Lâche. Couard. Peureux.
Lâche. Comme dix ans plus tôt.

Dix ans plus tôt, il était mort. Là, il était bien vivant. Et pourtant, il avait préféré fuir plutôt qu'affronter sa sœur. Affronter celle qu'il surveillait à distance depuis tant d'années, sans pouvoir l'approcher. Revenir au Six était une façon de revivre tout ce qu'il avait raté; voir sa sœur était une chose à laquelle il ne savait toujours pas prêt. Mais Oron avait bousculé ses habitudes en s'approchant d'elle. Puis, en fuyant. L'homme avait bousculé les personnes assemblées pour s'enfuir dans les rues, sans porter attention aux cris de sa sœur. Aux cris de Remy qui s'était précipitée derrière lui, aussi rapidement qu'elle le pouvait sur ses béquilles. Des larmes commençaient à perler à ses yeux, un sanglot se formait dans sa gorge. Il l'aimait trop pour la mettre en danger, il l'aimait trop pour qu'elle le voit et que des Pacificateurs s'en prennent à elle une nouvelle fois. Oron Silveroak était mort et il aurait dû le rester.

Le bruit de n'avait pas cessé, et lorsqu'il s'arrêta, lui-même cessa également de marcher. Remy parlait dans son dos et lui respirait trop fort. Il allait pleurer. Les larmes commençaient déjà à couler, à se perdre dans sa barbe mal rasée. Il avait vieilli. Il aurait du rester mort. Lentement, Oron prit une inspiration. La plus longue du monde, probablement, et un sanglot, pourtant mêlé d'un rire, secoua ses épaules lorsqu'il entendit la menace de sa sœur. Finalement, il se retourna. Le frapper avec ses béquilles... tu parles d'une menace (quoique, un coup de béquille, ça ne faisait pas du bien). Il abaissa son capuchon. La regarda comme si c'était la première fois qu'il la voyait. S'avança jusqu'à elle. Elle aussi avait vieilli, mais pas changé. À peine. Lui aussi avait changé, mais il était impossible qu'elle ne le reconnaisse pas. Malgré le nez de travers, les cicatrices qui guérissaient encore, les ecchymoses, la pâleur de son teint, la dureté de son visage. Parce qe dans ses yeux, il restait Oron, de toute façon. Il ne remercierait jamais assez Morea de l'avoir tenu au courant de la situation de sa sœur. Il arriva à sa hauteur et une seule phrase réussit à franchir sa gorge nouée : « C'est uniquement parce que j'ai peur de tes béquilles. »

Et il la serra dans ses bras. Comme il rêvait de le faire depuis dix ans.

Ils pleuraient.

Les sanglots de Remy, ses larmes, n'ont pu que faire faiblir ce barrage déjà faible qui empêchait ses propres larmes de couler. Ses épaules tressaillaient, ses larmes coulaient sur ses joues. Enfin. Oron avait souvent pleuré, en dix ans; sur chacune des lettres que chapardait Rea, sur tous ses souvenirs. De douleur, de peine, de colère. Il avait pleuré à chaque fois qu'il avait repoussé Morea, il avait pleuré à chaque nuit. Et pourtant jamais autant que maintenant, alors qu'il serrait enfin sa sœur entre ses bras. Sa sœur. Sa moitié. Il mit son nez dans les cheveux de sa sœur, ses larmes trempant les mèches d'un blond éteint.
Qu'il l'aimait.
Un rire étranglé, étouffé. Il ne la lâcha pas quand elle parla. Pourquoi la lâcher quand il connaissait le moindre de ses traits? Peu importe qu'ils aient vieilli. Qu'elle soit fatiguée. Il n'avait pas besoin de la voir pour savoir – ils n'avaient même pas besoin de parler. « Promis. »

Il ne partirait plus.

Finalement, Oron la relâcha et se pencha pour attraper les deux béquilles, d'une main, les lui tendant. « Je veux bien te porter, mais toi, tu portes ça. » Chose dite, chose faite. D'une main les béquilles, l'autre sur sa nuque, il la prit dans ses bras. Elle était si... frêle. Elle ne devait pas manger beaucoup plus que du temps où il était décédé. Morea devait parfois venir lui porter quelques choses, mais... il devait lui dire, d'ailleurs. Morea. Remy. Lui avouer. Son coup de tête n'avait pas été prémédité et les deux blondes étaient prises au dépourvu. Normalement, Morea devait passer chez Remy après la Moisson, elle le lui avait dit... elle serait mise devant le fait accompli. Il la porta jusque chez elle – chez eux. Leur maison. Passa par la porte arrière, prudemment, longea tous les murs pour s'y rendre, cherchant l'ombre au lieu du soleil. Tout le monde était à la Moisson, personne ici, mais on n'est jamais assez prudent.
La maison était la même. Ou presque. Elle était vieille. Eux aussi. Il inspira longuement. Il avait encore envie de pleurer. Il referma la porte derrière eux d'un petit coup de pied. « Où est-ce que je te dépose? »