La chevelure blanche du vainqueur du district 8 vrille lorsqu'il croise une délicieuse créature court vêtue. Et vu qu'il ne regarde pas où il va, il se heurte bientôt à un… un nain. Titubant très brièvement, il reprend ses esprits -et sa classe légendaire- et baisse la tête vers un imbécile qui lui lance un regard assassin. Et Jove ? Que fait Monsieur Goodshepherd face à cet aspect défiant et meurtrier au possible ? Il explose de rire, un rire tonitruant et moqueur, un rire cruel et glaçant. Et le voilà qui, contre toute attente, s'accroupit pour être à la hauteur du tribut du district 2, le gamin qui a Clyde Griffin comme mentor. Avant-bras posés sur ses genoux, l'enfoiré notoire toise le mioche, avec un sourire carnassier au coin des lèvres. « Tu crois quand même pas que tu vas faire peur à quelqu'un avec ta gueule de bébé, hein ? » Et voilà sa grandeur qui se relève, qui tapote la tête du sale gosse et crache, sans aucune pitié : « Remarque, avec ta bouille d'enfant de chœur, tu vas peut-être amadouer les jurés. »
Il le contourne, s'éloigne de quelques enjambées, puis revient sur ses pas et rattraper le sale mioche. « T'es content d'avoir Griffin en mentor ? » Sourire menaçant : on ne sait pas tant s'il veut que l'enfant lui dise oui ou non. Il jauge le gamin. Depuis qu'il a visionné la moisson du district 2, il a l'impression que le petit est prometteur, très prometteur. Mais il veut en avoir le cœur net, à vrai dire. Et quoi de mieux que de faire peur au machin haut comme trois pommes. « C'est pour l'impressionner que t'as affirmé, con que tu es, que tu étais volontaire pour aller dans l'Arène, toi, un microbe pré-pubère ? » Pas d'attendrissement dans la voix de Jove Goodshepherd. Juste un constat froid et placide. Et de la curiosité mal placée, aussi. Un peu. En passant.