prénom prénom nom

❝ WHO AM I LIVING FOR? ❞

about games and relative.

➺ TA MORT TU LA VOIS COMMENT ?

Je ne la vois pas vu qu’on ne sait pas ce qu’il y a après. On ne se rend pas compte qu’on est mort. Ce n'est ni blanc, ni noir. Ca n’a pas de toucher, d’odeur, de vue, de son, de goût…Ce n’est rien, finalement. La mort est rien. Alors pas la peine d’y penser, sinon cela reviendrait à penser à rien. Donc, de ne pas penser du tout.

➺ POUR QUI/QUOI POURRAIS-TU MOURIR ?

Rien ni personne. J’ai quitter mon groupe de musique, je n’ai pas de famille ni de liens émotionnels quelconque. Je suis intouchable. Et je compte bien le rester encore longtemps. La rte de la personne la plus importante à mes yeux m’a finalement rendu libre du Capitol. J’ai appris ce qu’est la vraie liberté, celle qui fait si peur, au dépend de ma vie sentimentale. Comme dirait Raphael, le seul contact humain que je n’ai, « un enseignement sans douleur n’a aucune valeur. »

➺ QUEL PETIT PLUS T'AIDE DANS LA VIE (OU JEUX) ?

Rapidité, agilité, maniement du sabre et du poignard.

➺ APPRÉCIES-TU LE VISIONNAGE DES JEUX ?

Je m’en fiche. Ce n’est pas ça qu la ramènera à la vie ou qui me fera retrouver mon humanité perdue. A quoi sert de regarder les Jeux? A quoi sert de ne pas les regarder? A quoi sert la télévision, justement? Donc, pas de poste, pas de question de ce genre. Tout simplement.

➺ COIN A ANNONCÉ LORS DES DERNIERS JEUX PAR MESSAGE PIRATE QUE LE TREIZE EXISTAIT TOUJOURS. TU ESSAIES DE TE JOINDRE À EUX OU AU CONTRAIRE, TU FAIS TOUT POUR STOPPER CETTE RÉVOLTE ?

Qui est-elle? A, elle. Cette femme autoritaire à la voix masculine, cet asexué! Elle ne m’a pas particulièrement déplu mais elle n’a aucune force de persuasion. Elle est quelconque et, comble de l’ironie, aurait perfidement bien eut sa place au Capitol ou parmi les Pacificateurs.

tell us your story.

Seul, il est seul. Il contemple le cadavre de Reila, la femme avec laquelle ce jeune chanteur de vingt ans allait se marier. Le légiste, par soucis de conservation du corps, referme la fermeture Eclair du sac noir dans lequel repose le corps de la défunte. Une mèche de cheveux bonds se coince dedans et c’est les yeux fixés dessus que Lucky T Grant recule pas à pas jusqu’à atteindre la porte et, d’un mouvement vif, disparaître de l’autre côté sans un bruit.
Au dehors l’attendent les membres de son groupe de rock, Cassette. Ils tentants de le consoler, de le prendre dans leurs bras, mais il s’écarte d’eux et court jusqu’à la rue toute proche. Retrouvant sa moto, il se dépêche de mettre le contact avant que ses amis ne le rattrapent et ne le forcent à dormir chez l’un d’entre eux. Les larmes baignant son visage l’empêche de distinguer quoique ce soit mais ce n’est pas grave. Après tout, il ne cherche qu’une seule chose: mourir. Mais la malchance n’a pas finie de lui coller aux baskets. Rentré chez lui sans la moindre égratignures, il se précipite à la cuisine, ouvre un tiroir et, dans un râle, se coupe la gorge dans toute sa longueur…

Deux ans plus tard, la voix abîmée et de longues cicatrices lui barrant la gorge, ce n’est plus qu’un mort-vivant. Fini le groupe, fini l’amure, fini les sentiments, fini l’humain. Plus rien, plus rien, rien du tout ne subsiste en lui. Un pantin, une poupée de porcelaine fêlée, peluche éventrée. Voilà ce que cette étoile montante du rock est devenue. Une dernière chanson l’année dernière et pouf! Disparu, Lucky, bienvenue Grant.
Grant, son double maléfique, celui qui, pour exorciser ses démons, écrit. Et il empile des carnets dans tout les recoins de sa maison, trébuchant dessus et se faisant ensevelir en dessous quelque fois. Le contenu de ces carnets? Tout et n’importe quoi. Mais surtout, le début d’un projet fou, un projet ayant comme but de voler jusqu’au ciel pour y revoir le doux sourire de Reila, encore une seule et dernière fois. Mais pour cela, il a besoin d’aller au District Trois, celui de la technologie. Que faire?

La seule et unique fois où il porta bien son nom fut durant une nuit d’errance. Se baladant au grès de ses envies, il heurta un autre noctambule. Le précieux cahier contenant ses dernières idées tomba à terre et chuta dans un recoin sombre. L’étranger l’aida à le retrouver et le feuilleta rapidement avant de le lui rendre. Et de l’inviter chez lui, durant la semaine, arguant qu’il pouvait l’aider à réaliser son projet. Anxieux, Lucky T Grant se rendit à la maison de ce styliste, Raphael Pheles. Et là, il eut la Proposition de sa vie: être le bras droit de ce si singulier styliste et lui confectionner une paire de ces chaussures volantes. Il t’offrit donc, jouant de ses contacts, un ticket et un visa pour cinq ans au District Trois.

Voilà deux ans que tu es là. Ton projet avance bien, tu es fier de toi. Isolé dans ton laboratoire d’où tu ne sors presque pas, isolé du monde et du contact humain comme tu en as toujours eu envie. Mais tu as décidé de sortir un peu de ta retraite, surtout que Raphael, communiquant par lettre avec toi, t’engueule et te traite de cacher d’aspirine depuis la malheureuse fois où, cédant au caprice du styliste, tu lui as offert une photo de toi récente. Un peu vexé, tu as donc décidé de prendre un mois de pause afin de te ressourcer. Il est temps de sortie le bout de ton museau...

Bienvenue !