Don't you look
Into my eyes and lie again
I'm sick of being betrayed.

C'était l'hiver le plus morne qu'il n'avait jamais connu. Des paysages tristes, d'un blanc immaculé comme si le sang des Jeux de cet été n'avait jamais atteint les terres de Panem. C'était si loin, et si proche à la fois. Un éternel recommencement. Une boucle qui se bouclait. Yorell avait constaté qu'au Capitole, la lassitude était absente. Il était de retour au District 8 depuis quelques semaines. Sa mère n'avait plus besoin de lui là-bas, il retrouvait son quotidien d'un froid exaspérant. C'était un cauchemar incessant. Il ne supportait pas la pauvreté de son district. Il était maintenant habitué à l'artifice du Capitole, et il arrivait que parfois, il eusse envie de s'installer définitivement avec sa mère. Malheureusement, en tant que potentiel tribut, il se devait de rester sur sa terre natale. Il avait également son père et sa sœur cadette à protéger. Kallista. L'éternelle enfant perturbatrice. Il ne savait pas pourquoi elle s'acharnait autant à se faire remarquer, mais tout ce à quoi il pensait c'était de la sauver. Mais de quoi ? Des casques blancs. De la Moisson. De ce qui pesait sur les épaules de chaque enfant de district de 12 à 18 ans. Les Jeux. Ce dont raffolent les habitants du Capitole. Qu'y avait-il de si plaisant à voir là-dedans ? Des jeunes personnes innocentes dans une guerre du passé, vouées à trépasser dans une arène telles des bêtes mal dressées. Une injustice dont Yorell se passerait bien. Il ne pouvait pas y échapper non plus. Lorsque la saison des Jeux approchait, il devenait instable, un mélange de peur et de rage l'envahissait. Pourquoi mourir si jeune ? Et si tout ceci n'était qu'une simple illusion ? Il n'aurait qu'à se pincer fort la peau et oublier cette abomination.

Kallista était de plus en plus distante avec Yorell. Ce dernier se posait beaucoup de questions. Il ne savait pas ce qu'il faisait de mal pour qu'elle s'éloigne ainsi de lui. Il savait que Keira manquait à sa jeune sœur, et sa mort avait été le déclencheur de son instabilité. Ferait-elle partie de la rébellion qui se formait actuellement dans les districts ? Un danger de plus duquel il se devait d'éloigner sa sœur. Vouloir se rebeller, c'était vouloir mourir bêtement. Yorell n'avait rien contre la rébellion, mais il était bien trop compatissant avec le Capitole pour se retourner contre le gouvernement. Lui, il ne voulait de mal à personne. Il faisait son bonhomme de chemin sans rien demander. Ses seules aspirations: protéger sa famille, être raisonnable, montrer l'exemple. Mais ce qu'il ne savait pas, c'était que Kallista ne supportait pas de voir son frère rentrer dans le moule de la société aussi facilement. Ses allers-retours au Capitole la dégoûtaient. Sa mère la répugnait. Si seulement Yorell pouvait entrer dans ses pensées, les décrypter et réagir en conséquence... Là, il saurait pourquoi Kallista découchait la nuit et traînait dans les mauvais quartiers. Voilà le quotidien de Yorell quand il était de retour chez lui: contraint d'espionner sa jeune sœur, il payait les peaux cassées. Il avait un cœur bien trop gros pour elle, et il n'avait pas conscience qu'il en faisait trop. Un jour, il ne serait plus là pour la protéger, elle devrait assumer d'elle-même ses erreurs. Impossible pour lui de voir sa sœur souffrir. Il était d'une niaiserie aberrante.

Malgré la faible chaleur du soleil, le froid envahissait Panem, installé depuis plusieurs mois. Yorell n'aimait pas la fraîcheur, pour lui elle était synonyme de mort. Comme les corps jonchant le sol de l'arène lors de chaque édition. Il lui arrivait de se rendre au cimetière des vaincus pour plaindre leur sort, leur demandant également de prier avec lui pour qu'il ne finisse pas à leurs côtés, son nom marqué sur une stèle de maigre qualité. Il s'attardait bien longtemps sur la sépulture de Keira, les images de sa mort ne disparaissant jamais de sa mémoire. La contrainte de regarder ces fichus Jeux. Il ne pouvait pas pardonner la trahison dont sa sœur aînée fut victime. Comment faire confiance aux autres désormais ? C'était une leçon qu'il avait appris avec le sacrifice de Keira. Avec le temps, il s'était fait une raison. Et si c'était normal que les Hunger Games existent ? Les districts seraient-ils condamnés à offrir un jeune garçon et une jeune fille chaque année ? Si seulement il avait été autrement... Le sadisme du Capitole était à toute épreuve. C'était un fait avéré. Et les exemples même de ce sadisme étaient les pacificateurs. Yorell savait qu'il ne fallait pas les titiller. Ils répliquaient au quart de tour, et sans douceur. Et pourtant, Kallista prenait un malin plaisir à les énerver. Hélas, Yorell avait beau répéter de ne pas faire ça, elle allait toujours plus loin. Comme cette fois-ci où, après une dispute hargneuse entre frère et sœur, Kallista s'était enfuie de la maison d'un pas pressé. Yorell n'avait même pas réfléchi une seconde, il se devait de la suivre au cas où elle dépasserait les bornes. Emmitouflé dans sa veste à capuche et son écharpe, il courait dans la neige qui jonchait les rues sales du quartier. Il aperçut plus tard la tête blonde de sa sœur près d'un pacificateur en ronde visiblement. Il n'en crut pas ses yeux. Elle venait juste de cracher en plein sur le casque de l'homme. Yorell cria le nom de sa sœur et se précipita sur elle, la séparant du pacificateur qui, en une fraction de seconde, les avait maîtrisés au sol. Yorell eut un peu de neige mélanger à de la terre dans sa bouche. Il recracha le tout en toussant, tenant fermement Kallista contre lui. Hors de question de la céder au pacificateur, même si c'était elle la fautive. Dans sa tête, il pensait que si c'était lui qui subissait les réprimandes du casque blanc, elle arrêterait de se mettre en danger.

« Si tu crois pouvoir la protéger une fois de plus, Moon, tu te fous le doigt dans l’œil jusqu'au coude. Elle doit apprendre à assumer ses actes. » Yorell plaqua sa main sur la bouche de Kallista qui allait commencer à insulter le pacificateur. Il avait reconnu la voix d'Adonis. Là, ils venaient de se frotter au plus gros poisson du District 8. Ils étaient d'une malchance maladive. Et pourtant, il restait imperturbable, ne levant pas les yeux pour le regarder. Puis, en entendant la décision du chef pacificateur, Yorell se sentit tiré par les cheveux. Ça, ça faisait très mal. Il grimaça de douleur et porta ses mains sur celle d'Adonis qui aggrippait sa tignasse colorée. Ses vêtements prirent bientôt la couleur de la terre à force d'être traîné tel un animal dans tout le quartier. Il s'était contenté de crier à sa sœur de ne pas les suivre, qu'elle devait rentrer à la maison et prévenir leur père de l'incident. Là alors, elle se ferait réprimander sévèrement par une personne mieux habilitée. Ensuite, le jeune asiatique n'opposa pas de résistance lorsqu'Adonis l'attacha au poteau face au poste de garde. Il regardait en face de lui, les lèvres serrées. « Crois-tu vraiment qu'elle aurait fait la même chose pour toi ? Ttt, ttt, ttt... Mon pauvre petit. Cette fois, tu ne t'en tireras pas avec quelques coups. Je veux que tu te souviennes de ce jour. De cette punition. Pour être sûr que vous ne recommencerez pas. Ni elle. Ni toi. » Yorell pinça ses lèvres. Poings serrés, il retint une injure. Il commençait à regretter d'avoir pris la défense de sa sœur. Quand il s'agissait de sa sœur, il agissait bien souvent sans réfléchir, et cette fois-ci il n'avait pas pris en compte le fait qu'Adonis passe à un niveau supérieur de punition. L'affront de Kallista avait un prix. Yorell redoutait déjà la suite des événements. « Faites alors. Frappez, insultez, crachez. Répandez la peur dans le quartier, comme vous avez l'habitude de faire. Mais prenez bien en compte que moi, je ne vous ai jamais agressé. Que je meurs de votre main ou dans l'arène, ça ne change rien: je suis condamné à mourir inutilement. »

Le courage n'était pas l'absence de peur, mais la conviction qu'il y avait quelque chose de plus important que la peur.

Quel mauvais ange se dérange pour crucifier ses libertés ?

Il ne savait pas s'il devait rire ou bien pleurer. Prendre en pitié ce pacificateur ou cracher à ses pieds, comme l'avait fait sa jeune sœur sur son casque. Le voir tourner autour de ce poteau, les mains derrière le dos, ça donnait des migraines à Yorell qui, de son côté, ne bougeait pas d'un centimètre, enchaîné contre son gré. Pourtant, il n'avait pas prévu de s'enfuir. Il devait être puni à la place de Kallista. Adonis semblait avoir conscience du fait qu'il répercutait la faute sur la mauvaise personne, mais du moment qu'il avait un bouc-émissaire, tout lui importait. Le jeune homme gardait la tête baissée, levant son unique œil visible sur son aîné toujours aussi pensif. Il ne sortait aucun mot de sa bouche, estimant qu'il en avait déjà dit trop précédemment. Il n'avait pas l'habitude d'étaler ce qu'il ressentait. Il était plus du genre à garder ses sentiments pour lui. Colère, joie, tristesse se dissimulaient derrière un visage froid, stoïque, un masque que Yorell s'amusait à endosser. Il jugeait cela important, car de son point de vue, si les sentiments venaient à être trop dévoilés, l'autre en jouerait facilement. Telle était la leçon qu'il retint de Keira. Elle qui avait fait trop facilement confiance dans l'arène, elle avait fini au fond d'un ravin. Si seulement il en eut été autrement... Yorell aurait peut-être eu la chance de la voir sortir vainqueur de cette édition. Mais il avait beau remettre en question ces Jeux-ci, c'était à présent une part du passé, et il était impossible de revenir en arrière. Le temps ne changeait jamais. Et personne n'était dans la capacité d'intervenir sur le temps. Des fois, Yorell s'imaginait dans l'arène à la place de Keira. A l'époque, il se serait bien porté volontaire pour la protéger. Mais elle était une fille, lui un garçon, la classification les séparait. De plus, à 14 ans, il pensait plus à sauver sa peau que sauver celle des autres. Ce fut avec cette moisson-ci que Yorell se consacra entièrement aux besoins d'autrui. Lui était relégué au dernier plan. Son bien-être ne passait qu'après celui de son entourage. Kallista en premier. Mais il n'avait pas conscience que cette dernière ne s'épanouissait pas à ses côtés. Ses actes, ses décisions, il faisait tout dans le sens contraire aux aspirations de sa jeune cadette. Un jour, il ouvrirait les yeux et se rendrait compte qu'il faisait fausse route depuis le début. Pour l'instant, il était aveuglé par les fantômes de son passé. Ce n'était pas lui qui avançait dans la vie, c'était Keira qui le faisait avancer malgré lui.

« Je vais te dire un petit secret mon garçon... » L'heure n'était plus à la réflexion. Yorell, qui avait rebaissé ses yeux depuis un bon bout de temps, sursauta en voyant Adonis s'approcher un peu trop près de lui. Il serra ses poings, dans l'incapacité de pousser son bourreau. Ce dernier s'était accroupi près de lui et avait décalé une petite mèche de cheveux qui cachaient précieusement une moitié de son visage, dont l'oreille. Les mots d'Adonis le firent déglutir. Frissonner. Ce n'était pas de la peur qui se manifestait. C'était un sentiment étrange, un mélange de dégoût et de haine. Il imaginait très bien le chef pacificateur lui lécher l'oreille par pure malice, histoire de le déstabiliser encore plus. Et ses mots n'étaient pas dépourvus de sens. Yorell tourna vivement la tête dans le sens inverse de la position de son aîné, ne déliant toujours pas ses lèvres. Au contraire, ses yeux parlaient pour lui. Ils hurlaient toute la rancœur qu'il pouvait ressentir pour cet être abject. Faire souffrir était son passe-temps favori. Adonis avait une réputation des plus affligeantes. Yorell savait qu'il se frottait à plus fort que lui, mais il était persuadé d'être plus fort psychologiquement que lui. Il le défia du regard, puis la main de son adversaire se frotta à sa joue blanche par la froideur de l'hiver. Yorell ferma vivement les yeux en se mordant la lèvre inférieure, plantant ses ongles dans l'intérieur de ses mains jusqu'à en laisser des marques rouges. Le corps crispé, il attendit impatiemment qu'Adonis recule un minimum entre eux pour ouvrir de nouveau les yeux, ses pupilles de nouveau à la rencontre des siennes. Encore et toujours la même rengaine. Rien ne semblait le faire parler de nouveau.

Afin d'éveiller l'attention des passants et de la garde, Adonis s'adonna à un discours plus solennel à l'intention de son prisonnier du jour. Yorell n'éprouvait pas de peur. Il éprouvait de l'irritation, de la haine, de la vengeance. Si seulement il n'était pas enchaîné, il se serait fait une joie de lui échapper entre ses doigts. Pour ne pas envenimer la situation. La violence n'était pas la solution à tout. Même dans cette situation, Adonis devrait se contenter de quelques jours en cellule. Pourquoi fallait-il que la douleur se mêle à tout débat ? Yorell fuit Adonis, levant la tête au ciel. Il regardait le gris des nuages, à deux doigts de cracher leurs flocons de neige. Bientôt, ils allaient recouvrir tous les toits des chaumes et les rues sales du quartier. Et pourquoi pas eux par la même occasion ? Adopter le blanc immaculé d'un flocon, donner l'illusion d'une âme pure et pleine de bonnes intentions. Et ensuite, fondre, ne plus être qu'eau avalant tout sur son passage. Etre éphémère, ne serait-ce qu'un instant. La beauté du monde aux mains de l'Homme qui le détruit. Le saccage. Et altère autrui. Et puis la mort, douce, froide. Pourquoi la vie n'était-elle pas aussi facile qu'un flocon de neige ? Yorell soupira, coupé de la réalité que lui balançait Adonis dans les oreilles. Qui lui vrillait les tympans. L'asiatique ne réagit même pas quand le chef pacificateur fit allusion à sa sœur, l'insultant même. Quelque part, elle le méritait. Il la protégeait suffisamment, il pouvait bien laisser passer cette réflexion désobligeante. « J'espère que tu as une belle voix car tu risques de beaucoup chanter pour moi. »

Chanter ? Quelle belle manière de détourner la réalité. Yorell reposa son regard ténébreux sur Adonis, limite moqueur à sa dernière déclaration. Il souffla sur sa mèche de cheveux imposante qui voilait la moitié de son visage, remontant un genoux contre son torse. Il étouffa un petit rire. Il fut soudain amusé de la situation. Lui, enchaîné, bientôt martyr de son quartier pour une faute qu'il n'a pas commis, il ne s'en mordait même pas les doigts. C'était son destin. Le chemin tracé jusqu'à la liberté. Il fallait souffrir pour avancer par soi-même. « Vous vous voilez tellement bien la face. » Son visage redevint aussi froid qu'un bloc de glace prêt à être taillé pour façonner un expression faciale. « Je lis dans vos yeux de la compassion. N'ayez pas pitié de moi. Après tout, je dois bien montrer l'exemple aux autres, hein ? Ils m'entendront chanter, comme vous dites, et vous obtiendrez satisfaction. » Après quoi, Yorell croupirait au fond de sa cellule, le dos en sang et le visage aussi rouge que la braise. Il pleurerait, sans nulle doute, à cause du froid qui brûlerait ses plaies. Et ses genoux écorchés par la terre qu'ils écraseraient. Son corps caché du soleil des beaux jours. Il resterait là, allongé au fond de son carré d'emprisonnement, tel un au revoir à tout ce qu'il chérissait.

He'll stay here in the shadow
Waiting for a sign, as the grows.