Ce n’est qu’un autre jeu. Moins sanguinaire que les Hunger Games, mais tout aussi dangereux. C’est un jeu de pouvoir, un jeu de dupes, d’alliances, de mensonges et d’argent. La politique ne m’a jamais intéressée parce que je pensais que cela ne me concernait pas. Que m’importaient ces banquiers, ces juges, ces industriels, ces conseillers, tant que le Président Snow veillait sur le bon ordre de Panem ?  Quelle différence pouvaient-ils faire quand Snow détenait le pouvoir absolu ? Mais je me suis trompée. Connaître les bonnes personnes, pratiquer l’art du chantage et de l’illusion, écouter les conversations sérieuses au lieu de les ignorer, apprendre les secrets et les façons de les utiliser, tout cela peut m’aider à atteindre la position stable et élevée à laquelle j’aspire depuis des années. Je ne veux plus être une simple passante au Capitole sans jamais vraiment réussir à m’y intégrer. Ces personnes que je méprise pourtant, je veux me faire aimer d’elles, je veux les connaître, je veux leur ressembler pour mieux pouvoir les tromper. Car si mon but premier est d’obtenir une position de sécurité, mon second est d’utiliser cette position pour bénéficier à la rébellion. Comment, je ne sais pas. Pourquoi, je ne sais pas. M’engager dans la résistance, relayer ne serait-ce qu’une bribe d’information, c’est de la haute trahison. On peut venir m’arrêter en pleine nuit, m’enfermer, me torturer, et personne ne pourra m’aider. Mais j’ai l’impression que ça en vaut la peine, en raison de cet idéal que les rebelles vénèrent mais qui reste assez nébuleux pour moi : la liberté. Ne plus appartenir au Capitole mais seulement à moi-même. Ne plus être obligée d’accourir à chaque fois que le gouvernement a besoin de moi. Ne plus devoir assister aux Jeux et à la mort des Tributs dont je suis le mentor. Ne plus être Amarinda Carter, Vainqueur des 53th Hunger Games. Amarinda la Créatrice de Jouets me plairait bien. Ou Amarinda la Vendeuse de Fleurs. Je voudrais même être Amarinda la Femme de Ménage si je pouvais décider de ce que je fais, d’où je vis, de qui je fréquente. Cette pensée me fait sourire.

« Mais vous vous débrouillez déjà à merveille, que cherchez-vous donc à apprendre ? » Si seulement il savait… Au milieu de tous ces Capitoliens au visage retouché et à la langue de vipère, je me sens égarée et terriblement empotée. La moindre de mes fautes peut être interprétée comme un affront et dûment punie. Et au District 1, ce n’est pas beaucoup mieux. Si une bonne partie du District adore les Jeux et ses Vainqueurs, nombreux sont ceux qui me regardent comme une bestiole dégoûtante qu’ils auraient découvert dans leur cuisine. Les pauvres. Les familles de ceux que j’ai tués aux Jeux. Les familles des gamins que je n’ai pas pu sauver pendant mes années en tant que mentor. Les autres Vainqueurs, qui me considèrent comme une lunatique. Je me demande si c’est la même chose pour eux. S’ils se sentent parfois menacés, méprisés, utilisés. S’ils ont connu un véritable sentiment de sécurité depuis les Jeux. S’ils évitent parfois de sortir parce qu’ils ne savent plus quoi dire à ceux qui n’ont pas participé au massacre. Entre Vainqueurs, on devrait se serrer les coudes, mais ce n’est souvent pas le cas. On dirait une meute de chiens lâchés sur un seul os. Les Jeux ne sont jamais vraiment terminés pour nous. Et Egidius ? Je l’imagine navigant avec aisance entre les différents milieux sociaux, jamais vraiment aimé, mais toujours respecté. Toujours sûr de ce qui lui appartient. « Vous voyez cet homme assis à côté de la cheminée ? Petit, bedonnant, avec une chemise rouge ? Je le prenais pour un vieux sénile et je le traitais avec condescendance. J’ai mis deux mois à me rendre compte qu’il était le grand-père d’un constructeur d’arène très en vogue, qu’il avait parfaitement sa tête et que je n’aurais pas dû le traiter ainsi. Il ne m’a jamais pardonné. Cette année-là, mes deux tributs sont morts assez rapidement : l’un calciné par un mur de feu, l’autre englouti par une avalanche… » J’ai un goût désagréable dans la bouche quand j’y pense. C’est à cause de ma légèreté et de mon insouciance qu’ils sont morts, aussi certainement que si je les avais moi-même poussé dans le feu ou sous les rochers. « Ce n’est qu’un exemple des… faux pas que je commets régulièrement. Et pour cette raison, on ne me prend pas au sérieux. Certains m’adulent, mais peu me respectent. Pour eux, je ne suis qu’une poupée qui parle et qui sourit… » Cela m’écœure.  J’ai beau être une comédienne de talent et jouer des pièces acclamées par tout le beau monde de Panem, j’ai beau utiliser mes techniques de scène pour afficher une assurance que je ne possède pas, les gens sentent que ce n’est qu’un mensonge. Que je peux facilement être écartée.

Puis, il y a les rumeurs qui courent au sujet des Vainqueurs. Personne n’en parle ouvertement lors des dîners officiels, mais entre deux portes, auprès d’une liqueur digestive, dans un salon reculé ou dans la rue, tout le monde évoque le comportement étrange de certains Vainqueurs. Je ne suis donc pas étonnée lorsqu’Egidius me glisse : « En parlant de rumeurs, avez-vous remarqué que Miss Mubstin ne semble pas nous faire l’honneur de sa présence ce soir ? Cela ne lui ressemble pas vraiment. » Je ne l’ai pas remarqué, bien sûr. Il y a trop de Vainqueurs pour que je puisse les reconnaître et les localiser tous et le palais Présidentiel est immense. Je hoche cependant la tête d’un air avisé, tout en admirant les capacités d’observation d’Egidius. Et, pour ne pas paraître stupide, j’ajoute mon petit grain de sel : « En effet. Elle n’est d’ailleurs pas la seule. Je n’ai pas encore vu Elyas Chesterfield. » A vrai dire, j’ai entendu un groupe de femmes maugréer au sujet de son absence, mais je veux paraître observatrice, moi aussi. Peut-être qu’ainsi il me jugera digne d’être son élève. « J’ai entendu plusieurs versions… contradictoire des faits. Selon certains, ces disparitions et soucis seraient dû aux rebelles. Mais selon d’autres… » … c’est la faute du Capitole. Des Jeux. De la vie étrange que les Vainqueurs doivent mener. Tout le monde le pense. Mais je viens de me réaliser que ce n’était peut-être pas très intelligent de le dire, ni même de l’insinuer. Qui sait ce qu’Egidius peut faire des paroles que je lui offre en toute bonne foi ? Qui sait dans quelles oreilles elles peuvent finir ? Alors, je me contente d’un sourire que j’espère être énigmatique et je ne termine pas ma phrase. Je ne peux néanmoins m’empêcher de demander : « Savez-vous ce qui s’est passé ? Avec Gemma, je veux dire. » Et soudain, une autre idée me vient. « Ou auriez-vous entendu quelque chose au sujet de Jaime Walker ? » Ce n’est pas très fin ni très subtil, mais j’ai besoin de savoir. Depuis cette rencontre où Jaime a failli me blesser sérieusement, depuis ce baiser que nous avons échangé, je l’ai évité. J’ai cependant remarqué qu’il avait l’air maigre et plutôt triste. Egidius pourra peut-être me renseigner à son sujet sans que je doive avouer que ce n’est pas par curiosité mais par véritable inquiétude que je lui pose cette question. Jaime est ma faiblesse, un peu comme je suis la sienne. Deux Vainqueurs de Districts différents, deux âmes solitaires meurtries par les Jeux et réparées tant bien que mal, deux éternels célibataires qui passent leurs soirées dans les bras de personnes qui payent le Président pour le plaisir de leur compagnie. Mais peut-être que c’est fini, tout ça. Avec Ulysses Deverell au pouvoir, nous ne serons peut-être plus utilisés comme des prostituées de luxe. Il nous trouvera sans doute une utilité quelconque, et la fête de ce soir nous rappelle une fois de plus que nous ne sommes que des objets, mais les pratiques de Snow seront peut-être abandonnées. Je n’ose pas l’espérer. Je n’ose pas m’imaginer libre de qui je veux aimer, de qui je veux voir à mes côtés lors d’une soirée. Mieux vaut de toute façon ne pas trop s’attacher à quelqu’un. Depuis toujours, le Capitole utilise ceux qui nous sont chers pour nous toucher : les enfants vont aux Hunger Games, les Vainqueurs voient leur famille menacés lorsqu’ils déraillent, les amis de rebelles ne font pas long feu. Non. Mieux vaut ne pas penser à Jaime de cette façon. Je ramène mon regard sur Egidius en essayant de faire passer cet instant de faiblesse pour un coup de fatigue, mais je sais déjà qu’il ne sera pas dupe. Qu’il se demandera quelle pensée a assombri mon regard et qu’il la devinera, aussi facilement que si je la lui avais chuchoté à l’oreille. Je ne crois pas qu’il est omniscient. Mais je sais qu’il est très, trop intelligent. Je regrette presque d’avoir demandé son aide. Je risque de lui révéler plus que je ne devrais, et ça, je ne peux pas me le permettre.