kaëlle berry

❝ WHO AM I LIVING FOR? ❞

about games and relative.

➺ COMMENT VOIS-TU TA MORT ?

Une entrée dans un nouveau monde. Ni le tien, ni celui des autres. Un univers inconnu, ni paradisiaque, ni effrayant. Avec un ticket d'entrée à utiliser à n'importe quel moment. Quand, où et comment, tu l'ignores, et c'est bien mieux ainsi. La peur de mourir tu ne connais pas. On ne t'y habitues de toute façon pas dans ce luxe fabuleux. Tu n'en rêves pas. La mort est pour l'instant une inconnue dans la bulle que tu t'es créées. Et si tu dois te pencher sur la question, tu n'auras aucune réponse concrète à fournir. Ton souffle s'éteindra, ton âme voguera alors dans ce nouveau monde. Point. La vie ne te quittera pas lors d'un glorieux combat, ou d'un suicide bien préparé. C'est l'une des seules choses que tu peux affirmer. Peut-être est-ce la vieillesse qui t'emportera ? A moins qu'une mauvaise chute est raison de toi. Tu laisses la banalité arriver à terme. Sans t'inquiéter, ta fin te rend néanmoins un peu curieuse.

➺ APPRÉCIES-TU LE VISIONNAGE DES JEUX ?

Oui et non. Ce que tu préfères est de loin tout ce qui a autour de l'arène. Le défilé, les interview, tu ne comprends peut-être pas grand chose, mais ça, tu apprécies vraiment. Sûrement parce que tu es mises en lumière. Tu regrettes néanmoins que les tenues de l'arène de tes tributs ne soient pas conçues par toi. Ce qui rend ce moment moins plaisant à regarder que le reste. Néanmoins, tu suis assidûment. District 9 en vie ou non. Tu te plais à en parler, à parier sans enjeu. Parce que ça reste un grand divertissement. On t'a formaté pour l'apprécier. Tu ne vas pas chercher plus loin. Les combats te tiennent parfois en haleine. Les morts ne te dégoûtent pas. Mais ne te réjouie pas non plus. C'est juste un show. Tu ne réalises pas pleinement que des gosses s’entre-tues pour t'amuser, toi et tes semblables. Meurent-ils vraiment ? Tu vois les images, mais tu n'en as pas la preuve.

QUE PENSES-TU DE LA RÉVOLTE ÉCHOUÉE ET DES REBELLES ?

Tu en as vaguement entendu parlé. Faut dire que tu ne t'y es pas vraiment intéressée. Il ne te semble pas que cela te concernait, alors pourquoi s'y attarder ? Pas par égoïsme ou narcissisme, mais à cause du décalage complet avec le monde qui t'entoure. Tu étais plus préoccupée à créer de nouvelles tenues de A à Z. Voilà le centre de ton univers. Ni plus, ni moins. Tant que rien ne vient réellement interférer dans ton métier, tu n'y prêtes aucune attention. Il faudrait clairement qu'on t'enlève le tissu des mains pour que tu réalises ce qu'il se passe. Mais ça n'arrivera jamais, n'est-ce pas ?

➺ QUE PENSES-TU DES VAINQUEURS DES JEUX ?

Tu lorgnes sur les créations qu'ils portent. Parce que oui, tout se résume à ça. Ils ne te font pas vibrer, ni rêver. Tu ne les admires pas non plus. Tu les envies encore moins. Tu n'as pas pitié d'eux. Ils ne t'effraient pas. Ils te laissent presque indifférente. C'est ce qui sonne le plus juste. Si un jour un vainqueur sera le tribut que tu auras habillé du début à la fin, peut-être que tu t'intéresseras à la personne qu'il y a sous ses vêtements. Mais pour l'instant aucun vainqueur n'est un de tes modèles. Finalement, ça t'agace au fond. Parce qu'ils sont un bon moyen de mettre en valeur un styliste, une bonne source d'inspiration également. Mais ce n'est pas encore pour toi.

➺ COMMENT TE SENS-TU QUAND LE TEMPS DE LA MOISSON ARRIVE ?

Une excitation malsaine que tu ne caches pas. C'est l'heure de briller. Ton heure. Pas celle des gamins envoyés à l'abattoir. Ou rassemblés pour te divertir. Tes créations sont mises en lumière à cette période de l'année. Et il est presque temps d'afficher de nouvelles tenues à tout Panem. A tous les écrans. La moisson est le départ de tout. De ce moment où tu dois travailler le plus. Et t'enfermer dans ta bulle. Pour ne la rouvrir qu'au moment où tes modèles claquent. C'est ce qu'ils finissent toujours par faire. Et cela, malgré les vêtements déjà imaginés pour l'après-victoire. Mais cette déception rivalise à peine avec l'engouement qui te saisis à l'arrivée de la moisson. Tu suis ce tirage de près. Celui qui a lieu au district 9. Pour t’imprégner des nouvelles silhouettes. Oui, c'est ton moment préférée de l'année. Tu ne peux pas le nier. Même si on te le demandait, seule la franchise s'extirperait de tes lèvres. Et dès que les gosses du 9 meurent, te voilà à t'impatienter de la prochaine édition. C'est un divertissement qui te plaît. L'instant où tu t'amuses, littéralement. L'effervescence de l’événement, tu la connais bien. Avec ton regard naïf, tu ne vois pas le mal dans tout ça.

➺ SERAIS-TU CAPABLE DE TUER POUR PARVENIR A TES FINS ?

Tu as déjà sentie la fureur parcourir tes veines. Evènement suffisamment rare pour le noter. Tu en as souhaité la mort d'autrui. Mais cela s'arrête là. Qui es-tu petite bourge délicate pour salir tes mains de cette manière ? Le choix de vie et de mort ne t'appartient pas. Pas dans le monde où tu vis. C'est bon pour les districts. Pas pour toi. De toute façon, tu ne possèdes ni l'intelligence nécessaire, ni le courage, ni la cruauté, ni la force, ni quoi que ce soit pour ôter la vie. Même ton instinct de survie n'est pas stimulé pour un tel acte. Alors oui, il t'arrive d'avoir des mauvaises pensées lorsqu'on critique tes œuvres, mais rien de plus.

reality is here.

Dans le monde rpgique, je me fais passer pour Kiri, j'ai déjà 22 ans. Mon dieu que le temps passe vite - on croirait entendre ma mamie. J'ai lu et vu chaque Hunger Games plusieurs fois. Et je n'arrive pas à m'en lasser. Sinon, j'habite dans le sud de la France, même si j'ai grandis en Lorraine/Alsace et vécu à Lyon pendant un temps. Elle est cool ma vie hein ?

FEATURING abbey lee kershaw © COPYRIGHT flashofmagnesium

tell us your story.

Tu te repositionnes machinalement sur ta chaise. Croisant tes jambes sous tes fesses. Tu soupires. En pleures presque. Le papier se chiffonne entre tes doigts crispés. Ils se resserrent durement sur le croquis froissé. Non. Ce n'est pas bon. Ça ne l'est plus depuis plusieurs mois. Depuis les derniers Hunger Games. Le pire moment de ta carrière. Oh non, tu n'es pas passée inaperçue. Au contraire, tu as été remarquable. Remarquablement idiote. Formidablement nulle. Tu as voulu être audacieuse. Préférant le mémorable plutôt que le bon goût. Tu devais rendre ces deux gamins inoubliables, non ? C'est en déguisant grossièrement la gosse en tournesol que tu pensais y arriver. Tout le monde s'en est souvenu, effectivement. Mais tu as été tournée au ridicule. Les moqueries ont fusées. Pourtant, on en parlait. Tu croyais naïvement avoir réussis quelque chose. A la vue de la réaction de ton équipe, tu as vite déchanté. Et depuis, c'est la panne sèche. Le syndrome de la feuille blanche. Tu n'es plus capable de dessiner quoi que ce soit. Tu n'oses plus. De peur de revivre à nouveau ce cauchemar. Parce que oui, pour toi, c'est ça le plus dramatiquement important. Pas la mort de ces deux enfants que tu as dégradés. Par un de tes caprices. Les nouveaux jeux se rapprochent. Aucune idée salvatrice t'est parvenue. Tu ne vends plus tes créations non plus. Tu ne possèdes pas de boutique, et c'est tant mieux. Sinon tu aurais fait faillite. Plus personne ne vient te demander une tenue sur mesure. Heureusement que papa maman sont toujours là pour assurer financièrement tes conneries. Non pas que tu aies des problèmes d'argent, mais tu vivais clairement mieux quand tu étais couturière pour particulier. Ce que tu es toujours. Plus ou moins. Ils manquent simplement les particuliers. Iron a beau avoir joué la carte du ''on a volé les croquis originaux'', les capitoliens restent tout de même méfiants. De toute façon, même si on te commande quelque chose, tu n'aboutiras à rien. Tout te paraît grossier. Enfantin. Simple. Affreux. Fade. Sans intérêt.Tu étais plus sereine avant. Quand tu étais dans ta bulle. Bien hermétique. Mais ce déguisement de tournesol à percer un trou. T'ouvrant et t'offrant au monde extérieur. Tu essayes de reboucher cette perforation. Mais plus tu essayes, plus la brèche s'agrandit. Déchirant ton cocon. Et tes nerfs par la même occasion. Publiquement, tu dissimules ce changement émotionnel. Mais tu n'es encore qu'une gamine stupide et fragile. Celle qui a évolué à l'écart. Tu as l'impression de devoir te reconstruire. Ou d'enfin devoir grandir. Mais tu n'en as ni la capacité, ni l'intelligence.

C'est un nouveau cap. Un revirement auquel tu ne t'y attendais pas. Pas du tout. Et te voilà, petite écervelée, bouleversée par une des rares choses que tu es capable de comprendre. Tu es incompétente. Nulle. Zéro. Dans le seul domaine où tu pensais pouvoir faire quelque chose de tes dix doigts. Tu n'es rien.

Tu ne sors quasiment plus de ton atelier. Espérant vainement que l'inspiration te tombe dessus. Tu te résignes. Leur foutre un épi de blé pour cacher ce qu'il faut. Ce sera réglé comme ça. Ou peindre leurs corps nus de colle. Et les rouler dans les graines de tournesols. Ça ne pourra pas être pire. Pour l'instant tu t'en remets à l'autre styliste du district 9. Mais tu détestes ça. Être dépendante de quelqu'un d'autre. Pas dans ce domaine en tout cas. Pour la première fois de ta vie, tu appréhendes l'arrivée de la moisson. C'est le monde à l'envers. Tu renifles nerveusement à cette pensée. Ce sera le moment de montrer à tous les gens de Panem qu'il ne s'agissait que d'une simple erreur. Un égarement malencontreux. Que ce n'est pas inquiétant. Que tu vaux toujours quelque chose. Bonjour, la pression. Ta dignité en a pris un coup. Mais au moins, elle est toujours là. Contrairement à ta confiance en toi. Qui s'est éteinte sous les critiques. Ce n'est pas bien grave, ça se regagne, n'est-ce pas ?

La boule de papier s'écrase contre la vitre face à toi. Alors que tu te demandes s'il ne vaudrait pas mieux booster ton imagination. Drogue, alcool, adrénaline. N'importe quoi. Pourvu que ce soit stimulant. Il paraît qu'enfreindre les règles fait battre le cœur plus vite. Du moins quand on s'en soucie. Peut-être es-tu trop tranquille ? Dans ton monde. Dans ton atelier. Dans ta tête. Tu décides de commencer par là. Avec déjà une idée qui fait vibrer ton esprit. Tu te lèves brusquement. Et sors de chez toi aussi soudainement que tu t'es relevée. Vas-tu vraiment faire ça ? Cette possibilité accélère déjà la cadence de ton palpitant de vieille adolescente. Plus tu t'approches de ta destination, plus tu deviens discrète. Plus prudente. A poser tes prunelles partout. Pour s'assurer de ne pas être vue. Tu t’éclipses derrière une maison bien précise. Tu sais que la fenêtre du rez-de-chaussée est toujours ouverte. Même la nuit tombée. Et c'est sous les rayons de lune que ta silhouette se faufile. Tu atterris sur le plan de travail de la cuisine. Aussi silencieusement que possible. En fait, seuls les battements effrénés de ton cœur se font entendre. Tu n'entends plus que ça. Ce bruit résonne douloureusement dans ta tête. Une étrange chaleur te parcoure l'échine lorsque tu poses les pieds sur le carrelage. Le sang file rapidement dans tes tempes lorsque tu ouvres les placards. Tu sais où il planque ces croquis. Il te l'a déjà mentionné. Trop fier de lui. Un endroit tellement banal, que personne d'autre n'y penserait. De toute façon, qui irait lui voler ses dessins ? Tu es l'auteur du tournesol, mais lui, il est celui de l'épouvantail. Il a subit les mêmes critiques que toi. Tu les trouves enfin. Cachés derrières les boîtes de conserve. Ton palpitant tambourine contre ta poitrine. Il tape. Tape. Avec une telle ardeur. Une puissance encore inconnue pour toi. Capitolienne sage et sans problème. Tu te dépêches de sortir de là. Tu te glisses à l’extérieur. Et tu ne tiens plus. Tant pis pour la discrétion. Tu fuis. A toute vitesse. Tu fuis. Loin. Cramponné aux croquis volés. Tu traverses plusieurs rues. Jusqu'à passer devant chez toi. Mais tu ne ralentis pas. Et continues. Encore. Et encore un peu. Tu ne t'arrêtes que lorsque tes poumons te forcent à cracher. Tes genoux heurtent le sol bétonné. L'air te manque. Mais tu t'obliges à ramper jusqu'à la ruelle la plus proche. Heureusement, les rues sont désertes à une heure aussi avancée de la nuit. Surtout à cette période de l'année. Tu continues de cracher. Et reprend ton souffle difficilement. Il te faut bien un quart d'heure pour te calmer. Tu en profites pour jeter un œil au dessin. Rien d'extraordinaire. Mais l'autre styliste du district 9 a l'avantage d'avoir encore des idées. Tu enrages silencieusement. Tes phalanges tremblent. Et déchirent le papier. Les morceaux profitent d'une brise pour s'envoler plus loin. Tu pourras toujours tenté de copier. Ou de t'en inspirer. Et voler une nouvelle fois. S'il le faut. Ne viens-tu pas de vivre le moment le plus exaltant de ton insignifiante vie ? Ton cœur n'a jamais autant vibré. Ne s'est jamais fait autant fait sentir. Tu n'es qu'une pauvre gamine fière de sa bêtise. Assez stupide pour recommencer ses conneries. Prête à se rabaisser à des habitudes de district. Pour quelle raison déjà ? Tu ne sais plus. Et tu t'en fiches. Vraiment, sur le moment, tu t'en balances. Elle est loin la gosse déconnectée. Tu as goûté à cette sensation très terre-à-terre. Tu savoures un instant. Avant de reprendre le chemin pour rentrer. Et très certainement revenir à ta réalité. Mais tu laisses la brèche de ta bulle ainsi. Un peu d'ailleurs ne te fera aucun mal, n'est-ce pas ?