L’espoir fait vivre. Ce proverbe n’a jamais été autant insensé que dans le monde de Panem. Notre monde. L’espoir fait vivre. Ils l’ont touché. Ils l’ont effleuré du bout des doigts. Ils l’ont espéré. Mais ils ne l’ont jamais vécu. L’espoir ne fait pas vivre. L’espoir tue. Il vous offre un aller simple pour la fosse commune. Généralement grâce à une balle dans la tête. Précédé de quelques heures de tortures, afin d’être sûr que vous n’emportez pas vos secrets dans la tombe. L’espoir tue. C’est un fait avéré. Tous ses rebelles exécutés à divers endroits de Panem étaient tous différents. Femmes, hommes, enfants. La soixantaine comme la vingtaine. Obèses comme anorexiques. Gentils et bienveillants comme mesquins et violents. Ils étaient tous différents, à un point près ; ils avaient de l’espoir. L’espoir de faire de Panem un monde meilleur, alors même qu’il n’y avait rien à changer. Un espoir qui les avait menés directement dans la tombe. Un espoir auquel Swain s’attachait sûrement, mais dont l’issue serait la même que les autres. Une fosse commune. Et personne pour le regretter. C’est le destin funeste qui le survole depuis cette fameuse moisson. Depuis cet incendie. Depuis ces braconnages. Depuis ces coups aux Pacificateurs. Qu’importe les plans que j’ai prévu pour lui, c’est son issue. Que ce soit dans quelques semaines, quelques mois ou même quelques années. Il y a deux certitudes quant à son avenir : son espérant de vie ne dépassera pas les quarante ans. Et son meurtrier s’appelle Hunter Blackbird-Crowley.

J’ai longtemps attendu cette rencontre. Longtemps préparé de nombreux scénarios dans ma tête. L’avantage d’être Pacificateur, c’est que nous avons des outils à notre disposition. Bien plus que tout citoyens. Des outils qui nous obligent à être créatifs. Et à se renouveler sans-cesse. Et j’aime ce défi. Cette obligation d’être toujours plus inventif pour faire souffrir les autres. Aucune rencontre ne ressemble à la précédente. Swain est peut-être le dixième, le centième sur la liste de mes victimes.

Il est unique à sa façon.

Il se réveille. Doucement, mais sûrement. Je le laisse prendre ses repères. Inutile de frapper si la victime n’est pas en mesure de comprendre ce qui lui arrive. Je veux qu’il comprenne. Tôt ou tard il faut assumer les conséquences de ces actes. C’est le cas. Aujourd’hui, il comprendra. Il émerge. Il comprend dans quelle situation il se trouve. Un sourire étire mes lèvres. Que le jeu commence. Que la fête soit à son apogée. Swain est mon invité d’honneur. Un privilégié. Je me questionne quant à son état. Peut-il parler ? A-t-il les idées claires ou mes hommes ont-ils frappé trop fort ? Il semble que la première proposition soit la bonne. « Tôt ou tard la proie ne peut plus éviter le chasseur… » Serait-ce un instant de lucidité ? Je crois bien que c’est la première fois depuis toutes ses années à m’occuper des cas comme lui, que quelqu’un reconnaît qu’on ne peut m’éviter. Que quelqu’un ayant commis des actes de Rébellion ne peut pas échapper à la sentence. Que la souffrance n’est qu’une conclusion logique. « Mais tôt ou tard le chasseur y laisse aussi des plumes. »  C’était donc bref. Un instant de lucidité, avant qu’il ne tente de jouer au plus malin. Comme tant d’autres avant lui. La provocation. Seule défense des faibles. « Malheureusement, tu ne seras plus de ce monde pour le constater. » De toute évidence, ça n’arrivera jamais. Le jour où quelqu’un prendra le dessus sur moi n’est pas encore arrivé. Miléna y est peut-être parvenue une fois. Il n’empêche que j’ai eu le dernier mot. Que je le poignardée. Et qu’elle est morte. La provocation est inutile avec moi. Ça ne change pas son sort, ça n’attire pas de bons points. Cela amplifie simplement les souffrances futures. Ils se torturent eux-mêmes. Si ce n’est pas merveilleux. « Pourquoi m’avoir amené ici quand vous pouviez me tuer sur place ? » Un rire s’échappe de mes lèvres. « La réponse est évidente, pourtant, non ? » Un sourire sur le visage, je ne le quitte pas des yeux. La réponse est si évidente qu’il n’y pense même pas. Il ne pense pas. A-t-il seulement pensé un jour ? À croire ces divers actes de Rébellion, la question ne se pose même pas. « Ça aurait été bien trop facile. Et … cela aurait été indolore. » Une balle dans la tête, exécuté comme tous ses rebelles, sur la grande place. Bien trop facile. Je ne rate jamais mon coup. Je ne l’aurais pas loupé. Il aurait ressenti la peur avant que j’appuie sur la détente, mais aucune douleur puisqu’il aurait été mort à la seconde où la balle serait entrée en contact avec sa boîte crânienne. Et son district a connu bien d’autres exécutions. Dans une masse ainsi, une de plus ou une de moins n’apporte pas grand-chose. Les citoyens sont habitués à le voir tomber les uns après les autres au bout d’une petite dizaine de morts. Celle de Swain n’aurait servi à rien. Mais … Le torturer, et le renvoyer chez lui… Le message était clair. Personne n’est à l’abri. On ne se contente pas de vous détruire physiquement, mais mentalement aussi. « Je… » Parle Swain, je t’écoute. Je suis tout à toi. Nous avons tout notre temps. Et pourtant. Il se contente de déglutir. Après tous ses actes, je m’attendais à ce qu’il ait bien plus de répondant. Qu’il soit un adversaire de taille, illettré ou non. Quelle grande déception. « Je suis d’aucune utilité en vie… » Il l’est, en effet. Si on ne sait pas quoi faire de lui. Ce qui n’est pas mon cas. J’ai des projets bien précis concernant l’avenir de Swain. Des plans qu’il sera obligé d’accepter, sans quoi … la fausse commune l’attend. Quoi qu’il en soit, avec la persuasion dont je vais faire preuve, il cédera sans même que je le force. « Tu te trompes. » Je lâche, froidement. Il se trompe. Bientôt, il découvrira ce que je lui réserve. Un avenir bien plus intéressant que celui auquel il était voué jusqu’ici. Il me remerciera. Ou pas. Je n’ai pas besoin de sa gratitude. C’est un objet. Un objet que j’utiliserais jusqu’à ce qu’il ne me soit plus d’aucune utilité. Et là, il rejoindra la fausse commune. Si son travail sera bien exécuté, il aura le droit à un traitement de faveur. Une simple balle dans la tête. Rapide, simple et efficace. « J’ai des grands projets pour toi, Swain. » Je ne dis rien de plus. Le moment où je lui révélerais ce que je compte faire de lui arrivera bien assez vite. Libre à lui d’interpréter cette phrase jusqu’ici. « Putain… PUTAIN ! » Les hurlements déchirent sa gorge tandis que les larmes ruissellent sur ses joues. C’est ce que je veux. Mais pas ainsi. Je ne veux pas de la faiblesse. Je veux de la douleur. Je veux qu’il souffre. Je veux que les larmes brûlent son visage tandis que les cris dévorent son âme.  « Allez-vous faire foutre… qu’est-ce que je vous ai fait… qu’est-ce que je vous ai fait putain… » Je secoue la tête, exaspéré. « Je te trouve bien vulgaire. » Qu’il soit illettré était une chose, mais cela ne l’empêchait pas de garder un minimum de politesse. Allez-vous faire foutre. Il a osé. Il a osé s’attaquer personnellement à moi. Qu’il déclare que je vais laisser des plumes m’importent peu, puisque ça n’arrivera jamais. Mais qu’on m’insulte ? Je sens la colère monter. Allez-vous faire foutre. Non, je ne compte pas aller me faire foutre. Il ne sait pas ce qu’il dit. Il ne sait pas à qui il s’adresse. Allez-vous faire foutre. Il avait signé son arrêt de mort en mettant les pieds à cette moisson, il a désormais signé son arrêt de mort dans d’horribles souffrances. En réalité, il ne va pas mourir. C’est d’autant plus amusant de s’approcher de la ligne blanche, sans pour autant la franchir. L’aider à sentir la vie quitter son corps, la douleur l’envahir jusqu’à le paralyser, espérant vainement que la mort survienne pour le libérer. Ce qui n’arrivera jamais, j’en ferais une priorité. Allez-vous faire foutre. Les paroles résonnent dans ma tête. Il va souffrir. C’est une certitude. Lentement, mais sûrement. Je veux lui arracher des cris, je veux voir la haine dans son regard. Il va souffrir. Allez-vous faire foutre.

Il va souffrir. Et ça commence maintenant.

Je l’abandonne du regard un court instant. Je me dirige vers la petite table où sont exposé divers objets, attendant d’être utilisé chacun leur tour sur le corps de Swain. Je passe mon regard sur les objets, les effleure du bout des doigts. Et porte mon choix sur une pince à dénuder, servant plus facilement aux électriciens qu’aux Pacificateurs. Je l’a saisis, l’a fait claquer une ou deux fois pour m’assurer de son fonctionnement. Elle n’est pas rouillée, malgré les nombreuses fois où elle fut sollicitée. On devine encore la couleur de l’usure et le sang séché sur celle-ci. Bientôt celui de Swain s’y ajoutera. Je reviens en sa direction. Il n’a pas bougé d’un poil. Il n’y arriverait de toute manière pas. Je me pose face à lui, m’agenouille afin qu’il puisse me regarder de haut. Qu’il puisse avoir l’impression de maitriser la situation ne serait-ce que quelques secondes. Je fais à nouveau claquer la pince. « Je n’aime pas qu’on soit vulgaire. Particulièrement sous mon toit. » Qu’il interprète cela comme il le souhaite. Officiellement, ce n’est pas ma véritable maison. Mon nom n’est pas sur l’acte de propriété, je n’ai aucune affaire personnelle et elle est à l’abandon.

Officieusement, je ne me suis jamais senti aussi chez moi qu’ici.

Il a voulu jouer, on va jouer. Après tout, nous étions bien là pour ça. Pas pour discuter, pas pour lui demander de mettre une pièce dans la cagnotte à chaque vulgarité prononcée. Je ne peux pas être plus patient. Ma patience a des limites, et celles-ci viennent d’être franchies. Quoi qu’il en soit, il sait très bien pour quelles raisons il est ici. Enfin … il l’ignore, mais il doit probablement savoir ce qu’il va subir. Je me relève, reviens me positionner derrière lui. Ses mais sont attachées, j’en attrape une que je tords légèrement afin d’y voir les doigts. Nouveau claquement de la pince. Elle s’accroche à l’extrémité de l’ongle. Je tire un coup sec. Le sang perle, quelques gouttes tombent au sol en compagnie de l’ongle. « Ça c’était pour le putain. » Je lance. Je marque une pause. Je ne bouge pas. La pince s’accroche à un deuxième ongle de sa main gauche. Nouveau coup sec. Nouvelles gouttes de sang. « Ça, c’était pour le second putain. » Il n’avait qu’à ne pas être vulgaire. Il retiendrait probablement la leçon. Dans le pire des cas, il ferait le deuil de ses autres ongles. Ça fait affreusement mal, mais ça repousse ces petites choses-là. Je me relève, l’abandonne à nouveau quelques instants tandis que j’essuie le sang gisant sur la pince à mon pantalon, avant de la reposer. Elle me sera certainement à nouveau utile. Rapidement. Mais pour l’instant, place à l’amusement. Au vrai. Des ongles arrachés ? Désagréable, mais supportable. Pas de cris. Pas de larmes. Pas de supplications. Juste une douleur vive et insupportable, qui passe après quelques minutes. D’autant plus qu’il ne voit pas ses mains, et que l’esthétique nouvelle de ses doigts ne lui retournera pas l’estomac. J’hésite quant à la suite. Un marteau ? Non. Trop simple. Après quelques coups, le doigt se retrouve totalement assommé par la douleur. Il ne sentirait plus grand-chose, et ce rapidement. Le couteau ? Trop difficile. J’utiliserais mes forces pour sectionner son doigt. Mais ma force, j’en aurais besoin pour la suite. La pince. Une valeur sûre alors que le choix est illimité. J’opte pour une pince multiprise. Un sourire s’affiche déjà sur mes lèvres à la simple pensée de ce à quoi elle va me servir. Je me rapproche à nouveau. Dos à moi, il ne sait pas ce qui l’attend. La pince entoure l’annulaire gauche à la perfection. Elle a été créée pour cela. Je la referme. Je la tourne, à droite, à gauche. Je force. La peau craquèle, fait place à une couleur rougeâtre qui colore la pince. D’abord la peau. Puis les muscles. Puis l’os. Et enfin, après quelques minutes à tourner la pince très rapidement …

Le doigt s’abat sur le sol.

Le sang ruisselle à terre, s’ajoute à celui des autres visiteurs d’un jour, qui ont subi un sort semblable à celui de Swain. « Et ça… c’était pour le allez-vous faire foutre. » Au moins, cette fois-ci il est prévenu.

Pas de vulgarité sous mon toit.

Le doigt s’abat sur le sol. Un sourire se dessine sur mes lèvres.

Il a voulu jouer, il en a payé le prix. Il ne peut qu’observer son doigt maintenant sur le sol, et les quelques gouttes qui perlent petit-à-petit sur le sol, et regretter ses provocations. Mon toit ; mes règles. Il les a enfreintes, il en assume les conséquences. Cela aurait pu être pire. J’aurais pu le priver d’une main entière. Lui briser l’épaule comme je l’ai fait pour Avalon. Lui briser les jambes comme ce fut le cas pour Clay. Au lieu de ça, il a simplement perdu un doigt. Un seul misérable doigt, une blessure dont il arrivera à se remettre rapidement. Il ne sera pas handicapé outre mesure. Il est chanceux, il devrait me remercier. Au lieu de ça, il offre un spectacle des plus pathétiques. Tandis qu’il tombe à terre, qu’il parle seul, qu’il implore je ne sais qui, que ses larmes humidifient la presque totalité de son visage, je l’observe silencieusement, accoudé contre le mur face à lui, les bras croisés. Son vocabulaire n’est pas très riche, à base de protestation, et de romantisme pitoyable pour dire à une femme qu’il l’aime. « Quel dommage qu’elle ne soit pas là pour l’entendre. » Je laisse échapper. Quel dommage, ou pas, en réalité, cela m’importe peu qu’il n’ait pas été en mesure de l’entendre. Je m’en fiche pas mal de leur histoire de couple, je n’ai pas même saisi l’identité de cette inconnue. Il faut dire qu’entre les gémissements et les hoquets provoqués par les sanglots, il est plutôt dur à comprendre, le Swain. Ce qui ne me dérange pas réellement, sachant que je m’intéresse peu à ce qu’il dit. Mais je le laisse faire. Je le laisse pleurnicher. Les choses ne font que commencer, alors autant qu’il fasse ses adieux dès maintenant, qu’il prononce ses dernières volontés à voix haut plutôt que plus tard, quand je serais pleinement lancer sur mon objectif qui consiste à lui donner la mort. Même s’il m’agace, je tâche de me montrer patient. Inutile de se précipiter. Je ne peux rien faire de lui tant qu’il n’est pas en mesure d’y voir clair, de réaliser le spectacle pathétique qu’il offre, tant qu’il ne se calmera pas. « Non… » Il se répète tandis que les larmes continuent à couler le long de ses joues. Déception. C’est le seul mot que m’inspire cette crise de larmes. Je suis déçu. Je suis déçu de la tournure que prennent les choses. Déçu de constater que Swain n’est au final qu’un citoyen d’un district pauvre, apeuré comme tous les autres. Déçu que les choses échappent à mon contrôle. Je pensais qu’il était tellement plus que ça. Tellement plus qu’un homme sans intérêt aveuglé par un amour factice qu’il voue à une femme sans plus d’intérêt que lui. Je ne réagis même pas quand il tente de cracher en ma direction, tant cela ne me touche pas. Certes, c’est un manque de respect flagrant, mais il n’est ni le premier, ni le dernier à commettre un tel geste à mon encontre. Et je sais pertinemment que la situation m’est favorable, que malgré cela, il n’arrivera pas à me mettre en colère ou à retourner la situation de son côté en me provoquant. Ses paroles étant dans un premier temps incompréhensibles dû aux gémissements avec lesquels elles se mêlaient, je prends le temps de repenser à celle-ci tandis que je laisse ma victime sangloter comme l’enfant qu’il est.

Silk. Silk Preston. Manque de chance pour Swain, ce nom ne m’est pas inconnu. Silk Preston est une légende dans Panem, au même rang que tous les vainqueurs qui l’ont précédées et suivies. On ne les oublie pas. Je ne les oublie pas. J’ai toujours voulu être à leur place, me retrouver propulsé dans cette arène et faire éclater la rage qui m’est propre. Mon métier a beau me le permettre, je n’ai pas la gloire que je mérite. Je n’ai pas leur gloire, alors que certains d’entre eux ne sont que des ingrats qui ne se gênent pas pour tourner le dos au Capitole, à notre Président qui a tout fait pour leur offrir une vie meilleure. Certes, il y en a d’autres qui sont bien plus reconnaissantes envers la patrie, mais je ne peux m’empêcher de ceux qui ne le sont pas et qui ont pris la place de quelqu’un d’autre, qui ont pris ma place. Silk Preston n’entre dans aucune de ces deux catégories. Silk Preston est une énigme à mes yeux, comme à ceux de la plupart des hommes et des femmes qui ont l’occasion de le côtoyer un jour ou l’autre. Bien que ne la connaissant pas personnellement, je ne suis pas en mesure de savoir à quel clan appartient, où son idéologie va, alors que c’est la première chose que je décèle chez les gens que je rencontre, sans même qu’ils aient besoin d’ouvrir la bouche. Mais Silk… Je ne sais pas. J’aurais tendance à croire qu’elle préfère servir ses propres intérêts avant toute chose.   Mais s’il y a une chose dont je suis certain, c’est que Silk Preston est intelligente. Et que, par conséquent, elle n’a aucune raison d’aimer son parfait contraire en la personne de Swain. Un être immature, illettré, peu cultivé, dont l’âge mental s’approche doucement des quinze ans que des quarante. Je jette un coup d’œil en sa direction. Il semble avoir repris le contrôle de lui-même, du moins, il ne se noie plus dans ses larmes. Et si celles-ci m’agacent au plus haut point, je ne suis pas contre l’idée d’en déclencher quelques-unes de plus. Un torrent même. Je suis obligée de changer mes plans, autant le faire avec ce qu’il vient de m’offrir sur un plateau d’argent. Le nom de Silk Preston. « Tu crois qu’elle pense à toi quand elle se fait baiser par tous les plus haut-placés du Capitole ? Tu crois que c’est ton nom qu’elle crie quand ils sont en elle ? » S’il y a une autre chose dont je suis certain, c’est que Silk Preston n’est pas un modèle de vertu et de pureté. Loin de là même. Au même titre que la plupart des vainqueurs, en réalité, il n’y a pas besoin d’être devin pour savoir quelle est l’activité que la plupart ont en commun. Silk ne fait pas exception à la règle, même si je n’ai personnellement jamais fait appel à ses services ou même si j’ignore si elle est toujours demandée. Il y a des gagnantes plus jeunes, plus jolies, plus innocentes, plus naïves, alors pourquoi puiser dans les archives ? « Oh, elle ne t’a jamais dit ce qu’elle faisait réellement dans la vie ? Tu sais, gagnant n’est pas vraiment un métier. Faut bien faire quelque chose à côté, tu devrais le savoir. » Sa mère a gagné une ancienne édition des Jeux, ça doit remonter à plusieurs dizaines d’années. Mais elle a gagné, c’est certain. « Tu penses vraiment que ta mère n’était que simple mère au foyer ? » Je m’avance un peu sur le véritable statut de la mère du jeune homme, je ne l’ai jamais connue personnellement, mais elle a sûrement du consacrer quelques années de sa vie à ses enfants, sachant que ce n’est pas l’argent qui lui manquait et qu’elle n’avait donc aucune raison d’exercer une activité professionnelle. Je ne sais pas si je suis dans le vrai ou dans le faux, je n’ai pas la science infuse, mais ça m’importe peu. Tout ce que je souhaite, c’est bousculer tout ce dont il a cru jusqu’ici. Qu’il l’ait su pour sa mère ou non m’importe peu, je sais qu’il n’était pas au courant, jusqu’il y a quelques instants, pour Silk. « Toutes les femmes que tu as aimé sont des putes. » Un type comme lui n’a pas connu beaucoup de femmes. Il n’a rien pour lui, il faut dire. Il n’est pas particulièrement charmant, ni sympathique, ni intéressant et encore moins intelligent. À la rigueur, il a connu quelques femmes esseulées par la mort d’un mari ou un physique peu agréable, mais c’est tout. Le fait que Silk ait pu vivre une relation avec cet énergumène m’échappe toutefois. « Silk ne t’aime pas Swain. Tu crois que si c’était le cas elle se vendrait à certains hommes comme elle le fait ? Oh, non, attends, je rectifie un point. Elle ne se vend pas. Tu peux obtenir ses services gratuitement. Faut croire que tu ne lui suffis pas. » Il ne fait que me prouver une fois de plus que j’ai raison depuis le départ. Les femmes sont la plus grande faiblesse des hommes, et ce n’est pas prêt de changer. « Ta Preston ne vaut pas mieux que toutes ces prostituées de bas étage qu’on trouve dans les districts pauvres. » Peut-être qu’à la rigueur, elle est parvenue à échapper à une grossesse non-désirée, ce à quoi certaines putes des districts n’ont pas la chance d’y échapper. « Tu lui as juste fait pitié. C’est l’impression que tu laisses sur la plupart des gens. » Ce n’est pas difficile à imaginer que ce soit la vérité. Une mère qui se prostitue, un gosse illettré, un frère qui meurt aux Jeux… ce sont des facteurs qui suffisent à la plupart de la population des districts pauvres pour se prendre de pitié envers quelqu’un. « Et puisque je suis gentil... » Je me tais un court instant. Lançant libre court à son imagination de compléter la phrase restée en suspens. La gentillesse ne fait pas partie des adjectifs que l’on utilise pour me décrire, il doit certainement le savoir. Et même si cette idée est utopique, j’ai envie qu’il pense, l’espace d’un instant, que je vais le laisser repartir. Mais je crois que lui comme moi savons que ça n’arrivera pas. « Je vais leur donner une autre raison de te prendre en pitié. » Je le quitte des yeux. Il ne peut pas aller loin de toute façon, et bien même si la chance s’avérait être de son côté, nul doute que je ne mettrais pas long avant de le rattraper. J’ai la chance d’être sur mes terres, sur mon district. Je le connais mieux que personne. Il ne fera pas dix mètres avant que je remette la main dessus. Je le contourne, me retrouvant derrière lui. Mon regard passe sur les diverses pinces qui sont à ma portée, pour finalement s’arrêter sur l’eau qui a désormais finit de bouillir. « Le doigt n’était qu’une partie de plaisir. » J’annonce. Les ongles n’étaient rien, le doigt qu’un léger picotement. Le pire reste à venir, Swain, oh oui. Bien même s’il m’apparait totalement ridicule désormais, ce n’est pas pour autant que je compte le laisser repartir, ou du moins non sans l’avoir marqué physiquement au préalable.

J’effleure la casserole contenant l’eau du bout des doigts. Sans même l’avoir touchée, elle m’a légèrement brulé le doigt. Parfait. C’est exactement la bonne température. Je remplis une tasse d’eau bouillante et n’ajoute rien dans celle-ci. Je m’empare d’un de mes gants de travail blanc, le met sur ma main droite, avant de prendre la tasse bien en main. Je reviens en direction de Swain, l’observe un court instant, lui laisse le temps d’observer à son tour ce qu’il se passe autour de lui, notamment de prendre conscience que la tasse d’eau qui fume encore n’est pas là pour calmer sa soif. En passant derrière lui, je m’assure que ses liens sont bien serrés et qu’il n’aura pas la possibilité de se libérer. Ce serait dommage de tout faire foirer pour une simple inattention. D’un geste brusque et rapide, je resserre ma main autour de sa mâchoire, obligeant sa tête à se pencher afin que ses yeux observent le plafond, mais plus que tout, qu’ils m’observent moi. Son bourreau. Celui qui mettra fin à sa misérable existence. Ou non, peut-être, ça dépend de ma clémence. Mais je serais celui qu’il verra à chaque fois qu’il aura le malheur de fermer les yeux. Je serais là, dans ses pires cauchemars. Pendant des mois, les seuls moments de répit que son esprit daignera lui accorder, ne seront que de puissants souvenirs de ce jour. Du jour où j’ai fait de lui ma marionnette, du jour où je l’ai brisée, lentement et douloureusement. Je vais le suivre durant toute sa vie, je serais toujours présent dans un coin de sa tête, à le guetter, à le faire souffrir sans même le toucher. Je serais toujours là. Et qu’importe s’il tente de mettre fin à ses jours, s’il souhaite mettre fin à ma présence à l’aide de diverses méthodes telles que l’alcool ou les médicaments. Il pourra faire ce qu’il souhaite, je serais toujours là, car il ne pourra jamais oublier ce qu’il s’est passé, ce qu’il va se passer. Car le meilleur reste à venir. À chaque fois qu’il se regardera dans le miroir, il pensera à moi, même si cette pensée sera la plus douloureuse de toute. Et je souris. Je souris à l’idée que quoi qu’il puisse faire, où qu’il soit, il ne pourra jamais m’oublier. Même après ma mort, s’il me survit, je serais là. Et le souvenir de cette journée sera à jamais gravée dans son esprit. Et même quand il pensera atteindre la paix intérieure lorsque la mort viendra se saisir de lui, je serais sa dernière pensée.

Je tiens encore fermement sa mâchoire dans ma main, tandis que je m’avance un peu plus pour que j’entre complètement dans son champ de vision. « Profite d’y voir clair tant que tu le peux encore. » J’annonce, tandis que je déplace ma main jusqu’à sa paupière droite que je force à rester ouverte. Il peut bien fermer l’œil gauche si ça lui chante, du moment qu’il m’offre un accès à l’œil droite sans fermer le rideau qui me sépare de celui-ci. Mes doigts effleurent son globe oculaire à plusieurs reprises, ce qui ne doit pas être agréable pour lui, mais je m’en fiche. Si ça ne dépendait que de moi, je n’aurais aucun scrupule à lui arracher l’œil avec mes seuls doigts comme arme. Oh, attendez… Cela dépend de moi. Mais je n’ai pas envie de me salir les mains, raison pour laquelle j’ai opté pour une autre solution. Je sens sa paupière lutter pour protéger son œil, mais qu’importe, je la tiens toujours fermement tandis que mon pouce tire sa peau vers le bas. Je lève la tasse remplie à ras bord, la fait apparaître dans son champ de vision, l’agite légèrement. Quelques gouttes s'en échappent pour venir se frotter à sa peau. J’ai conscience que quelques gouttes versées par ci, par-là, ne suffisent pas à marquer sa peau comme il se doit, mais ce n’est pas le but recherché. Le but est qu’il réalise, qu’il réalise ce qui est en train de se passer. Qu’il ait le temps d’imaginer le scénario dans sa tête. Je ne lui demande pas de s’y préparer puisque je souhaite l’entendre hurler tout comme je souhaite voir son visage déformé par la peau, mais je veux qu’il comprenne. Je veux qu’il comprenne que dans quelques instants, son œil droit ne sera plus qu’un lointain souvenir.

Je pourrais faire durer la chose encore longtemps. Je suis impatient dans certaines circonstances, mais dans d’autres, j’aime faire durer le plaisir. Exactement comme à cet instant. Je pourrais, en effet, attendre encore un peu, m’amuser avec lui comme un chat s’amuse avec une souris qui ne peut plus s’échapper, mais la curiosité l’emporte sur ma patience et mon sens du spectacle. J’ai déjà crevé des yeux à quelques rebelles, c’est un peu comme les rendre muets, c’est une solution comme une autre. Ce n’est pas inédit que de m’occuper de faire perdre la vue à quelqu’un. Ce qui est plus inhabituel… c’est de m’en occuper avec de l’eau bouillante. De ce fait, l’aveuglement n’est pas certain, mais qu’importe, je pourrais toujours m’arranger pour finir le travail au couteau ou à la petite cuillère, cela dépend de si je suis pressé ou non. Pour l’instant, je suis simplement curieux. Et finalement, sans plus attendre, je m’exécute. Mais pas comme un forcené, je ne compte pas vider la totalité de la tasse en quelques secondes. Je commence par quelques gouttes, avant un court instant de répit. Il voit encore, j’en suis sûr. Peut-être un peu flou, mais il distingue encore ce qu’il se passe autour de lui. Plus pour longtemps, je l’espère. Je renverse à nouveau de l’eau sur son œil, cette fois non pas par goutte, mais de façon à ce que l’eau coule continuellement sans pour autant vider la tasse en quelques secondes. Lentement, mais sûrement. J’attends que l’eau se soit déversée au trois quart pour finalement m’arrêter et observer la blessure. Son œil fume, à cause de la chaleur encore bien présente de l’eau. Sa peau s’est craquelée tout autour de l’orbite. Elle est marquée de rougeur là où les gouttes ont rencontré sa peau. Cela pourrait être pire, il s’en sort bien. Si effectivement, il a perdu la vue, au moins l’aspect sera plutôt agréable à la vue. Pas pire qu’un aveugle de naissance. « Maintenant, Swain, je vais te faire une proposition. » Je ne lui laisse aucun instant de répit. Pas le temps de penser à mes prochaines paroles, pas le temps de réfléchir à la réponse qu’il me donnera. « Promets-moi de te dire oui, et je te laisserais l’œil gauche intact. » Et s’il refuse, je continuerais de m’attaquer au droit jusqu’à en être sûr que tout n’est plus qu’obscurité totale. « Tu pourras encore admirer Silk… Si tu n’en es pas encore dégoûté. » Ce qui n’est pas certain. Ou peut-être que passer après des dizaines d’homme ne le dérange pas. Quoi que, il ne peut pas réellement se permettre de faire le difficile. Quant à ma proposition, elle reste en suspens. Ce serait trop facile de le lui avouer avant même que j’obtienne une réponse.

Ce n’est pas comme s’il a le choix, de toute manière.