ghosts of the past
AYDEN&SNAKE —



Un bruit.
Tu t'éveilles en sursaut. Tu as entendu quelque chose. Tu ne dormais pas, ou si peu, d'un oeil seulement, et tu as entendu ce bruit ténu à l'extérieur. Quelqu'un. Il y a quelqu'un à l'extérieur. Quelqu'un qui t'attend, qui te guette, qui veut te tuer. Ça n'arrivera pas. Tu ne mourras pas. Pas maintenant. Doucement, tu te lèves de ton lit. Tu dors habillé. Tu dors toujours avec un pantalon, au cas où tu doives partir en vitesse. Toujours prêt à attaquer, toujours prêt à te défendre, ton poignard bien caché sous ton oreiller comme les enfants cachent des dents ou des trésors.
Ta maison du village des vainqueurs est bien protégée. Tu as eu la chance, le luxe que dis-je, de vivre dans cet endroit en gagnant ces Jeux maudits. Tu t'en passerais bien, cela dit, mais tu acceptes ton sort. Les murs sont isolés, le tout est chauffé, tu ne souffres pas du froid en hiver, ta soeur cadette a sa chambre toute à elle quand elle vient chez toi, soit très souvent, mais surtout, tu l'as équipée pour que tu puisses survivre. Technologie, district 3, l'intelligence, ingénieur, tu ruses autant avec la technologie qu'avec ton esprit.

Pieds nus sur le plancher froid, torse nu dans ta maisonnette, ton poignard à la main, tu sors de ta chambre à pas de loup pour t'approcher de la porte d'entrée. Tu sais qu'il y a quelqu'un. Tu peux le sentir. Tes nerfs s'aiguisent, ta poigne reste souple sur ton poignard, tandis que tu te colles sur le mur voisin à ta porte. Pas de loquet de mauvaise fonte comme dans le district 7, mais plutôt une serrure électronique que tu as bricolé toi-même, pour penser à autre chose. Subitement, ça toque à la porte. Tu sursautes presque, tes doigts se crispent un peu sur ton poignard. Non. Tu dois te détendre, pour mieux maîtriser tes gestes.
Tu tapes sans un bruit le code qui déverrouille ta porte. À peine un cliquement, audible pour un chasseur, pour un fin renard, pour quelqu'un qui ne respire pas trop fort. Toi, tu ne respires pas : tu retiens ton souffle. Tu poses ta main sur la poignée avec lenteur, prends une longue inspiration, et ouvres finalement la porte en coup de vent.

Tu ne regardes pas qui est devant toi : tu la prends simplement et lui mets ton couteau sous la gorge, avant de traîner ladite personne dans ta maison et de refermer la porte d'un coup de pied. On ne te tuera pas. Pas dans ton sommeil, pas jamais, maintenant. Tes doigts se glissent dans des cheveux longs, doux, les empoignent violemment vers l'arrière pour découvrir une gorge blanche sur laquelle la lame de ton couteau trace une mince ligne rouge de menace avant que tu ne lâches l'intrus et le jettes au sol. L'intruse, plutôt.
Peach.
Tu te recules. Désormais, tu as peur. Tu sais que c'est ce sentiment qui te bouffe subitement le coeur, alors que sur le sol de ta maison, quelque chose qui est Peach te regarde. Tu l'as blessée. Tu as blessée Peach. Elle est morte et est revenue te hanter, elle te reproche de l'avoir laissée mourir, d'avoir fermé ses yeux alors qu'elle ne faisait que contempler l'immensité du ciel de Panem, elle va te tuer, ton passé va te tuer. Ton poignard tremble dans ta main, ton souffle se perd. Tu aimerais lui dire de partir. Tu aimerais t'excuser, lui supplier de te pardonner. La lumière de la lune qui filtre à travers des fenêtres donne à tes iris une transparence effrayante et à tes traits cette expression apeurée, distante, ta lèvre inférieure qui tremble.

« J'ai pas pu te sauver... j'ai pas pu vous sauver. »

Ta voix est un sifflement de serpent, rauque et enroué, et tu espères presque de l'apparition parte. Non : tu veux qu'elle parte. Tu es encore à quelque part entre l'univers incandescent de tes cauchemars, de tes souvenirs, et une réalité dans laquelle tu n'as pas réellement pied. Tu veux que ce fantôme parte, s'évapore, et que tu puisses retourner à tes problèmes en paix.

Ayden.
Comment s'appelait Peach ?
Tu es incapable de te souvenir. Tu n'oses pas bouger. Cette coupure sur sa gorge. Elle avait la même. La gorge tranchée, étendue sur les feuilles orangées de la forêt, les yeux ouverts sur le ciel. Tu as envie de pleurer. Machinalement, tu ranges le poignard à ta taille. Tu trembles tellement que tu serais incapable de faire quoi que ce soit, en ce moment, donc vaut mieux ne pas garder ton arme. Tu ne peux pas quitter la jeune fille des yeux. Ayden. Comment s'appelait Peach ? Son nom. Il s'est effacé de ta mémoire. Peut-être que c'est réellement elle. Ou pas du tout. Tu ne sais pas, tu ne sais plus.
Elle se rapproche de toi, tu recules. Elle te demande si tu es sûr que ça va. Bien sûr. Bien sûr que ça va. Juste un fantôme, une hallucination, juste ton passé qui vient te narguer dans ta propre maison. Tu ne réponds donc pas, ta main se serrant sur le manche de ton poignard, pourtant pas sorti. Tu as peur. La coupure de son cou. Son sac détrempé par la neige et la pluie. Vous êtes l'hiver. Cette donnée te fait réaliser, un court instant, que tu n'es pas de retour sur le terrain des Jeux. Tu te rapproches, finalement, réduisant la distance entre l'adolescente et toi, et lèves ta main pour effleurer ses cheveux, ramener une mèche rebelle derrière son oreille. Ton discours s'emmêle entre la rationalité et l'irréel, de la même façon que le présent fait corps avec le passé :

« Je ne voulais pas te faire mal... je sais pas qui t'a fait ça, Peach, j'aurais voulu savoir, mais j'ai jamais su... Il est mort, lui aussi. »

Ton bras retombe le long de ton corps. Tu passes à côté d'elle et vas vérifier si la porte est bel et bien verrouillée, tu sais que oui, puis tu te retournes vers elle. Elle est trempée jusqu'aux os. Elle doit être en train de geler. Et même si elle avait quelque chose de sec dans son sac, ses vêtements de rechange doivent être tout aussi mouillés. Tes yeux s'attardent sur son sac, brièvement, avant de remonter à son visage enfantin. La coupure à son cou est mince, une ligne délicate tracée d'une main de maître, et le sang perle à peine, tachant une peau qu'elle a d'une pâleur quasi cadavérique, en cet instant. Ses lèvres sont bleutées. Elle saigne, d'ailleurs, tu lui as fendu la lèvre. Tu l'as blessée. Ta voix est distante quand tu parles, trop absorbé que tu es à détailler ces traits qui te sont si familiers :

« J'ai des vêtements secs. Tu vas attraper la mort. »

Une morte qui attrape la mort. Cette idée te fait sourire, de ton sourire aux dents blanches et acérées, et tu échappes un rire bas. Tu dois avoir l'air du dernier des psychopathes. Mais Peach te connaît, elle sait que tu n'en es pas un. Silencieux, pas fondamentalement dangereux. Enfin, jadis, c'était le cas. Tu la laisses et pars vers la chambre réservée à ta soeur. Ses vêtements devraient faire à Peach, Ea n'est après tout pas bien grosse. Un pantalon, des chaussettes de laine tricotées par votre mère, un débardeur léger et un chandail plus chaud pour mettre par-dessus, des sous-vêtements d'un tissu si fin et usé qu'il en est presque transparent. Ça te fait penser que pour ta part, tu es encore torse nu. Oh, de toute façon. Tu n'es pas à une once de pudeur près. Pas avec elle. Tu prends les vêtements et vas les porter où tu as laissée la jeune fille, les lui donne. Un autre regard suspicieux vers son sac. Peut-être qu'elle est revenue pour te tuer. Endormir ta confiance et te tuer ensuite. Prendre sa revanche, tant d'années après. Vingt-deux ans. Instinctivement, tu portes la main à ton poignard, sans le sortir. Elle va te donner ce putain de sac. Ton regard se durcit, mais ta voix reste posée, toujours ce murmure distant. Tu ne veux pas lui faire de mal, mais si elle t'en fait ou si elle ne t'écoute pas, tu vas devoir user de la manière forte.

« Donne-moi ton sac. Tu iras te changer, pendant ce temps. Si tu veux le garder pendant que tu te changes, tu feras ça ici. Tu me tueras pas, Peach, merde. Pas maintenant. Robin a pas réussi, tu le feras pas. C'était pas de ma faute. »

Elle allait rester ici. Soit. Tu abaisses ton couteau, le remet une nouveau fois à ta taille, croises les bras sur ton torse. Tu n'en as rien à faire qu'une adolescente se change devant toi, surtout face au mur. Tu remarques surtout sa colonne vertébrale qui pointe légèrement sous sa peau diaphane, elle n'est pas bien grosse celle qui dit s'appeler Ayden, la minceur de son corps entier, les frissons qui courent sur ses bras. Les vêtements d'Ea lui font, le contraire t'aurait étonné. Elle te pose une question qui te fait revenir à la réalité. Peach ne t'aurait jamais demandé ton nom. Ce n'est donc pas elle. Pourtant, c'est fascinant, la ressemblance... elles auraient pu être jumelles.
Pourtant, tu sais que ce n'est pas elle. Peach est morte. Tu as trouvé son corps. C'était il y a vingt-deux ans. Vivante, elle serait à peine plus jeune que toi, elle n'aurait pas encore ce visage frais, ces yeux sombres et vivants, elle ne serait pas comme ça. Tu réponds d'une voix maintenant plus laconique, l'agressivité ayant disparu aussi rapidement qu'elle y était revenue :

« Snake. »

Tu vas vers elle et prends ses vêtements, roulés en boule à ses pieds, alors qu'elle te demande où elle peut étendre ses vêtements. Tu vas le faire toi-même. Tu t'éloignes une nouvelle fois pour déposer les vêtements sur ton propre séchoir à vêtements, tes yeux posés sur tes pieds. Tu ne sais pas quoi dire à la jeune fille. Tu n'es pas la personne idéale pour faire la conversation, tu en as bien conscience. Pas maintenant, c'est certain, tu n'es pas dans un de tes meilleurs jours, tu en as bien conscience. Vaudrait presque mieux pour elle qu'elle se soit cognée à une autre porte. Les habitants du district trois ne sont pas farouches, pas aussi compétitifs que ceux de d'autres districts, peut-être l'auraient-ils également prise sous leur aile. Cela dit, tu as un doute.
Il n'y a que toi d'assez dérangé pour faire entrer une inconnue chez toi en pleine nuit.
Tu ricanes et reviens à l'entrée. Elle est encore là, devant la porte. Elle ne restera pas éternellement là, la mignonette. Le réflexe de la prendre par le bras pour l'emmener où tu veux bien te vient immédiatement, mais tu l'as suffisamment effrayée ainsi. Se retrouver avec un couteau sous la gorge par un inconnu, ça n'est pas une partie de plaisir. Tu contiens donc ton geste plein de délicatesse et l'invite plutôt à te suivre d'un geste de la main vers la cuisine pas bien loin de l'entrée.

Une bouilloire en fer blanc, un peu cabossée, traîne sur le comptoir. Tu dois bien avoir assez d'eau pour lui faire un truc chaud à boire... Tu trouves une cruche dans laquelle il reste un fond d'eau, que tu verses sur la bouilloire, avant de la mettre sur ton poêle. Tu as la chance d'avoir l'électricité, comme tous les vainqueurs. Des feuilletés aux cerises sous une cloche de verre, faits par ta soeur quand elle est venue dormir chez toi il y a deux jours, celle-ci sachant que tu ne prends jamais la peine de te faire toi-même à manger. Tu sais faire bien des choses, tu peux fabriquer des flèches sans problèmes et bricoler un système d'alarme, mais cuisiner est hors de tes moyens, même à quarante ans. Du saucisson sec. Tu attrapes une assiette et la poses sur le comptoir, fixant tes yeux trop clairs sur ton invitée surprise :

« T'es pas du trois. Un petit silence. Tu dormiras dans la chambre de ma soeur. Elle est pas là. Je sais pas si t'aimes les cerises. »

Tu ne parles que peu. Tu n'as pas envie de parler. Tu coupes quelques tranches de saucisson avec ton couteau, tranches que tu glisses sur l'assiette avec un feuilleté épais, gonflé de cerises que tu sais goûteuses. L'eau bouille derrière toi. Tu trouves une tasse ébréchée arborant le logo des Hunger Games, un fin Snake Finchell, 53th Hunger Games's winner écrit dessus, et y mets une poche de ce thé amer qui est disponible partout dans Panem, puis y verse l'eau. Tu aurais voulu lui proposer du lait, mais tu n'en as pas. Tu vas poser l'assiette et la tasse sur la table de la cuisine. Deux chaises seulement. Une pour Ea, une pour toi. Une pour Ayden, une pour toi. Tu restes debout. Tu la regardes, profitant d'un moment de conscience hors de ces médicaments qui t'embrouillent l'esprit et de ton manque de sommeil perpétuel :

« Pourquoi t'es ici ? Dans le trois, je veux dire. »