La silhouette est altière, les cheveux blonds et le visage inconnu. Je n'ai jamais vu cette femme, et j'ai la certitude que c'est une chance. Ce qui veut donc dire que cette fichue notion plus qu'abstraite que nous recherchons tous n'est plus de mon côté. Avant que la lourde porte de bois ne se referme complètement, j'ai le temps d'entrapercevoir des uniformes blancs. Dommage que ce ne soit pas le blanc apaisant de la neige, mais celui terrifiant d'éclat des pacificateurs.
-Lena Grant ? demande la femme avec une certaine rudesse.
Il me paraît évident qu'elle connaît déjà la réponse, mais j'approuve tout de même d'un hochement de tête. Je n'ai pas le temps de lancer mon sempiternel "Je peux vous aider ?" que déjà elle continue de la même voix insensible :
-Vous êtes en état d'arrestation pour détention de documents interdits et activités illégales.
Je n'ai pas besoin de cligner des yeux quelques secondes, l'air abasourdi, pour que l'information parvienne à mon cerveau. Je comprends tout de suite qui, pourquoi, peut-être pas comment. Mais j'ai beau être vive d'esprit, je reste sans conteste humaine et l'agent de Snow n'a pas fini sa phrase que je suis envahie par une bouffée de panique. Mon rythme cardiaque accélère soudainement, la chaleur afflue sans que je puisse l'arrêter, mes pensées s'embrouillent, je me sens perdre pied. Je m'efforce de respirer profondément, je sais que cette crise doit s'arrêter, et vite. Cette belle journée est en train de tourner au cauchemar, mettant en danger ma vie, celle de mes parents, et sans doute de plusieurs de mes clients. Mes clients ? Leurs visages défilent dans mon esprit a une vitesse effroyable, j'ai l'impression que mes jambes ne me soutiennent plus. Et si c'était l'un d'eux qui m'avait trahi ? Mes mains sont moites, ma respiration se fait de plus en plus difficile. A la panique s'ajoute la colère. Je n'ai jamais été confrontée à une situation pareille, je ne sais pas comment réagir. Je sens la réalité s'éloigner, la terreur me gagner. Je ne sais pas quoi faire, je ne sais pas quoi faire, je ne sais pas quoi faire !

Si. Si, je sais quoi faire. "Les attaques, manifestations et moyens de les combattre", du docteur Andrew Copper, premier rayon à droite en entrant, étagère "Santé". Lu l'année dernière durant une chaude soirée d'été, blottie sous un chêne quelque part dans la forêt. Chapitre 6 : "Les Attaques de Panique". Dr Copper conseille, en présence d'une personne victime de cette crise, de l'amener à l'écart, la sécuriser, l'aider à reprendre le contrôle de sa respiration. Bon. J'ai pour l'instant le contrôle de mes souvenirs, c'est déjà ça. Une sueur froide coule le long de mon dos, je frissonne. Qui serait susceptible de m'isoler et de me rassurer ? Une seule personne est présente ici, et ne risque pas de m'aider. La meilleure chose à faire serait certainement de me rouler en boule comme un petit animal, de fermer les yeux et de m'enfermer dans mon monde le temps que la crise passe, mais ce comportement passerait pour très suspect. J'ai l'impression d'étouffer. Moi qui ai toujours eu un sang-froid presque inhumain, pourquoi suis-je dans cet état-là ? Ah oui. Je suis humaine, c'est vrai. Et je dois me calmer. Les yeux fixés sur la première chose qui croise mon regard, à savoir un vieux livre jaunâtre qu'éclaire un rayon de soleil hivernal, je me force à inspirer. De l'air, de l'air, de l'air. A expirer. Je sens mon ventre gonfler et dégonfler, la douleur sourde qui y régnait s'échapper peu à peu. Je force mes mains à cesser de trembler, mon coeur à battre plus calmement. Mes pensées sont toujours confuses, l'impression que mes jambes sont toutes engourdies et qu'elles ne pourront plus jamais bouger ne m'a pas quitté, mais il me semble que je vais mieux. Oui, j'en suis sûre. Presque. Du moins, je suis suffisamment rattachée à la réalité pour voir le spectacle qui s'offre à moi. Un pacificateur, et il n'est sans doute pas le seul, est en train de mettre ma bibliothèque à feu et à sang. Il jette tous les livres d'un rayon à terre, cherchant apparemment s'il n'y en aurait pas d'autres cachés derrière, sondant le bois pour trouver un inexistant compartiment secret. Il s'imagine quoi, que je suis une rebelle confirmée connaissant toutes les techniques de dissimulation possibles et imaginaires ? Apparemment oui. Mes yeux s'arrêtent sur quelques bouquins à terre, sur lesquels l'homme marche. Sans se soucier d’abîmer les possessions d'une autre personne que lui-même, le grand pacificateur respecté de tous qui se croit tout permis. Cette vision et la rage qui l'accompagne achèvent de me réveiller, et j'ai retrouvé contact avec la réalité lorsque la femme blonde déclare d'une voix doucereuse :
-Je suis chargée de vous interroger. Si vous êtes aussi intelligente que vos amis le prétendent, vous allez répondre correctement à mes questions pour éviter de me contrarier.

Curieusement, la première chose qui me vient à l'esprit n'est pas qu'elle soit indéniablement plus dangereuse que tous les pacificateurs du 7 réunis, ou que l'on ait donné l'ordre à quelqu'un de pareil de s'occuper d'une gamine aussi inoffensive que moi. C'est qu'elle ait fait allusion à des "amis". Voyons voir. Parmi tous les gens à qui j'ai déjà adressé la parole, qui me considère comme son amie ? Et surtout, qui est-ce que je considère comme mon ami ? Il y a bien évidemment Maël, mais je vois mal comment il aurait pu lui dire que j'étais intelligente étant donné qu'il ne vit pas ici. Même chose pour Kyle, que je peux sans doute considérer lui aussi comme un ami. Au 7, je suis très proche de Siloë, mais s'il y a bien quelqu'un qui n'irait pas bavarder avec une femme de main de Snow c'est bien elle. Qui donc ? Sans doute des imbéciles de l'école, qui s'imaginent pouvoir raconter des choses sur moi au premier étranger qui passe sous prétexte que nous sommes dans la même classe. Et qui disent que je suis intelligente puisque j'écoute vaguement le professeur lorsqu'un sujet m'intéresse, et qu'en conséquence je réussis bien mes interrogations. Personnellement, je ne pense pas que l'on puisse juger le savoir et l'ingéniosité en fonction d'un bulletin scolaire, mais à chacun sa vision des choses. Apparemment, mon avis concernant le développement de la raison diverge tout autant des autres que mon opinion sur la manière de traiter un livre, au vu de la façon dont la soldate, désormais seule avec moi, vient de jeter à terre quelques bouquins de philosophie. Je la regarde apporter deux chaises près de la table qu'elle vient de dégager, aplatissant au passage quelques reliures sous ses semelles. Un mouvement autoritaire de la main, une arme pour preuve indéniable de supériorité, un sourire cruel. C'en est trop. Je bondis de ma chaise, me dirige vers la table, et sans un regard pour ma future tortionnaire me baisse pour ramasser les livres. Je défroisse soigneusement les pages, dépoussière les couvertures, empile sur le comptoir. Je prends tout mon temps. Chaque minute, chaque seconde passée à faire mon petit ménage est une seconde gagnée pour trouver un moyen de me sortir de là. Et une seconde n'est pas de refus vue la difficulté de la chose.

Je peux bien évidemment tout nier, mais les pacificateurs vont certainement finir par trouver les fameux "documents interdits" vu le soin qu'ils apportent à chercher chaque cachette. Et dans ce cas, que pourrai-je faire ? Dire que je ne sais pas ce que c'est, ce qu'ils font là, que je n'ai rien à voir avec ça ? La faute se reporterait sur ma mère si par miracle on me croyait. Ma mère, sans doute bonne menteuse, mais pas très imaginative (du moins ne m'a-t-elle jamais fait la démonstration de la partie la moins raisonnable de son esprit). Il est vrai que c'est certainement sa faute si j'ai trouvé tous ces livres et journaux, mais l'accuser, ou faire de telle sorte qu'on l'accuse, reviendrait à sacrifier mon père dans le même temps, ce qui est hors de question. Je perdrai mes parents, ma maison, et sans doute la vie dans le même temps. Je peux peut-être accuser les rebelles, dirent qu'ils m'obligent à travailler pour eux et à entreposer tout ce qui pourrait leur servir. Dire qu'ils menacent de tuer ma famille si je n'obéis pas, on y croirait peut-être. Ou peut-être pas. Il faudrait que je décrive les rebelles qui viennent me harceler. Inventer des personnages serait ridicule, et je me vois mal accuser des personnes innocentes. Encore moins accuser ceux dont je soupçonne réellement les agissements rebelles. Cette solution là est donc à supprimer aussi. Quoi d'autre ? Dire que nous avons entreposé tous ces documents pour faire un autodafé à la fin des festivités du maire ? C'est tout de même un peu trop tiré par les cheveux, même si ce serait bien le genre de cet imbécile de brûler des livres pour montrer son soutien au Capitole. Et de toute façon, ils verraient bien dans le programme de la semaine qu'aucun autodafé n'avait été prévu (Et même si le maire avait envisagé cette idée ridicule, ma mère aurait su le convaincre de ne rien en faire. Je pense qu'elle préférerait presque m'enterrer vivante plutôt que voir des dizaines et des dizaines de livre périrent dans les flammes).

J'ai fini mon petit rangement, et je ne suis pas plus avancée. Je me trouverai bien une autre occupation, mais j'ai bien peur que le revolver finisse par quitter la table où il est tranquillement allongé pour finir pointé vers moi. Je m'assieds donc face à la femme, qui a sorti un bloc-notes et un stylo. Je la fixe quelques instants, ne sachant trop que dire, lisse ma jupe, et après une grande inspiration finis par déclarer d'un ton léger :
-Ce sera un plaisir de répondre à vos questions Madame, mais si vous le permettez j'aimerais d'abord connaître les réponses aux miennes. Ne vous inquiétez-pas, c'est très bref. Je voudrais tout d'abord savoir qui vous êtes, car je trouve très désagréable de bavarder avec quelqu'un dont on ignore tout, et ensuite ce que vous aimeriez boire. Je peux vous proposer du lait, chaud ou froid, selon votre convenance, du thé, et même du café ! achevé-je avec une joie à peine feinte.
Après tout, c'est la première fois depuis des années que nous en avions dans notre placard. J'adopte l'expression de la parfaite petite hôtesse, me doutant bien que mon interlocutrice refusera la moindre boisson, mais espérant repousser aussi loin que possible le moment de commencer l'interrogatoire qui peut me coûter la vie.

Je me penche une nouvelle fois. Je n'aime pas ça. J'ai le sentiment d'être plus vulnérable ainsi baissée. Inférieure à cette femme aussi, comme si j'étais forcée de m'incliner devant elle. Il est vrai que je lui suis inférieure, hiérarchiquement du moins. Physiquement aussi. Mais mentalement, je peux me permettre d'en douter. Je ramasse le livre, et me relève tranquillement. Je remets en place les pages qui ont été cornées dans leur chute, examine soigneusement la reliure, puis la couverture. C'est un vieux livre, un des plus vieux que nous ayons dans la bibliothèque, recouvert d'un cuir au bleu profond. J'en respire l'odeur, délicieuse mêlée à celle des pages jaunies mais pleines de souvenirs. J'y perçois même les effluves du parfum de ma mère, le même qu'elle portait dans ses jeunes années et qu'elle a pu s'offrir grâce à la générosité intéressée du maire. Je caresse du doigt les lettres en relief, qui forment le nom d’Épicure. Il n'est pas étonnant que ce soit l'odeur de ma mère qui se dégage de ce livre. Non seulement je ne laisse jamais traîner la moindre chose, surtout lorsque la chose en question est aussi précieuse que ce livre-là, mais en plus je n'aurai jamais eu l'envie de relire Épicure. Je trouve les livres de philosophie intéressant, mais l’Épicurisme m'a toujours laissée un peu perplexe. Je l'ai lu il y a un peu plus de deux ans, et j'avais décidé de le relire lorsque quelque chose dans ma vie changerait, de façon à voir les choses sous un autre angle, et peut être mieux les comprendre. Mon quotidien étant resté aussi monotone qu'habituellement, je n'ai pas envisagé de m'y replonger une seule fois. Quant à ma mère... Sans doute a-t-elle décidé de conseiller aux habitants du district 7 de chasser définitivement de leur vie toute forme de plaisir qui ne leur est pas nécessaire. Ça ne risque pas d'être bien difficile, étant donné qu'ils n'ont pas de formes de plaisir tout court. Mais bon, au moins parviendront-ils à l'ataraxie, cette histoire de bonheur modéré tout simplement ridicule selon moi. Supprimer les passions pour supprimer la souffrance ? Personnellement, je préfère n'avoir que quelques jours de bonheur dans ma vie, mais un bonheur pur, absolu, inégalable, plutôt que du bonheur une vie entière mais limité et désespérément contenu. Évidemment, Épicure ne formule pas les choses ainsi. Mais en simplifiant toute sa doctrine, c'est ainsi que je l'ai comprise. Peut-être ne suis-je simplement pas assez mature pour comprendre sa vision du bonheur.
-Comme c'est émouvant.
Je tourne la tête, le visage impassible. Je ne veux peut-être pas un bonheur modéré, mais je suis plutôt douée pour contenir mes émotions (Excepté lorsqu'une crise de panique m'assaille, ce qui, d'après les statistiques, n'est censé arriver qu'une fois dans une vie. Nous pouvons donc conclure qu'à partir de maintenant je pourrais toujours contrôler mes sentiments, ou du moins leur expression). La pacificatrice, si on peut l'appeler ainsi, secoue la tête comme si rien ne la touchait plus au monde que me voir prendre soin de mes livres. Dommage que ses yeux n'aient pas pour autant gagné en chaleur, et que sa voix suinte autant l'ironie, on y aurait presque cru. Comme je l'ai fait quelques instants plus tôt, elle se penche pour ramasser un des livres, en cuir vert cette fois-ci. Une traduction de Platon. La couverture me paraît plus récente que celle d’Épicure, mais est certainement elle aussi vieille de plusieurs centaines d'années. Il est donc infiniment précieux, et je dois me retenir pour ne pas l'arracher des mains de la femme (Ce qui m'aurait sans doute valu autre chose arraché en retour, un cœur par exemple. Après quelques informations, évidemment).


-Vous savez.... j'aime les livres, murmure-t-elle.
Étrangement, bien que son air paraît une nouvelle fois peu sincère, j'ai la certitude qu'elle ne ment pas. Son regard n'est toujours pas plus rassurant, mais il y a quelque chose dans son visage qui s'est détendu, apaisé. Quelque chose d'infime, mais suffisant pour que je prenne pleinement conscience que oui, cette femme a une vie après avoir torturé une dizaine de personnes en une demi-heure. "Peut-être lit-elle un bon roman assise sur le cadavre d'un gamin de six ans" ai-je envie de penser, mais je ne suis pas suffisamment bornée pour ça. Je sais bien qu'elle est humaine, capable de compassion et d'affection. Il est possible qu'elle ne fasse ce métier que pour sauver sa famille. Il est possible que chez elle, après avoir assassiné un homme, elle ait envie de mourir à son tour tant elle a honte de ces actes. Mais c'est tout sauf certain, et ce n'est certainement pas à moi de m'attendrir. A peine ai-je pensé cela qu'elle sort un briquet. On dirait que la certitude s'est encore amoindrie.
-Et j'aime aussi le feu. Malheureusement... Les deux ne vont pas très bien ensemble, n'est-ce pas ?
Mon cœur cogne violemment contre ma poitrine, alors que la flamme du briquet qu'elle vient d'actionner caresse le cuir vert. Le cuir vert qui perd à une vitesse folle son éclat émeraude, rougissant quelques infimes secondes avant de noircir. C'est un morceau minuscule qui tombe en lambeaux, accompagné d'une odeur détestable, mais c'est comme si elle avait brûlé tout le livre. Toute la bibliothèque. Comme si elle m'avait brûlée moi. Elle achève son petit jeu, très réussi pour ce qui est de montrer -de nouveau- sa supériorité. Pour ce qui est de me faire sortir de mes gonds c'est raté. Mais alors que je ramasse un nouveau livre, je ne peux m'empêcher de rajouter mon grain de sel :
-Vous savez, Platon a vécu il y a presque 3000 ans, et ce livre est né il y a au moins 500 ans, peut-être plus. On ne sait pas exactement où. Peut-être dans une des écoles de traduction de Tolède, en Espagne, où les arabes ont fait redécouvrir aux européens leur propre philosophie mille ans après. Il a vécu des guerres et des voyages, il est passé parmi des dizaines, des centaines de mains, il est le responsable d'heures de réflexion et de méditation. Il est mille fois plus savant que vous et moi, et mille fois plus précieux. Vous ne pensez pas qu'il fait partie du patrimoine de notre monde ? Je ne sais pas si le président Snow est un amateur de livres anciens, mais je suppose qu'il possède une bibliothèque bien remplie. Et je ne suis pas certaine qu'il apprécierait que l'on brûle une œuvre pareille, de sa bibliothèque comme d'une autre. Car tout ce qui nous appartient est la possession de Panem, non ? Et Panem ne souhaiterait pas voir son passé, ou du moins le passé de ses anciens voisins, partir en flamme, j'en suis certaine.
Mon discours ne changera en rien l'opinion de l'agent de Snow, mais je peux rêver. Le rêve est-il une source de plaisir inutile ? Sans doute. Épicure n'apprécierait pas, mais comme je n'apprécie pas Epicure, tout va pour le mieux.

Les minutes s'égrènent, inlassables, désespérantes, rythmées par la vieille pendule. Un nouvel héritage quelque peu inutile de nos grands-parents, à qui il arrive de s'arrêter sans raison. Pourquoi le temps, lui ne veut-il pas s'arrêter ? Toutes les solutions qui me viennent en tête pour me sortir de cette affaire ont des dizaines d'inconvénients, aussi recherchées soient-elles. Elles deviennent de plus en plus saugrenues et irréalisables à mesure que le temps passe. Je pourrai essayer de ralentir mes moindres gestes, de façon à gagner encore peu de temps, mais ça finirait par se retourner contre moi. A peine cette pensée m'a-t-elle traversé l'esprit que l'agent de Snow commence à s'amuser avec son revolver. Pendant quelques secondes, je regarde l'arme tournoyer entre ses doigts habiles, puis esquisse un léger sourire avant de ramasser le dernier livre. L'avertissement est clair, je dois me presser, et ce n'est certainement pas l'idée de commencer l'interrogatoire qui me réjouit. Juste l'idée que même ça, jouer avec cette arme, j'en suis incapable. D'abord dans son premier sens, parce que l'adresse n'est certainement pas une de mes caractéristique, mais aussi dans sa visée plus abstraite, dans son idée de jouer avec la mort. Alors que je dépose le recueil de contes philosophiques sur les autres livres, je prends conscience que je n'ai jamais vraiment cherché à réfléchir à la mort. Pourquoi y penser ? Elle rôde déjà suffisamment sur Panem.
Je finis par m'asseoir face à la femme. Toujours cet air de supériorité et ces yeux de glace, ce revolver menaçant. Il y a ce stylo rouge aussi. Mais voilà qui est original, rouge comme la colère, le sang et le triomphe. On voit qu'elle va chercher loin ses idées pour effrayer ses victimes.
-Vous saviez que la couleur rouge a de très nombreuses significations ? On la connaît surtout pour l'amour et le sang, mais elle représente également nos besoins essentiels.
Tiens, voilà qu'on retourne a l'idée de "besoin essentiel", de tout ce qui nous est utile. Épicure doit être heureux que je réfléchisse autant à sa doctrine aujourd'hui.
-Et selon moi, ce que recherche l'homme en priorité c'est la vie. Il s'évertue perpétuellement à survivre dans son monde, il veut s'éterniser, perdurer, pour qu'on ne l'oublie pas il est prêt à sans cesse résister. Il veut demeurer sur cette planète ingrate. C'est ridicule, mais c'est notre nature. Je me demande si vous avez choisi cette couleur pour symboliser votre envie de survivre, ou provoquer celle de vos victimes, les poussant ainsi à tout vous révéler dans l'espoir d'avoir la vie sauve.
Je tourne la tête vers la fenêtre, perdue dans mes pensées. L'idée de trouver de l'aide dans la rue me traverse brièvement, mais comme d'habitude de lourds rideaux m'en cache la vue. Je baisse les yeux avant de reprendre la parole de mon ton d'hôtesse le plus agréable :
-Ce sera un plaisir de répondre à vos questions Madame, mais si vous le permettez j'aimerais d'abord connaître les réponses aux miennes. Ne vous inquiétez-pas, c'est très bref. Je voudrais tout d'abord savoir qui vous êtes, car je trouve très désagréable de bavarder avec quelqu'un dont on ignore tout, et ensuite ce que vous aimeriez boire. Je peux vous proposer du lait, chaud ou froid, selon votre convenance, du thé, et même du café !
La pacificatrice paraît étrangement ravie. Je suppose que les gens ne réagissent pas de la même façon d’habitude, ils préfèrent sans doute murmurer d’une voix éteinte que oui, ils vont lui obéir sans discuter et répondront avec sincérité à toutes ses questions. Ou alors ils sont tellement paniqués que leurs lèvres sont incapables de laisser franchir le moindre gémissement.
-Tout ce que vous devez savoir de moi, c'est que je suis la personne qui pose les questions, ici.
« Oh, je ne l’avais pas compris » me dis-je en me retenant avec difficulté de lever les yeux au ciel. Son regard à elle est hostile. Peut-être qu’elle apprécie un peu de changement et qu’elle rie intérieurement de mon insolence, mais son plaisir est sans doute particulièrement sadique.
-Vous m'avez déçue, Lena Grant… Je croyais que vous seriez assez futée pour vous taire et ne pas jouer à la petite insolente... et j'ai pourtant bien précisé qu'il vaut mieux ne pas me contrarier, tsss...
Sa voix est à peine audible, et je ne peux m’empêcher de me pencher légèrement par-dessus la table pour saisir ses paroles, alors qu’elle caresse son revolver. Comme elle caresserait la joue d’un amant, les cheveux d’un enfant. Le pelage d’un chat. Considère-t-elle son arme comme un animal de compagnie, le nourrissant de munitions et du bonheur de toucher sa cible ? Je me mords la lèvre pour ne pas sourire tant cette pensée est ridicule. Mais après tout, elle pourrait très bien être vraie. Les maladies dont sont atteints les gens sont parfois bien étranges.
-Si vous tenez absolument à savoir mon nom... Je m'appelle Aileen Carter. Je suis sûre, Mademoiselle Grant, qu'on vous a déjà dit que nous, les habitants du Capitole, nous ne buvons que du sang. Je me dois donc de décliner votre offre.
Autant j’ai pu retenir mes pupilles de se tourner vers le plafond et mes lèvres de s’étirer, autant le rire bref et clair qui quitte ma bouche est incontenable. Aileen Carter. Aileen Carter ! Il y a tellement de rumeurs démentes sur cette femme qu’à peu près tout le monde doutait de son existence. Aileen Carter, c’est un peu celle qui a remplacé la vilaine sorcière dans les contes pour enfants. Et ce n’est même pas ironique, j’ai déjà entendu des parents menacer leurs enfants d’aller chercher Aileen Carter s’ils désobéissaient. Je me demande pourquoi elle est aussi connue. Un agent, ne devrait-ce pas rester dans l’ombre, être discret pour mieux servir ? Mais bon, il est vrai qu’un nom à lui tout seul peut-être très utile lorsqu’on y associe une certaine réputation. Je me demande brièvement si Aileen Carter existe vraiment, si ce n’est pas un nom de code qu’utilisent toutes les femmes Pacificatrices en missions importantes, mais je pense que c’est vraiment le nom de cette femme. Aileen Carter. J’ai du mal à y croire ! D’après les légendes, un monstre de cruauté qui, effectivement, ne boit que du sang, a construit l’abri de ses chiens féroces avec des os humains et a ouvert un restaurant dans les sous-sols du Capitole où l’on ne sert que de la chair humaine. Mon hypothèse du revolver comme animal de compagnie serait certainement approuvée par les conteurs du village. Je laisse un demi-sourire détendre mon visage, et déclare tranquillement :
-C’est bien dommage que vous ne soyez pas venue deux jours plus tôt, vous auriez pu non seulement assister en direct à l’agonie d’une délicieuse petite fille, mais en plus goûter le peu du sang qu’il lui restait. Je suis désolée pour vous que le président Snow ne vous ait pas affectée ici plus tôt, dis-je d’un air dépité.
J’ai beau jouer à son petit jeu de façon aussi détachée que possible, écartant la raison des sentiments, je sens mon cœur se serrer à la pensée de la pauvre gamine morte de manière terriblement injuste, comme bien souvent. Ellen avait six ans, sa mère avait voulu la nourrir en volant quelques fruits sur un étal du marché, elle n’a pas été suffisamment discrète. Ca lui a valu quelques coups de fouets, rien de suffisamment intimidant pour qu’elle ne réessaye pas en voyant sa fille dépérir. Pour que le message passe mieux la seconde fois, un Pacificateur avait utilisé Ellen comme moyen de pression, la frappant violemment, sans doute plus que ce qu’il n’avait pas prévu. Son agonie a été interminable.

Un Pacificateur s’approche, et je lui adresse le regard le plus meurtrier que j’ai en réserve. Il ne m’accorde pas un regard, tout entier consacré à sa tâche, à savoir apporter les documents compromettants à sa supérieure. Il le fait avec brio, déposant une pile respectable devant Mrs Carter. Elle commence à les feuilleter, et alors que j’observe les couvertures, le souvenir de leur contenu commence à se mêler aux images de la mort d’Ellen et aux légendes sur ma tortionnaire, donnant naissance à des histoires monstrueuses. « Peut-être devrai-je écrire des livres d’horreur» me dis-je, pensée légèrement incongrue vue la situation dans laquelle je me trouve : je ne risque pas d’en sortir vivante.
L’agent de Snow valide l’apport du Pacificateur, et alors qu’il fait mine de partir en chercher d’autres elle le retient d’un ton sec :
-Attendez. Je crois qu'il serait amusant d'inviter la mère de cette jeune fille. Vous la trouverez sans doute à l'hôtel de ville.
Le Pacificateur s’empresse aussitôt d’accomplir les ordres, alors que mon interlocutrice se retourne avec un détestable sourire. J’ai envie de me prendre la tête dans les mains et de pousser un soupir de désespoir. Ma mère. Ma mère. Ce n’est pas plus le fait qu’on l’utilise comme moyen de pression pour me faire parler qui m’embête, ou le contraire, parce que je pense que l’une comme l’autre serait capable de rester silencieuse dans une situation pareille. C’est triste à dire, mais l’affection n’a jamais été le ciment de notre relation. Bon, il est vrai, je l’aime quand même, et je ne resterai pas sans rien dire en la voyant torturer. Mais je ne dirai pas la vérité, elle non plus. Nous pourrions courir le risque de mentir et mettre en danger nos deux vies. Pour mon père, ce serait différent. Mais passons, là n’est pas le problème. Inventer un mensonge toute seule, ce n’est pas bien dur. En inventer à deux sans pouvoir se concerter, c’est autre chose. Il faut approuver toutes les paroles de l’autre alors que bien souvent, c’est tout le contraire de ce qu’on aurait voulu dire pour sauver sa peau. J’étais plongée jusqu’au cou dans les ennuis, maintenant que ma mère est liée à ça je ne peux tout simplement plus respirer.
-En attendant votre mère, vous pourriez peut-être me parler de ces fameux livres ? propose Aileen avec son air le plus aimable.
Je ne laisse pas le temps à mes pensées de s’embrouiller devant de tels changements de comportement, et réponds aussitôt, un sourire serviable sur le visage :
-Volontiers, Madame.
Toujours souriante, je caresse un journal intime ravagé par le temps, posé sur le dessus de la pile.
-Je suppose que vous faîtes allusion à ces livres-là, mais j’ai malheureusement peu d’informations à leur sujet. Tout ce que je peux vous dire sur eux, c’est qu’ils sont pour un historien le plus grand des trésors, pour un rebelle une véritable mine d’or, pour un gouverneur un satané malheur… Et pour moi une lecture surprenante.
Je me redresse sur ma chaise, et désigne de la main le reste de la bibliothèque :
-Mais si vous souhaitez quelques informations sur toutes les autres œuvres que l’on trouve ici, je suis certainement la mieux placée pour vous répondre. Avec ma mère bien sûr, rajouté-je sur le ton de l’évidence, que vous n’allez pas tarder à rencontrer d’après ce que j’ai compris.
Je clignai des yeux de mon air le plus innocent, mon sourire désespérément figé. Elle n’était pas dupe, mais mon but n’était pas de la convaincre de mon inexistante pureté d’esprit. Juste de… de quoi au juste ? Gagner du temps sans doute, encore et encore, en m’éloignant autant que possible de la raison de notre rencontre.