance. Car les paroles qui suivirent les siennes le firent légèrement renifler. Il plissa les yeux, encore légèrement, assombrissant son regard. Comme s’il n’était qu’un idiot ? Ne pouvait-il donc pas saisir que sa vengeance passait après la rébellion ? Le prenait-elle réellement pour ce qu’elle était en train de sous-entendre. Une ombre de légèreté passa sur les traits du Pacificateur, l’enjoignant encore une fois à se détendre. Il déglutit, passif. Avant d’enfin répondre, après un long silence totalement volontaire. « Je ne pense pas porter le moindre préjudice aux tentatives d’enrayer la rébellion. » Ç’avait le mérite d’être clair. Il ne faisait rien, après tout. Rien, à part torturer sagement des rebelles comme on les lui demandait. Tous ces hommes, toutes ces femmes, tous ceux qui passaient dans leurs cellules… Ils étaient tous responsable. Il leur faisait payer, certes. De la manière dont il le pouvait. Il était rancunier. Pas idiot. Et savait très bien que tout venait à point à qui savait attendre. Il n’aurait pas prétendu être exemplaire. Mais dans le combat face aux rebelles, il n’était pas le plus difficile à gérer. Quoique. « Je fais ce que l’on me demande. J’interroge. » C’était la stricte et simple réalité, un fait qu’il exposait ; une évidence. On lui demandait de s’occuper des interrogatoires. Et en ces temps perturbés, il n’avait pas le temps de s’embarrasser avec des heures à attendre qu’ils crachent le morceau sans leur faire de mal. « Il n’y a pas de différence entre ma vengeance et la destruction des rebelles. » Car ils sont tous responsables. C’était là, son point de vue. Il se défendait, et n’était pas en tort. Si tous les rebelles étaient tenus pour responsables, tous devraient tomber. Si tous tombaient, la rébellion prendrait fin. Quel mal y avait-il à être un tant soi peu plus déterminé que les autres, que ces Pacificateurs combattant sur ordre simple du Capitole ? Quel mal y avait-il à donner une raison à tous ses agissements, comme Salem avait pu toujours le faire ? Les projets de vengeance avaient animé sa hargne de détruire la rébellion. Elle aurait dû s’estimer heureuse. Au lieu d’en geindre. Pourtant, pas le moindre mot déplacé, pas la moindre intonation plus froide que douce. Rien. Il ne lui manquait pas de respect. Il exposait son opinion.

Il était un cas perdu, et ce depuis longtemps. Hildegarde devait en avoir pleinement conscience. Depuis toutes ces années. Pourtant, il ne pouvait s’empêcher de rester franc. Il ne pouvait s’empêcher de continuer d’avancer dans sa direction, sans se soucier du sens du vent. Et vous savez ce qui était le plus étonnant ? Pour une fois que ses objectifs s’accordaient réellement avec ceux de la Capitaine, elle trouvait le moyen d’y placer son mot et de tenter de l’en dissuader.

Triste monde paradoxal, que celui dans lequel ils pouvaient vivre.

Feel the pulse of sense.

Il lui arrivait de se demander pourquoi l’on prenait la peine d’essayer de le raisonner. Il lui arrivait de s’interroger sur le sujet, alors que les répliques qu’on lui lançait ne le faisaient pas même ciller. Il aurait pu soupirer, envoyer balader les gens, passer son chemin et s’éloigner. Les ignorer, ne rien imprimer de leur blabla qu’il jugeait inutile, tout juste encombrant pour son esprit. Il n’écoutait qu’un mot sur deux. Et n’appliquait ce qu’on lui demandait qu’uniquement en cas d’ordre direct concernant son emploi. Alors, me direz-vous, il aurait été tout naturel de boire le moindre mot d’Hildegarde Falk-Lawson, et de suivre ses directives à la lettre, brave chien de troupeau. Sauf que voilà. Elle n’était pas là en patron, même si elle tentait de le faire valoir. Elle n’était pas là pour lui donner un ordre précis. Elle était là personnellement. Lui dire d’oublier sa vengeance, lui ordonner de passer à autre chose. Elle se foutait de ses états d’âme ? Oui, c’était déjà noté. Rien de nouveau sous le soleil, ma chère. Il la regardait, toujours aussi inexpressif, n’imprégnant pas le moindre mot qu’elle aurait pu proférer à son égard. Elle était là personnellement. Elle mélangeait. Pensant que la vengeance de Salem interfèrerait sur son efficacité à travailler. C’était faux. C’était même une aberration, que de l’imaginer. Il se pliait aux ordres. Les exécutait à sa manière, mais cela ne l’avait jamais gênée auparavant. La mort de Todd aurait-elle obscurci le cœur d’Hilda tout autant que celui de ses frères ? Serait-elle, elle aussi, en train de perdre pied face à tout cela ? Trouvait-elle simplement le moindre réconfort à venir le réprimander de la sorte, à déverser son venin sur lui ? Si c’était le cas, alors il ne broncherait pas. Et même si elle n’y trouvait aucune satisfaction, il ne tiquerait pas. Il ne lui ferait pas se plaisir. Pire que cela même ; il n’avait aucune raison de manifester la moindre émotion. Elle déversait sur lui cette rage et cette rancœur qui lui étaient si familières, qu’elle contenait au fond de son cœur, pareilles à deux poisons mortels la consumant. Ils coulaient dans ses veines, la brûlaient du fin fond de ses entrailles. Pourtant, elle ne flanchait pas. Elle était comme lui. Ne flanchait jamais.

Le plus calmement au monde, Salem cligna des paupières. La laissant poursuivre. Continuant à songer que si elle prenait la peine de le traiter de la sorte, c’était bel et bien pour passer ses nerfs sur quelqu’un qui saurait les supporter. Sur un p’tit nouveau, à peine embauché ? Il se serait suicidé dans la soirée, ou jeté au milieu des rebelles pour se laisser dévorer par ces vautours affamés. Un Pacificateur avéré, alors ? Même traitement. Même résultat. Salem, lui, ne broncherait pas. Ne s’énerverait pas. Et surtout, ne s’écraserait pas. Il n’irait pas ramper à ses pieds, simple geste qui l’aurait encore davantage faite monter sur ses grands chevaux. Il resterait là. Impassible. Laconique. Avec ses réponses brèves et son air franchement désintéressé. Son comportement désintéressé. Son désintérêt, tout simplement. Il se fichait de ses réprimandes. Rien ne l’empêcherait de venger son frère. En temps voulu. La vengeance est un plat qui se mange froid ; ce dicton ne lui avait jamais plu. Il ne sonnait pas de manière agréable au creux de son oreille. Mais il devait avouer qu’il était tout à fait justifié. La vengeance était un plat qui se bouffait congelé. Et il l’aurait, sa vengeance. Ici, ou ailleurs. Demain, ou dans dix ans. Mais pas aujourd’hui. Pas alors qu’il était trop faible pour faire autre chose que de torturer des rebelles. Il aurait pu faire son fier, prétendre être prêt à ressortir, et à reprendre du service. Il aurait rêvé en être capable. Sauf que Salem ne rêvait pas. Triste fatalité. Il était incapable de sortir. Incapable d’affronter les essaims de rebelles qui n’attendaient que de fondre sur le nid des Pacificateurs, les faire tomber et les dévorer. Il préférait rester en retrait. Comme il l’avait toujours fait. Regarder les opérations de loin. Certes un peu trop loin à son goût. Mais il s’en contentait. Il était usé de ne pouvoir réellement servir de cavalier. Être rapatrié au simple stade de pion, attendant sagement son tour. Le plateau d’échec évoluait sous ses yeux, et lui se contentait de démolir les pièces adverses que l’on pouvait lui envoyer. Le plus calmement et méthodiquement au monde. Pour que jamais plus ils ne se relèvent. Que jamais plus ils ne puissent reprendre les armes. Qu’ils meurent. Qu’ils se noient dans leur sang impur, qu’ils soient obligés de le respirer, à s’en remplir les poumons, à s’en tuer. Qu’ils soient contraints de se tuer, sans même en avoir conscience. Que leur volonté les perde, que leur détermination soit leur bourreau. Il ne serait que l’exécuteur. À la tête recousue sur ses épaules, à grand peine. Au cœur froid, cœur de pierre, cœur de braise, cœur de glace. Leur monstre. Celui qu’on le blâmerait. Pas le moins innocent. Mais pas le plus coupable non plus.

Les meilleurs occasions se présentent dans l’attente. Il ne comprit pas. Comment en était-il arrivé là ? Il semblait avoir loupé la moitié de la tirade. Pourtant, chaque mot était gravé. Il aurait pu les répéter. Bordel de blablas inutiles et encombrants. Pas moyen de s’en débarrasser. Pas moyen de faire comprendre à Hildegarde qu’elle l’encombrait. Qu’elle était gênante. Une tache dans sa journée. Une ombre, qu’il se retenait de balayer du revers de la main par pure politesse. Oui, politesse. Respect ? Hu. Si seulement elle en avait montré un peu davantage. Elle n’était pas impolie. Tout juste irrespectueuse ; c’était une question de point de vue. Elle était là, face à lui. Elle était là, à tourner en rond comme un pauvre animal cherchant à s’en mordre la queue, à tenter de lui expliquer qu’il ne pouvait pas faire de bain de sang. Tenter de lui expliquer qu’il ne pouvait pas commettre de faux pas. Tenter de lui faire comprendre qu’il n’était qu’un autiste aveuglé par sa vengeance, et que tout ce qu’il allait gagner, c’était d’attendre encore un peu, au fond des souterrains. C’est bien ça. Elle tournait en rond. Il voulait bien assimiler. Mais des choses qu’il ne savait pas encore, c’était toujours plus sympathique. Elle se répétait. Depuis des semaines déjà. Laisse de côté ta vengeance. Laisse de côté ta haine. Était-il si stupide pour qu’elle n’ait encore compris qu’il avait assimilé ? Était-elle si aveugle pour ne comprendre qu’il était parfaitement conscient de tout ce qu’elle lui disait, et que sa vengeance restait pour le moment enfouie au fond de lui ? Il passait ses nerfs sur ses victimes, apparemment. Apparemment. Il commençait à en douter ; douter de ce qu’on pouvait dire sur son compte. Il ne lui semblait pas avoir changer lors de ses interrogatoires. Toujours aussi cruel, toujours aussi sanguinaire. Son comportement était identique. Simplement, il en devenait plus flagrant, pour la simple cause que c’était quotidien, répété. On remarque moins une série de crimes lorsqu’ils sont espacés d’une année chacun. Tandis que si un jour à peine les sépare, ils en deviennent plus évidents. C’était ce qui se passait. Un manège de l’esprit. Une lente habitude devenue saccadée. Qui se remarquait, désormais. Quoi de plus normal ?

À nouveau, il cligna des paupières. Il n’avait pas reculé lorsqu’elle s’était avancée, conservant une immobilité nette et sans bavures. Les mots s’échappèrent d’entre ses lèvres, toujours aussi doux, posés, et veloutés, de cette texture si impassible que c’en serait presque devenu une illusion d’insolence, pour quiconque ne l’aurait pas connu suffisamment. « Je n’en prévoyais pas moins. » Il le savait ; son attente serait longue, mais à la hauteur de sa patience aiguisée. Il le savait ; elle le mettait encore à l’épreuve. À quoi bon ? Il en aurait été las, s’il l’avait pu. S’il n’était pas déjà las de tout. Si elle voulait remédier à son petit problème avec le sang, c’était trop tard. Elle aurait dû étouffer l’embryon dans l’œuf. Mais celui-ci avait éclos. Depuis des années déjà.

Il aurait pu lui dire qu’elle se stressait trop pour la rébellion. Il aurait pu lui demander si elle n’avait rien d’autre à faire que d’emmerder quelqu’un qui faisait son travail sans broncher. Il était tenté de le faire. N’en fit rien. Il n’était pas du genre à provoquer le lion. Et appréciait réellement lorsqu’il pouvait se passer de ses éternels sermons. Il aurait pu également s’inquiéter pour elle. Lui suggérer de dormir. De reprendre des forces, afin d’être plus apte à gérer les problèmes engendrés par la rébellion. Durant une fraction de seconde, une lueur de compassion passa dans ses prunelles, avant de s’éteindre. Il s’inquiétait pour elle, quelque part. À sa manière. Spéciale, certes, mais sa manière à lui. « Les médecins te feraient la tête au carré si tu me laissais ressortir maintenant, dans mon état. » Bien sûr que c’était ironique. Aucun médecin ne se serait risqué à dire quoique ce soit. Mais c’était un tout autre problème. Une toute autre valeur. Lorsqu’il avait prononcé ces mots, il n’y avait rien d’autre qu’un message caché. Bien sûr, Salem était faible. Encore et toujours. Comme elle se plaisait à insister sur le sujet, il avait failli crever, y rester. Et à l’hôpital, on avait grogné, lorsqu’il était ressorti pour reprendre du service. Ils auraient voulu le garder encore un peu. Qu’il récupère davantage.

Ils le savaient tous deux ; Salem était encore hors-course. Impossible de faire ce qu’il voulait quand il le voulait, d’autant plus par temps de guerre. Mais il la laissait faire. Il se laissait rabaisser, se laissait insulter, lui et ses objectifs, lui et son travail minutieux. Il ne bronchait pas. Elle noyait le poisson. Et il ne jugeait pas utile de le lui faire remarquer. Il s’en fichait.

Un jour ou l’autre, cela finirait bien par cesser.