sandor haytham rooston pyke

❝ WHO AM I LIVING FOR? ❞

about games and relative.

tell us your story.

Celui qui m’a fait voulant faire de moi l’immortel
Invincible il a fait l’armure mais il a oublié le cœur

Ses yeux, sereins jusqu'à présent, s'animent dans son sommeil. Le petit garçon se débat dans son rêve, agitant ses petits poings, frappant des pieds contre le matelas confortable de son lit. Il entends des bruits de pas, des instants de conversations mais ne se réveil pas. Dans son rêve il entrevoit des monstres, aux visages masqués, qui tentent de le faire sortir de le maison. Mais il ne veut pas sortir, il y a ses parents à l'intérieur de la demeure. Sa mère a le visage tordu de douleur, elle est a genoux et supplient les hommes masqués de ne pas s'en prendre a son fils. Son père, lui, se tient debout aux côtés de sa femme, il a revêtu sa chemise a carreau, qui pend mollement contre ses flancs, son torse dénudé est marqué de coups, comme de longues lanières sur sa peau. Mais il ne fait rien, ne dit rien. Haytham.. Sa mère murmure son prénom, comme une plainte, un supplice. Le petit garçon se débat, toujours persuadé de rêver, d'être plongé dans un cauchemar sordide. Il tend la main vers son père, de grosses larmes roulant le long de ses joues encore jeunes. Les hommes arrivent a le tirer si fort qu'il lâche le cadre de bois entourant la porte, ses ongles courts laissant une tracée dans le bois, dans un bruit strident.

Ses petites mains essayent de s'accrocher aux bois des arbres, de trouver un point d'ancrage assez profond pour se séparer de l'homme qui le portait sur son épaule. Il avait arrêté de pleurer, de crier. Plus personne ne pourrait l'entendre maintenant, pas si loin dans la forêt, et même si quelqu'un parvenait a tendre l'oreille assez pour saisir ses petits cris, il penserait sûrement a une bête sauvage, pas a un petit garçon de neuf ans. Alors il avait arrêté de crier, cherchant juste un moyen de s'échapper a l'emprise de ses ravisseurs. Que peut-on bien faire, a neuf ans, lorsque l'on est arraché a sa famille d'une manière si cruelle ? Rien, on ne peut rien faire. Il ne peut pas se débattre, il n'est pas assez fort, mais il connait les bois mieux que quiconque, il pourrait sûrement retrouver son chemin, et même se cacher, si il parvenait a s'enfuir. L'écorce des arbres n'est pas assez solide, ou bien se sont ses petits poings qui lâchent trop facilement. Les larmes lui emplissent les yeux, dans jamais se déverser sur ses joues. Il veut revoir sa mère, si joyeuse, si aimante, et son père qui l'amenait avec lui dans la forêt a chaque fois qu'il en avait l'occasion. L'homme qui le porte sur son dos lui assène un violent coup de poing sur le haut du crâne, le faisant sombrer en un instant dans ce qui lui semble être encore un mauvais rêve.

Son regard est empli de peur, de tristesse, ses yeux bougent a une vitesse folle, tâchant de repérer tout ce qui se trouve dans la pièce où on l'a déposé, quelques heures plus tôt. Rien ne semble être construit comme il le faut, les murs vacillent sous le poids du vent qui souffle fort au dehors, on aurait presque l'impression que toute la maison va s’effondrer au moindre coup de tonnerre. Le plancher de la pièce est crasseux, maculés de tâches aux chaque coins de la pièce. Il ne veut pas savoir d'où viennent les tâches, mais, du haut de ses neuf ans, il se pose tout de même la question. Il n'y a qu'un seul lit, dépourvue de draps ou de couverture, juste un matelas posé sur un cadre en ferraille rouillée. Le jeune garçon grimpe dessus, tant bien que mal, et se roule en boule, sa tête reposant contre le tissu mouillé. Les yeux plissés dans la pénombre il arrive a distinguer des traces sur les murs, des traces de coups, comme si quelqu'un s'était déjà tenu ici avant lui et qu'il avait essayé de défoncer les murs a mains nues. La porte métallique possède un petit hublot, trop haut pour qu'il puisse regarder a travers, mais bien placé pour que d'autres puissent l'observer. Ses yeux se ferment, fatigués de s'être battu pour rien, exténués de ne pas savoir pourquoi on l'a arraché a ses parents de manière si violente. C'est la dernière fois qu'Haytham, le gentil et doux Haytham, a écrasé une larme contre le dos de sa main.



Alors j’envie soudain ceux qui ont larme à l’œil
Qui pleurent l’océan à se noyer dedans

Le coup laisse une traînée rougeâtre sur sa joue, qu'il masse depuis de longues secondes pour essayer d’annihiler la douleur, sans rien n'y faire. L'homme devant lui s'allume une cigarette dont il tire une longue bouffée avant de recracher la fumée au nez du jeune homme. « Alors, t'es prêt a arrêter de jouer au plus con avec moi, hum ? » Il s’accroupit pour que ses yeux soient a la hauteur de ceux du gamin, assis sur une chaise en bois, une seule main détachée tandis que l'autre se trouve retenu derrière son dos par une cordelette. L'homme prend une nouvelle bouffée de sa cigarette et se relève lentement, tournant le dos a sa victime.  « Je vais te poser la même question encore, et encore, jusqu'à ce que tu me donnes la bonne réponse » De bout du doigt il pointe le garçon, treize ans et déjà autant de haine dans le regard qu'un homme de quarante ans qui aurait vécu trop d'horreurs pour s'en remettre.  « Comment est-ce que tu t'appelles ? » La voix de l'homme est forte, presque hurlante, il tient sa main au dessus du visage du garçon assis, qui fuit son regard autant que possible. « Haytham », sa voix a lui est suppliante, saccadé, muée de larmes qui n'arrivent pas a franchir le barrage de ses paupières. « Haytham Rooston Pyke », se crispant sur la chaise il lève son propre bras pour se défendre mais la main forte de l'homme se claque contre sa tempe, le faisant basculer sur le sol.

Vingt quatre. C'est le nombre de tâche de sang que comporte cette pièce. Celle collées sur les murs, laissés par d'autres enfants qui, comme lui, n'ont pas compris pourquoi ils étaient retenus ici et on finis par se questionner si fort qu'ils s'en frappaient la tête contre les murs. Et puis il y a celles sur le plancher, laissés là par les coups reçus, tous les jours. Les premières années ils n'ont fait que lui apprendre certaines choses, sur Panem, sur les jeux, les pacificateurs, les gens du Capitole, les rebelles et les habitants des districts. Des cours d'histoires, rien de plus, mais des histoires qui favorisaient toujours les rebelles et jamais le gouvernement. Haytham a fini par comprendre que les personnes que le détenait ici était rangées du côtés des révoltés, qu'ils faisaient leur possible pour contrer les plans sordides du gouvernement, mais il ne comprends toujours pas pourquoi ils ont choisi de l'enfermer ici. Quatre ans déjà et personne ne lui a encore rien dit. Quelques fois ils l'entraînent, physiquement, en le forçant a faire des exercices qu'il n'arrive jamais a terminer, parce que tout son corps lui fait mal. Un mal de chien.

La petite trappe qui leur sert a faire passer sa nourriture ne s'est pas ouverte aujourd'hui, recroquevillé contre un coin de la pièce Haytham serre des deux mains sont ventre gargouillant. Vingt quatre tâches de sang. Il grappe une plaie au niveau de son avant-bras, le sang commence a en sortir, frais, chaud. Haytham y porte ses lèvres et aspire le liquide au goût métallique, et ça ne lui fait rien. La porte s'ouvre a la volée, il se redresse sur ses jambes, prêt a recevoir une énième correction. Les yeux mis-clos, les poings serrés, il voit alors un autre jeune garçon, a peine plus âgé que lui, quatorze ans tout au presque.  « Non, laissez moi ! » L'autre se défend, essaye de donner quelques coups, mais c'est peine perdue devant un homme qui fait trois fois sa taille et le triple de son poids, Haytham le sait bien, il a déjà essayé de se défendre. Le garçon est jeté a terre et la porte se referme violemment sur eux, les laissant dans la pénombre. Il pleure, a chaudes larmes, bientôt il comprendra que pleurer ne sert a rien, que c'est perdue d'avance. Haytham se rassoit, laissant l'autre garçon, le corps secoué de spasmes, le visage contre le sol. Vingt-cinq tâches de sang.

« Comment tu t'appelles ? » Le jeune garçon brun est assis un tailleur sur le lit, mangeant avec appétit le morceau de pain qui vient de franchir la trappe sous la porte. Haytham gratte sa plaie, qui se referme sans cesse, mais il n'y aspire plus le sang. « Je ne sais plus trop. » Il le regarde pour la première fois dans les yeux, des yeux acier qui n'ont plus de larmes a faire couler. « Mes parents m'ont appelés Haytham, mais eux ils disent que je ne peux plus m'appeler comme ça, qu'il faut que je me choisisse un nouveau nom.» Le brun essuies sa bouche sur la manche de son pull, il n'a plus très envie de manger.  « Et toi ? » L'autre garçon se tient maintenant debout devant lui, il hésite, triture les manches trop longues de son haut avant d'hocher la tête lentement.  « Eli »

Cette fois-ci il a les deux mains attachés derrière la chaise, son visage est déjà boursouflé et une de ses dents se trouve maintenant sur le sol, laissant la vingt-sixième tâche de sang.  « Tu en veux encore ou tu penses que ça suffit ? » Eli est assis sur le lit, qu'il partage tous les deux a tours de rôle depuis bientôt quatre mois. Il ne dit rien, ne pleure pas, il regarde son ami se faire battre et il sait que quand l'homme ne pourra plus rien en tirer, ça sera a lui de passer sur la chaise. « Comment est-ce que tu t'appelles sombre con ? » Ce n'est plus de la paume de la main qu'il frappe, mais avec son poing bien serré. Haytham penche la tête sur le côté dès que le coup l'atteint, crachant du sang sur le mur.  « Haytham.. » Il s'attend a un nouveau coup de poing, peut-être visera t-il le nez cette fois-ci, ou bien le ventre ou les genoux. Mais le coup de ne vient pas, a la place il entent le bruit sourd d'un corps qui s'écrase contre le sol. Il ouvre les yeux pour se rendre compte qu'Eli se tient la mâchoire, allongé par terre. « Bien, je vois que vous avez eu le temps de devenir amis. » L'homme redresse Eli en le tirant par le bras, il place son bras sous son coup et lui bloque les mains. « Une dernière fois, sinon c'est lui qui prend les coups a ta place. » Il répète sa question, son inlassable question, mais c'est différent cette fois-ci, parce qu'Haytham ne doit plus recevoir les coups mais voir son ami souffrir. Alors il oublie tout, son père, sa mère, sa maison chaude et accueillante du district sept, son passé, tout.  « Sandor ». Un nom, du bout des lèvres, qui mets fin a tout.




Puisqu’on a fait mon âme dans un acier linceul
C’est de l’humain tout entier dont je porte le deuil

Ils ont enfin compris, a quoi ça sert. Les hommes qui s'occupent d'eux appellent ça le 'projet therion'. Ils ne sont que six, six hommes a être au courant de ce qu'il se passe dans la forêt du district sept, les autres n'ont aucunes idées de ce que deviennent ces enfants, enlevés a leur parents par des hommes sans visages. Eli se tient debout devant le hublot de la porte métallique, il essaye d'y coller son oreille pour saisir des brides de conversations, mais personne n'est passé devant leur chambres aujourd'hui. Sandor, se dresse derrière lui, les bras tombant contre ses flancs et le regard vague. Ils l'ont forcés a tout oublier, sa famille, son passé, tout en lui créant un nouveau but, une nouvelle mission a effectuer. Il avait déjà compris que ces hommes n'étaient pas en faveur des propositions du gouvernement, il comprends maintenant qu'ils sont ici pour défendre ces idéaux, mais si ils n'y croient pas.« Tu vas devenir fou a toujours écouter a cette porte. » Les lèvres du blond viennent se placer dans le coup du brun, il a le visage gonflé et des cicatrices sur la quasi-totalité de son corps, parce qu'il n'a pas encore accepté de renier son prénom. Eli se retourne et place ses bras autours de la taille de son ami, lui faisant face. Seize ans, tous les deux, et n'ayant jamais rien connu d'autre que cette pièce, que ce monde, c'était comme une évidence, un fait accompli.

Les exercices physiques deviennent plus importants, mais les hommes sont moins durs avec lui depuis qu'il a accepté de se plier a leur règles, il endure les épreuves sans bronches, sans émettre la moindre complainte. Sandor, il ne sait pas d'où ça vient ni même si il l'avait déjà entendu avant, mais ça lui est venu sur le coup le jour où ils lui ont pris sa raison, et depuis il n'accepte pas un autre prénom que celui-ci. Il voit bien, qu'Eli n'est pas encore prêt a faire ce sacrifice, et les coups portés contre le blond ne l'ont jamais fais changés d'avis. Quelque fois Sandor se dit qu'il ne l'aime pas autant que lui l'aime, et ça lui fait mal. La trappe s'ouvre, laissant passer la nourriture du soir, une simple assiette qui contient une bouillie visqueuse. Les deux garçons mangent, en silence, jusqu'à ce qu'un bruit sourd se fasse entendre a l'extérieur. Sandor se redresse, suivi du jeune homme brun qui se tient quelques pas derrière lui. La porte s'ouvre, subitement, et des hommes a l'uniforme blanc envahissent la pièce, des sauveurs dont ils ne voient pas le visage, couvert pas un masque. Derrière eux il aperçoit le corps sans vie de l'homme qui n'arrêtait pas de les frapper, qui lui a fait changer de nom. A cet instant il sent pas plus la présence d'Eli derrière lui, et ça le terrifie, mais ce qu'il sens c'est le bras du brun entourant son cou, un couteau placé en dessous.  « Lâche le gamin, c'est fini. » Tout se mélange, tout s'accélère, et Sandor ne comprends pas. Tout ce qu'il entend c'est le bruit d'un corps qui s'écroule contre le sol, tout ce qu'il ressent c'est le bras d'Eli qui se détache de son cou, tout ce qu'il voit c'est le couteau qui tombe a côté de lui. Trente tâches de sang.

------------------------------

Ses mains dansent contre le torse du jeune homme, agenouillé devant lui, la tête relevée et les bras attachés dans le dos. D'une bouffée il exhale les dernières vapeurs de sa cigarette qu'il écrase sur l'épaule du jeune homme, qui crie. « A toi de toucher maintenant. » Il libère les mains du prisonnier et prend place dans un épais fauteuil, une arme posée sur l'accoudoir qu'il entoure de ses doigts est là pour dissuader le jeune homme de faire quoi que se soit. « Pourquoi est-ce que vous faites ça, hein ? » Un sourire, carnassier, se pose sur ses lèvres, qu'il mord jusqu'à les faire saigner. Si seulement il savait, tout ce qu'il a vécu pour arriver a cet instant précis, tous les pièges et tous les mensonges qui se sont dressés devant lui durant son adolescence. « Tu veux que je raconte un secret ? » D'une main il repousse le jeune rebelle, pour que celui-ci lui puisse le voir. « J'ai grandi parmi des loups, le genre de loups qui ne mangent pas les humains, non, le genre qui les détruit de l'intérieur pour mieux façonner a son image. » La crosse du pistolet prend place dans sa main, il enroule son doigt autours de la gâchette, les yeux dans le vide. « J'ai aimé un garçon comme toi, une fois. J'aurai tout donné pour lui, je pensais qu'il donnerai tout pour moi. » Le souvenir d'Eli est encore chaud dans sa mémoire, comme une marque laissée au fer rouge. « Mais il ne m'a jamais aimé, tout ce qu'il voulait c'était mieux m'approcher, m'étudier, me façonner. Un rebelle, comme toi. » La balle trace son chemin directement dans le crâne, le corps tombe en arrière, les yeux grand ouvert. « Il ne m'a jamais aimé »

Il est tout tâché, son uniforme blanc de pacificateur. Dans la salle de bain, le deux mains plongés dans l'évier, il fait disparaître les dernières tâches de sang. Le corps sans vie du rebelle a été enterré quelques heures auparavant, dans les bois qui pullulent le district sept, là où personne ne viendra jamais jeter un coup d'oeil. Ce n'est pas la première fois, qu'il raconte a d'autres ce qu'il c'est passé avec Eli, mais c'est la première fois qu'il gratte la peau d'un autre que lui, qu'il gratte si fort que l'épiderme finit pas se détacher complètement. Là, nettoyant son uniforme, Sandor est pris d'un fou rire qu'il ne peut pas contrôler, il se tient a l'évier pour ne pas tomber. Pacificateur, élevé par des rebelles, trahi par un rebelle, sauvé par les pacificateurs. C'est a n'en plus rien comprendre. Adossé contre le mur de la salle de bain, les mains rougeâtre, Sandor fixe son reflet dans le miroir, ses yeux bleus qui ne sont maintenant remplis que de haine, son teint pâle, un loup parmi les loups.